07 septiembre 2009

Lobo

soy...
un lobo de la estepa
solitario
recorriendo las nieves
de un invierno cruel,
aullando a una luna
que no se deja ver
ahogada por el acero
de grises nuebes
mientras la plata chorrea
de sus fauces,
(de mis fauces)
al acordarse,
de lo que es comer.
La sangre tibia
que caliente ese invierno
(este invierno, este frío
que me quema y me duerme)
la carne dulce
que caliente esta noche
(mi noche)
hasta que otro lobo se acerque
para luego alejarse de nuevo
en busca de nueva sangre
que entibie este invierno.

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