Detrás de las Noches

Envuelto en el terciopelo de la noche
No hay frío que valga
Siento por todo mi cuerpo
El candor de miles de objetos poéticos

Y pequeños destellos
Me hacen alucinar soledad
Durante los destellos
Estoy rodeado de realidad
Frío, solo y duro

El tiempo infinito es contenido por mí
Lo abrazo con toda mi carne
El espacio limitado se extiende demasiado
Y siento un viaje constante

Un pitido atraviesa mi cabeza
Como una flecha
Mis ojos sangran
Mis oídos sangran
Mis labios sangran

Mi lecho está junto a mí
Sé que debo asesinar este día
Y aún acabo de vivir tanto
Tanto más que en las tantas horas precedentes
Si yazgo, todo explotará dentro de mí

También hay un mundo maravilloso
Cuando se cierren los ojos
Pueden ser praderas o bosques
O nubes y estrellas entre rayos de sol

Sé que acabo de encontrarme conmigo nuevamente
Y asesinar al día es despedirme de él por siempre
Sé que despertaré mañana pero no seré yo
Será alguien más que no se reconozca en sí mismo
Siguiendo una línea trazada por un Dios que no es él

Los animalitos más bellos y los mostruos más horrorosos
Me han cobijado en estos momentos tan míos
Temen que me vaya pero deben considerar que
Junto a ellos volveré una vez y por todas

Me despido de ellos
Mi boca amplia
Mis ojos pequeños


Del blog Sangramentes

In-conclusiones

La necesidad como madre de las virtudes -o por lo menos de las urinarias- forzó la búsqueda a poco de caer el sol. Calle tras calle, los faroles iluminaban la mayoría de los recovecos con aspiraciones de mingitorio. Más allá de un arból el volquete de una obra a medio construir vislumbraba la esperanza de una vejiga a maltraer.
La paz intensamente anhelada parecía encontrar un territorio neutral donde establecerse, a escasos centímetros del cordón de la vereda.

Miró su reloj de pulsera, extrañamente en la muñeca derecha, contrariando a un número considerable de mortales que tenían por hábito ojear sobre la extremidad opuesta. Las 11. 17, ojeó por segunda vez. Sabía que dejarla clavada en una esquina, a su espera y merced, era uno de los deportes favoritos que practicaba casi sin esfuerzo alguno. Pero siempre -incluso cuando ella se mostraba ofendida y hastiada minutos antes por celular- ella cumplía llegando con una menta bañanada en chocolate, como excusa salvadora.
Esta vez los minutos pasaban pero ni noticias por la esquina habitual donde estelarmente, frágil y rígida (vaya ironía) aparecía.

Caliente. El vapor subía inmediatamente instantes después de que ese líquido amarillento rozará la superficie del pavimento...

TODOS LOS COLORES

Carentes de swing

estamos hechos de tiza

olemos a nieve

nos escondemos en harina

y no sabemos qué decir

nos apuntan de todos lados

hasta los mimos

los ciegos

y los osos polares

nos saludan con guantes de robar

vestimos de dulce

y desnudamos sal

guardamos todo el polvo

dejamos pentatónicos los pianos en la fuga

y el cine mudo partido a la mitad

nunca en antiguos libros

siempre en ese momento en que no sabés

y cuando el frío es lo único alrededor

aún en tus paredes

y en las voces de los niños

y en ese absoluto sonido

vamos a aparecer cuando el mar choque esas piedras

y huya.

Geografías

Ya es muy tarde,

en el Congo seguro llueve,

y los remolinos de la madrugada (que otros llaman horas)

hasta la misma sensación de pena llevan en su regazo.

Debajo de mi escritorio vibra tenuemente mi sonrisa.

Ya es muy tarde ,

y los astros de tus ojos y los perros de mi silencio,

seguro estarán para siempre anonadados en aquella esquina.

En el congo se muere de tristeza un pájaro infernal,

y  la noche irrumpe en la desnuda poesía, de este lado.

¿Que nos queda corazón,

que nos queda?

de este lado del atlántico un piano suena en mis venas

un rió se agita en las carreteras de mis venas,

y las casa y oficinas,

y los hombres y los mundiales,

todos en su furor infantil me parecen hermosos.

Momentáneos.

un soplido tuyo.

un enjambre tuyo de tu beso

 de mi agonizar inmobiliario.

En esa esquina corazón,

un bandoneón de huesos crepita en mis venas.

Con esa sinfonía que odiabas y que aprendí a odiar

Con esa canción hostil que me duele de primaveras.

Y vos de vacaciones en el tiempo,

arrojaras mi crucifijo como un castigo.

y quien te dice corazón,

alguna lágrima en el seno de esta tierra.

Naranja

Mirá si en una de esas
cerrás los ojos
y ¡zas!, todo naranja.

¡¿Qué harás entonces,
pequeño saltamontes,
cuando las petunias
que adornan tus jardines
pierdan su ímpetu de calma
y ya no busquemos formas en las nubes,
sino nubes en las formas?!


¡Ahí te quiero ver!
Con tu temple de agriduría y sabicultura,
divinísimo predicador de verdades pilotín,
¿cómo harás, Rey de naides,
cuando la oscuridad deje de ser negra?

Un día de conejos.

Tauto

Rose is a rose is a rose
O más bien un jazmín que arranqué
mientras iba tristemente a tomar el tren,
fumando el último cigarrillo
pensando (o tratando de no pensar mucho)
o más bien deseando olvidar
tratando de saltar esta realidad inmutable
lamentablemente impuesta
racionalizando, a saber:
     - Hay cosas que se superan
     - La excelencia de la memoria selectiva permite olvidar ciertas imágenes
     - El dolor se asimila y se convierte en superación
     - La vida es puro impresionismo y hay que alejarse para verla mejor
     - El llanto cesa
     - Los imperios caen, pero

Gertrude Stein es Gertrude Stein es Gretrude Stein
el tiempo es una bola con vértices
el tren siempre se detiene entre Temperley y Adrogué,
el hombre, ¿es un animal de costumbres?
el Amor es el alter-ego de la propia esencia
     de lo trascendente
las reglas son algo que las Vanguardias rompen
para imponer después las propias
la Revolución es algo que pronto va a estallar
pero el adiós no es adiós no es adiós
sino es aplicar una nueva herida al alma
ver la Luna como un botón
sentir la brisa antes que sea primavera
anhelar unos labios y sentarse en un banco
a escribir estas palabras en una agenda 2008
y pensar en el viaje y en montar una bicicleta,
acercarse al río y pensar como adentro de uno mismo
en la música, los proyectos,
la vida que se ve en términos de fin
la vida que se empieza a escurrir entre los dedos
como lágrimas
o como los diez minutos que tengo
para llegar a un lugar que está a veinte
mientras me pongo un saco con capucha
y mirando los adoquines
espero.

La bruja putra y el urólogo

Pensé en vos, solamente como un trozo de piel rosada
donde introducir mi ‘vaya a saber qué’ y tocar el jardín santo
y cuando la visita hubo acabado, muerto,
solo imaginaba pozos por los que podrías caerte,
maderas con las que tapiar tu boca, exageraciones para atribuirme
y sacarme una foto, poniendo la cara en el lugar vacío de la imagen,
y llenando el resto con cualquier cosa suave,
que venga o vaya a venir al caso.

Pero ahora que mi miembro ha sido devanado
por el urólogo manos de tijera, me ha desnudado
la tiranía animal de mi mirada y la ansiedad irrefrenable,
que me hace escupir el pedazo de carne, que se mastica
y odiar la leche.

Como un anciano que bebe whisky y se pone a hablar de política,
sentado en un sillón y revoleando el gato,
y se para, y baja por la callejuela tambaleándose,
y le jura su amor eterno a la luna.
Pero quién sabe, puede ese amor ser el llavero de la Ferrari,
donde las esclavas desnudas yacen bajo los neumáticos

El contenido entero de mi corazón se manifestó en el mundo,
con cada rincón oculto, puedo verlo ahora aquí
Y yo que pensé que existía la injusticia.
Parece que me equivoqué.

me propongo subsidiar a sombras desnudas
todo pensamiendo de tus ojos
en la eclíptica noche

alzahar que mis gustos ensordece,
clavicordio de la espuma que me canta,
plumazonda de tu amor que vitaliza,
mil ideas que me escapan la cobarde,
granescrúpulo de zamba solitaria,
desolación de la falta de pretexto,
cuentagotas de la sangre que bombeo:
no les daré regocijo.


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SIN JORGE JULIO LÓPEZ 

NO HAY NUNCA MÁS

(a 4 años de la segunda desaparición)

16/09/1976 - 16/09/2010

Parto del mundo

La pasión nunca se sintió
Tan fuerte como hoy

No hay sexo ni hay guerra
Sino mucha fiesta

Desprovistos los muchachos
Tomaron cucharas y ollas
Se oyen los repiques
Metales reverberan

Salen a las calles
Incontenidos
Pegan saltos y gritos
Tan ritmicos ellos

Y a los varios pasos
Ya son muchos
Golpeando cucharas con cucharas
Manos contra puertas

Tan pequeños primero
Retumban
pesados
ahora
sus pasos

¿Motivación?
Quizás la sepan pero
no se detendrían a anunciarla

Golpean cucharas con carrocerías
Ollas contra ventanales
Y, como se resquebraja el vidrio,
Se resquebraja el asfalto

Algunos detenidos junto a árboles
Se quedan tamborileando los troncos
Vibra por dentro la resina
Ya se suman las hierbas al festival
Escuchen

Las raíces librandose de la tierra
El corazón del planeta bombeando
Bom bom bom
Bombos no dejan de sonar
Como estallidos

La verdadera pasión
La verdadera jungla
Faltan...

De dentro de las casas
De debajo de las camas
De detrás de los armarios
Salen los monstruos
esos que siempre nos acompañaron

La más bella fauna
Viscosa y escurridiza
Peluda y corpulenta
Suman sus ritmicos
aullidos y alaridos

La pasión de siempre viva al fin
Ni guerra y ni sexo sino ambos
Odio y amor destruyendo y rehaciendo
El planeta vuelve a ser hoy
un solo organismo vivo

Muerte en el transiberiano de Bulogne

Reflexiones bis

Reflexiones, frustraciones, pensamientos, anotaciones. Paginas inconclusas. Necesidades. Amargura y pasion. Charlas nocturnas y llamadas. Todo se pierde, se mezcla, en un torbellino de sentimientos, en una vorágine creadora, en una inevitable fatalidad. ¿Quien es aquel que puede sobrellevar, sin que le pese en el alma, sin que la respiración se le corte, sin sentir esa indescriptible sensación de dolor en el corazón, una frustración? Quisiera saber el nombre de aquel que pueda desentenderse de los errores que comete, de las cosas que salen mal a su alrededor, de los sueños truncos, de los amores perdidos, de las pasiones olvidadas…..Imposible es el tratar de hacer oídos sordos...Es humano.Es inevitable.Poder,deseado por todos.Reconocimiento,anhelado hasta en el ultimo acto que se realiza.Amor,necesitado,irrefutablemente.Pero,todas estas sensaciones,son rechazadas y adoradas a la vez.El esfuerzo,por un posible logro,acarrea,en cierta medida,el peligro de la frustración,como acarrea,la esperanza del éxito.¿éxito? ¿fracaso? ¿acaso debemos olvidarnos de estos términos y vivir, simplemente, mas allá del reconocimiento externo? ¿bastara acaso con saber, solo nosotros mismos, que mas allá de los aplausos y las palabras halagadoras, nuestros proyectos fueron exitosos, porque sencillamente, nos sirvieron a nosotros? Nos sirvieron para aprender, para crear, para lograr, por más mínimo que sea, un cambio en el otro.
Conciencia. Desprecio. Envidia. Respeto.Se mezclan, en un torbellino. No queda mas que hacer caso a aquella famosa frase: “éxito y fracaso, dos impostores”…

PARA LEER MUY DESPACIO

1.


Las mujeres con rostro de hombre
Los hombres que no transforman sus horas
Esos niños necios que no cambian de voz una vez crecen
Las mujeres con el corazón de serpiente, con bigote y músculos dentro del labial
El sexo podría distinguirse
El tiempo deberá detenerse
Crearse forma en el lejano destino.



2.


La miel piel del milpiés
La aguja insana del coronado en diademas
Vasos con agua santa
Lujuria que se evapora dejando el vaho del desamor.
Dorada la puerta que sirve de salida de emergencia hacia un mundo cada vez más anhelado.

Amor, que palabra tan posesiva y anticuada.


3.

-¿Qué pasó?

-Las mujeres que son invisibles, y me atraviesan sin yo percatarme del rastro de memoria y las huellas no perecederas de sus sagrados actos.

Distancio, elimino, prosigo.

-¡Haces mal!



4.

Los padres que me acunan en la franja, en el sismo, en la red
Las brujas que salen a pasear con mi cabeza chupándola, lamiéndome la crin, en lenguas succionan. Por magia me elevan.
Los abuelos desde el cielo, la marcha de utopía.
Primos, huecos, tíos, olvido, gente anónima.
Celebre hijo que nace por el culo de Dios.
Honrado se arrastra fuera de él, ungido, adobado, enloquecido, penetrante.



http://eldesiertoyeloasis.blogspot.com/

La boca

Me gustaría no sentirme vacío.
Fijate que tengo ojeras, si, bastante mas pronunciadas que ayer, lo que pasa es que no dormí hoy tampoco.
No pude, no se, en un momento creo que dormité igual…
No se cuando vas a venir, y si no venís no se donde te voy a ver.
De tu cara me acuerdo, de tus ojos sobretodo.
Y de tu sonrisa que vi tan pocas veces, que se me hace difícil recordarla tal cual.
No sonreías nunca.
Todo me es cada vez más difícil, no creas.
Ayer cocine rico, pero sigo con la idea de que son dos porciones, y no. Estoy solo porque el gato no cuenta, el se la pasa callejeando, y con el no salgo porque a mi la calle no me está gustando tanto, además curte otra onda.
Y no se, si, lloré eso te quería decir.
Vi una película y llore como condenado.
Era tan triste y llore tanto que ni me acuerdo de que trataba, supongo que era de alguna guerra, pero no estoy seguro.
Perdoname por ser tan gris, yo que te quiero tanto y te amo y no puedo cuidarte.
Me pone muy triste no poder cuidarte, ni defenderte.
Estoy tan débil que no puedo.
Me duele la cabeza siempre en el mismo lugar.
Y ya llegaron los primeros vientos y las narices coloradas que nos hacían encerrarnos y tomar café y abrazarnos bajo la misma frazada y dormir tirados por algún rincón de la casa, o nos hacía terminar en la cocina que usamos tanto.
Y si, obvio que por ahora te voy a seguir amando, no te voy a mentir.
Pero te quiero decir una cosa, no estoy gris por tu culpa, me gustaría decírtelo mirando directo a tus ojos pero no estamos cerca, no soy gris por culpa tuya, nunca debiste haberte sentido culpable. Sos tan linda y tan buena, y tan que todo te da vergüenza.
No llores mas, no llores mas, reíte un poco.

Naufragando

Alguna vez oi el rumor de esas olas naufragando
en ese mar de mil recuerdos y sinsabores,
las veo venir en batallones entre ruidos y mareos,
me silban al oído en el muro cuesta abajo.


Miro con desvelo la mirada transparente,
calan hondo los naufragios de mis playas,
el ruido navega, como, yo, intermitente,
yo, caído, asido por este mareo impúdico.


Y asi vamos, ellas y yo, entre las ondas
tercas de esas olas que nombré, en la punta
de la curva donde doblan los fracasos
donde la esperanza juega su última carta.


Allí donde no hay más arma que mi espanto,
más traba que mis trabas, más pena que mi llanto,
más escarcha que mi cama, más anhelo que mi esperanza.


Allí donde miro al vacío, allí donde el espejo solo tiene preguntas,
allí donde mi desvelo solo tiene indiferencia, nostalgia,
donde el debe gana la batalla y la estaca vuelve a mis haceres.

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medioS

telaraña

Desde el fondo del tiempo y el interior más profundo te tiendo una trampa, desde antes de articular lenguajes y desde donde no hay luz humana, en un pasado desconocido y en el silencio que no precede a palabras, cuando eras sin forma y yo sin futuro y dentro de esa espera. Miro alrededor y todo va a tornarse del color que prefieras para hacerte caer más rápido, tan lentamente como el siglo que pasó recién entre el sí y su pregunta. Y es que estoy sospechando que desde el fondo del espacio y el verde más lumínico me tendés una red que me atrapará (ayer) y yo con mi sonrisa más ingenua creyendo ser el cazador. Oís pasos a mi alrededor y todo se me vuelve sonoramente tuyo como para cegar mi caminata y el curso de mi voz y ella pronuncia en voz alta eso, esto, aquello. Y todo para qué. Pero no me importa si tiene profundidad o no. Destino o magnetismo es lo mismo. Al revés o al derecho es igual.

Los eventos y las cosas.

En un instante crece el rectilíneo edificio de nuestro descontento,

cada vez que afuera un perro ladra al inaugural rugido de la calle.

Y mi alma, pájaro azorado y leve, no quiere descansar y borronearse

la vida servida en un desengaño de derechos.

Yo me niego a esta libertad,

yo me arrojo cantando contra el incendio,

en un instante la tarde ruge sobre las sepulturas,

y en nuestro esqueleto baldío puede sentirse algo...

un algo atroz...

una horrible expectativa.

y los transeúntes se aterran al pasar viéndonos desnudos de palabra, en las calles...

En secreto saben y no divulgan,

que corremos el riesgo de estar vivos.

llevamos en la piel, como una cicatriz, el pecado de la palabra.

El artificio ingrato del tiempo.

Foca

«Full of sound and fury; signifying nothing»

Era más o menos así. Brazos y codos pegados al costado de un torso escuálido y levemente curvado hacia adelante. Una depresión notoria y hasta impresionante a la altura de lo que debería haber sido el pecho. Antebrazos hacia adelante y en un continuo movimiento irregular y convulsivo, que llevaba las palmas de las manos a chocar una y otra vez sin conseguir contactar plenamente sus superficies, provocando un aplauso trunco que no tenía ni siquiera tiempo de lamentarse de su fugacidad y ausencia de sonido antes de caer fulminado frente a los pies. Pies que acercaban sus tobillos y tendían a separar las puntas de los dedos, como marcando las diez y diez de un tiempo inamovible, hora de vaya uno a saber qué miseria. Movimiento de vaivén inoperante, hecho de saltitos mínimos y frenéticos que distribuían a uno y otro lado el peso irrisorio de un cuerpo no del todo covencido de sí mismo. Risa como un ladrido asmático, 'iauh, iauh, iauh', físicamente posible por un intercambio atmosférico con más de inspirativo que de expirativo, como si aquella imagen borrosa y persistente quisiera fumarse de una buena vez toda aquella mierda que seguramente vería alrededor.

Supongo que fue así como logró sobrevivir en una imagen inmutable, casi siempre parado entre los dos montoncitos de remeras, camperas, paquetes de cigarrillos, alguna navaja y demás porquerías que marcaban los límites de alguno de los dos arcos imaginarios. Nadie iba a dejarlo jugar de otra cosa, desmientiendo el mito del gordo al arco. Y ahí permaneció capturado por la eternidad dudosa del recuerdo, en el marco de lo gris, rodeado del efecto de la perspectiva que lo estampaba contra el fondo de cemento desgastado de la playita de estacionamiento en la que jugábamos al fútbol, que tendía a confundir fragmentos de ese gris con el amarillo pajizo de los rulos desparejos que le caían sobre la cara.

Tampoco lo dejaban hablar mucho. No era un problema porque aparentemente no había nada que le importara decir. Desde ese arco perenne, componía esa cascada de movimientos y sonidos sin sentido para arengar a sus compañeros ocasionales de equipo. Y ninguno de esos compañeros podía dejar de saber que perder las marcas en cualquier partido con Foca arengando desde esa imprecisión de fondo, iba a significar un anunciado gol contrario, casi ni festejado por falta de desafío y de oposición, sin que eso implicara soberbia de ninguna clase.

«Foca, agarrá una ¡y la reputa madre que te parió!», decía entonces, también de manera invariable, alguno de los compañeros de Foca de cada vez. Y Foca seguía sin decir nada y sin agarrar una, puro vaivén y aplauso ineficaz, una imagen concentrada en su carencia de masa corporal en la parte que cualquier dibujo leonardino asignaría al lugar del pecho. Y a ese ruido asmático y alegre que nunca terminaba de desaparecer, se le pegaba una sonrisa inalterable en lo vacío de los ojos. Como no hablaba, o a lo mejor a pesar de eso, nunca llegamos a saber por qué carajo Foca parecía ser tan feliz.

Es difícil imaginar cómo pudo ser anatómicamente posible la muerte de Foca. Algo es seguro. Tiene que haberse reído con superioridad y sin ostentación cuando la bala buscaba atravesar esa nada que anticipó y nunca llegó a concretar realmente la realidad latente de un pecho humano.


http://gramatica-generativa.blogspot.com

En la mañana

Salgo,
Todo es más nítido en la mañana,
Más vívido.
Me recibe
La orilla del sol,
El diariero me saluda
Entre un jugador
Gritando gol
Y unas minas semi-desnudas,
Un amigo
Desde la terraza,
Apoyado en la baranda,
Me lanza un ladrido.
Ahora el sol se va
Con un colectivo
Como un pasajero más
Y el frío
Es cruda realidad.
En los paredones
Resucitan los carteles
De Rimbo latino
Y el Bondi tiembla
En mis sienes
Que apoyadas,
Aún medio en la almohada,
Se tiñen de nuevo día.

eltiempopasamuuuyrapido.blogspot.com

¿Por qué sufren los artistas?

El humano se cree demasiado importante.
¿El tocadiscos es quién hace la Música?
¿Se enorgullece el Sol de la imagen que forma sobre el Océano?
¿Conoce el Perro la suavidad de su piel?
¿Cree el Mono ser un animal divertido, ingenioso o inteligente?
¿Pide el León que se lo llame Rey de la selva?
¿Ve la partitura diferencia alguna entre sus notas,
o sabe que aparentemente separadas, todas pertenecen a la Música?

El hombre por el contrario,
tiene un instrumento para señalar y poner nombres.
El hombre ha señalado un pesado cajón, y lo ha nombrado
sigo mismo, y ahora vaga por el desierto, agotado y solo
con sigo mismo.

Como la vieja historia que cuenta,
que un sabio se encontró con una mujer
que llevaba una pesada puerta en sus brazos.
El hombre le preguntó por qué y la mujer respondió
Mi marido me ha dicho, no quiero que nadie entre
por esa puerta, por eso la llevo, para que nadie entre,
¿podría decirme cómo hacerla más liviana?
Si quieres, respondió el sabio, puedo decirte algo
para que no tengas que cargar esa puerta.
Eso no me interesa, respondió la mujer
y se alejó llevando la pesada puerta.

El poseído libera su despojo en el arte,
para acelerar su camino a la libertad,
pero el artista neciamente se aferra a la autoría
y es entonces que muere bajo su propio peso.

Mozart y Beethoven tuvieron algo en común.
Ambos eran genios y ambos sufrían tremendamente.
Y es que llevaban una enorme puerta.

Con frecuencia los grandes artistas generan
la sensación de que su arte no es de este mundo.
Y es cierto, no lo es.
He aquí el error, Mozart solamente era la puerta
era la música quien lo llevaba a él.

Entonces solo debía entreabrirse un poco
para que la inspiración fluyera a través suyo.
¿Qué puerta se apropia de quienes pasan por ella?
Así él cavó su tumba y así fue sepultado a su tiempo.

Borges era un escritor ciego.
Beethoven era sordo.
Ray Charles y Stevie Wonder
no veían ningún piano.

Entonces, ¿qué quiere enseñarnos la vida con los artistas?
Pero, ¿qué artistas? ¿te referís a aquello?
Ahh, solo es una vieja puerta.

Pero Mozart no era la puerta,
Mozart es el que está aquí y siempre estuvo
de una forma u otra, siempre distinto.
El Arte.