¡Evohé! (tertuliadigital)

2012-01-02T14:54:00.002-03:00

Venite que tiramos El Exilio por la ventana.

2012-01-02T14:52:00.002-03:00

Camino en el poema
con la música que pulsan las preguntas
y vuelvo desnudo
incinerándome
sin saber qué dirán mañana los poetas.

Pensé en contarte

2011-12-27T10:52:00.002-03:00

Pensé nombrarte agonía
Pensé llamarte desierto
Pensé culparte de mi instinto
Pensé seducirte con mi llanto
Pensé exprimirte la pulpa de tus labios
Pensé no ser producto de tus males
Pensé encubrir mi soledad
Pensé pasarme un verano repleto de aires
Pensé transformarme en viento
Pensé soplar hacia otro destino
Pensé marchar hacia la libertad y librarme de viejos ecos.
Pensé ingerir sustancias malditas
Pensé encerrarme en notas musicales
Pensé admirar un jardín fantasma, pensé armarlo.
Pensé mirarme las manchas de las manos.
Pensé matar.
Pensé sacrificar mis memorias para no sufrir más.
Pensé alejarme del dolor guardándome en una casa de calabeza.
Pensé alejarme de las pesadillas abriéndome la cabeza con un abrelatas.
Pensé soñar finales esperanzados y alegres.
Pensé conformarme con cintas de videos y juegos modernos.
Pensé que la farola de la imaginación me ilumaría.
Pensé que tocaría la salvación con las manos.
Pensé en volver en el tiempo.
Pensé que algunos me recordarían.
Pensé en llamarte, continuarte poema.
Pensé que entenderías.
Pensé que estarías conmigo siempre.
Pensé que el tiempo lo curaría.
Pensé que el espacio desaparecería.

Pero cuestioné la sabiduría de grandes maestros, reaccionando por diferentes causas, obedeciendo a leyes humanas, fecundando en dificiles presagios, mortificandome inutilmente, consintiendome con porquerías de metal o dinero, rasguñando la malicia de tu encuentro, embrujando los días que me perteneciste, colgandome en mí espirales de espinas que me sangran mientras que la profesía se cumple y yo no y yo no y yo no
yo no entiendo.

http://ombligombligo.blogspot.com/

"Erase una vez". Ensayo sobre el ser humano. ¿Ensayo sobre la burguesía?

2011-12-27T10:50:00.000-03:00

“La verdadera superioridad del hombre no consiste en dominar, en vencer a la naturaleza; es, para el hombre de acción, mantener el ánimo sereno ante la rebelión de la materia, es poder decirle: “¡Que me aniquile, venga! ¡Pero conmoverme, eso nunca!”

Julio Verne – “El eterno Adán”

En un tiempo, tan solo era el hombre y la naturaleza.
Con ella o contra ella.

La tierra se presentaba ante sus ojos, vasta, desconocida. Llena de misterios, incógnitas y fantasías.
El hombre entonces, se sentía en una especie de desafío permanente.
Desafiado en cuerpo, mente y espíritu.
Todo el tiempo.
La raza humana no vivió mejores días.
La razón y el instinto frente a un lienzo en blanco, inexplorado…

Luego, lamentablemente, la historia siguió más o menos, así:
En el comienzo, como ya dije, el hombre y “la nada”. Campos y campos de tierra. Ríos, arroyos, mares, desiertos, glaciares.
El hombre solo, y literalmente, “desnudo” frente a todo.
Con el paso del tiempo, el hombre endereza su postura, pierde la lumbalgia…
La cordura.
Por una mujer, una bandera, una ideología, una corona, una moneda, un Dios…
Por una cabeza
De un noble potrillo.

La tierra, ahora superpoblada, ya no se presentaba ni tan libre, ni tan cercana.
Algunos pocos se hacían dueños de mucho, en su mayor parte a costa de otros.
Esos otros abandonaban cualquier intento superador pues todo parecía imposible.
La realización superadora del hombre, tanto en materia como en espíritu, quedaba en manos de especialistas. Tan solo ellos podían acreditar conocimiento, dar opiniones formales y guiar al resto.
El hombre delega entonces, tierra, razón, fe y hasta el valor de su propia fuerza de trabajo.
Dejando que otros lo hagan por nosotros, dejando que otros digan que debemos hacer.
¿Qué perverso sistema implemento tales métodos?
Ninguno ajeno al humano.
Fueron nada más ni nada menos que otros hombres, fieles, muy fieles a su naturaleza.

Desde tiempos inmemoriales el hombre busco la manera de, primero, comerse a su compañero, luego robar la comida que este conseguía, mas adelante a su mujer, sus inventos y así lo que sea que las nuevas épocas y posibilidades traían.
Adán inclusive, según la Biblia, desobedece la ley natural impuesta por Dios para seguir su propio instinto natural.
La destrucción quedo desde entonces escrita, determinada, establecida.

Hombres de las cavernas primero, luego de las propiedades privadas.
Chozas, castillos, colinas, casas, edificios, barrios cerrados, mansiones, islas.
El hombre, desde el rico hasta el pobre, ensalzado en su propio misterio.
Danzando sobre su egoísmo, enmascarado de progreso. Generando tan solo aislamiento.
Un alambre, luego una cerca, luego una puerta, con llave, dos llaves, un cerrojo, una traba, perros guardianes, seguridad privada, cámaras.
Encerrarse y encerrarse.
Observar el mundo a través de la mirilla, para dar sobre él un veredicto certero, cargado de ignorancia y simplismo. ¿Acaso no es eso lo que hacemos?
En un planeta tierra como este, hemos sabido crear las paredes, y tan solo necesitamos de 4 de ellas para ser felices. Luego una ventana, pero cerrada si es posible.
Con rejas si, luego rejas.
La puerta reforzada, y todos adentro.
Afuera, hordas de barbaros (en realidad, tan solo otros seres humanos) acechaban, poniendo en riesgo nuestros logros, nuestras adquisiciones, nuestra seguridad.
Pocas cosas busca tanto el hombre en su vida, como la seguridad de tener algo concreto, tangible, propio y de nadie más. Sabe de la volatilidad de lo que lo rodea, sabe sobre todo (más que nada), de su propia finitud. Y esa es la razón que más pesa en cada una de sus decisiones.
Familias enteras entonces, adentro. Luego más y más familias para arriba. Hacia los cielos.
¿Acaso eso unió mas a esos relativos?
La respuesta está a la vista.

Una vez lejos del mundo, el hombre se dispuso a observarlo a través de la visión de otros. Así creo la televisión, y otros medios masivos de comunicación.
Sumándose otro aislamiento, el tecnológico barra virtual.

¿Vivir lo que nos rodea? ¿Saber que pasa, al menos en nuestra cuadra o ciudad?
Ni lo sueñe, es mucho pedir a humanos que desconocen por años a sus propias familias o parejas.
... Así (resumiendo) ese hombre desnudo, hoy está cubierto de cosas, haciendo malabares como algún nuevo rico saliendo del shopping…
Se le cae todo de las manos.
Porque sobre todo, tiene cubierto los ojos.
De lodo.
Lodo ancestral.
Su propio lodo que con esmero genero todo estos años, y con dedicación paciente se unto con sus propias manos.
Hoy, ya no puede ver, ni escuchar, ni dialogar con facilidad (inclusive con alguien cercano).

El arte, quedo para los artistas. La religión para los religiosos. La ciencia, para los científicos. La aventura para los locos.
El mundo, ya está dado. Es demasiado grande, y eso en estos tiempos, pesa.
Se nos presenta armado, solucionado, resuelto. Sin nada que podamos hacer por el.
El hombre se conforma, ya no con pintar su aldea (y así luego el mundo), sino solo con poder, aunque sea, pintar su casa.
Y observar por televisión que hace el vecino de al lado y los de mas allá también.

El tan mentado progreso...
¡Es la economía estúpido!

A la memoria de Ernesto Sábato, en su faceta de ensayista.

A Julio Verne, sobre todo al feroz crítico y lucido analista de sus últimos textos.

LOA

2011-12-27T10:46:00.000-03:00

Bonsái

la luz entra por la ventana

está quieto el sol

dame ojos de absorber

cada detalle de pequeñez

flor sin nombre

(que aprendiste a iluminar sin nombre)

(los nombres están todos juntos

(juntos significa un solo cuerpo

(un cuerpo implica una sola alma)))

banzai

Nicómaco, el delincuente

2011-12-04T20:53:00.000-03:00

para Aristóteles que lo mira por tevé

A mi, que estoy muerto
osan hablarme de vida
cuando mastico yuyos podridos
agazapado junto a la vía
imposiblemente respirando ardores
de viajantes mortales
como yo
que he muerto ahogado
bajo una avalancha de papiros.
¡Infeliz de mi, hombre errante
alma inconstante que penetró
en los féretros del tiempo allá, lejos
en los talleres ferroviarios
de Remedios de Escalada!
¿Es tu Luna, acaso
la que brilla tras el reloj detenido?
¿Es tu corneta la que zumba
en los oídos de los perros?
Cuánta calma se degusta en la vibración.
Posá tu lengua en el canto rodado
haz de este momento una realidad
escribí en la lista negra el nombre prohibido
y no dudes ni un minuto:
pagarán las injusticias los injustos
si se las cobrás,
sufrirán sus pecados los deudores
ofenderán a las deudas los pecadores
pecarán las ofensas de los que deben.
A mi que estoy muerto
dame de beber las lágrimas vertidas
quisiera con ellas arreglar
las grietas profundas de los rostros secos.

Poesía

2011-12-04T20:50:00.001-03:00

No veo poesía
solo poesía
poesía para des-armar
slow-food

no hacer poesía
sino poesía

(mantras
obstetras
nitratos
Ícaros
caminos
alas
perlas
árboles
trizas
raíces
ingestas
cifras
íconos
atardecer
certidumbre
amanecer
piel
risa
imán
nacer)

y solamente poesía
no poesía

no escribir poesía
solo poesía
re-volver
re-spirar
re-stituir.

2011-12-04T20:49:00.001-03:00

http://dixkordia.blogspot.com/

Humanidad 0.0

2011-12-04T20:44:00.000-03:00

Escenario monógamo

Muerte anunciada en el viaje pupilandau

Dedo meñique y comunista

portador de la revolución en remeras

el telón zigzagueante deja ver

las Piernas desgastadas

desperdigadas

corrosivas

de las prostitutas que frotan sus sudorosos dedos

en sedientos túneles.

Densas mallas apochocleadas de turrón mostaza

Pupilas Hussmeantes

Bemoles vírgenes de rotundos sucundunes

deseo de mentir sin escrúpulos,

metamorfosis del vino, lalibertad desnuda

¡diez pesos! Y tenés el mundo a tus pies,

Culos tetas taste loscu culos culos tetetetas.SHHHHHHHHHH

La línea mortal de la filosofía. VOS. YO. Alguien.

SOY. SOY. EXISTO. EXISTO. SOMOS.SOMOS.EXISTIMOS EN CHARCOS

¡dios! el gran lumpen afásico, pulverizado de semen

aburrido del aburrimientooo

catarsis maricona deshilachada

desahuciado pañal de gestación virulento

EMBARAZO precoz . decilitro de inmoralidad hipertensa

Convulsivamente dios. rostro incestuoso. rosca a la izquierda

Sincope sincopa copulaste, dios fertilizas la espera

vos,hiperdios migaja subterránea

santorgasmo maldición sin oración

diosemen sin diretes

en la góndola de la tentación

liberada

virgenada condenada a la lluvia seca sin sorpresas

Humilde solidarización con estudiantes del Instituto de Arte Cinematográfico de Avellaneda (IDAC)

2011-11-23T11:31:00.003-03:00

¡Evohé! se solidariza con los estudiantes del IDAC y ayuda

desde su pequeña posición a difundir el porqué de la toma del instituto

y las valiosas banderas de reclamo que los alumnos levantan.
El siguiente texto fue tomado de la página http://realizacionidac.blogspot.com/

Toma indefinida del instituto

Avellaneda

22 de noviembre de 2011

Los y las estudiantes del Instituto de Arte Cinematográfico de Avellaneda (IDAC), ante el adelantamiento del cierre del ciclo lectivo 2011, la falta de respuesta concreta de los pedidos efectuados al municipio y a las autoridades y la desvinculación de miembros del cuerpo docente, hemos decidido la toma permanente del establecimiento , a fin de poder continuar con nuestro reclamo.

Nos alzamos en defensa de la carrera de realización cinematográfica, y en contra de su cierre. Rechazamos la implementación del nuevo plan de estudios, que modifica estructuralmente a la institución, y reclamamos un debate con el tiempo y preparación suficiente para lograr adecuarlo a una escuela con casi 40 años de trayectoria, a través de la participación de la totalidad de la comunidad educativa.

Repudiamos las acciones llevadas a cabo por las autoridades del Instituto a fin de impedir y disuadir el reclamo estudiantil, a su vez denunciamos y nos solidarizamos con los docentes afectados por la pérdida de sus puestos de trabajo, producto de las decisiones abruptas y autoritarias llevadas adelante desde el municipio y la rectoría del instituto.

La falta de voluntad, la mentira y la evasión a la resolución directa y efectiva de nuestros reclamos es lo que motiva nuestra decisión de declarar la toma indefinida del instituto, hasta tanto no encontremos una solución coherente y veraz hacia nuestros pedidos.

Sugerimos la lectura del siguiente artículo: http://realizacionidac.blogspot.com/2011/11/asamblea-con-autoridades-del-municipio.html para un panorama más amplio de la situación.

anteúltimo movimiento

2011-11-22T12:19:00.000-03:00

habría de mover sus manos
como una diadema
de mujer intoxicada
y en esta ridícula congregación
a la lluvia
a la escritura
me expiran como a un intruso
dentro de mí mismo
seré otro
en sus piedras lunares
seré espeso,
cuánto me arremolina
la conjunción de tus rodillas
al frío del silencio
nunca dejes de mirarme
pedazo de enigma púrpura
en mi preferencia
la última lubísnea
te disparato tantos labios
se pegan, se esfuman
y los momentos del alivio
qué inductiva
a la deductiva
a la materia
la tanta página estructura
a la mierda los elementos
sin razón, no modules
tu complejidad me truculenta
y eso que sólo
tan sólo
pareciera que movés las manos
mientras te habito
como un ojo vicioso

Lo siento con restaurante chino

2011-11-22T12:15:00.000-03:00

Te has ido a un restaurante chino
te gusta la ensalada
lo más extraño de la carta
irán tu madre y tus tres hermanas,
yo me he quedado en casa
comiendo tallarines con atún,
como olvidar que ayer
también comiste en un chino
y yo amigo del orgullo esperé y esperé
bueno, después de una de esas discusiones
que seriamente siento que pasen,
parecemos fieras mascando desamor
abriendo heridas cerradas
e infringiendo la ley de los ojos
esa que olvido asaltos suicidas
veneno en la lengua
y ataques de corazón
por diminutos dolores,
al final me convencí de que te habías marchado
y yo esperando que vinieras y dijeras lo siento,
terminé fumando para no parecer bastante solo y
preguntando por la estación de buses,
al final cogí un tren
y comí un bocata de jamón con tortilla
que vomité a los minutos,
el tren partía a las 19:20
y yo a las 19:00
sentado esperando,
mirando
por la ventanilla
de un tren detenido,
rieles
banquillos
pilares
números y letras….
El teléfono móvil nunca sonó
y el camino fue dilatado
lleno de imágenes temporales
pensamientos futuristas
y sentimientos convexos.
… pareciera como si no te hubiera visto hace más de un año
pareciera como si hoy no hubieras estado conmigo
pareciera que la cabeza apoyada traspasara el cristal de la ventana
pareciera que me caigo sobre los rieles y el tren decide partir…
A eso de las 21:00 llegué a casa
estabas dormida
y en una nota dejada
como quien deja el corazón,
me decías buenas noches
mas uno que otro recadillo a las costillas,
mis sueños esa noche fueron de sofá
pero a eso de las 9:00
te sorprendí con desayuno meloso a la cama,
recapitulando….
interpusimos debate
calmamos las bestias
e inspiramos profundo,
está lloviendo afuera
un buen té y parecemos perfectos
es de noche
todo ha pasado
volvemos cada uno a coger su lugar de la cama
y abrazándonos
nos quedamos dormidos
en un chapsui de calma.

No hay peor ciego

2011-11-22T12:12:00.000-03:00

El director Fernando Meirelles ("Ciudad de Dios", "El Jardinero Fiel") emprende la difícil tarea de llevar una obra literaria fundamental a la gran pantalla, y lo logra... a medias

"Ensayo sobre la ceguera" (1995) es una descomunal novela del escritor portugués José Saramago (premio nobel de literatura) que sirve como metáfora y critica para un mundo que se ha quedado ciego de repente, pero no sin una causa y responsabilidad anterior de todos y cada uno de nosotros.

Para empezar, un acierto grande de la película es que no se necesita haber leído el libro para entenderla. Aunque quizás eso sea un acierto del libro, es decir, a grandes rasgos la trama general del mismo no dista mucho de los clásicos guiones de películas-catástrofe de Hollywood.

Cabe destacar también que varias de las exigencias de Saramago fueron respetadas a la hora de adaptar el libro, como por ejemplo, el uso de un país no reconocible para las audiencias, que los personajes permanezcan sin nombre tal y como Saramago los presento en su novela, la elección de actores de todas partes del mundo para representar fielmente a la humanidad y ¡Hasta el tamaño del perro que debía aparecer en escena!

En la primera escena se nos presenta una ciudad en aparente calma y "normalidad" donde todos se dirigen raudos y veloces hacia sus trabajos... De repente en un semáforo un hombre a bordo de su auto, se queda ciego. De allí en más podemos ver como toda la ciudad y el país, sin distinción de raza, genero, edad o cargo político queda ciego de un momento para otro. En la película, al igual que en la novela se nos presenta los personajes “hasta ahí”, es decir, no se profundiza mucho en ellos ni en su historia pasada, solo nos muestran sus miserias y su reacción en una situación tan extrema, que en definitiva es

donde más logramos conocer a alguien. Ese es otro acierto por el cual uno no sabe si darle el crédito a Meirelles o a Saramago.

Un oculista interpretado por Mark Rúffalo (“El Doctor”) es quien une a todos los personajes, ya que ellos, una prostituta que pierde la visión después de tener sexo en la cama de un hotel 5 estrellas, un niño, y aquel hombre en el auto van a su consultorio. Cuando la tensión explota y la población se da cuenta que están frente a una epidemia de la que parece no haber escapatoria, la primera reacción del gobierno es poner a los infectados en cuarentena encerrados para que se “maten entre ellos” y si es posible matar algunos también (los guardias que los vigilan, llevan la orden de disparar si alguno se les acerca a mas de tres metros).Es allí donde la película pasa la mayor cantidad del tiempo, donde desarrolla más ideas y mensajes. Podemos ver, el ya regañido y antiguo, concepto cinematográfico de personas ordinarias en situaciones extraordinarias, con sus egoísmos, miedos, paranoias y prejuicios a cuestas tratando de convivir... orientales, occidentales, blancos, negros, ricos y pobres.

En esa especie de cárcel es donde conocemos al personaje de Gael García Bernal (en uno de sus personajes más carismáticos y retorcidos), “El rey de la corte”, un mini dictador lleno de ignorancia y poder… Y bien sabemos que ese coctel lleva solo a la brutalidad y al extremismo. En la escena más fuerte de la película, en una encarnizada pelea pabellón contra pabellón, “El Rey…” pide a las mujeres del otro sector para ser violadas a cambio de comida…

Jamás aprenderemos

Es en ese contexto también donde aparece con más fuerza el que será el personaje más importante, “La señora del doctor”, personificada por Juliane Moore. Es ella quien toma la posta y
cual Virgen María, guía descalza, a los cobardes y adormecidos hombres.
Es ella también quien al principio del film nos devela el probable porque de todo lo que está sucediendo, mientras su marido trata de encontrar algún termino medico a lo que está pasando, ella le responde: "Quizás tenga que ver con el agnosticismo, con la falta de fe o la ignorancia.”

Hatori Hanzo

2011-11-22T12:03:00.002-03:00

Caminaba sin rumbo

hatori

tu corazón

esquiva el miedo

hanzo

las razones

no veles nada

hanzo

estoy sangrando por algún dolor

hatori llama

duerme en un borde filoso

mi mentira preferida

toda el alma rebosada

viajaba por el aire

hatori hanzo

no querer el descanso

ella desvela en un sueño frío

el borde

una aguja

espero

son las 7:53 de la mañana.

La administración anuncia:

2011-11-03T10:47:00.001-03:00

NOS TOMAMOS 10 DÍAS DE VACACIONES
volveremos al blog el 13/11

Estamos armando la nueva revista ¡Evohé! Renovaremos, ampliaremos.

Estamos coordinando el encuentro semanal de escritores "El sueño de los héroes" en nuestro espacio El Exilio arte&ocio

Estamos brindando espectáculos y talleres en El Exilio.

Recuerden: la participación en ¡Evohé! es abierta y la convocatoria permanente. Del mismo modo sucede con el escenario de El Exilio. No se achanchen, súmense.

¡hasta luego!

arándano

2011-10-31T22:16:00.000-03:00

De números no hay nada escrito

2011-10-22T15:17:00.004-03:00

Hay toda una sociedad de números sometidos al ojo humano. Imaginenselo al humano levantando una ceja acercándose, con una inclinación, de costado a los números. Pobres inocentes números, algunos menospreciados, de otros se esperan grandes magias. Todos cargan alguna mochila. Si termina en cero es un número completo, le llamamos redondo sin disgustarnos por pensar que sea gordo. Si sólo es cero, no existe. Si termina en nueve es demasiado grande. El uno está muy solo, el dos juega y también es justo y justifica al cuatro, al seis y al ocho. Al diez no, el diez se justifica solo porque es dos cincos. El cinco es la mitad siempre pero se para con cierta firmeza porque es más que el cuatro. Sin embargo, el cuatro no es poco porque mantiene cierta magia de antaño aunque nunca logramos usarla, son las cuatro estaciones, los cuatro elementos, las cuatro esquinas de los cuadrados (que son importantes, aunque nos duele lo rectos que son y no queremos ser cuadrados, pero eso ya es hablar de figuras geométricas). Algunos desprecian el tres pero no olvidan las referencias religiosas que tiene, además de ayudar a construir los triangulos. El tres tiene una agudez que puede lastimar pero que brinda poder, recuerda más los ángulos de las estrellas que el cinco, con cuya cantidad se suelen figurar las estrellas. El tres muchas cosas y tiene un hermano que en estos tiempos está quedando muy de lado habiendo sido tan mágico hace siglos, hablo del siete. A mí particularmente me agrada mucho ese número, quizás porque nací el séptimo día, hablando de séptimo día recuerdo otra referencia religiosa pero que hoy en día nadie considera a la hora de juzgar al siete. Es hermano con el tres porque ambos son imposibles de dividir, pero en el caso del siete esa cualidad nos molesta mucho. Creo que por eso es tan despreciado, no queremos encontrarnos con un número que no podemos someter a nuestra división. Ahora que lo pienso, quizás sea el miedo la razón. De hecho, veo que es el más poderoso. Ya dije que el nueve es demasiado grande, ese sí molesta con su gordura. El ocho es más tierno, también gordito pero remolón, quizás porque éste si puede ser dividido muchas veces. El seis creo que lo dejé para el final porque genera cierto miedo. Aunque últimamente se lo siente más amigo, creo que todavía recuerda inconcientemente una relación demoníaca y es que hace siglos, al contrario del tres, se lo relacionó con los demonios. Pobre seis, redondo como el nueve pero más pequeño, yo creo que es inocente de todo lo que se lo acuse. Viéndolo con atención me parece un niño. Y es el doble que el tres, y si al tres lo podemos creer celestial... Lo que sí, no hablemos del otro lado de la coma. Creo que es una prisión intradimensional, una reclusión a otro plano a donde echamos algunos números que quedan varados en un caos horrible. Son innumerables, y andan todos apretujados en un infinito contrario al que está de este lado de la coma, donde se los ve tan cómodos y ordenados. Los números son diez y el diez es una farsa como todos los que se enumeran después de él. La única verdad es ese último número que mencionamos pero que en realidad está cómodamente ubicado en lo que es realmente el primer lugar.

El Hospital

2011-10-18T10:39:00.000-03:00

Me hundo en tus aguas

de nuevo.

(El trapo cubre sólo un ojo,

el derecho

el otro está vacío)

Hay un quiebre y un árbol y un cuervo

y un cisne negro revoloteando.

Sus plumas van cayendo en círculo en

el piso blanco

formando

un hospital precario para poner las manos,

un agujero en el cual estrellarse y hundirse

como piedra

hasta sentir el arponazo.

Lo que despierta al hombre del sueño del hombre.

La moneda de oro rueda.

El beso de sangre late.

La moneda de sangre rueda.

El beso de oro late.

(las volutas de humo corren como bisontes

nublando todo)

Será que

en el fondo

el amor carece de

amor.

escozor posmo

2011-10-18T10:32:00.000-03:00

fraude a la procreación
capital de pecados
verdad de posesión
La carne abyecta
salió del congelador
recorte anal hasta no dar más
decir
¡basta!
para volver a empezar
agua salada en los
labios de esa mujer de
turbante frígido (on dit)
su ley es celeste
está en peligro el mundo la quema de frío
charcot está en camino
(boom boom boom)
hasta romper el aparato
desdecir al buen gusto
escandalizar al hediondo culo burgués
que no eyacula en-sí, sólo escupe (decentemente)
bálsamo y veneno turbio m u y os cu ro
¡urgencia! Género acicalado
¿para qué el combate? ¿para qué ser libres?
si la excusa es breton. doxa perturbadora
animalizar destrozar corromper i enviciar
mis pezones en tu rótula, se acabó
el sexo de elite, mon amour.
la biblia se enjabonó
la anorgasmia se endiosó
da aquí na frente
orgías contrasexuales non-stop
borrachas de amenes
epilépticas endemoniadas
Aturdidas por la tartamudez de los sollozos
¡dinero! ¡más dinero!
Puro artificio amputado de un llanto erótico e infantil
¡humanos! ¡humanos! catalépticos Sifones
metafísicos
Insisten en vender chorros de sangre
caricatura
lúdica
de
la
desolación
las cosas sobrevuelan trampolines
se humanizan se masturban se erotizan
¿y qué hay de los humanos?

estallan en el hervor del mercado
en el estoicismo de las vanguardias
cosifican su libertad en jaulas de plomo herrumbroso
sacrifican su cuerpo en una camilla enmohecida
comen mandarinas sin saber el por qué de las semillas.
estólido
el
sentir
humano.
un estirón malthusiano más y (Perón vuelve).
era la contrageneración obrera
polifónico crepúsculo embarrado
devenida,
ahora,
geriátrico posmoderno menopáusico
¡sepultura al inengendrado! y a sus cínicos prestamistas
en nuestro bloomsbury periférico,
se dicen tan humanos y acaban siendo
bestias bonitas de dios.

Un olivo

2011-10-18T10:28:00.002-03:00

Ya floreció el olivo.

Me lo dicen los oblicuos rayos

Del Sol

Y el ocaso.

Antiguo blanco verdoso,

En racimos de silencio,

Como el silencio profundo

De unas cuencas vacías,

Unos ojos secos,

Que vivos, luminosos,

Atestiguaron ,

En otros ocasos,

Este milagro del ciclo,

Absortos en la visión

de lo sagrado.

2011-10-10T02:08:00.000-03:00

El cuadro

2011-10-06T21:24:00.000-03:00

¿Me estás hablando? Escucho un no y un sí. Me mostrás un pájaro y un segundo después está nadando hacia el fondo. Me indicás el camino al centro de la tierra y llamás desde la luna.

Te explico. El cuadro no está. Los demás nos van a mirar creyéndonos cerca. Pero tienen miedo de tocarnos y se apuran a cerrar el libro. Con sus pobres dos ojos saturados de nosotros.

Ya sé. No estoy hablando. Y cuanto más quieras saberme más mirarás un espejo. Como yo. Solamente habla la figura. Perseguime porque sino no habrá cuadro.

Y no expliques. Desde este millón de puntos van a perderse uno a uno. Quién sabe, a lo mejor es lo que buscaban. Pero cómo les cuesta soltar el marco.

Contamos hasta tres y vamos. A ver si se animan.

Plegaria de fuego

2011-10-06T21:22:00.000-03:00

Todos los danzantes descalzados, hoy, esta noche, quieren arrancarse los pies. Bailan, sudan, festejan la noche como si fuera la última vez. La luna los guía, ellos se arrancan la cabeza con la música que entra y se rompe en diez mil látigos en una danza sin frenesí. Los colores son tan nítidos como sus rostros iluminados por las llamas de una fogata ubicada en el centro, que es el núcleo, que es la realidad. ¡El fuego! Se revolucionan, se sacan la ropa, giran alrededos, se convierten en bestias salvajes, sacudiéndose de adentro hacia afuera, y lo sacan todo, cada órgano, cada partícula; están rezando, están orando, se están confesando ante la fogata que promete ser su Dios del fuego, porque ellos creen en el fuego, fuego de la noche, de la Luna, del cielo, donde se esconde la verdad caliente, es decir, los antílopes guardianes, guardianes de la danza y el cuerpo. Se purifican, cada movimiento, por más suave o violento que sea, es una plegaria, un perdón, un renacimiento. ¡Miralos! Son casi monstruos, se rien con los músculos, se ríen con la carne, se ríen hasta con los pelos, y nunca se detienen, son cada vez más, la Luna los guía, parecen malditos. Esta noche, esta noche de este día, todos los danzantes descalzados están malditos por la música que sale cualquier lugar y los atravieza y los nutre, cual cosecha, miralos, son enormes semillas que crecen y crecen y crecen cada vez más gigantes, bestiales, entidades gigantes, pasa la noche y llegan al cielo, lo tocan con el cabello, sus cráneos rozan el cielo, pero ellos no lo ven, todos los danzante del mundo, reunidos hoy, bailan, sudan, festejan la noche como si fuera la última (o la primera) vez y no ven que ocurre allá arriba con sus cabezas sino que quieren arrancarse los pies en una danza sin frenesí.

http://ombligombligo.blogspot.com/

Historia de la pasión

2011-09-29T00:10:00.002-03:00

He aprendido todos los gestos del amor con mi cuerpo
para la única que fue el espejo precioso del sueño en mi mirada.

La Perseverancia

2011-09-29T00:07:00.001-03:00

Había una vez tres chanchitos que vivían en el bosque. Permanentemente sufrían la persecución de un hambriento lobo, que pretendía alimentarse de su carne y posiblemente hacerse un abrigo con su piel. El lobo era perseverante, y los tres chanchitos no podían descansar en el mismo sitio mucho tiempo sin que él los encontrara. Los chanchitos también lo eran, pero se estaban cansando de esa situación. Decidieron construir una choza en la que el lobo no los pudiera molestar. Buscaron ramas caídas y fabricaron las paredes y el techo. La seguridad de este refugio no duró mucho, el lobo pasaba por al lado de la choza, los escuchó conversar adentro y rompió sin esfuerzo las paredes. Luego de esconderse otra vez, los chanchitos decidieron construir con ladrillos y cemento. No podía tener tanta fuerza el lobo. Nuevamente los encontró y descubrió que no le era posible entrar esta vez. Pensó entonces que si rompía la cerradura podría pasar y comerse a los chanchitos. La puerta era muy resistente pero él era perseverante y con mucha paciencia, al cabo de una hora logró atravesar la puerta de una patada. A pesar de todo los chanchitos fueron más rápidos y se escaparon. Pasó un tiempo, mientras el lobo los buscaba y ellos pensaban qué hacer, huyendo permanentemente. Hasta que se les ocurrió la manera perfecta de no ser alcanzados. La casa que construyeron esta vez no tenía puertas ni ventanas. El lobo, siempre perseverante, luego de encontrar la fortaleza hizo guardia día y noche esperando el día en que salieran los chanchitos. Ellos también eran perseverantes y permanecieron con sus orejas pegadas a la pared las veinticuatro horas hasta escuchar alguna vez los pasos del lobo alejándose.
El tiempo pasó.
Muy flaco y ya sin fuerzas, el lobo a veces pensaba en abandonar la casa inexpugnable y buscar alimento en otro lado. Pero no estaba en sus planes rendirse, y menos por tres chanchitos indefensos.
Adentro, los tres chanchitos a veces pensaban si no era preferible el estómago de un lobo a ese encierro, pero ya era muy tarde para cambiar de idea.

2011-09-19T13:14:00.000-03:00

Cautivo

2011-09-19T13:02:00.001-03:00

Se sacude inquieto
aletea
Aun agobiado
se rebela
Mientras lo acordonan
en el intento de
aplastarlo
chilla
hiende
rasguña
Dispuesto
a salir (se)
además gime.

CONVOCATORIA ¡EVOHÉ! & AMIGOS

2011-09-16T19:28:00.001-03:00

¡Evohé! inaugura en octubre

su bar de arte

Para participar, cliqueá aquí

2011-09-12T12:04:00.000-03:00

Oportunidades

2011-09-12T11:42:00.000-03:00

Oportunidades

Renunciando a mi promesa de no escribir, no pude contenerme y escribí solo frases sueltas sobre voluntades desdobladas, puños que aplastaban gente y estallaban haciendo volar dinero hacia los lados o solo aire, ese era el juego, y me sentía cada vez más parte de él, sentía el puño arriba mío aplastándome amablemente para ver si podía sacar algo de efectivo.

Oportunidades II

En las paredes decía “Oportunidades”, estaba atado en una silla, en el medio de la pieza, con la boca vendada, todos mis escritos volaban alrededor mío, hacían un ruido ensordecedor hasta que uno queda justo delante de mis ojos; decía “¿Tienes miedo de intentar?”

Apuntes sobre adentro, afuera, arriba y abajo

2011-09-12T11:37:00.002-03:00

Que la izquierda se divide, aquí y en el mundo, no es novedad alguna. Que los intelectuales y políticos están en desacuerdo en las formas posibles para cambiar “el sistema” (llamémoslo así) tampoco. Algunos postulan un cambio “desde adentro”, es decir utilizando los métodos republicanos actuales, mediante el voto y las democracias pluralistas y representativas. Otros aventuran una revolución como única manera posible de tomar el poder para la instauración de un modelo socialista o de una “dictadura del proletariado”. En el tópico de la revolución también hay disenso, mientras algunos la prefieren pacifica, otros no la conciben fuera del calor de las armas (casos históricos de Gandhi y Guevara, como ejemplos paradigmáticos y contrapuestos).

Encontramos un disenso también a la hora de llevar adelante un proceso político, algunos prefieren el cambio “desde arriba”, apoyado en líderes carismáticos que guíen y sean ideólogos y alma mater de todo. Otros se inclinan por el cambio como resultado de un proceso iniciado “desde abajo”, desde los movimientos sociales, sin ninguna corporación o entidad política detrás. Para así llegar “hacia arriba”.

No se trata de no tener ideología, sino de hacer de esa carencia, una ideología en si (esos para mi, son los peores tipos de hombres).

Aquí dejo algunas reflexiones que encontré sobre esta cuestión de “ser o no ser”, este dilema entre “outsiders y mainstreams”, contracultura y cultura oficial, revoluciones y elecciones:

* “Podemos disfrazarnos del enemigo para infiltrarnos en la mecánica del sistema y fomentar su podredumbre desde dentro, sabotear el imperio fingiendo jugar su juego, comprometernos sólo lo suficiente para denunciar sus mentiras. Y así los gilipollas peludos, sudorosos, machistas y sexistas pronto se ahogarán en un pozo de semen y cuchillas de afeitar, indefensos ante la rebeldía de sus hijos, la cruzada armada y desprogramada que avanza manchando los suelos de Wall Street de escombros revolucionarios”.

Extracto del diario personal del músico estadounidense, Kurt Cobain, icono de la contracultura joven de los años 90s y voz de la generación X. Aquí explicando como pretendían hacer lo mismo que hicieron los hippies, con la diferencia de que no pensaban venderse al sistema (los hippies norteamericanos terminaron convertidos en yuppies). Kurt Cobain se suicido en 1994, debido a las presiones de la fama y el éxito, en su carta de suicidio se refirió desde el primer al último párrafo a una sensación de haber vendido su alma.

* ¿Usted aspira al poder?

No. No sólo no aspiramos sino que nos provoca repulsa. Nosotros pensamos que el poder tiene otra lógica, una lógica inhumana fundamentalmente; ésta cuenta fácil de que es posible matar a uno para que viven muchos, éste cinismo de la cuenta de la de la humanidad que es la que está permeando ahí arriba. Nosotros lo que pensamos que hay que construir allá abajó, o acá abajo, otra cosa, donde la vida del colectivo valga lo mismo que la vida del individuo.

El desarrollo y el progreso tienen su arriba y su abajo, y lo que se ha visto es que el desarrollo y el progreso de arriba es el subdesarrollo y el retraso abajo.

Nosotros pensamos que es posible pensar en gobiernos democráticos, justos, que promuevan la libertad, sólo si los pueblos están organizados, sólo si los pueblos se levantan y construyen otra relación con esos que están arriba; los gobiernos pasan, decimos nosotros, los pueblos permanecen. Miramos hacia arriba cuando la gente de abajo nos dice mira hacia arriba.

Extracto de una entrevista realizada al Subcomandante Marcos, líder del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional de Chiapas, México. En ella cuestiona si es posible estar al mismo tiempo "arriba y abajo" y señala que las versiones que llegan desde el poder "vienen editadas" por los protagonistas, "es decir por Chávez, Morales o Andrés Manuel López Obrador (candidato a presidente por la izquierda de ese país en el 2006)". El subcomandante Marcos también es reconocido por su revolución pacifica, sin uso de armas o violencia bélica.

2011-09-05T13:56:00.002-03:00

Todo y nada en la memoria

2011-09-05T13:52:00.000-03:00

Allí están, inmóviles,
En la memoria:
Los cuerpos,
El humo,
Las cenizas.

Se ve una estrella amarilla
Sobre un uniforme de
Apariencia gris;
Caras en manos del dolor,
La injusticia,
El miedo,
La tristeza,
El temor;
Un muro que separa;

Las ganas de vivir
Y los sueños
Desaparecen;
Hasta la esperanza
Se ve nublada.

Una cámara oscura
Se iguala a una jaula asesina,
Dónde el humano no es humano,
Experimento de otros
Que creen ser superiores.

El grito mudo de millones
Se oye a lo lejos.

El humano se vuelve cosa;
Botones y jabón.

En el brillo de sus ojos
Veían su propia muerte,
Y en la fuerza de sus manos,
El dolor.

Está el que mata sin razón;
el que muere.
Lo irreversible;
La vida a un costado.

Trato, busco encontrar
Una respuesta del por qué
A la naturaleza humana;
Trato de entender, no puedo.

Queda un tatuaje,
Una marca;
Eso que quitó
Un pedazo de vida;
Todo y nada.

http://palabrasbaratas123.blogspot.com/

la poesía será tormenta para todos aquellos que nos postergaron alguna vez en nuestra puta vida

2011-09-05T13:49:00.002-03:00

-(seremos esclavos de todo y de todos)-

no necesitas inventarte para mi
en mis paredes veo sombras de vos
aunque no me animo a tenderte la mano
intransigente

tan solo la muerte podrá separarnos
me dijiste
y no estamos muertos nena
yo guardo tus letras viejas
y me atrevo a confesarte mi centencia
que yo se que estamos lejos pero algo
nos acerca

cuidado con las fauces de los lobos
cuidado con los bichos del otoño
cuando hace frío tanta gente no nos sirve
no nos creamos tan inmunes a los buitres
que hasta la fama un dia sabe a chiste sabes
que hasta la fama un dia sabe a chiste

yo ya estoy rendido de antes
y no sé que hacer para encontrarte
oh mi amor
no
no te falta ni un color
y aunque cuando acierte sea tarde
yo no estoy dispuesto a congelarme otra vez
otra vez

cuidado con las fauces de los lobos
cuidado con los bichos del otoño
cuando hace frio tanta gente no nos sirve
no nos creamos tan inmunes a los buitres
que hasta la fama un dia sabe a chiste
que hasta la fama un dia sabe a chiste sabes
que hasta la fama un dia sabe a chiste

(Y yo también voy a cantar más alto,
pero no querré, mi amor, ahogar tu llanto...
No, mi amor,
esto no es siempre sobre vos,
y aunque tu ambición sea muy grande,
yo no soy muy poco para nadie)

http://formicario.blogspot.com/

2011-09-01T14:51:00.002-03:00

A través de un berimbau

2011-09-01T14:42:00.002-03:00

El pasaje
de un salto estábamos adentro
no había tanto por mirar
los soles estaban llenos

de tanta luz
hubo que buscar con las manos
con las almas
con las sales
sin encontrar, elípticamente
(entre paréntesis)

a través de pasos kirlian se formó un círculo que se expandía caleidoscópicamente y a través de un espejo otros nos miraban cómicamente hacer los actos cotidianos con desmesurada sencillez hasta llegar al lenguaje verde claro amarillo oscuro puntos blancos sobre fondo oscuro celeste azulado negro de silencio exageradamente música

desde que
hacia donde
a través.

Para darte lo mejor:

2011-09-01T14:41:00.000-03:00

Concordia, sabiduría, enlaces de gracia en cada nuevo poema, para ti y para tus amigos, los que tú conoces al ser
llamados y luego hechos materia o mensaje en tu mente.
Paz para caminar sintiendo, que tu vida será maravillosamente recreada.
No es la billetera ajena que encontraste en el suelo
Ni la lotería que ganaras mañana.
Es lo que tu piensas ahora al leerme, ahora que soy tu poema.
Un regalo, que imaginas. El beso que siempre quisiste recibir.
Un encuentro, el dialogo, la reunión, la soledad madura. La distancia a salvo, las palabras sanadoras, la ausencia estable
del dolor físico y espiritual.
La compañía tolerante al agravio, la buena disposición para hacer de tu acción el mejor remedio para el tedio. Tus
mensajes y el retorno, benditos, bendecidos.
Que lo agradable sea lo que veas, porque la noche se hizo para dormirla y a ratos para fornicar y embriagarse, actos en sí
mismos que son sueños dentro del oscuro velo de la noche en calma.

Espero, ¿será, será que mis deseos te alcanzaran?

O algunos en parte.

Los que tú decidas aceptar. Por estar de acuerdo con tu manual de funcionamiento.
Tu constitución y tu legislación general.

Flores sin pintar, aromas con su respectivo recuerdo grato, colores de intensidad de sonrisas agradecidas, el hecho de
ser un bebé dentro de una niña, y ésta contenida en una joven que alberga una mujer adulta que contiene a la vez a una
anciana que da consejos suaves a las anteriores.

El verde de la piel de Dios, el abrazo sincero, la competencia sana, los afectos justos, la música que te dio vida, los
sonidos internos llamándote a ser feliz y hacer lo que de verdad siempre has querido hacer. Desde aquí hasta el límite de
tus posibles fuerzas.

Todo eso deseo para ti, porque no te conozco.

Loca

2011-08-27T16:28:00.001-03:00

http://dixkordia.blogspot.com/

Cercos

2011-08-27T16:14:00.000-03:00

Detrás de la estación del tren una casa vieja y descuidada aguantaba cada temblor con las ventanas abiertas, las pestañas se movían a su paso, pesado, incansable, repleto de gente. Esta casa siempre llamó la atención de quienes no hacíamos mas que caminar por sus alrededores, sin obligaciones y sin la vertiginosidad que propone toda estación, pues, siempre tuve la duda sobre si estaba abandonada o no, o si alguna vez sus habitantes, al salir a disfrutar en el patio de entrada, se encontraron con que les habían construido ya una ciudad, unas torres a unas cuadras, kioscos a los costados y locales de comida al paso. Siempre había pensado que en el caso de no estar abandonada sus habitantes deberían ser ya mayores y sordos, que se habían visto ante la imposibilidad de mudarse. También pensé que sus hijos posiblemente habían ya tratado de convencerlos para abandonar la vivienda, haciendose ellos con el dinero de la empresa ferroviaria y los viejos condenados a un geriátrico de mala muerte. En sí, un geriátrico.

Esta mañana, vi movimiento, había un señor de unos 40 años haciendo trabajos de jardinería y me acerqué de poco, siempre con mi poca actitud y con mi cámara de fotos como escudo. Por muchos segundos no me dirigió la mirada, lo cual me ponía en el aprieto de pensar si dando pasos más fuertes o quizás tosiendo podría lograr que me mire, y luego algo diría. Tenía la piel bronceada como la gente que ha trabajado incansablemente bajo el sol durante años, como si se hubiesen enterado que la sabiduría se encontraba cavando. ¿Y por qué no? De chico había aprendido que si algo hacía la gente para salvar sus posesiones era enterrarlas.

No había pasado mucho tiempo, yo había empezado a tomar algunas fotos mientras el sujeto desde adentro parecía disponerse a descansar, pues encendía un cigarro y se secaba la frente con la toalla que llevaba colgada en su espalda. Le pregunté si era el dueño de la casa y si le molestaba que le saque algunas fotos, me contestó con el cigarro de costado pero no pude entender sus palabras claramente, aunque con su mano me indicaba que espere. Se acercó luego de darle unas pitadas mas, tirar y pisar el cigarrillo.

El reflejo del sol en la cámara daba contra los vidrios de la ventana trasera, luego se desviaba hacia algún punto en su interior, se veía un placard antiguo, de una madera oscura. Mientras me hablaba trataba de seguir los reflejos, de mirar hacia el interior de la casa. Me preguntó si quería pasar a verla, me dijo que solo quedaban algunas pertenencias de los dueños anteriores y que no era el primer interesado en ella.

“Ya has venido tres veces, la conoces, sólo que no lo recuerdas”

Mucho de lo mágico de aquella casa estaba en que al salir a jugar en los pastos cercanos a la estación uno se encontraba con su hermoso patio, sus ventanas siempre abiertas y lucia como recién abandonada, aunque nunca nos animamos a entrar, pero sobre todo era curioso como se diferenciaba de todo su entorno, parecía tener una vida propia y lejana al común del barrio.

Mientras caminaba hacia la puerta que daba al patio, sentí otra vez la mirada, él me miraba fijamente a los ojos, sus cejas y sus labios eran tan fríos, sin voluntad, solamente me miraba como sabiendo que me entregaba, no se molestaba en apartar la mirada si yo volteaba a verlo. Abrí la puerta y él se detuvo, siguió mirándome hasta que entré. Los pisos de madera, un pasillo iluminado por la luz del sol entre las cortinas, el ruido era a soledad, sentía mis pasos retumbar contra todas las paredes, casi podían mover los retratos que adornaban todo el largo del pasillo. Caminé hasta el final y vi un gran comedor vacío, quedaban algunos muebles tapados con sábanas viejas y todo estaba cubierto por polvo. Hacia un lado y hacia otro había algunas puertas, era difícil orientarme, tenía la sensación de encontrarme perdido todo el tiempo. De verdad estaba perdido.

Un ventilador de pie todavía seguía girando, a medida que me acercaba se hacía más fuerte su ruido, un ruido casi áspero, ruido oxidado, las aspas chocaban alguna parte de la protección y esa fricción marcaba los segundos como un cronómetro improvisado. El pobre viento que producía el aparato hacía mover los papeles de la mesa, no era mi intención revisar la casa, buscaba volver a la puerta con algunas fotos para demostrarle al jardinero lo que había hecho y solamente satisfacer algo de la curiosidad que siempre me había producido, pero las hojas comenzaron a volar, cayendo a mi lado. Recogí una pequeña hoja con un breve texto, el papel ya estaba amarillento y parecía fácil de resquebrajar.

"Las cucharas golpeaban las tazas, de estar tan acostumbrados el uno al otro revolvían al unísono, faltaba poco para que todos den sorbos al mismo tiempo también, así fueron todas sus tardes gran parte de sus vidas. Yo desprecio cada segundo en la mesa con ellos, desearía poder gritarles que se han convertido en un montón de nada, pero una nada que logra enfurecerme. Ellos no contestarían más que con llantos y gritos escandalosos, seguramente todos al mismo tiempo, se levantarían de la mesa y se irían a sus cuartos y quizá, con suerte, alguno finalmente abra la puerta del patio, cruce el cerco y se deje arrollar por el tren. Pero no podía hablar, su estupidez era el escudo más efectivo, yo no sabía si deseaba lastimarlos tanto, se veían al mismo tiempo inocentes en su superficialidad, en sus risas exageradas y en sus modales"

Mis ojos se habían quedado fijos en el papel, lo sostenía cada vez más fuerte, cada palabra podía haber sido mía, eran mías, y lo apreté hasta que se fundió en mi piel, en mis manos, y luego solo pude abrazarme, con cada brazo temblando.
Ahora el viento corría de ventana a ventana, caminé y otra anotación vino a mí, desde las ventanas podía ver que el sujeto del patio seguía mi recorrido, podía ver sus manos en la ventana, apoyándose para mirar hacia adentro mientras los papeles volaban por toda la habitación. Estaba asustado, perdido, lleno de emociones encontradas y mis emociones siempre habían tendido a jugarme en contra.

"El vaso se rompió, sus restos se esparcieron por todo el piso, yo caí de espaldas golpeando contra una mesa. Fue una vergüenza levantarme ante la mirada de todos en la casa, mientras se tapaban la boca con ambas manos en un gesto de asombro, pero había dado el primer paso, mi padre sangraba, tenía el labio partido, pudo haber avanzado sobre mí y terminado todo, pero yo me levanté, ambos nos quedamos quietos mirándonos fijo, maldiciéndonos. Ya no nos unía nada, se dio vuelta y se fue rechazando la ayuda de mi madre que corrió detrás de él. Mis hermanas me miraban sorprendidas, poco hubiesen hecho ellas para liberarse de semejante escoria, pero no, ellas no lo harían, eran lo mismo, eran iguales, todos acá lo eran. Debía marcharme, empacar y salir de la casa en sus narices, ya no me podían prohibir nada."

Oí la puerta, oí pasos pero los oía en todas direcciones, no podía adivinar de donde procedían. Había ingresado el jardinero, su mirada era extrañamente parecida a la de mi padre, su rostro también. Sacó un arma y me la lanzó, me sonrió y bajó la cabeza en un gesto que me llenó de serenidad. Tomé el arma y le disparé en la cabeza.

Otra vez crucé el cerco, esta vez para no regresar.

http://pazskocdopolova.blogspot.com/

Qué complicado

2011-08-25T18:32:00.000-03:00

Cómo complicamos las cosas... Extrañas? Llamá… Querés saber de alguien? Invitá… Querés que te comprendan? Explicate… Tenés dudas? Preguntá… No te gusta? Hablá... Te gusta? Habla más… Tenés ganas? Hacelo… Necesitás que te abracen? Abrazá...Querés algo? Pedir es la mejor manera de empezar a merecerlo… Si el “no” ya lo tenés, sólo corres el riesgo del “sí”… La vida es una sola! Vamos a ser felices…

Cuando llames, que te atiendan. Cuando invites, que accedan. Cuando te expliques, que te escuchen o cuanto menos que se interesen. Cuando preguntes, que alguien no tema prestar una respuesta aunque corra el riesgo de equivocarse. Si hablamos, que sea comprensivo nuestro oyente.

No objeto respecto a tener ganas; sí, hay que hacer y punto

No objeto respecto a necesitar un abrazo; abracemos porque sí. Nadie se lo espera, nadie lo rechazará.

Pero sobre todas las cosas, cuando quieras algo, dalo. Dando es la mejor forma de merecer.

Estoy totalmente de acuerdo con que el "no" está de antemano, la única sorpresa será un "sí"

Pero no es así de sencillo todo lo que se enumera porque hay que pensar una cosita

No es así de sencillo todo lo que se enumera porque hay que pensar una cosita

¿Cuántas personas nos extrañan que hemos olvidado?

¿Cuántas invitaciones rechazamos por no estar de ánimos o por acceder a otra invitación?

¿Cuántas preguntas temimos contestar o simplemente no quisimos?

¿Cuántos corazones rompimos y cuántas veces nos rompieron el corazón?

No es fácil ser uno, porque siempre dependemos del otro.

2011-08-21T17:30:00.002-03:00

Todos fuimos gordos peronistas

2011-08-21T17:24:00.000-03:00

dedicado a una manga de cortos hijos de puta.

Porque volver en el tren a las siete de la tarde es una aventura indecible, una náusea inenarrable, una musicalidad repulsiva. Las peores miserias se materializan en la fila del Roca, vieja de mierda no te vas a colar y cosas así.

El precio que hay que pagar por volver a casa. Algo mucho más profundo que unpesocincuenta, algo como la abuela Altagracia sola en el living con lo que sobró del budín de pan tan rico que preparó especialmente para tu visita de una hora y pico, chupando esos mates lavados, dulcísimos pero hechos por ella que está sola y a veces alucina y llama a casa preguntando por vos. Por eso los viejos te pidieron que vuelvas. Aún cuando tenías pensado volver casi corriendo, casi suplicando que por favor te dijeran que la vida por lo general es así, una sucesión de nada-sale-como-lo-planeé, de no tener laburo y de proyectos truncados por mal armados ambiciosos o por querer llevarlos a cabo con la gente equivocada. Que la vida es que te caguen un poco, casi sin querer, que sufras como una idiota por eso y que sufras peor por entenderlo, por perdonarlo. Cagada ya estás, de pé a pá, ni tus amigos con sus cosas te pueden alentar. ¿Para qué ese aliento de palabras ya sabidas, de consejos a no seguir?

- Má’ sé, prefiero que no me hables de nada, que nos distraigamos, que nos hagamos el amor fraternal.

Pero volviste. Empujaste lo menos posible y te subiste al vagón, quisiste llegar al último pero el guarda (aspirante a rati, vigilante, porquería) pitó su silbato de alerta y te metiste en el primero que pudiste. Atrás tuyo subió bastante gente, una nenita de anteojos con su padre, pobre nena, si tuviera un lugar le diría que venga un poco más acá, la van a aplastar. Y al lado tenés a un tipo que destila ese olor a Termidor insoportable, a paliza a la jermu, y te toca el brazo y querés gritarle que no te toque, que no ose siquiera sutilmente pasar su piel por la tuya, pero no hay lugar donde moverte. Ni un centímetro. Quizá la falta de aire te vuelve reaccionaria, quizá le estás oliendo la intención. Queda sólo esperar a llegar a la próxima estación, bajen, bajen todos, empujense y bajen pero dejenme que me corra aunque sea un cachito nomás asi este asqueroso no me roza.

La sucesión de las estaciones del conurbano son algo tan mecánico y menos mágico que la sucesión de los veranos etcétera. Podríamos enumerar, por ejemplo, el ingrediente aleatorio y malicioso del tiempo que transcurre entre supón Gerli (la estación inservible) y Escalada (la estación de la Luna) o de Glew (país de Soldi, cuna de la esquina del olor) a Temperley, ese sitio fantasmal. Nunca, jamás sabrá nadie qué limbo genera la fricción de las ruedas, las vías, los durmientes o los que duermen. Ciertamente hay momentos de suave calma, de ocaso tras las calles de adoquines que dejan verse por Banfield. Casi como segundos hogares, como si cada una de las ciudades fuera un cuarto, una habitación. A veces reís, pensando en que las clases sociales se caricarutizan, que hay un cacho de Recoleta en Adrogué tacón y bota hasta las rodillas, cupé de Lomas de Zamora, garrapiñada y chipa de Lanús. Pero es tan absurdo y estúpido, no tiene asidero. Qué te importa el asidero con este tren hasta las pelotas, con este nunca llegar.

Después de una hora diez y una estampida, pateás lo que debés hasta llegar al hogar. Todas esas plantas tan secas que te parten el corazón. Volviste. Acá estás, volviste al ritual de la llave perdida dentro de la mochila.

- ¿Te acordás cuando te dieron la llave de casa? Once prepúberes años, llave de casa, ¡gloria a Dios en las alturas! Las piernas vírgenes caminando de la escuela a la casa (como mandara Perón) para encontrar el hogar con el perfume de la soledad, la radio prendida (Castello anunciando el fin de Mirá lo que te Digo y dejando paso a Lalo Mir con Blablá) y la comida recalentándose en el horno o la Essen (porque si, los ’90 fueron terribles, pero la abuela donó algunas cacerolas) y después la siesta.

- Me acuerdo sobre todo del sueño intranquilo de la siesta. Tenía miedo, pero los vecinos, esos enigmáticos ancianos de eternos sesentaypico siempre estaban vigilando en tácita solidaridad.

Y ahí está, sentada Altagracia con los ojos anegados por una película amarillenta de olvido. Llegaste tarde, como siempre. Está en silencio, ausente. Hola abuela. Ausente, aún cuando la besas en la cabeza, entre los cabellos que percibís grasientos, sucios de nervios y horror.

Madre te explica que Altagracia por la mañana tuvo un ataque, lloró y se cagó encima porque gritaba que iban a matar, que había veneno en el mate, lloraba por su propia madre que no la iba a buscar, como si de nuevo estuviera en una carreta, atascada, sin poder llegar a la escuela por el barro y la inundación y la carencia de calzado. Ya no saben qué ni cómo hacer, ya no saben cómo vivir.

Convivir con la muerte propia es una cosa natural y sucede sin problemas mayores que cierta noción de situación límite. Pero convivir con la agonía ajena. Se hace cada día, se ve en el almacén y en las calles de tierra. Se ve en ese pibe que duerme en la estación y se hace una paja a plena luz del día, lleno de costras en la cara, costras de mugre, de la viruela mísera de la pobreza constante. Se ve en los burgueses con culpa que se quedan más tranquilos luego de repartir panfletos o de haber hecho un día de voluntariado. Pero convivir con la muerte enferma y recalcitrante del útero que te dio refugio, del útero que añorás aún en tu menopáusica situación de hija, es morir vos también. Y nadie está preparado (aún siendo conciente de ello) para perder un pocote vida en la vida misma. Y nadie está preparado para ver cómo eso sucede. Por eso, Abuela, nos estás matando a todos.

(Por la noche vas a la estación de servicio a comprar algo, una golosina inofensiva. Te encontrás con una amiga que no veías hace meses y aprovechás el envión para escapar un rato de la tensión que te dio la bienvenida en el hogar paterno, y caminás con ella por la vera de la mal llamada avenida (qué no ven que es una ruta) porque los restoranes y las parrillas han copado todo lo que uno entiende como vereda. Algún que otro colectivo pasa cada quince, veinte minutos. No se ven bien las estrellas, jamás en tu vida has visto las estrellas como algunos creen que se ven en tu pago. Esto es una puta ciudad, una ciudad fundada y hecha para que las hordas del interior duerman relativamente cerca del río, civilizado río centro industrial y epítome de la inclusión social. Tu abuela, una cabecita negra, una campesina mesopotámica, morirá por la tarde. La ciudad seguirá viviendo. Los trenes seguirán llenándose inhumanamente. Se detendrán sin razón entre Adrogué y Temperley, los domingos serán imposibles. La gente se muere. Los trenes están repletos. Hay una cacería de almas, lo presiento. Volví para refugiarme en el útero. Volví para saborear la humedad de los árboles, para regodearme de pájaros matinales. Volví, presa de un patriotismo pueblerino absurdo. Descubrí la muerte y la besé en la espalda)

Tristeza I

2011-08-18T19:38:00.000-03:00

La intensidad de toda tristeza
las moscas salientes de la tarde
el dibujo enarcado en ese acorde
la superpuesta parcialidad de todo instante

–ahueca–

la tibieza expandida a la sirga
de un aliento entre olitas impotentes.

Te gustó

2011-08-18T19:29:00.000-03:00

(Para O. mujer de ojos a medio camino entre el verde y el azul).

Para darte lo peor:

El filo te persigue, lo ha estado haciendo desde que naciste y para cuándo te alcance…
¿Sabes?, tú debes saberlo mejor que yo.
El miedo está allí, Vuelve a respirar, pregúntate si quieres caer.
El ladrón se fue, pero dejó una nota, una carta bomba.
El asaltante sigue manteniéndote apresada por el cuello con la navaja sin decidirse en si debe entrar o seguir su rumbo de inacción.
Las tentaciones están haciéndose realidad, el humor está tornándose agrio.
El fantasma tiene miedo de ti, a las brujas no les hizo gracia lo que les hiciste la semana pasada
Y están pensando en vengarse, para pasar el tiempo lo mejor posible que se pueda.
Envejecerás sola.
¿Preocupaciones por si vendrá o no?, mira, ya no hay luz allí, estuvo, pero no lo viste, es demasiado tarde.
Tus asuntos son el enemigo, créelo.
Sigue errando y no acepta consejos, la mejoría es una ilusión.
Y la pesadilla que se mostrará ante ti, en el momento en que cierres los ojos dispuesta a dormir te lo asegurará: no podrás escapar.

Contacto para(gente)normal

2011-08-15T02:36:00.001-03:00

Recuerdo que tarareaba una canción del grupo chileno La Ley. En ese entonces, hace unos ocho o nueve años, era muy cursi. Aún lo soy. La partecita de la canción que canturreaba decía “pa papapa, necesito tu calor”. No me gustaba La Ley, no me gusta; así que no sé de dónde saqué ese estribillo meloso, pero secretamente presiento que algo tuvo que ver con la maravillosa e impactante luz que vi cruzar en un instante por el cielo estrelladísimo de una noche de invierno en la ciudad de Longchamps.

En marzo de 2000 arranqué el Polimodal. Como el colegio Santa Clara de Asís sólo tenía primaria, no me quedó más remedio que pasarme a otro, ya no en la ciudad en la que vivo desde siempre sino en una localidad contigua, Burzaco. La primera mañana de clases los alumnos se reunieron en el llamado Anexo, a una cuadra del edificio central, y allí me llevé el primer golpe de unos cuantos que recibiría por mi incondicional inocencia. Tengo la imagen mental de quienes serían mis compañeros, desprolijamente formados cuando entré: la mayoría de ellos, con mochilas con tachas y logos de Almafuerte; la mayoría de ellas, con las tiritas de la tanga deliciosamente asomando por las cinturas. Las caras apuntaban hacia la entrada, por lo que todos pudieron observar mi uniforme impecable, mis Guillerminas para hombre y mi pelo engominado al entrar. Había otros nerds, pero éste era desconocido. Yo era el nuevo. Y era para cagarme a piñas.

Si me remito a este episodio es para saldar que me darán por crédulo, y que tal vez esta característica hará que abandonen la lectura, o al menos que tomen esta anécdota con pinzas. Siempre creí. Todavía creo. Un amigo con el que compartimos episodio a episodio de Lost suele decir que yo soy “el hombre de fe”, y no le falta razón. No creo en Dios y jamás asistí a misa; pero sí creo —con fervor— en la existencia de un poder más allá de nuestro razonamiento. Creo en un ordenador, en el deus ex machina. Creo en el destino. Mis amores fueron siempre Su obra.

En el nuevo colegio sentía que había sido criado por alguna de las familias de enfermos psicológicos de La aldea. Por fortuna, logré adaptarme pronto a las nuevas condiciones de superviviencia. Largué la gomina, los zapatos y las hojas Rivadavia de bordes reforzados. Pelo revuelto, zapatillas de lona y hojas Gloria. Incluso, comencé a escribir mi carpeta negra con Liquid. Un heavy.

En el Amancio Alcorta de Burzaco me hice amigo de un compañero friqui que alimentaba diariamente mis cavilaciones, sobre todo las ligadas a lo inexplicable. Desde muy pequeño me parecieron fascinantes los fenómenos paranormales y cuento con una cantera de anécdotas si no para caerse de culo, al menos para maravillar a alguna que otra beata en una charla de bar. Vi fantasmas, platos voladores y descubrí anillos debajo de macetas sin que nadie me diera una pista. En el juego de la copa me pasaron unas cuantas. Otorgué números ganadores de lotería y conquisté muchos sorteos, siempre que quise el premio para obsequiarlo, nunca cuando fuese para mí. Mi viejo se dio cuenta del don y comenzó a hacerme elegir sus seis números del Loto.

—Si vos ganás, yo gano; por eso no funciona—le decía.

Nunca me interesaron las revistas sobre hechos paranormales, pero sí me colgaba cada tanto con algún programa de avistajes o abducciones en el canal Infinito. El primer video que vi sobre extraterrestres es el de la famosa autopsia a uno de los cuerpos alienígenos hallados en Roswell. Lo vi en un especial de Chiche Gelblung, que por entonces empujaba gente a las vías del tren para filmarla y mostrar el tape por tevé. Esa noche no dormí.

La cuestión es que este amigo que me cebaba (cuyo nombre me reservo) creía que yo era un mesías, o que lo sería cuando me diera cuenta. El chabón vivía acomplejizándome con numerología, astrología y quiromancia. Una vez pasé al frente a dar una lección oral de juegos de rol. Al finalizar, me llamó y me dijo que mi cuerpo había estado brillando toda la hora. Que mi aura era blanca. Lo loco es que no hace mucho una vieja que pedía monedas en el tren también me lo dijo.

—Vos sos seis, y los seis son los que van a sobrevivir al Armagedón, los que van a reconstruir la humanidad—me traumaba. La responsabilidad era enorme.

A los cantantes les debe suceder. Si tenés veinte mil minas en un estadio de fútbol queriéndote chupar la pija, empezás a creer que sos lindo. A los crédulos sólo nos hace falta un tipo diciendo que seremos Jesús para empezar a conectar cabos y paranoiquear.

Un día de clases cualquiera, este amigo se me acercó para contarme que durante su fin de semana se había contactado con extraterrestres. Y que toda su familia había sido testigo del ovni que habría estado casi una hora sobre su casa.

—No jodas.
—Posta. Vinieron.
—¿Así, de la nada?
—De la Nada.
—¿Pero, vos? ¿Por qué vos? ¡Si vos sos cuatro!
—Porque los llamamos.
—¿Y los vecinos no se dieron cuenta?
—Para verlos hace falta querer, creer.

Claro que me contó cómo los contactaron. Que ET pida un teléfono da la pauta de que es ficción. En la realidad, la comunicación se establece mediante una especie de Código Morse efectuado por una persona de este planeta hacia un cielo nocturno con —atenti— una linterna. Ya no tengo presente con exactitud el lenguaje intergaláctico; si lo hiciera, sería millonario. O estaría internado.

Tanto me llenó la cabeza con que esa línea directa funcionaba que convencí a mi hermana para que juntos fuéramos una vez cada tanto a la terraza a gatillar luces. Ella protestaba por el frío y, casi siempre, abandonaba al rato. Yo me quedaba solo, iluminando el cielo negro, que en Longchamps es más estrellado que en las grandes ciudades. Cada sitio tiene su manto.

Una de esas veces, mi hermana bajó enseguida a cenar. Mi madre comenzó a gritar que también yo fuera; sin embargo me quedé un poco más, haciendo clicks de luz. Nada. Nunca veíamos nada. A veces forzábamos un avión a lo que no era. Tal vez presenciamos la caída de una estrella fugaz.

Cuando el frío comenzó a molestarme, bajé las escaleras y me dispuse a cenar. Solo. Todos habían comido. Antes, mi vieja me pidió que descolgara la ropa del tendedero. Salí al patio trasero y comencé a sacar la pilcha del alambre. Miraba al cielo de refilón, obligado por la altura del tendedero.

Pa papapa, necesito tu calor. Pa papapa, necesito tu calor.

Y justo cuando mi abuela entraba a mi casa, una luz descomunal atravesó el cielo. No sólo zanjó un sendero en el profundo infinito, sino que puso en pausa de blancura todo lo que me rodeaba, como sucede con la luz artificial de las oficinas. De repente, el patio era blanco, levemente amarillo. Yo era blanco, levemente amarillo. Me quedé paralizado. De verdad, no podía moverme. Cuando recuperé el aliento, un parpadeo después de la desaparición de la repentina fosforescencia, regresé a casa y me senté a cenar.

Los años pasaron y nunca más supe de ese amigo. Bah, la nobleza de las redes sociales hace que cada tanto vea que postea sobre el fin del mundo.

No me malinterpreten: dejé la sinergia de las estrellas por cagón. No es que pensara que estaba haciéndole mal a la humanidad, desgastando la energía vital del universo al contactar a seres de otros planetas sólo para desasnarme de su existencia. Siempre creí. Todavía creo. En “ellos”. Es que si el espacio es, como dicen los doctos, infinito, las condiciones para la vida —y me refiero al tipo de vida capaz de crear tecnología, no me vengan con microbios— son lo mismo infinitas. ¿De quiénes seremos los extraterrestres? Su vigencia (que se contrasta, ante todo, en la innumerable cantidad de películas, historietas y libros que hablan sobre ellos, muchas veces como metáfora de la otredad palpable) podría ser un desesperado trino de los marginados visibles frente a la alienación cotidiana. O podría ser todo un sueño. O un horrible juego de dos infantes sagrados que se divierten tirando quesos en la ratonera de las galaxias. Las hipótesis son, también, infinitas. Y ninguna es demasiado descabellada. Con un esfuerzo mental, podemos incluso sorprendernos de nosotros mismos. Podemos preguntarnos, con todo el peso de la pregunta, por qué somos.

Antes de ver esa poderosa luminosidad, pensaba que de tener la chance, me iría con ellos, me subiría a su crucero por la Vía Láctea. Supongo que es distinto creer que saber. No le temo a los pinchazos que aventura alguna ciencia ficción. Sí, casi siempre penosamente, a lo desconocido; y es que conocer es también madurar.

Desde entonces jamás volví a hacer lo de la linterna. Cada tanto lo propongo en rondas de amigos, pero la oferta siempre pasa de largo. Cuando se corta la luz en casa bajo el cielo negro y estrellado de Longchamps, temeroso de una nueva convocatoria de extraños, uso velas. Alrededor de ellas, algunas veces, se amuchan otros extraños, de acá, cercanos; a quienes les puedo preguntar cara a cara sobre lo desconocido.

facundogaribside.blogspot.com

no iba a parar

2011-08-15T02:07:00.000-03:00

no iba a parar hasta verme ahí
en tu lista de nombres
suspendida y excéntrica
histórica
hasta impaciente diría
no iba a parar hasta sentir cada milímetro de tu piel
extensamente blanca
con una profundidad dada por tus pecas
no iba a parar hasta tocarte
y luego tocarme
en el juego de la sensación más libre
en el juego de la sensación más pura
no iba a parar hasta sentirme en trance con tu sistema nervioso
hasta compenetrarme con tu médula
no iba a parar hasta ronronear en la mañana
sentida la luz de tu ventana
no iba a parar
no iba a parar ni suponía hacerlo
pero todos los planes tienen un punto de encuentro con otro plan
pero todos los planes tienen una mínima ruptura
pero todos los planes dependen del tiempo
no iba a parar hasta verme tatuada a fuego en tu columna vertebral
en tu memoria
en tus cinco sentidos
pero paré igual.

http://feriade-letras.blogspot.com/

Las voces del Rock (progresivo)

2011-08-13T17:11:00.002-03:00

Una voz resonando en tu cabeza
Te recuerda los sabores que dejaste atrás

Hablan del pasado como si fuera el futuro
Marcan tu camino con antorchas a la vera
No estamos en el quinientos diez

El alarido inhumano cala hasta los huesos
Recuerda la tortura de otro tiempo
siempre presente

Los tiranos del tiempo eternos en sus tronos
Los tiranos propios aferrados a nuestros nervios

El anhelo de la supremacía de la voluntad
Virtiendo en las fantasías de los trazos
en las curvas de las caligrafías
en los colores de las pinturas

Te atraviesa como un canasto con cuchillas
La historia reverberante

El sismo que sacude tu cuerpo
El arte que no te permite olvidar
Ya no necesitas temer convertirte en piedra

Podés descansar tranquilo
Comprendiste, ahora es tuya la libertad
de soñar

Ají putaparió

2011-08-10T19:00:00.000-03:00

Martes, miércoles, viernes; da igual. Todos los días son el mismo día. Un vendaval de ausencias, de cuotas de resurrección; una miscelánea sin pasiones ni trampolines. Doy fe de mi estructura molecular incierta y desierta, anclado en una nebulosa pigmea. Ya no hay farsas ni contraofensivas, ya no hay muecas, ya no hay jardines, ya no hay nada que me devuelva al mundo.
Carecer de posibilidades es una posibilidad, y me siento a no esperar, a no buscar. Y los espejos doblan los vértices de una estampilla; corroen la sangre en bulla, fría, dormida, enjuagada en colores sin forma, sin candores ni espulgabueyes. Arrinconado enciendo un último cigarrillo y observo cómo caen las hojas de un viejo sauce, gritando tazas y martillos, rumiando como cerdos en corral. Deslomo mis hespiridinas, templo el grosor de mis venas y encadeno mis huesos a la intemperie.

Angst, angst!

El sol se ha hecho monolito, trenzándose con el viento en luchas de tercera. ¿Para qué contemplar la primavera, si caerá tan estridentemente como el Sacro Imperio? Prefiero estancarme a ser pollo de rotisería. Eso es todo. Sin embargo, debo admitir, me hallo tan dorado por dentro como en parrilla… pero ya soy un plato frío y sin sabor…

Abajo, arriba

2011-08-08T11:51:00.000-03:00

A propósito de…

2011-08-08T11:44:00.001-03:00

Para mostrar la realidad, no es necesario apegarse fielmente a ella, tan solo para regodearse en sus miserias, en el morbo.

Ya todos sabemos que las clases bajas y marginadas tienen otro vocabulario y quizás otro comportamiento. No creo que nadie necesite de un programa como "Policías en acción" basado en la burla, el ridículo y el uso de "la realidad" de ciertos sectores, escudándose en que justamente... eso es real.

Hunter S. Thompson sostenía que "una mirada subjetiva es más importante que la fidelidad de los hechos para acercarse a la verdad", lo mismo que pensó muchos años antes en Argentina el periodista y escritor Roberto Arlt. Gran imaginador, en sus crónicas armaba tramas y personajes ficticios que servían como narradores. Celebres fueron sus "Aguafuertes Porteñas" en el diario "El Mundo" donde mezclaba magistralmente noticias y ficción.

La realidad es una cosa, pero la verdad es otra muy distinta.

No necesitamos más dosis de realidad, estamos llenos de ella por todos lados.

No queremos comer más mierda.
Queremos saber porque esta realidad es así, queremos algo más.

Queremos ficción.

Queremos verdad.

http://unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

Revolución I

2011-08-08T11:37:00.002-03:00

No hay revolución sin poesía.

Esto lo sabían bien los militares
y por eso nos llenaron de
cenizas de Neruda y de Eluard
(sus letras, desvaneciéndose en el aire),
y de cenizas mías y tuyas
porque yo soy poeta y tu cuerpo es poesía pura.

Maravilloso, cómo arde tu cuerpo
en la sombra
de la noche,
y el mío siguiéndolo
vuelto polvo
en el aroma de alguna primavera
o invierno real.

Retrato: Agustina Sol Otero

2011-08-08T11:35:00.000-03:00

Mis vidas con Lola - Capítulo I

2011-08-05T21:48:00.000-03:00

La gente ha cambiado el carácter como la ciudad de estación. El frío es siempre tan igual que en sus heladas venganzas se contempla como un viejo frío. No se puede calcular el clima que nos acompañara este verano, ni cuanto tiempo más estaré en la morada de Lola. Tan abrigado por sus cortinas de cielo terciopelo, bajadas de alguna lluvia que sin clemencia nos abrazo.

Podría haberme tumbado ahí y solo amarla. Pero a ella le interesaban las cosas, los aromas y el entorno que tendrían nuestros labios. Yo solo me preocupaba de ellos, sus profundos y fijos labios, seguros como ella misma de mi amor. Sus ojos pedían quererla y cada acto era una declaración de guerra, una lucha vísceral por ser amados y por vencerse uno al otro.

Las uñas raspaban las frutas con sólo el miedo que puede tener alguien que ama. Con los días entendí que debía alejarme de Lola, de todos esas horas que son ella, de todos esos colores; Dejar de respirar a Lola, de oler a Lola, de amarla por cada centímetro que nos acercamos al dormirnos.

Tome mis valijas , todos sus besos en mis bolsillos y me fui de casa, porque la distancia entre ella y yo me dará nostalgia suficiente para amarla.

El amor

2011-08-05T21:40:00.000-03:00

El amor

Pero lejos están los remotos días

en que el amor se confundía con la pujanza

de la naturaleza radiante

V. Aleixandre

Antes era el amor la dulce primavera del alma donde los corazones se abrían al alegre impulso de la ensoñación. El amor de los amantes encarnaba el vigor fecundo de los cuerpos; sedientos, sí, del ardor fragante. El enamoramiento rozaba con más fuerza los cantos ardientes del espíritu, que, como por descuido, elevaba el semblante a la Belleza, a un sentimiento antiguo de plenitud cadenciosa. Sí, el verso de amor se adormecía acariciando los extremos bordes del alba. Donosa y pura tejían su algarabía los amantes y un fulgor de éxtasis matutino dejaba traslucir su humor alegre, profundo y romántico. La resonante gloria se extendía hasta el fin del gozoso crepúsculo, que bañaba a todos los hombres con su levísimo rocío de gracioso e inviolado contento.
Pero ahora el cuerpo del amante desbordado de ilusiones llora y abre un surco en su vientre para acoger la sed infinita. Hierba sin flor. Todo se hunde en lo oscuro; el manso idilio del cuerpo se vuelve desencanto, tribulación y grito. Una ciega culpa acongoja la esperanza y palpita turbio un denso recelo de derrota. La cándida gratitud del amor deja afligidamente lugar en el corazón al beso mudo de toda gloria y borra el sol fulgurante y la venturosa luz que en él antes reinaban. Esquivo quejido de unos ojos trasparentes anonadados en la gran noche oscura de luciente angustia, de amargo clamor irremediable. Un mundo antiguo virginal, puro y vasto se convierte en la lisa tierra que no madura del dolor y de la pena. Hay una melancólica música de martirio que recuerda el amor antiguo. Y hay una fúnebre guirnalda florida que de la tierra marchita se enajena. Y una leve forma afligida que adopta todo: el puñal, la flor, la tierra o la luna.

Falsa Madurez

2011-08-05T20:01:00.001-03:00

_ _ _ Me hipnotizaba un gancho que había colgado de una cadena. Era una cadena de eslabones gruesos que comenzó a agitarse y se retorció y retorció girando en espirales. Parecía enroscarse pero el gancho, enorme, caía como peso muerto, inmóvil. Así comenzó a agitarse e hizo vibrar el tenebroso castillo. Ahí fue que supe que estaba en un castillo.
_ _ _ La oscuridad era absoluta y algo frío golpeo contra mi piel. Sentí el frío extenderse y rodearme como una boa. El frío quemaba franjas de mi piel, sujetando firmemente mis brazos y mis antebrazos, cuando vi el gancho desaparecer llevado por una misteriosa fuerza. Sobre la piel me pesaba el frío como si fuera materia y comencé a sentir pellizcos en mis brazos y mi pecho y debajo de la espalda.
_ _ _ Entonces supe que fluía el calor. Cálidamente vertía de mí donde ese sólido frío osó penetrarme, a un costado de la espalda entre dos costillas. Así como fluía hacia afuera sentí cómo también invadía el vacío de mi interior. Se ahogaron mis pulmones y se contrajo todo mi cuerpo igual que hizo mi rostro.
_ _ _ No respiré nada todo el rato que sentí el calor mojar toda mi piel. Y, mientras no respiraba, me curvaba y me doblaba hacia mí mismo. A la vez que un frío glacial invadía mi brazo derecho comenzando por el hombro, podía observar cómo mi piel adquiría un sedoso tono escarlata que lo cubría todo. Yo agarraba mi tórax con ambas manos en un desolado abrazo. En la contracción de todo mi ser costaba mantener los ojos abiertos pero ya no hacía falta ver. Mi brazo derecho estaba helado, como si por él no corriera sangre, mientras ardía el resto de mi cuerpo.
_ _ _ De un momento a otro todo acabó y con una brusca y profunda inhalación llené mis pulmones. Tiré mi cabeza hacia atrás y todo seguía hundido en tinieblas. El profundo silencio denso permitió que saliera a flote un sonido de mi interior. Porque era rítmico pensé que se trataba del latir de mi corazón pero no eran dos tiempos que separaban dos sonidos amortiguados (pum pum... pum pum...) En la gigantesca habitación, seca, vacía y oscura, vibraban dos golpes metálicos separados por un mismo tiempo sin perder el ritmo.
_ _ _ (Tic...) Por alguna difusa ventana se coló un haz de luna. (Tac...) Me giré y corrí de mi cara el pelo que se pegaba en el sudor. (Tic...) El suelo pulido reflejaba mi familiar rostro, ahora tan hosco. (Tac...) Pero algo no estaba bien (tic...), no corrí mi cortina de pelo (tac...) con mi mano derecha. (Tic...) Aquel garfio... (tac...)

Antes y después

2011-08-03T03:17:00.003-03:00

Camino por las calles de la ciudad, llena de gente pero tan vacía. Camino; sólo respiro y miro hacia un punto fijo, pero a nadie a mi alrededor. En eso se nublan mis ojos; cuanto dolor y rabia. Siento el tocar el fondo, realmente el fondo, recorriendo esas calles llenas de suciedad y miseria, y sólo me encuentro vagando, como lo hago hoy. Sólo sonrió y se despeja el dolor. Y se llena mi corazón de alegría; ya pasó, todo eso ya pasó; logré sobrevivir y vuelvo a caminar de nuevo en mi imaginación, en un lugar que inventé para mí, en las mismas calles. Pero no es lo mismo, porque sus ojos ya no estaban allí; se perdió, y yo ya perdí la ilusión, ésa que era tan ilusa

http://palabrasbaratas123.blogspot.com/

Corrientes cerca de las 3.

2011-08-03T03:11:00.003-03:00

Estoy petrificado- me dice el Comandante.

Vi como unos pendejos de caras cubiertas llenaban Corrientes como un rió.- me dice el Comandante.

Ayer los colectivos se frenaron de súbito, 15 o 20, como elefantes que le ceden el paso a un montón de hormigas- dice el Comandante.

Hace silencio, mira el reloj de pulsera, se acomoda el birrete con visera reluciente.

esto no era así hace algunos años- dice el Comandante

Tu padre te habrá contado que reinaba una política personal, una política de la familia y los valores y muchas cosas que hoy hacen que tengas la convicción de trabajar y estudiar, gente de bien que trabaja y estudia como vos y tus hermanos.

asegura el Comandante

No es muy viejo. tiene 60 apenas.

Como hormiguitas que de un pisotón se dejan de joderle la vida a los laburantes- dice el Comandante.

Después viene un taxi, me saluda con la mano y me dice que estoy grande, que salude a mi padre por el y que le diga que, ahora que esta en Buenos Aires, un día de estos se pasa para tomar un vino.

Después, se va el Comandante y yo pienso que estoy muy grande, es cierto. y que las hormigas hacen ciudades donde nadies las ve, como laburantes de la noche.

Diminutas. Eternas a lo largo de la historia.

No se si el Comandante lo habrá notado.

2011-08-03T03:11:00.000-03:00

2011-07-25T18:56:00.000-03:00

sjkbisdfjbghf

2011-07-17T18:33:00.002-03:00

Dos nenes corriendo

Chocandose el pecho de uno con el del otro (o la otra)

Cayendo a corta distancia, extendiendo un brazo, sosteniendo sus manos

Corriendo nuevamente en el mismo sentido

Persiguiendose y escapando

Conociendo la tierra bajo sus pies

sólo dando vueltas y vueltas y vueltas

Y el tiempo

Y el abrazo para detener el mareo

Las risas para aguantar las nauseas

Los cuerpos agigantados

Un agradable cansancio

Caer pesados, tomar aliento y que entrecortadas las risas se miren

Los ojos abarcan todo el cielo

viceversa

Los dos cuerpos tendidos en ese gran espacio

amarillo y rojo y naranja y verde

y todo de pasto y todo de flores

o en un pedacito de tierra, da igual, es lo de menos

Y el tiempo

Sintiendose extraña e inexplicablemente detenido.

2011-07-11T15:56:00.002-03:00

Urbe XXQ (ir)

2011-07-11T15:48:00.002-03:00

Dedicado al habitante de este mundo ilustrado (y no tanto)
cuyas axilas huelen mal y sin importarle baila dirty dancing

Salgo, luego soy
en buenos aires
perra rabiosa displicente
orgasmo transcultural
rizoma entumecido
(por sudestadas estivales)
virus asténico

zombi trans
detractor XXY
Vos, buenos aires
Psicodelia clase B
Conglomerado de anarquistas trash
Montículo de calor humano fragmentado
Fiera racional
Mamadera abstencionista
Buenos aires autorreferencial

Primavera que conserva
Arquetipo freak
Prurito semántico
Drama burgués
Corsetería refinada
Buenos aires
Cumbre borrascosa de náuseas
escupidas desde las vísceras transatlánticas
Ciudad de juegos con turbulencia antimetafísica,
¿Qué entendés por democracia radical?
¿Aires estípticos?
¿Polenta antidiarreica con brillantina?

Buenos aires
Bocacalle polifacética
Frenética estatua bailarina
Fastidiosa rutina cinestésica
Madonna promiscua villana
Cultura barnizada por la
Libido invernal
(In)ambigua a veces
Confusa siempre

Buenos aires
Rubiecitos rebeldes
Negros antialérgicos
Arpegio dulce y subalterno
sos un Otro entre Otros. Una pirueta más

Buenos aires
Poesía de letras mal
Parodia performática
Chicle de maní
Falo lesbiano con sabor
al sinsabor de siempre.

Buenos aires
Cúmulo de desperdicios herejes
Vanguardia de cabriolas posmodernas
¡Sos como los 90!
Bajás la mirada para no pensar

La Verdadera Historia de la Capucha

2011-07-10T05:31:00.003-03:00

Allí donde no habían colores, una mujer fue encomendada una tarea. Por allí una joven madre instruía y advertía a aquella mujer, que en estos días en nuestros pagos diríamos niña. Allá donde hay colinas y praderas y se dispersan y concentran árboles por doquier, una señora estaba enferma. Informada, la niña recibió de su madre un canasto con alimentos que debía entregar a aquella señora. La madre volvió a sus muchas tareas hogareñas y la niña salió de la habitación, por la ventana podía ver el viento arrancando briznas de pasto, junto a la puerta había una larga capa colgada de un gancho. El viento volaba los pelos que ella pronto cubrió, gracias dio que la tela fuera gruesa y cubriera del frío.

Miró al frente su largo camino, encontró la pendiente ascendiente sobre la que avanzaba el sendero asfaltado. Sin embargo, a un lado sin que la tierra se alzara, divisaba los primeros árboles de un denso bosque y sabía perfectamente que por allí rodearía la pronunciada colina. El viento fresco de otoño pronto calaría el abrigo y aquellos árboles la cubrirían bien. Solo podía contar los riesgos que mencionara su madre y no le preocupaban lo suficiente. Dentro de los bosques hay vida y ella bien lo entendía.

Pasó un árbol a su lado, pasó otro árbol a su lado, pasó un algo entre dos árboles y ella apretó el paso. La canasta pesaba y era incómoda y aquel movimiento le incomodo un poco, pero no se iba a permitir preocupar. La silueta se adelantó algunos árboles y la niña vio que era alta, delgada, algo curvada. Algo le divirtió de ver esa cosa moverse en esa forma y aminoró el paso. Irguió su cuerpo y levantó un poco la cabeza como viendo las copas de los árboles que ya perdían hojas pero mantenían algún verdor. De reojo, vio dos destellos aferrados a un tronco de un lado suyo y se supo observada, y le gustó.

Pronto había cruzado el bosque y los árboles quedaban atrás y era sólo cuestión de minutos para llegar a casa de la madre de su madre. Miró atrás con disimulo y los regulares árboles delataban algo oculto entre ellos. Una risita arrastro el viento. El sol llegaba a su cénit y a tiempo golpeo la niña la puerta de su abuela. La madera crujió y una anciana con barbijo la miraba con ojos apagados. No habrían muchas palabras que cruzar, poco agradaba avistar a su nieta a esa mujer, le mantenía despierta la peor de las memorias. Sólo por cortesía invitó a la niña con una taza de té que sólo por cortesía la niña aceptó. Mientras casualmente pasaba por la casa de la joven madre un hombre corpulento y juntos entablaban conversación. Y casualmente esa joven madre preguntaba por su hija y el hombre informaba no haberla visto en el camino de la colina.

La niña partió de regreso a su casa con las advertencias de su abuela, que eran las mismas que le diera su madre horas antes pero mucho más enfáticas. Alejándose volvió a cubrir su cabeza y se apoyó la fría palma en la cara, todos sus gestos estaban tensos. Así caminó acercándose al bosque, tratando de librarse de los sentimientos que despertaba su abuela, cuando las sombras la cubrieron y levantó la vista. Había cruzado el umbral de árboles y ante ella estaba la criatura que la siguiera, perpleja de alguna forma sin saber a dónde correr.

La chica sonrió y caminó con suavidad junto a la criatura peluda que daba pasos inseguros a los costados y la dejaba pasar. Ella saludó muy cortésmente y una voz ronca y profunda, vibrante que denotaba confusión, devolvía el saludo. Era una figura alta, desnuda, con extremidades largas y un ancho torso. Esos brazos y esas piernas terminaban en largas garras, que se retraían tímidamente por detrás del cuerpo. Ella hablaba con ternura, divirtiéndose mucho con las respuestas que recibía de ese extraño habitante del bosque. Le daban gracia los gestos que hacía con el rostro peludo, grande y abriendo poco la boca para no dejar ver sus agudos dientes. Los ojos eran grandes y débiles, las pupilas oscuras y profundas. Pero los pasos que se oyeron no eran de la bestia y la niña, que comenzaba a sentir algo más que diversión, sintió miedo. Un doliente gemido cruzó la garganta de la bestia, la chica se dio vuelta y miró detrás.

Pisadas rápidas y fuertes llevaron a ellos un hombre de brazos y piernas musculosas, en sus manos el hacha grande de su profesión, en sus ojos pura malicia. La chica comenzó a mover inconscientemente la cabeza de lado a lado, movimiento que adquirió frenetismo a la vez que se ponía frente a la bestia en un absurdo, inútil, afán de bloquearle el paso al leñador. La criatura se encogía mientras gemía angustiosamente, gemido que se sostuvo largo rato semejando pronto un aullido en el momento en que el hombre volvió a avanzar asiendo el hacha con una perversa sonrisa en el rostro cuadrado y duro.

El aullido se rompió en un salvaje gruñido. Dos filos cortaron el aire y se encontraron justo sobre la capucha de la chica que se cubría la cabeza y se apartaba de en medio. Vió ella cómo la bestia sostenía con sus zarpas el mango del hacha que el leñador había intentado asestarle. Una patada de esas fuertes piernas tiró al suelo a la bestia que, veloz, tomó distancia y arremetió contra esa corpulencia enemiga. Pero el hombre no se dio por enterado y, sólo abriendo su brazo, lanzó por el aire al monstruo que cayó lejos. Éste se levantó nuevamente y corrió al ras del suelo hasta perderse de vista antes que el hombre lo alcanzara. El hombre regresó, tomó por el cuello de las ropas a la niña y la levantó del suelo y así la llevó hasta su casa.

La arrastró todo el camino, ella estaba conmocionada, mientras le repetía una y otra vez cuánto ella había preocupado a su madre. Había una satisfacción en esa voz y la chica se debatía entre el miedo y el odio, en ese momento sintiendo ambos como jamás lo había hecho. Una vez en la casa el leñador golpeo la puerta y no tuvieron que esperar, la madre estaba justo detrás esperando y abrió. Los gritos agudos discurrieron a través de los minutos desde una impotencia proveniente de lo más profundo de su pecho. Y el leñador no se iba y no se fue hasta que terminó la reprimenda.

Nunca más la niña podría dirigirle a su joven madre la palabra y visitaría a su abuela con más gusto tomando seriamente sus palabras. La joven mujer solicitaría al leñador que custodiara a la niña cuando andaba fuera de casa. Desde aquel episodio, la niña llevaría siempre sobre sus hombros aquella capa roja y llevaría siempre sobre su cabeza aquella capucha roja y todos en el pueblo la conocerían como la niña de la caperuza roja

Durazno

2011-07-02T01:00:00.004-03:00

Este alero de tiempo despierta temprano

despierta bajo cero

cortando cables que de tan viejos sobran

en la ciudad que olvida que reniega sus orillas

en incontables extensiones de tierras multiformes

y las consignas debemos respetar

cercenando o cercando la lengua

a la simplona temática proferida.

Ensayo tema: la punta del Obelisco. La agricultura inca

el ferrocarril Tupac Amaru Adam Smith

como si el Sol hubiese brillado para todos igual

que todo eso ha de estar pasando en este exacto momento

aunque, ¡cuidado! el momento nunca es ahora porque

ahora es justo después de que hayas entendido que

se te escapa la tortuga. Aunque, de veras, a todos

se nos pasan los fideos o se nos hirve lagua pal mate.

Mejor suerte la próxima, cuando debas bajar en Lomas y al mirar

Escalada y correr; todo por estar leyendo Atila contra los iconoclastas.

Todos somos iguales bajo la sombra del alero

estamos desnudos de brillo
degustando, esperando,

curioseando. La puntita nomás. Detrás de la puerta ventanal

el mundo es otro, se nos ha vedado se nos ha velado el rollo

han mordido la manzana y si, el calor del edén es la quemazón

en la planta de las patas

un verano en la playa, llevando las reposeras sin posibilidad

de sacarse las chancletas

pero esto es el Invierno, mi amor,

estamos de paso, nos morimos nos quebramos en miles de pedacitos

por la mañana huimos de la escarcha oímos melodías barrocas

nos resguardamos en los aleros de las casas, de las calles,

generosos comercios generoso suelo pampeano

que bajo tu alero

nos bancamos la pelusa.

# Stíga

2011-07-02T00:58:00.000-03:00

Azotaba la ciudad una especie de niebla, mezclada con el calor del subterráneo y el gris de los grandes edificios antiguos con hermosas y amplias ventanas de madera. En el cielo miles de pájaros negros parecían volar cada vez más cerca y el viento jugaba con nuestras ropas como juega con la arena y el mar. En la avenida las luces encendidas de los autos daban un tono pálido y triste, se movían con lentitud, respetuosamente, como si todos se hubiesen quedado sin gasolina en el mismo instante y procuraran dejar seguir la marcha hasta que sus ruedas ya no giren mas. Parecía fácil cruzar. Caminaba como todos los días, sin mirar a los costados, ni adelante, solamente caminaba tranquilamente. Una tras otras las cuadras parecían repetirse, la entrada de vidrio acá, el escalón de mármol blanco gastado y resquebrajado, el cantero y al final, la salida del subterráneo. Luego la gente, los zapatos, las tres compañeras, detrás más gente, 5, 6, la anciana que camina lentamente contra la pared, sujetandose, y luego todos apresurados, saliendo del subterráneo, con pasos firmes y decididos. Al llegar a la esquina cruzo sin mirar, los autos cada vez más detenidos, y otra vez la entrada de vidrio, el escalón, las 3 compañeras, la anciana y otra vez perdido entre montones. En el cielo pájaros negros; el viento soplaba con fuerza y sin embargo la niebla parecía estacionada, los pasajeros del suberráneo, como una ola enorme, me empujaban con ellos, hacia ningún lado más que el principio. La sofocación creció a cada instante, y en la desesperación decidí envestír a cada humano que se cruce, y entonces caminé, contra todos, chocándolos con todas mis fuerzas, pero nadie se movió, todos siguieron, algunos me susurraban algo pero la mayoría me ignoró, hasta que en mi rostro la desesperación se hizo visible y unos pocos pararon para acariciarme con una mano, pasarla suavemente por mis mejillas, y aunque yo suplicara a gritos una ayuda, eso era todo, se iban, mirandome. Fue ahí cuando pude prestar atención a sus rostros, no eran siempre los mismos, de hecho nunca se repetían, aunque si se repetía la distribución, la anciana, las compañeras, la gente que salía del subterráneo. En varios intento me fue imposible poder entrar mientras todos salían, y el portero de la entrada de vídrio jamás dirigió su cara hacia mí. Estaba irritado, pero sobre todo me sentía sofocado. Caminé nuevamente, había decidido esperar sentado en la calle por ayuda, sabía que necesitaba alguna ayuda, pero los autos no se acercaban. También debía olvidar la idea de que me atropellen y terminen con esto. En unas cuadras, nosé cuántas había caminado, tan solo algunas cuadras separaban al hombre que era de este ser al que ya no le importaba morir, habían sido unos pasos, y solamente el sentimiento de sofocación había llevado la desesperación al máximo, la repetición, el escalón, el cantero y sobre todo la indiferencia de los miles que aún salían por el subterráneo, que no se corrían para dejarme pasar, solamente, en su indiferencia, me unían en su camino sin sentido para mi, pues más allá de la niebla no podía llegar. Me desplomé en la entrada de un edificio, tenía un fuerte dolor en la espalda, sentía que se abría mi piel, el ruido de huesos abriendo tejidos, el dolor era intenso pero en mi rostro no había emociones. A través del reflejo en el vidrio de entrada pude ver mis alas desgarrando ambos lados la piel para extenderse de a poco, mi ojos ya eran los de esos pájaros negros que volaban en la niebla y esta era tal vez, mi única salida.

http://pazskocdopolova.blogspot.com/

Sobre la Avenida Simón Perez

2011-07-02T00:52:00.000-03:00

A mi poesía le duele la espalda.

Esta de contracturas repleta su chirriante andamiaje.

Pienso que de la sal celeste que suele desprendérsele de la boca como un tequiero,

Debe ser la culpa de su mala prensa.

De su no-prensa.

A mi poesía le hace falta alfabeto.

Círculo y apretón de manos.

Algún edificio que transpire historia.

¿Pero es que nadie puede leer un signo que no lleve corbata?

Mi pregunta no es de madera y de ensueño.

No quiere parecer retórica.

A mi poesía me la desayuno cada mañana

Esperando sobre el barro algún colectivo.

Escuchando la flecha salvaje de una sirena nocturna.

Escribiendo en un cuaderno de 6 pesos

Algún apunte sobre la mecánica del olvido.

Más desecho y más izquierdo

2011-06-27T23:52:00.001-03:00

Clase '45

Cantando bajo la lluvia de la ducha

soy Sandro

Habiendo yo nacido en Aries

soy tan de fuego como él

Examinados juntos para la colimba

sólo él firmaba autógrafos

en calzoncillos

Pasan las décadas y retiene

a ¡Rosa, Rosa! en los escenarios

pero la más codiciada Rosita de mi barrio

me tiene a mí

Sandro con sus fans

yo con sus discos:

cada cual con su vigencia

y achaques.

Hoy por la mañana

Hoy por la mañana no supe

qué hacer conmigo

A la tarde extrañé

al que fui en tiempos

sin duda mejores

Por la noche sucumbí

a un remordimiento

Lo cual tronché

reiterándome.

La luz logró pintar toda la foresta

2011-06-27T23:39:00.000-03:00

Sí

con breve pincelada

entre las hojas

a través del sol de lo verde

mientras se derretía

con una impalpable sonrisa

de noche un sol

innominable selva

voz de árbol

frío del mundo

vida del frío

un rayo de luz

astral en el enjambre

amarillo y luminoso

imperceptible

pinta la selva.

Invasores de las memorias

2011-06-25T04:02:00.003-03:00

No voy a soportar que me mires así
No me mires así
no me mires más
Acallá tus pulmones
atalos con alambres

Que no vengan a decirnos
Que no me digan que vos
No oigas esas injurias de mí
Que se habla y jamás se sintió el viento
La música que fuera verdad quedó en un combinado
Y el mueble arde en llamas de saber
Perdiendose en un pasado ajeno
.

Hoy sólo se oyen bocas cuadradas
graznidos de clarinetes oxidados
Los que nos rodean tienen un aliento helado
y cuando hace frío es una salva de carámbanos
No sirvió ser devoto
para tener el favor de la paz
que no, no era un derecho

El tórax se llena de bilis
como sangre espesa y férrea
Miramos con esa timidez nuestra, nuestros pies
y las baldosas que vemos son distintas
entonces la timidez vuelve a ser sólo mía
Ya no llegan a mí más rumores de tu piel

Vinieron nomás, malditos
Hablan todo el tiempo y no te dejan
De mí no mienten, verdad? Malditos
Los vapores me congelan la piel
La música arde en llamas de regresión
Los analgésicos aceleran y repercuten sobre mis tímpanos
De repente a todos les importa

Y yo ya quiero volver a casa de esta pesadilla
Vuelvo a verte verme así, basta
Se repiten las escenas de una memoria venenosa
Invadiste todo ya
Tu voz borbotea bilis férrea
Me enseñaste que la felicidad son fotos que jamás haran una película
y que la vida
es una agonía

Vuelvo a la cuna para recibir tus azotes
encarnaste en todas las pieles para estar ahí
solamente para estar ahí y castigarme
solamente para ser vos y nadie más
y el futuro se impregna de este aroma a carne quemada

Sábanas, frazadas, cubre-cama

2011-06-20T03:25:00.003-03:00

¿Sos capaz de contar aquellos sueños? Quizás puedas pedir al tiempo erosionar los ásperos recovecos, pero conocés el riesgo de que todo vuele con el olvido.

Volvamos a ese tiempo al que nuestros átomos ya no pertenecen. Los destellos detrás de ambos párpados te figuraban varias personas, todas ajenas. Un anuncio televisivo en un lugar presuntamente familiar. A medida que te acercás, te apropias de todo y ya no es ajeno, es propio. Estás ahí con los demás y el invariable número de gente no deja otra que que seas uno de los que veías desde lejos momentos antes ¿Pero cuál? A cada instante deja de importar porque ya estás siendo otro de esos.

Comenzás a reparar en el terreno; por aquí, terroso, pastoso; por allí, lodoso, pantanoso. No hay orilla y ya es el río, el ancho río o el mar de la desembocadura argenta. Pero incoherente flota a la deriva una miniatura del Perito Moreno, frío, indiferente, nadando paciente al sur. Algunos están parados por ahí, con el agua por la cintura, entre briznas de pasto.

Se hablaba de algo, se compartían distintas ideas pero estando de acuerdo. Se comenzaron a desplazar entonces, viendo las vías pasar por un puente, hasta la ladera de una colina que tal vez fuera montaña. Teniendo un camino angosto, cercado, con alambres de púas, recorriendo el costado de la ladera; un sendero de montaña de la España del ’30 recién sacado de algún cuento bélico de Hemingway. Y te acercabas adoptando nuevamente el principio omnisciente de flotar y recorrerlo todo con un vistazo, siendo entonces y recién entonces cuando te hacés la gran pregunta. Rodeás así el camino cercado mientras los demás encuentran la forma de encaminarse por dentro de él y te das cuenta que quedaste afuera, y te agarrás del alambrado con veinte dedos, y trepás encontrándote con que no sabés cómo vas a pasar el alambre de púas que hay por encima, y te ayudan logrando que logres pasar el cercado. Y ya entonces te hacés la gran pregunta por segunda vez.

¿Todo esto no será un sueño? Para que con esta patada de la consciencia visites la vigilia chapoteando un charco febril. Después te perderás (porque así fue) en otros sueños ya más auxiliados por la vigilia donde atribuirás tus capacidades omniscientes o superpoderes que dominas con toda tu voluntadvigílica. Así visitás lugares mucho más familiares, no vagamente familiares. Así no falta coherencia a las calles del vecindario y del centro, aburridas como la vigilia misma, que son sólo intervenidas por maleantes de semblante inteligentemente malicioso (cual porteño de ley) fácilmente sorteables mediante el ejercicio de esa voluntad de poder despabilado que te remonta en vuelo por sobre tus pasos, alejándote de ellos gracias a la memoria de un cuerpo-realidad arrebujándose consentidamente en el sofocante calor febril de sábanas, frazadas y cubre-cama.

2011-06-19T16:29:00.000-03:00

de amores y otros menesteres

2011-06-19T13:10:00.000-03:00

Tu boca, es un vasto universo

que me corrompe

poco a poco

cuando te miro.

II.

El silencio

muere en tus ojos

y allí se queda.

Reposando…

...no volverá.

III.

Jamás se vuelve a encontrar paz

en este mundo

cuando uno descubre

que se ama con locura.

Ardiendo.

2011-06-16T01:15:00.001-03:00

2011-06-16T01:12:00.000-03:00

Sólo los fantasmas creen en los fantasmas.

Julio Córtazar.

Poema para los dormidos,
(los dormidos que no se despiertan
ni con el pulso de un violín)
descompuesto en varias partes,
sin rimas ni agujeros.
Escrito sin escribir
como el agua que corre dentro de la piel:
la sangre.
La sangre, la
que sangro y dejo sangrar
que es mi noble escencia
(por excelencia)
diafana en demasía ya que es
mi cielo interno
mi mayor tesoro
o mi mayor secreto
más sincero que los sueños,
más real que los errores
Es mi sangre la que corre
ahora.
En su ritmo de espera
y es su ritmo
la que habla.
Es mi música, mi llanto.

Para la sangre que es la raiz de mi cuerpo
y danza en su gloria eterna
como un abrazo infinito entre dos enamorados
o el cólera de un beso oculto:
este poema (sin pies ni cabeza por mucho que florezca)

http://ombligombligo.blogspot.com/

Escenas en el colectivo

2011-06-16T01:06:00.000-03:00

I

Delante de mí los hipopótamos comenzaron a envenenarse despacio. Desde niños. Al llegar a la adultez, ya sus panzas y sus cabezas ocupaban todo el asiento y no se veía por la ventanilla. Me pasé un pañuelo húmedo por la frente y llegué a la parada. Tal vez los hipopótamos llegaron a destino también, si no se murieron antes.

II (DOLOR DE CABEZA)

El café y el azúcar en la taza. La pava en el fuego. Las ganas de tomarlo. Mi espera.

Se sentó delante de la familia numerosa. Escuchó la conversación tediosa hasta que no le fue posible. Los niños colocaron su cuello entre el vidrio y el marco de la ventanilla. Con mucho esfuerzo y luego de muchos intentos lograron separar la cabeza del resto del cuerpo. Saltaron al exterior y aplastaron repetidas veces la humana pelota hasta deformarla completamente. El papá y la mamá lanzaron puñetazos al estómago, al pecho,, a los brazos inertemente sentados hasta enrojecer sus nudillos. El colectivero miraba atentamente por el espejito.

El café está humeante y sabroso. Sale el sol.

III (BERRINCHE)

- Mamá, no voy a fumar, ya te dije
- Pero nene, cuándo me vas a decir que sí?
- Ay, no insistas, má, ya tengo 5.
- Bien que con María compartiste ayer uno…
- Es mi hermanita, no es lo mismo…
- Pero dale, hijito, son de los que fuma tu papá!
- Basta mamá, no seas pesada, no quiero y no quiero.
- Como no cambies de idea cambiamos a María de colegio.
- Ya dijiste eso hace un mes, y lo de separar las camas también.
- Cuando lleguemos a casa vamos a hablar con tu padre, vas a ver vos.

IV (MADRE)

- Madre, estoy preocupado por la falta de conexión entre la banda sonora y la imagen en este colectivo. Toco el timbre como para bajar. Y espero.
- Y estoy preocupado por la falta de coherencia, de lo demás no quiero una respuesta. Voy a descender.

V (PERTURBADO)

- ¿Te bajás?
- Descendés.
- No, ¿bajás?
- Desciendo.
- Claro, pero también sos.
- Perturbado.
- ¿No?

Juntas a la par

2011-06-14T19:30:00.003-03:00

http://imagenescongeladas.blogspot.com

A vos

2011-06-14T19:24:00.000-03:00

Te ame.

Cada minuciosa hora.

y del trigo azul de mis tequieros robaste el aliento.

Te di hasta donde las promesas se vuelven buenosdias.

y probaste, como quien practica su gracia,

otro beso.

Sigo siendo tuyo y

-me jurás- que todavía sos mía.

Ya poco nos interesa.

a donde voló la ausencia de ausentes.

a donde la presencia de temor como perro

segmentadito de noches y de premoniciones.

me juras que las cosas suceden y pasan

y solo quedamos nosotros con nuestra alegría,

con nuestro descontento.

Te juro, corazón,

que te quise arrebolado de crepúsculos,

hasta donde nace el viento.

te juro que a pesar de mi esperanza.

de mis libros y tus noches bajo la piel

ya no se si te quiero.

2011-06-13T01:03:00.001-03:00

Realidades...¿Cercanas?

Estructura del Civilizado

2011-06-11T04:24:00.002-03:00

No puedo ser hermano, menos aún mayor

No puedo ser nieto ni puedo ser amigo

No puedo ser un trabajador en la sociedad

Porque no logro ser HIJO

¿Por qué no logro ser hijo?

¿Qué es ser hijo?

¡¿Qué quieren que haga para ser hijo?!

¡¿Por qué me persiguen y todo lo que hago es una falta…

…por no haber sido hijo

¡¡NO!! No me vengan más con que la vida es simple

Basta de la farsa de que somos quienes la complican

LA VIDA ES COMPLICADA/COMPLEJA

No la complico yo, no me carguen más culpas, no

¡¡Los Padres!! Pe Y eMe tienen la culpa

Esos dos viejos de siempre en sus carnes y huesos

Y como gran metáfora del gran tiempo eterno que nos precede

“SOMOS LO QUE HACEMOS CON LO QUE HAN HECHO…

…de nosotros”

No puedo más con tanto peso

¿Cuál es? ¡¿Cuál es la gratificación?!

¡¿Cuál es el premio?! ¡¡¿QUÉ OBTENGO YO?!!

De actuar hijo, qué obtengo. Porque nacer no alcanzó.

Y no se trata de ser hijo bueno o hijo malo

Sino de ser bien, HAY QUE SER BIEN HIJO

¡¿DE DÓNDE?! …sacaron eso?

Starrios vecos besuños… ser bien hijo… ay ay ay

Qué orgullo ver a un niño siendo hijo

Porque tu padre pudo haber muerto en tu adolescencia

O lo hayas perdido al iniciar la madurez

O se avenga a reclamar el trono desde tormentosos relatos maternos

AGRADECÉ QUE CONVIVÍS CON TU CONTRINCANTE SEXUAL

¿A ser un padre así voy a crecer?

¿Alguien se va a permitir ser el trauma de una nueva vida?

No, señor, si este padre fuere a ser yo

antes de sembrar me despido de este mundo grasño

Entre el 76 y el 83

2011-06-06T14:56:00.000-03:00

Oigo voces y lamentos que
Gritan, pero inútilmente
Pueden ser oídos.
Quieren libertad,
Salir de ese túnel sin salida,
Un agujero lleno de agonía.

Y se preguntan:
¿Cuándo vendrán al rescate?
¿O acaso jamás llegarán por nosotros?

Inútil es su hablar,
Si es como hablarle a una pared.

Y dicen:
¿Para qué seguir así?
Si sé que mañana moriré;
Si sé que pronto ya no estaré;
Y que nunca vendrán por mí.
Mis plegarias nunca serán oídas,
Ni mis preguntas respondidas.

Acá afuera en la calle,
Recién son las ocho,
Y ya nadie hay.
A toda hora te piden documento;
Y hay militares con armas de fuego.
Te llevan a edificios sin escapatoria,
A las afueras de la ciudad donde te fusilarán.
Toman lo que es de uno,
Y nada les importa.

Desaparecidos, muertos, exiliados...

Me pregunto:
¿Acaso este es el fin?
Para algunos cuantos sí,
Para otros la terrible historia que pronto contarán.

http://palabrasbaratas123.blogspot.com/

¿Cómo se puede ser feliz con tanta gente alrededor? (O el problema moderno de la sobrepoblación)

2011-06-06T14:53:00.001-03:00

Estamos solos en una multitud, que esta tan sola como nosotros.

Ahora decime…

¿Como se ve desde allá arriba?

¿Cómo nos vemos?

http://unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

Ruleta Porteña

2011-06-06T14:47:00.001-03:00

-¿Está familiarizado con la ruleta porteña, Licenciado Andrada?

-No puedo decir que lo esté. Recientemente oí el término por primera vez, de boca de nuestro amigo Polenski, pero no estoy al tanto de qué es, realmente.

Silvio Gómez O’Hara, anfitrión extraordinaire, regaló a su huésped primerizo una sonrisa gentil, de esas que tanto agradaban a las señoras de sociedad y hacían que agregaran un cero al cheque de beneficencia para su museo. Abrió la puerta doble que conducía al salón de póker e invitó a las otras once personas a que lo siguieran.

-Supongo que en Europa tendrán otros entretenimientos –dijo, y ocupó el sillón enfrentado al hogar encendido-. Pero sé, Licenciado –mas corríjame si me equivoco-, que tiene cierto amor hacia las estadísticas.

-Las estadísticas son las mentiras disfrazadas de generalidades –acotó el Doctor Mitelmann, arrastrando las palabras y los restos de brandi entre su lengua. Silvio inclinó su cabeza, condescendiente.

-Podemos concordar con el querido Mark Twain, o podemos esperar la respuesta del buen Licenciado –dijo.

Miguel Andrada se sentó junto al otro doctor de la decena, Carlos Ardido, y sacó la cigarrera del bolsillo interno de su saco.

-Usted sabe que ni la Economía ni las Matemáticas son mis especialidades. Pero me tientan las Ciencias Exactas, eso es verdad, y las estadísticas son una debilidad. De allí mis escapadas a San Isidro. Son una especie de guilty pleasure, como diría el amigo Donovan.

-Well said, old mate –replicó Tomothy Donovan desde la otra punta del salón. Silvio volvió a sonreír.

-Respóndame esto, entonces –dijo, y se puso de pie-. Supongamos que doce personas, doce caballeros, se reúnen una noche en pos de póker y tragos.

-Puedo suponerlo –repuso Miguel Andrada, y el Doctor Mitelmann rió roncamente.

-Y supongamos que los doce caballeros desean… procurar otro tipo de diversión –continuó el anfitrión, como si no hubiera sido interrumpido, y sus pasos los llevaron por la alfombra bordó hacia el gabinete de las bebidas-. Supongamos que todos pueden prescindir de unos cuantos miles de euros, y que aceptan entablar entre ellos una apuesta amistosa –destapó la botella de whisky, el cristal tintineando levemente, y sirvió en los doce vasos colocados en la bandeja de plata.

Miguel Andrada permaneció en silencio, dejando a su viejo amigo continuar. Las comisuras de sus labios estaban curvadas hacia arriba y continuaban curvándose a medida que se daba cuenta de que hacía mucho que nada lo entretenía tanto.

-Ahora, y pasando por fin a las Ciencias Exactas –retomó Silvio-, supongamos que esos doce caballeros aceptan de su anfitrión cada uno un vaso con Macallan, 1965 –su tono había bajado al menos una octava, como los dos músicos del salón bien podrían haber advertido, y todo el ambiente cambió de súbito cuando Silvio comenzó la ronda dejando que Polanski eligiera uno de los vasos. Miguel Andrada pensó que se estaba tomando un tiempo demasiado severo para elegir su whiskey, y sus labios comenzaron a aflojar su rictus sonriente-. Supongamos que el fondo de uno de esos vasos, totalmente al azar, fue frotado con cianuro.

Cianuro.

Fue como si cada una de las sílabas hiciera descender cinco grados la temperatura del salón.

Cia-nu-ro.

Miguel Andrada había dejado de respirar, y sus ojos quedaron fijos en Polanski, quien ahora miraba su vaso como si allí pudiera encontrar el sentido de la vida. O de la muerte.

Silvio se corrió hasta quedar junto a Timothy Donovan para ofrecerle su elección.

-Esta es una broma de muy mal gusto, Silvio –susurró el Licenciado Andrada, entrecerrando sus ojos y buscando apoyo en los rostros de los otros invitados. Nadie lo miró. Todos limitaban su atención a la bandeja de plata.

-No es una broma, Licenciado –dijo Silvio, y sonrió al anciano Ingeniero Ravini cuando tomó su whiskey-. Hablemos de porcentajes. Me imagino que es una operación muy sencilla, cualquiera de nosotros podría resolverla. ¿Cuáles son las probabilidades de que el vaso que elija uno de esos caballeros sea el que contiene veneno?

-Esto es una locura. No formaré parte de esto –declaró Miguel Andrada con firmeza. Uno pensaría que esa es una frase que va bien acompañada con un resoplido mientras el sujeto se pone de pie, abandona la sala, con su dignidad intacta y su conciencia tranquila. Pero Miguel Andrada no se puso de pie, sino que sus uñas, prolijas y cuidadas, oprimieron el terciopelo del sillón en el que se hallaba.

-Pero, mi amigo, no se ponga así –pidió Silvio, mientras el Doctor Mitelmann ponderaba los vasos restantes-. No hace falta hacer de este juego un problema ético. Son suposiciones, Licenciado. Juegos de estadística. Uno de los vasos fue frotado con un laxante; nada más. Aunque, debo advertir –añadió con una sonrisa divertida-: Es un laxante muy potente. El desafortunado pasará el resto de la velada en el baño.

Miguel Andrada frunció su ceño y acarició su barba.

-¿Laxante?

-Laxante –corroboró Silvio, acercándosele y colocando frente a su rostro la bandeja de plata, donde ahora quedaban sólo dos vasos-. Lo del cianuro es algo para crear ambiente. ¿Cómo diría nuestro amigo Hemingway, Mister Donovan?

-Mood building.

-Ah, sí. Mood Building. La construcción del ambiente. Lo verdaderamente importante, Licenciado, no se reduce a la elección de vaso –reacomodó la bandeja frente al rostro del huésped para instarlo a elegir su whiskey; Miguel Andrada tomó el que tenía más cerca de su mano-. También cuenta su estimación de víctima.

-¿Estimación de víctima? –repitió- Pero las estadísticas no ayudan en un caso así. Es totalmente caprichoso, echado a la suerte.

Silvio dejó la bandeja, ahora vacía, en su lugar original, y fue a sentarse a su sillón frente al fuego.

-¿No es el azar una cosa maravillosa? –preguntó, como si hablara de un primer amor perdido y recordado. Comprobó su reloj de pulsera- Tenemos cinco minutos, caballeros. Cada uno emitirá su estimación de víctima, y luego se vaciarán los doce vasos en simultáneo. No se puede repetir, no se puede cambiar, y el ganador se llevará el pozo –guardó silencio unos segundos, permitiendo que surja alguna duda. Al final volvió a sonreír, privilegiando su comisura izquierda-. Lamento no ofrecer on the rocks –dijo, y varios rieron-. Por ser la primera vez del Licenciado, él elegirá primero.

Miguel Andrada lamió sus labios y hamacó el whiskey dentro de su vaso. Paseó sus ojos enmarcados por carey por sus once compañeros, deteniéndose en algunos.

-El Doctor Raúl Mitelmann –dijo.

Mitelmann soltó una risa de boca abierta y aliento espeso y levantó su vaso en dirección a Miguel Andrada.

-Podríamos acusarlo de antisemitismo, Licenciado.

Más risas, y la ronda continuó en sentido contrario a la elección de whiskey, terminando en Polanski.

-Siempre pasa lo mismo –dijo-. Nadie quiere elegir al primerizo. Todos cuentan con la suerte del principiante. Pero supongo que no me queda más opción que la de elegirte a vos, Micki.

-Sin resentimientos, Polanski.

Silvio volvió a comprobar su reloj.

-Un minuto para medianoche, caballeros. Vacíen sus vasos.

Miguel Andrada echó su cabeza hacia atrás y tomó el primer sorbo de whiskey. El sabor le recordó a su juventud en Aberdeenshire y Angus, y a Europa en general en sus tiempos de universitario.

Casi al mismo tiempo los culos de los doce vasos chocaron contra la mesa de ébano en torno a la cual se ubicaban los sillones, y apenas dos segundos después la primera campanada del reloj de péndulo junto al hogar sonó, indicando la medianoche.

El sonido fue profundo y metálico, y Miguel Andrada se distrajo unos segundos pensando en la acusmática y la escucha reducida.

-¡Oh, Dios mío!

Había sido Polanski. Casi al mismo tiempo que sonó la segunda campanada se había echado hacia adelante, apretando sus rodillas con sus manos, y escondiendo la cabeza entre sus piernas.

-¡Dios mío, Dios mío! Juré que la última vez era la última, diosmíodiosmíodiosmíodiosmío…

Miguel Andrada tuvo el impulso de ponerse de pie para ir hacia su amigo, pero algo lo detuvo. Llevó instintivamente sus ojos hacia Silvio, quien tan sólo se había recostado por completo en el respaldo del mullido sillón mientras sonaba la tercera campanada. Alzó las cejas, como un buen anfitrión preocupado, y ladeó su cabeza. Sus siguientes palabras coincidieron con la cuarta campanada.

-¿Pasa algo, Licenciado?

Miguel Andrada comenzó a sudar. Sus labios estaban separados, preparados para soltar palabras que no parecían querer ser soltadas. Carlos Ardido, a su lado, aflojó con un dedo la corbata en su cuello, perdiendo la paciencia a último momento y terminando de quitársela con un tirón desesperado y un sollozo apagado.

-Esto… esto es una locura, Silvio… -susurró Miguel Andrada mientras se ponía de pie y se sacaba sus anteojos para quitarse el sudor de su frente- ¿Qué hiciste…? ¿Qué…? –enterró una mano entre su pelo entrecano y sonó la sexta campanada.

-No haga caso a los maricones –dijo el doctor Mitelmann, echándole una mirada asqueada a Polanski, quien ahora sollozaba suavemente mientras se mecía hacia adelante y hacia atrás.

-No sea injusto, Doctor –pidió Silvio-. No todos tienen su fría calma de cirujano. Y usted, Licenciado, vamos, las estadísticas están de su lado.

Séptima campanada.

El Ingeniero Ravini parecía haberse quedado dormido en la punta del sofá, pero los leves movimientos de sus dedos decían lo contrario.

-No, Silvio, no… -mascullaba Miguel Andrada. Daba la impresión de que sus ojos se habían quedado sin párpados. Giraba sobre sus pies, mirando a los otros once hombres (octava campanada), y siempre terminaba en el patético y grotesco espectáculo que su amigo Polanski daba- Decíme que no… decíme que… es imposible… -una mano fue maquinalmente hacia su cuello, como si pudiera evitar que el whiskey siguiera su camino.

-Siéntese, Licenciado –dijo Silvio, acompañando la novena campanada-. Le pido que no ponga nerviosos a nuestros amigos. Ya no hay nada que hacer.

-¿¡Amigos!? –repitió indignado- ¿Quién le hace esto a sus amigos?

-Siendo fieles a la verdad, Miguel, vos sos el único que se está desayunando.

-Desayuno de cianuro –rió Mitelmann, y sonó la décima campanada.

Miguel abrió y cerró su boca sin saber qué decir. Sabía que lo que decía era correcto, que tenía sentido. Entonces los otros once debían estar locos. El famoso ergo de los latinos.

-Ustedes están locos… -susurró, ya derrotado, dejándose caer con pesadez en el sillón al compás de la décimo primera campanada.

-Einstein decía que la locura es hacer la misma cosa una y otra vez esperando obtener diferentes resultados –acotó Silvio, siempre calmado-. Nosotros hacemos la misma cosa una y otra vez, Licenciado, pero esperando el resultado de siempre.

Décimo segunda.

-Claro, hay uno de nosotros al que ese deseo no se le cumple.

Timothy Donovan tosió escupiendo bilis. Una mano como garra oprimió su cuello con tremenda fuerza, y la otra oprimió el pecho, desabrochando en el camino varios botones de su camisa. Tenía su boca abierta de la que soltaba un grito mudo y desgarrador. Miguel Andrada sintió que toda la sangre le dejaba el rostro cuando vio los ojos de su amigo voltearse hacia adentro de su cabeza y cómo caía del sillón hacia el piso alfombrado, vomitando casi sin fuerza y sacudiendo sus extremidades en violentos espasmos.

Nadie habló mientras los pies de Donovan terminaban su baile convulso y mientras su mandíbula temblaba, tirado boca arriba y rodeado de saliva y bilis.

Al final se quedó quieto, rígido, con sus ojos redondos y vidriosos fijos en algún lugar del alto techo. Pasaron varios segundos más en silencio, sólo acompañados por el tic tac burlón del reloj de péndulo y el crepitar tímido del hogar encendido.

-Un gringo menos –dijo Mitelmann.

Miguel Andrada parpadeó por fin, aún mirando el cadáver en la alfombra.

-Asesinos –dijo con voz suave. Respiraba con dificultad, intentando llevar el aire hacia lo más profundo de sus pulmones-. Todos ustedes. Asesinos.

-No exageremos, Licenciado –replicó Silvio algo fastidiado-. Si vamos a hablar de alguna figura penal no sería el asesinato –esperó unos segundos-. Dale, admití que fue emocionante, Miguelito.

-Estás enfermo, Silvio. Están todos enfermos.

Silvio hizo un gesto con una mano, desvalorizando las palabras del huésped.

-Bueno, pasemos a los negocios. El Doctor Carlos Ardido fue el ganador de la velada. Felicidades, Doctor, vuelve a Puerto Madero con el pozo.

-¿Vos te pensás… ustedes se piensan que yo… que yo me voy a quedar callado? –preguntó Miguel Andrada, indignado, poniéndose de pie una vez más- ¿Se piensan que voy a irme de acá y a fingir que no acabo de presenciar un asesinato?

Silvio sonrió.

-No lo sé. Decíme vos qué vas a hacer. Pero permitíme que yo te diga que la próxima vez voy a abrir un Midelton Blend, 1955, y estás invitado a venir.

-Estás loco.

-Pensá en las estadísticas.

Miguel Andrada volvió a mirar el cadáver de Timothy Donovan, que hacía unos minutos había estado riendo y haciendo apuestas. Pensó en que ése, tirado en el piso en una pileta de vómito y saliva, podría haber sido él. Podría haber sido él, en un pequeño porcentaje.

Uno de doce.

Lo miró a Polanski, ya restablecido, ya como el mismo caballero de la filarmónica, con su habitual brillo en los ojos; recién ahora entendía el verdadero origen. Miró a Carlos Ardido, sonriente y complacido, ya ni asomo del Carlos nervioso y asustado, pensando en los euros de más que entrarían en su cuenta del banco.

-Nunca te gustó perder, Miguelito. Y sabés que el whiskey irlandés te puede.

Miguel volvió a sentarse. Bien sabía que, de todas formas, uno contra diez era un porcentaje muy adverso.

Consciencia

2011-06-04T16:39:00.005-03:00

Es una cosa

Tu cerebro entre mis dedos

Siento tus ideas electrificantes

Tu mirada estúpida de vaciarte el cráneo

Es sólo un momento

Aún no es más que una cosa

De tu cerebro no puedo alterar los pulsos

Irías a dónde te mandara pero no aún

Es imposible que comprendas tan ausente

El momento terminó

La serpiente se alza a tu nivel

Nos ve a los ojos, tiene el cráneo abierto

Llora una venganza que se avecina
¿Sobre quién recaerá?

He tenido tu mente aquí, te conozco

No la dejes sufrir mucho más
La vemos retorcerse ¿la ves?

Llama a gritos a un culpable (grito sibilante)

Perdió el oído y el equilibrio hace tiempo

Hace un momento

I think she's coming for you

I'm just gonna step aside

subjetiva

2011-06-03T22:09:00.001-03:00

Me dijo

sos lo más hermoso que tengo.

pensé

cómo puedo ser lo más hermoso de alguien.

la duda no siempre es bienvenida,

pero viene igual.

no prohibimos el que venga,

no la recibimos bien.

Me dijo

sos lo más hermoso que tengo.

pensé

cómo esto puede ser real.

insisto, la realidad es subjetiva,

la duda,

la belleza,

el arte,

la música,

mi vida y la tuya,

todo eso también.

http://feriade-letras.blogspot.com/

Bondad y belleza

2011-06-03T22:06:00.002-03:00

Las solitarias palabras se atropellan, se pierden,

en el misterio de otros sitios, de otras dimensiones.

Es ahí donde preparo este caldo siniestro y,

frente a tus ojos confundidos, te pregunto si seguiste

el camino de este llanto absurdo. Perdón,

mi cabeza muerde la locura. Las palabras

se mezclan, se enredan y se arrastran entre colores

sin definición, a simple vista parecen feos y asustados,

y en la insistencia del trance, encuentran

bondad y belleza,

Mi cuerpo paciente, dice a las palabras:

no inventen el miedo del futuro que avasalla,

confíen que bajo su aspecto fiero se incuba,

una sensibilidad desmedida.

Pero mi cabeza no puede. De golpe va

como caballo loco, corriendo tras la tropilla

alcanzando el amor, apartando el temor

a la muerte, a la nada.

Marcha Mundial de la Marihuana

2011-05-30T11:40:00.000-03:00

Sábado. Me levanto temprano… bueno, no es temprano, son las doce, pleno medio día, pero es temprano si tenemos en cuenta que me acosté a altas horas de la madrugada, por lo cual, me despierto al menos “prematuro”.

Vivo en una habitación de chapa, en una terraza de un PH antiguo en Parque Chacabuco, así que figúrese usted, lector, el calor que hace a las doce si el sol pegó toda la mañana, como hoy. Escucho el despertador en una nebulosa alcohólica, resaca de una botella de tequila que estuvimos “catando” con unos amigos en la noche del viernes. Tengo que llamar a Caba, un amigo con el que quedamos en ir a la Marcha Mundial de la Marihuana, pero no tengo crédito en el celular y tengo que salir a conseguirlo. Mientras camino por la calle Asamblea en busca de un kiosco (todavía un poco barrilete) pienso que el hermoso sol que está brillando parece presagiar un buen día, un buen día para la marcha.

Ya bañado, ya encafeinado y con dos porros de buen cogollo armados en mi estuche de gafas me dispongo a emprender la caminata hacía el encuentro con Caba y Selva (su novia) de muy buen humor. Para sumar a mi buen humor llego a la casa de Selvi, casa que no conozco, y me encuentro con lo que yo llamo “un grato momento”: desde que entro siento un riquísimo olor en toda la casa, esos olores que no vienen en sahumerios ni en aerosoles, sino que son la suma de aromas que hacen a la onda del lugar y esta es muy buena, los ambientes están adornados con cuadros pintados por la mamá que es artista plástica, me reciben con mates y facturas, en fin, disfruto mucho de ese momento (que habrán sido unos quince minutos). Probablemente gracias a ese estado de ánimo es que se me ocurre escribir este artículo, me dieron ganas de hacer.

En el subte, yendo a la marcha, reina una incomodidad total, casi puedo sentir las ganas insoportables de todos los que vamos ahí de llegar a destino para salir de ese vagón nocivo. El traqueteo torpe, maquinario y ruidoso está lo mas alejado posible de la armonía y la tranquilidad, paradójicamente, en el medio de ese escándalo, la gente se mantiene en un silencio de iglesia, una completa falta de interacción, cada cabeza es un mundo y a nadie le interesa saber que pasa en el mundo de al lado. “Esa es la vida que se nos propone”, esa frase también la habíamos dicho la noche anterior con unos amigos en la fiesta a la que fuimos, había un tipo muy muy borracho que no paraba de molestar a todos con sus balbuceos de ebrio perdido y sus bailecitos al borde de la caída constante, se había pasado y estaba demasiado goma, al borde de causar problemas (en casi todas las fiesta hay uno de esos), con mi amigos, además de reírnos, comentábamos que, dentro de los marcos de la ley, ese es el estado mas elevado al que se puede llegar: a ser un boludo insoportable a punto de recibir una paliza, eso es lo más “high” que se te está permitido llegar, habiendo cosas como hongos y lsd que te abrirían “las puertas”. Una vez mas la ley muestra estar errada, una mas y van… “Ese es la vida que se nos propone”.

Ya salimos del subte, ya estamos en Plaza de Mayo. Este es otro ambiente completamente distinto, de hecho es el polo opuesto de lo que pasaba dentro del subte, bajo la calidez del sol se puede percibir una “sensación de libertad” como dijo Caba, esa libertad es producto de la seguridad que nos da estar en un grupo tan grande de gente unidos por algo en común, en este caso, la maría. Sabemos que estando ahí podemos prender uno tranqui y curtir la onda que queramos sin que nos molesten. Mucha comunidad y mucha empatía, gente receptiva por todos lados, listas para responder a un chiste o un gesto, todo el mundo ofrece buenas intenciones, en forma de pan relleno, de sanguches de mila, de revistas Hecho en Buenos. Mientras tanto yo comparto unos mates con porrito de llegada con Selva y Caba, los tres somos buenos en mirar a nuestro alrededor, así que eso hacemos y la pasamos bien.

De un momento a otro, y cuando parecía que todos habíamos decidido quedarnos en la plaza para siempre, la masa comienza a moverse, y el panorama se transforma abruptamente. Ahora estamos todos marchando con ánimos renovados, hay música con tambores, redoblantes, bombos y demás percusiones, hay baile y ritmo en todos lados, risas sin razones y con razones, yo estoy quince minutos para mandar un mensaje de texto de pocas palabras. En mi cuaderno encuentro una anotación al margen que es de ese momento que dice “bienaventurados”. Hay un pibe de tez negra cantando al ritmo de los tambores de la forma que solo los negros saben hacerlo, dejando el alma, mejor dicho usando el alma, parece que la tierra cantara a través del cuerpo del pibe, parece una danza de algún pueblo africano para pedir al cielo que llueva. No entiendo bien que dice pero se llega a entender algo como “oh! marihuana sentimiento”.

Finalmente llegamos al congreso, algunos se deciden a sentarse en el piso y hacer comunas pequeñas y grandes, otros se acercan al escenario montado a escuchar a los oradores. Yo me encuentro con muchos amigos, y me divierto hablando con ellos. En un momento parece que todo el mundo habla de las causas por las que estamos ahí, parece que llego el momento de contarnos lo que pensamos para cumplir y empezar la retirada lentamente. Se habla de la importancia del autocultivo, de no dar de comer al narcotráfico, de la criminalización de muchos buenos pibes por fumar un fasito, del reconocimiento a usuarios medicinales, de lo inocente que es el habito del cannabis comparado con el mundo agresivo en el que vivimos, de la hipocresía, de lo botón e ignorante que es Claudio Izaguirre, de que todos deberíamos ser libres de optar y que no nos van a obligar a elegir entre A y B, queremos C.

La marcha dio sus frutos: la gente demostró que cada cual tiene un trip en el bocho, pero que nos podemos poner de acuerdo y que queremos ponernos de acuerdo, nosotros somos la generación del cambio, nos queremos entre nosotros, nos cuidamos y ayudamos a tu abuela a cruzar la calle, ni la pluma ni la espada, el corazón. Y ni se le ocurra a nadie tomarnos por giles por que van a quedar mal parados. Adáptese o váyase.

En el subte de vuelta tengo la sonrisa marcada en la cara, estoy conforme. Y estoy en mambo zombi-cuelgue mirando a la nada, atardecer de un día de fumata. En eso, me concentro en lo que estoy viendo por que una chica en la que tengo posados los ojos esta tratando de averiguar si la miro a ella o si estoy en Saturno, y se rie cuando se da cuenta que estaba en Saturno pero ella me trajo a la Tierra, yo le devuelvo la risa. Después cada uno se va a sus pensamientos, pero cada tanto nos miramos como para hacernos compañía. Parece que la gente del subte esta despertando… Esa es la vida que queremos.

2011-05-30T11:32:00.002-03:00

Un poco llegaron las noticias, pero sólo un poco.

Un pueblo que reclama la tierra que le pertenece, pero que impunemente le robaron. Un pueblo que intentan matarlo y callarlo. Un pueblo que habla no sólo por ellos, sino por muchos que sufren la misma suerte.

Nos hicieron colonia, y desde entonces nos meten el cuentito del civilizado y el bárbaro, el salvaje.

Ahora nos cuentan que no somos más colonia, que le pateamos el culo a los imperios. Pero... ¿Los hechos? Economía agroexportadora, explotación sojera a ultranza, megaminería a cielo abierto, empresas multinacionales, capitales extranjeros, dependencia...

El mercado manda, es el nuevo Señor de la Postmodernidad. Y te ordena que te vayas de tu casa, porque un X compró el terreno que ahora resulta que no era tuyo. ¿Qué estabas haciendo ahí?

Pará... estamos en Argentina, ¿no?

El Senado y Cámara de Diputados de la Nación Argentina reunidos en Congreso, entre otros. sancionan la Ley Nº 26.160 (noviembre 2006):

"ARTICULO 1º — Declárase la emergencia en materia de posesión y propiedad de las tierras que tradicionalmente ocupan las comunidades indígenas originarias del país, cuya personería jurídica haya sido inscripta en el Registro Nacional de Comunidades Indígenas u organismo provincial competente o aquellas preexistentes, por el término de 4 (CUATRO) años.
ARTICULO 2º — Suspéndase por el plazo de la emergencia declarada, la ejecución de sentencias, actos procesales o administrativos, cuyo objeto sea el desalojo o desocupación de las tierras contempladas en el artículo 1º."

(http://www.desarrollosocial.gob.ar/Uploads/i1/Institucional/Ley%2026160-2006%20-%20Posesi%C3%B3n%20y%20Propiedad%20de%20las%20Tierras.pdf)

En 2009 se da una prórroga hasta 2013 a esta ley. ¿Prórroga? ¿Límite? Cuidado con las trabas...

Qom acampando en Avenida de Mayo y 9 de Julio... ¿No te dice nada? Creeme, no es que les gusta poner carpas en "la gran guarida" y dormir a la luz de las pantallas de leds, escuchando el canto de los bondis y las puteadas de algunos tacheros. Les sobran las razones para estar ahí:

http://comunidadlaprimavera.blogspot.com/2010/11/represion-policial-en-la-primavera.html

http://lavaca.org/notas/terrirtorio-del-crimen-asesinan-a-integrantes-del-pueblo-quom-en-formosa/

http://comunidadlaprimavera.blogspot.com/2010/11/el-hermano-roberto-lopez-como-el-resto.html

Por favor, no les demos más la espalda a nuestros Pueblos Originarios. Son nuestros padres. No somos Europa, no estaba desierto ese "gran desierto" que arrasaron los títeres de Roca, y ahora NO ESTÁN DESIERTOS LOS TERRENOS QUE UNOS POCOS DESTINAN A PLANTACIONES DE SOJA, UNIVERSIDADES, PISTAS DE ATERRIZAJE, CONTRABANDO, PROSTITUCIÓN, Y LO QUE SE LES ANTOJE.

Hace unos días, el 6 de mayo, cayó gendarmería con una orden del Gobierno Nacional de desalojar la plazoleta donde estaban acampando. http://qoomih-qom.blogspot.com/2011/05/la-lucha-continua.html

Y el 9 de mayo, en una cita que estaba acordad entre "Qomleck Félix Díaz, el Ministro del Interior de la Nación, Florencio Randazzo, el Ministro de Gobierno, Justicia y Trabajo de Formosa, Jorge González y representantes de organismos de Derechos Humanos", pudieron firmar un acuerdo que, esperemos, conduzca a un real avance para los Derechos Humanos, y protejan realmente a TODOS LOS HUMANOS. http://qoomih-qom.blogspot.com/2011/05/carta-acuerdo-del-9-de-mayo-de-2011.html

Por último dejo una nota muy interesante escrita por Darío Aranda, que me ayudó mucho a abrir los ojos y ver que, como concluye la nota, "Para los pueblos originarios no hubo un “nunca más”.

http://www.prensadefrente.org/pdfb2/index.php/a/2011/05/01/p6433

Fuimos colonia, y aunque sea tabú decirlo, seguimos siéndolo. Y mientras la política de mercado esté al mando, y quien tenga poder (Léase dinero) pueda comprar la vida de quien se le cante, estamos bastante jugaditos.

¿Soluciones? Las hay. Y si no las encontramos, LAS CREAMOS TODOS JUNTOS.

Transitividad

2011-05-28T21:54:00.002-03:00

A ver si queda claro. Yo abandono, vos abandonarías, ella abandonaba, nosotros hubimos abandonado, ustedes hayan abandonado, ellas han abandonado (a alguien). Sí, transitividad pura. Sí, un argumento afectado. Sí, un agente. Pero ¿qué hacemos con la voz media? Es que uno puede abandonarse a sí mismo, y ahí está toda la diferencia. ¿Entendiste? Entender no quiere decir que te roce. Eso lo sabemos todos. Todos lo vemos, ¿eh? Está ahí, adelante, no necesitás ni siquiera subirte al taburete y limpiar la escarcha que opaca el vidrio para mirar por la ventanita. El contacto recatado de los indicativos es epistémico, no interpersonal. Entonces es posible andar entendiendo por el mundo sin riesgo, sin consecuencias. Suspiremos aliviados, por fin nos aseguramos de estar a salvo de cualquier ridículo. No es lo mismo llevar puesto un sinsentido que denunciarlo, ese es otro de los secretos. Pero no era el tema. El tema es el abandono.

Lo que tenés que saber es que cuando hay transitividad el abandono es un acto. Y que vengan los buitres o lo abogados. Hay víctima, claro. Pero cuando hablamos de un estado, es porque ese abandono es de los que se hacen ciertos en uno mismo, por uno mismo, para uno mismo. Se camina con abandono, se tocan timbres con abandono, se deja pasar el día en un banco de plaza con abandono, se hacen comentarios fáciles que a nadie le interesan con abandono cuando uno mismo es el que se dejó atrás y eso ya no importa. Ahora escuchá bien, prestá atención porque viene lo importante, eso que no entendías o que hacías como que no entendías: dejarse atrás es alcanzarse. Sí, escuchaste bien. Una vez que lograste dejarte atrás, cuando te perdiste para siempre de la vista, cuando quedaste a salvo de toda transitividad, simplemente estás ahí. En la pura contemporaneidad con tu persona. Porque el que se abandonó se lleva puesto todo el tiempo y sin filtros. Está ahí al mismo tiempo que, simplemente, está. Eso es todo. Ahí se agota la cuestión y persiste el abandono. Pura estupidez de cosa. Una masa sin conciencia que la objetive. Un montón de músculos, sangre, tripas, grasa, pelos y otras delicias, a sol o a sombra. Haya o no tormenta pronosticada. ¿Está claro? El que porta consigo el abandono no es el abandonado. No es víctima de un acto ajeno. Es aceptación plena de una identidad desconocida, es un argumento sin predicado, agota su significado en su mero estar ahí. La "estúpida santidad de las cosas", como decía Miguelito, ¿viste?

Y aquel que ha dejado de ser objeto de la agentividad sañosa, dañina, sádica en su promesa de esperanza, puede tocar el timbre tranquilo. El sol le pica un poco en la espalda y eso es todo. No espera, no añora, no proyecta ni se asusta."¿Hola? Sí, venia por el aviso, pero hace tiempo que no sé".

A mí me parecía clarísimo.

Eterna Juventud

2011-05-28T03:00:00.001-03:00

Nunca ha sido el destino
Siempre fijo adelante
Te han dicho mil versos
Incitado ha lograrlo

A la vuelta de los tiempos
entre miles de torbellinos
existe la sospecha
que jamás comprobarás

Puede que te embarques con tripulación
Puede que te encamines tan solo
Siguen siendo sólo los pasos que das
quienes te vigorizan y rejuvenecen

Si buscás el poder serás libre
Si lo encontrás quedarás esclavo
Es la tercer opción de los polos
la libertad, siempre dinámica

Respira los colores en el camino
Fúndete con quienes se interpongan
Tu nacimiento ha sido el Gran Acto
Vivir es la Gran Obra

Muere sobre el escenario
de la eterna proyección
Nunca detrás
del telón.

2011-05-24T19:17:00.002-03:00