30 junio 2010

La impotencia de sentirme completamente inútil en ciertos casos.
La desesperación de querer hacer más de lo que puedo.
Esa cegante luz que resplandece en mi interior, quiere brillar.

¿Porqué no puedo ayudarte como yo desearía?

Y yo caminando mientras caen pesadas gotas de lluvia sobre mi rostro.
Mientras los árboles danzan al compás de la brisa de invierno.
Tu sinceridad me tranquilizaría.

Si tan solo la lluvia cesara por una milésima de segundo, podría yo,
pensar con frialdad.
Sentir tu mano como seda acariciando la mía.
Girando sobre la necesidad.

¿Y que pasa, entonces, que me siento inútil?
¿Es que acaso la intención ya no cuenta,
o la intención es parte de la ayuda?

¿Qué pasaría, si, esta lluvia fuera entonces, un huracán?
Las amenazantes gotas me invitarían a subir a un peligroso viento.

¿Acaso somos prisioneros de nuestros conflictos,
y los conflictos que nos encierran son a su vez nuestra llave?

Estrafalario intento de oír, tu llanto apasionado.
Envana es la sensación que me inunda.
Árboles derramando la divina presencia de la existencia.

¿Qué hago aquí esperando tu pedido, cuándo puedo ir yo por vos?
¿Aceptarías mi ayuda, o pretenderías que puedo darte más?
Intentaré.

mujerélvidaellaboca

hace círculos de humo que son su vestido ahora
y la mira y ella mira
y ninguno ve, ni percátanse
que no son dos personas, sino
una pequeña masa de sentidos
y embrollos y besos y caricias y esas cosas para las que
no hay palabras asesinas aún,
porque
están ya ciegos
de verse
amalgamando sus cuerpos en un nudo
que se forma entre cabellos y barbas, y sus cuerpos,
enterrados uno dentro del otro,
y sus jaxas que se juntan para ser una sola,
mientras que él quiere darle cuenta,
mientras él quiere serle todo,
ella avanza y retrocede en dos compases,
entonces él duda y vuelve a avanzar
sólo para
que sus labios bailen sobre y dentro
de la boca de ella,
la boca que ama,
la boca de la mujer que ama,
el amor de la mujer que besa,
la mujer del amor que vive,
el amor de la vida de él.

fin. tan, tan.

28 junio 2010

Bueno, te llamé pero no contestás.
Era para decirte que pasé el mejor día de mi vida con vos, fué hermoso buscar árboles con formas y encontrar astillas en las nubes. La rendición del cielo ante nosotros era clara, era sublime, era real. Lo único que no me gustó del día es que a la noche el cielo te llamó y te fuiste con él, no pensé que era en serio que algo, algún día iba a separarte de mí. Lo único que no me gustó de la noche es que no te iba a tener a vos al día siguiente, y que el día siguiente no iba a ser el mejor día de mi vida, otra vez.


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de la época feliz y la época actual (o pájaros)

los pajaros sabian hasta donde llegaba el cielo...
y uno cuando iba caminando no se preocupaba.
como siempre, gustaba de las veredas rotas
las hojitas cayendo,
la ansiedad...
y correr, correr el bondi que se iba,
y alcanzarlo
y asi sentirse un poquito mas cerca, o menos lejos del otro

ahora me acuerdo bien,
eras el extremo de todo!
si mirarte a los ojos era como cuando al mediodia brilla el sol y te deja ciego de tanta luz

si la ''suerte'' era una frase sobre las nubes,
si abrir el mundo en dos era encontrar nuestra raiz.

si, si
muchas cosas imposibles
y que ni se intentaron de hacer...

pero bueno, la culpa se volvera entendimiento

y podremos decir entonces que nunca morimos en los brazos de nadie,
ni siquiera cuando quisimos morir, pues, eso también era vida

estas palabras, ahora, también pueden ser parte de la vida

26 junio 2010

La Memoria; X

LLECÍO

El tren llega poco a poco a la estación. Desacelera rápidamente. Pero no dejo de ver los árboles pasar a toda velocidad por la ventanilla. Mientras te ayudo con tu equipaje todo el paisaje sigue perdiéndose hacia atrás.
Hay una serie de preguntas que ya no podría responder. Conformate con las respuestas a las preguntas que todavía no llegaron. Es poco, pero es lo único que tendría algún sentido.

25 junio 2010

CuentoFábula: ABUELITA Y NIETA CONVERSATION

VIA TELEFÓNICA.
(A: abuelita N: Nietita)


A: Hable!!

N: abuela soy yo, Carolina

A: Muñequita ¿como estas?

N: Como puedo abue, recién Salí de la facultad, imaginate

A: Ay dios mío ¿y no comiste nada?

N: No abue, no tuve tiempo

(Abuelita interrumpe)

A:¡¡ No ves, como vas a estar sin comer, después te va a bajar la presión, esos horarios que tenes nena, yo no se!!

N: Bue abue, no es nada, ya estoy acostumbrada

A: No, no querida, ya mismo venite a casa que te preparo unos fideos con tuco… ¡Ay no tengo pan!

N: abue igual no puede ser algo mas liviano, no me siento bien, desde ayer que estoy medio mareada y con nauseas

A: Hijita, hijita mía, decimelo de una vez, ¿me llamaste para contarme que estas embarazada de Javier?, y no sabes como contármelo.

N: No abuela, no estoy embarazada de Javier

A: ¿Como que de Javier no?, ¿entonces de quien? Carolina me estas preocupando, ¡Ay mi corazón, me va a dar un soponcio nena! (abuela on FIRE)

N: Ay abuela, no estoy embarazada ni de Javier ni de nadie, no divagues, es el stress

A: ¿Te esta yendo mal? ¿Estas tomando mucho, te estas drogando? Decime la verdad Carolina, ¿Se cuidan ustedes?

N: eh no, ¿como me voy a drogar? Abue, se me va el crédito, ahora voy y hablamos…

A: Ay hablando de eso, no le di la pastilla a tu abuelo

N: Abue, ¿vos tomaste la pastilla de la memoria?

A: ay no me acuerdo, me parece que no

N: Se nota abue, Bue te corto que ahí viene el colectivo

A: ¿¡Como el COLETIVO!? tomate un taxi a ver si te desmayas en el camino y mas en tu estado!! De ahora en mas te tenes que cuidar y dejar de fumar que eso es peligroso, (exagerando extra large)

N: abuela de que estado me hablas? No tengo plata para tomarme un taxi

A: ¡Como que andas sin plata!, Carolina, te gastas la plata en drogas!!

N: Abuela, tengo plata, pero no para ir de Núñez hasta Escalada en taxi. Me tomo el 160 y en media hora llego quedate tranquila (minimizando), dale la pastilla al abuelo, tomate la tuya vos, prepara no se, un churrasco con ensalada y deja de decir que estoy embarazada y que me drogo. Cuidate vos que estas viejita, que yo solita, con mi plata, la facultad, Javier y nuestro supuesto hijo, estoy perfecta, Chau abuela

(TU TUUUUUU Carolina recontra corto)



A: Carolina, ¿me quedo en línea o que? (corta el teléfono)

¡VIEJO, VIEJO LEVANTATE QUE CAROLINA VA A SER MAMA VIEJOO!

(A TODO ESTO EL ABUELO, ESTABA MUERTO)







MORALEJA: Las abuelas son exageradas, curten otra y son mal pensadas, pero nos aman mucho y nos dan plata si tenemos una urgencia, se preocupan ante cualquier eventualidad, si tenemos un hijo (siendo precoz sobretodo) lo cuidan, y nos cocinan rico, así que ojito ojetee cuidala mucho mucho, que se olvida de una pastilla y cago la fruta.

22 junio 2010

El tonto en el espejo

                 Como el último trago de un té con limón
espero que esto termine lo antes posible.

Eran patios escarchados en el más cruel de los inviernos
eran velas apagadas sobre la mesa
eran todo lo que sabían ser.

Subía el volumen para no oír su voz
que cantaba con enorme pasión
y emulaba una franela
un terciopelo de despertarse juntos
sin quererlo, pero ya el brillo de la mañana
entraba en silencio por el tragaluz,
y abrían los ojos arrepintiéndose
o jactándose de cosas, no estaban allí antes
ni lo estarían después, pero el presente es un tema
complicado
y cada segundo es una acción irremediable
un crescendo de lamentos y angustias
de amores sin puerto, de tormentas salvajes
y de estúpidos que se niegan con sus caras
de estúpidos
a oir que niegan
una caricia, una
descarga rabiosa de besos.



Envueltos en mantas y latas viejas
oliendo a kerosén, sufriendo el frío
y mirandose a los ojos en el cordón de la vereda
sin más que decir entre nubes con forma de perros
de sueños que anuncian:
- sos la reliquia de la primavera –
Y así, siendo reliquia en cada estación en diversas formas
siendo ignorada la condición y sufriendo una
indiferencia plagada de canciones
porque todo lo que sabíamos ser era
camisas arrugadas por las mañanas
una lapicera encontrada en el fondo del cajón
un anuncio hecho antes de tiempo una idea
perdida, un recuerdo olvidado y posteriormente.

                 Sabés las voces que me conmueven y
emprendo y emigro esperando escapar de los ecos
que me persiguen, de los murmullos reiterados
en el perfume de los árboles.

Confundo los tiempos de mi alma y las personas
en mi cuerpo, es por eso que debo viajar
lo más lejos que el boleto permita.

Aquello

El rey está desnudo
no le quedan más recursos
para seguir sintiéndose sobrehumano:
hubo una ruptura de códigos,
un quiebre ideológico
una limitación lingüística inperdonable
que ya no le permite
escuchar su voz entre cantos angelicales
y que lo obliga a iniciarse en lo profundo,
a configurarse en lo que roza lo absurdo,
a abolir de una vez por todas la fortaleza
y concebir adentro otro mundo.
Siempre lo vio como una utopía,
nunca pensó que realmente sucedería,
no creyó nunca en esa poesía
ni en esa arma que late más rápido cada día.
Ya no la ve como un oponente,
más bien como algo que estuvo siempre presente;
ya no tiene intenciones de guardarse en su guarida,
quiere nada más la búsqueda conjunta
de aquello que todos ansían.

Sensación I

Voces. Situaciones. Pensamientos y percepciones. Todo es pendular. ¿Como pretenden que entienda? ¿Cómo, alguien respóndame, quieren que sepa? ¿Qué hacer?....Es todo simple casualidad. Cruzar miradas. Hablar. Conocerse. Llegar a ser íntimos, y compartir secretos...y momentos y sensaciones…de todo tipo. Una simple cuestión de gustos. Ninguno sabe más que el otro, y sin embargo….Ese suspenso, queda allí, inconcluso, como lo que es. Simple suspenso, expresado en un signo de puntuación. Pero…¿hay mas que eso allá afuera?¿mas que simple puntuación, y gramática, y sintaxis, y economía, y gritos, y voces, y ojos, y….gente?¿mas que saber?¿mas que ser lo que uno tiene…o lo cual es peor, ser lo que uno sabe? Simplemente, ser. Eso. Valer por lo que se es. Sin máscaras, sin escondites, sin actitudes solapadas. Mirar, a los ojos de alguien, y ver, en su mirada clara, transparente, su alma, la verdad. Lo que esta pensando. Lo que piensa del que lo mira. Aunque sea la mirada más negra de todas.

20 junio 2010

natren




http://rodrigobanus.artelista.com
Cada mañana me encuentro con lo mismo.
abro los ojos y otra vez
me aborda esa sensación extraña.
que hago aquí, que sentido tiene.

¿Es el capricho de quién?
de un Dios vengador
que cansado de su sinsentido
no quiso estar solo
y me castiga todos los días
haciendo que me haga siempre la misma pregunta
¿Qué hago aquí?

No pertenezco a este lugar.
me siento extraña, todo es ajeno.
me obligo a pertenecer.
pero no entiendo lo que me rodea.
Sentimientos egoístas que sé, no me pertenecen,
pero me abordan.
Fatigas, inconstancias, no me pertenecen,
pero me invaden.
profunda tristeza a mí alrededor.
Gentes que no encuentran el sentido me rodean.
Y Yo, sola en mi agonía
abro los ojos cada mañana, me miro al espejo y me pregunto
¿Qué hago aquí? ¿Qué sentido tiene?
Y me sonrío.

Erica Bazán

www.flickr.com/feliziani

19 junio 2010

Mirada Fija

Hace un tiempo, yo miraba a la luna. La miraba fijamente y mis ojos se acostumbraban a su resplandor. Lograba así ver los cráteres, los golpes proferidos por el universo que su parsimonia le impedía curar del todo. Yo la miraba desde lejos, así como todo hombre se dispone a apreciar la belleza de una mujer, desde la distancia. La miraba a través de una ventana fría en un anochecer cálido de primavera. Mi brazo se apoyaba vagamente sobre el marco metálico y mi cabeza ladeada sobre un hombro. Su luz era cada vez más intensa a medida que la noche se hacía más y más profunda.

Yo paseaba mi vista por esos puntos pecosos de aquella luminiscencia y los unía moldeándole un rostro a la luna. Una boca como una mueca burlona, una delgada nariz, pecas por supuesto, ojos y quizás cejas e, incluso, pómulos. Con total naturalidad observé como la sombra de esos cráteres llegaba distorsionada a mis ojos. Con total naturalidad y lentitud, la cara de la luna se abrió en un enorme y redondo ojo. Me miraba, me miraba con mucha atención. Todos mis pensamientos giraban en torno a esa actividad ejercida por el parsimonioso satélite. Mis pensamientos se mareaban y mi cerebro confundía algunas sensaciones. Quizás estuviera siendo presa del sueño, quizás mi cuerpo reclamaba un descanso.

Una especie de electricidad estática, toda sobre mi piel, adormecía mis percepciones táctiles y el suelo me era ajeno. El suelo y el frío del marco metálico. El suelo, el marco y la habitación que ya no me contenía. El suelo, el marco, la habitación, la ventana se alejaba y se despedía absurdamente, como pensando equivocadamente que nunca más me vería. Y allá alto, lejos del suelo y el marco y la habitación, me miraba ese ojo cristalino. Su pupila se dilataba sin iris y era un pozo eterno al interior de la luna y más allá. Más allá, más profundo, más allá. Las estrellas parpadeaban al verme pasar, me veían con ojos amarillos, anaranjados o rojizos pero sin pupilas. El parpadeo, a falta de extremidades, parecía una forma de saludo. Me miraban sensualmente con esas largas pestañas doradas.

Y se cerraba entonces delante mío la pupila de la luna. Y era un eclipse, un eclipse de sol. La tierra se posaba en medio, entre el sol y yo. Y yo podía ver un hermoso aro lumínico abrazando la masa ensombrecida del planeta. Y llegaban a mí bellos destellos, azules algunos y verdes otros. Sentía mi peso apisonando el polvillo satelital. No quise dar ni un paso, no quise soltarme de la luna. Los dedos de mis pies se cerraban como si quisieran aferrarse cual manos o garras a la piel reseca de la luna. Sentía que no tenía equilibrio. No sentía que lo perdía porque, sencillamente, no lo tenía para andarlo perdiendo. Recordando la característica flotante de la atmósfera lunar, temía caer a un interminable arriba.

Pero fue inevitable y tropecé. No sé con qué, quizás la tensión de mis piernas rompió la unión de mis pies con la gravilla. Ciertamente mi torso era elevado hacia el suelo con suavidad. Así fui depositado en la blandura de un lecho, un lecho que, al distorsionarse nuevamente la lumbre, era mi propia cama. Y no, las sábanas no estaban húmedas como cuando le escapamos a la incertidumbre de un sueño. Bajo mi espalda, sobre las sábanas, sentía una pequeña arenilla rodar. Rodaba por los surcos de mi piel, rodaba por las arrugas de las sábanas, y no era ficticia. Por la mañana me la encontraría, y no amarillenta como la familiar arena costera, sino grisácea. Y por la noche, y cada noche pues conmigo se quedaría y yo la conservaría, destellaría con un resplandor de luz de luna.

17 junio 2010

Creación de color o Extraño Príncipe de Beluvia .

“Pequeño planeta, Beluvia
Cuenta la leyenda… “

Yo que siempre quise conocer el espacio, y pocos querían que lo conozca.
Yo que siempre mire con mis ojos grandes al tiempo y al cielo.
Fue una mañana de Primavera en la que el sol deslizándose en las espaldas de la tierra me despertó y el agua enfurecida babeo sobre mi su saliva. Y a lo lejos, entre ese llanto del cielo y esos ojos de luz amarilla aparecieron muchos colores en forma curva que atravesaba mi tierra.
Yo, habido explorador de planetas, decidí ir tras lo que los Terráqueos llaman “Arco Iris”, dícese, de las grandes formas de colores en los cielos agravidos y fornidos. Al llegar hasta la entrada de este espectro de colores vi una puerta, intente entrar la primera vez, quemandome las manos. Triste y solitario corrí por las fosas del cuerpo planetario, me escondí en un bosque de edificios. Varios días después, logre tomar la fuerza que necesitaba y romper con todo mi anima esa puerta de colores –pues entendí que solo si uno tiene colores se puede entrar-.
Por fin, entre.
                          /largo
                                            /Salto
                     /Amarillo
                                        /Cambio
                                                                                                    /Resplandece
                                                              /Instantes

Y a la distancia caí. Y de repente me encontré en un planeta extraño, que tenia muchas burbujas de colores, yo que soy muy curioso, como todo príncipe, toque una burbuja violeta, al tocarla hubo estallidos de colores, y supuse una extremidad de mi en la imagen de los todos. Y supe la realización, esa burbuja me explico, que cada burbuja dentro de ese planeta, era un Universo lleno de diferentes colores. Entonces, yo, príncipe de los sueños explote en mil colores.

Claro, el planeta Beluvia, lleno de belutas (así le llamaban a las burbujas de colores) exploto también. Y millones de infinitos universos cayeron sobre mi, y asi fue como

El Tiempo;
                                                                  El Sueño;  
                                 Las Rosas;
                                                                    El Rey;
                                                                                               El amor;               
                                                                                                                   Plasmaron en mí. 
Más tarde, en los eones del tiempo naufrague, criaturas de extensas capas y sensaciones vi.
Una mosca en los tejados de Aundryl, un elefante violeta saltando y comiendo manzanas de oro naranjas, un hipopótamo amarillo cristal que me estremeció hasta la salida. En esas tardes dude de mi y de el planeta Beluvia, mi paranoia y tristeza hicieron que yo sucumba. Pero pronto recupere las
fuerzas y junte a todas las belutas en una Beluta gigante, lo que pasa, es que en el planeta Beluvia, todas las belutas están por separado, no juntas. Entonces, yo príncipe de Beluvia, decidí juntarlas. Que tonto fui, querer encerrar al universo, querer controlar mis espacios y tiempos. No pude.


                                                          Sufrí.



                                                                            Llore.

Y creyendo haber alcanzado el todo, me di cuenta que solo tenia nadas y esas nadas eran aquellos todos de nadas. Entonces fue allí cuando mi ser mortal moría, cuando vi que de la cuasi fusión de las Belutas, una hoja de cristal multicolor salió. Este cristal, tenía cara, ojos grandes y muy redondos. Me

miro fijo y me dijo: “oh triste príncipe de Beluvia, los mares helados te han enfriado. Disculpa. Te he engañado”. Lo que ella no sabia es que yo, triste príncipe de Beluvia quería que me engañe, me sentía bien, vivo, con sentido dentro de ese engaño. Dentro de ese tiempo/espacio/amor/alegría/pasión/sincronías de soles.
Las oscuras arenas y los terribles grises empezaron a aparecer en todo Beluvia, el cristal se había roto, había que volver a juntarlo, debía pasar por los 3 grandes círculos de los Entenderes Generales.
Atravesé el primero, sucio, vil cuál humanidad, insectos asquerosos, sangrantes de mis pasiones.
Malditos sean. Yo, triste príncipe de Beluvia, maldigo y te maldeciré por siempre humano. Nunca vieron mas allá de sus narices, nunca quisieron, ni pudieron, ni intentaron ayudar a Beluvia. Solo oían, pero no escuchaban. Veían pero no miraban. Tocaban, pero no sentían. Allí fue donde conocí a

Maldoror que me conto de lo inservible que son los humanos y como su tiempo no existe y que lo vil era en realidad un barco de locura hacia las aguas eternas de mis sienes.
Regrese con ojos apagados. Entonces la vi. Estaba viva, existía, no era mentira. Era ella. Todo lo que quería y buscaba desde hacia tanto tanto espacio. Al fin. La Princesa de Beluvia estaba allí, sentada. Mirando un rio de colores. Corrí, y nos empapados en las aguas torrenciales de colores. Todo fue alegría, los grises huyeron, pues es sabido, que ante tanto color el gris muere.

No todos los soles brillan, algunos saltan y caen. Otros aguantan hasta que los quiebran, pero solo unos pocos logran resistir y quebrar al gris con sus enormes colores.
Gracias princesa de Beluvia.

Yo, Extraño triste Príncipe de Beluvia.

Incierto o en la tarde del Eclipsi

En la escandalosa fratría de Alcalá aquellas personas, abnegadas de lo que ni ellos quieren saber ya, danzan al compás del blues de la chirula...es el vaivén del alquitrán.
Escapan al olor de las lavaduras de miel (meloja). Se mojan, se zurcen, estampan y enojan. Se mienten, se agrietan, ¡agretas! Confidentes se gritan esperando romper su premolar y no hablar jamás; es que tanto hablar les hace bostezar y no pueden ya ni mirar.

15 junio 2010

Fruta Oscura

Si estuvieras aquí para hacer algo magnifico por mi tristeza...
llegar como llegabas y silenciar el cuervo de este silencio con tu mano sobre mi cara.

Nadie puede identificar algo tan amistoso como el olvido.
Si lo nombraras como lo nombrabas.

El te miraría como yo te miro...

 A través de la llanura fría, a través del espacio todo.
y vos como una flor me dirías lo que dijiste antes de perderte:

"Nada de este mundo nos mata".


Lo mas terrible de esta ausencia tuya, es mi ausencia...


no poder ni siquiera pensar en la muerte.

Algo me pregunta gritando:

¿Donde estará, nuestro destino lastimado,haciendo su casa?

¿Que tan lejos de tu suerte, esta esta noche,
 mi suerte?


12 de mayo de 2005

14 junio 2010

Niaga sesion.

Un créptlico de bienaventuranza al fin.

Al omalódimo dijimos reventar psicotersalmente críspitos de neo ámidos entregamalvizados

Por proa en prosa amoríbua diásona de salúhucas.

¿Y quién dijo qué, por sobre las venas acaso?

Casdiantimos a poco pómaros plébitos párbicos

que si no nos renacen aquí mismo lamarabamos entre nosotros el andulacirnos

de lúgubres sombiosinas espartáclicas como queja del roa plea punto cómuljo

a toda pifmáluba benigna,

a toda dicha extralasencia,

caodísina de entersoteries amurandando entre raleosomnes.

Así sómulos y serenos nunervicos esquemantes

tirados desangrados al pasmir del óculo abrisonando esta caltértica,

o esta dedógena faumante amirabónica

que exaspera del acá al por allá,

pasease entre corbituomas nonéulicas amiraldantes etisdalostias

que si no fuera porque se la pasan jujonjoneando entre dormires apasmalúdicos

por lo sinfónico de la hoja muerta, muerta y fléola a la luvimia de súala labia pálida

quiebra el halmálago caidisprendo a puntarandisimas torpezades en las esquinas del nebulójulo,

pero casi a la deriva del día di adimedo por solo acaso en cualquiera sea que acrismatise

por el parhelio postrado, o el aguacero del créptlico;


el nido paralelo

la rama contigua

o el bípedo pleno



(se oxtrebícua)



Pseopléndulo.



13 junio 2010

Abandono I

Como el lomo arqueado y negro
del gato sobre el cable,
como el tono de la línea en la llamada
final de los amantes,
como lo roto del sonido en retirada
del parche del tambor,
como la mueca crispada por la noche
en la cara del traidor.

Como el pelo asomando
del oído último de un viejo,
como el gris televisor sin sintonía
que zumba en el ojo del muerto,
como el destiempo de lo dulce
en el olor agrio de la fruta,
como el vino derramado en la vereda
que actúa el sacrificio de las uvas.


Como el flujo concéntrico
de la sangre espesa del suicida,
como el giro final en los pedales
de una bicicleta de la dicha,
como las siete plagas
o nueve o doce o cinco mil,
como los pasos esperados del asesino
resonando por fin.


Eso.
Así.



http://gramatica-generativa.blogspot.com
Las flores/
las flores son
las únicas capaces
de comprender al sol
y no hablan.


testigo de mi
mi más tu y ellos/
la transparencia de los días a venir
los inviernos helados de la pena
la pregunta a cuentagotas
del verso imposible


cristales de un asombro
sorprenden mi desvelo
qué ceguera ésta de sabernos inmortales
cuando las fuerzas no avistan
la frontera del mapa.


ahora  hombres
será el enigma
o la muerte

11 junio 2010

A LA FUENTE, EL AGUA

En algún momento
supimos cantar y cantarnos,
inocentes, como guadañas,
alegres como asnos.
Te vi en un claro de plaza pública
y jamás hubiera pensado
que serías
el álamo que reboza en mis mejillas…
Llevabas tu saco negro,
la voz carrasposa
y todo el etanol que tu cuerpo puede cargar;
mi mirada pasó inadvertida,
aún inconsciente de lo que llegaría a ser.
Hoy, yo no sé,
subes, lentamente,
con ese halo de tristeza
que conmueve hasta mis huesos;
con esa clara sensibilidad
ampollada en tus pies,
con el fangoso devenir
de tus labios
y tu lengua en barricada
que se escurre
sin regresar desde el último invierno.

Si pudiera entretejerte una mañana,
si pudiera levantar una copa
y degollarte un campanario…

El pequeño encendedor azul me habla,
me recuerda tu endeblez,
y tu fortaleza,
tu bravura
y tu cabeza quemada al sol,
entre radiografías
y canciones folk.
Ten mi mano hoy,
para mañana y pasado;
y estrújame el pescuezo
 cuando quieras que me vaya…


08 junio 2010

Escritor no se nace, se hace

Mario Benedetti (1920 – 2009), poeta y escritor uruguayo. Autor de “La Tregua”, “Gracias por el Fuego” y “Poemas de oficina” entre otros.


"Viaje a la Luna"


Ser escritor es, como ya mencione mucho antes, una decisión que no guarda relación con el destino, ni es cosa de iluminados. Algunos deciden serlo para tener mujeres, otros para alejarse de ellas. Algunos para tener dinero, otros para perderlo. Algunos para poder conectarse con el mundo y otros para jamás tener que salir de su casa. Mario Benedetti por su parte, fue un autodidacta, sin educación secundaria ni terciaria, se hizo poeta primero y escritor después, a la fuerza y por amor. Entrego sus palabras y su corazón a un continente en llamas y se comprometió con lo que lo rodeaba, llevo la cruz de ser un escritor popular y por eso fue, a veces, marginado. Hoy esa cruz ya es una bendición. Adiós.



Réquiem para Benedetti. 19 de Mayo de 2009.



http:/unfrioyrotoaleluya.blogspot.com
                                                               anoche
                                                         las narices frías
                                                         el circo de mundos paralelos
                                                         la melodía sostenida
                                                         las rodillas besan los talones


                                                         andamos a ciegas
                                                         por los carnavales del río
                                                         golpeándonos la niñez contra el pecho
                                                                   subiendo los techos de los vecinos
                                                         las cacerolas aromáticas
                                                         que huelen a mermelada de bolitas de leche


                                                         el verano se fue
                                                         y la máscara de harina
                                                         nos tapó el corazón
                                                         con esa infancia saltarina
                                                         a cuatro notas s e p a r a d a s del diapasón


                                                         somos del mismo siglo
                                                         circundante
                                                         y propenso a la muerte


                                                                        y la heroína
                                                         que se inyecta por debajo de las axilas
                                                         sigue siendo la música,
                                                          esperanza de latido
                                                                      y de pueblos

06 junio 2010

6 - Junio


¡EVOHÉ! - 1 año.


Primer aniversario de esta querida revista-tertulia.
Hemos cumplido muchos de los objetivos propuestos en este corto lapso de tiempo. La comunidad está conformada y en crecimiento. La impresión estará lista para fines de Julio. Las Fête han sido un éxito (más emocional que monetario, pero eso es lo que nos importa).
Agradecemos a todos los que están aquí desde el inicio, y a los que se han ido sumando.
Invitamos a todos a seguir sumándose a este espacio de difusión y debate, mandándonos su material (narraciones, poesías, exposiciones ideológicas, críticas, fotografías, pinturas, videocreaciones, archivos de danza teatro o acrobacia, publicidad, ETCÉTERA) y criticando las publicaciones (son la devolución que precisan los autores de las obras) y la revista en si misma.

Gracias a ustedes, y gracias al guía espiritual, ideológico y artístico de nuestra revista: Julio Cortázar.


 

04 junio 2010

Mateo


  Arrugar mucho la cara es lo más parecido a llorar. Demasiados actores son ejemplo. También, se puede esconder la cara entre las manos pero es caer en la obviedad. Me contaron de unas gotas que usan, que irritan sus ojos para hacerlos cascada. En serio. Me pregunto si el efecto es instantaneo o progresivo. Llorar. Deshacerse en agua salada. Mateo no llora. Pasa sus días siendo juegos y destrucción. Mateo lo destruye todo porque no tiene miedo. A veces, muerde los cables o rompe los vidrios, y no es consiente de que todo eso va a mudarse en fatalidad. En Mateo no existe la fatalidad. Es bastante absurdo, quizás la ausencia de esa fatalidad signifique que Mateo ya está muerto o que Mateo es inmortal. Creo que lo es. Creo que Mateo es inmortal. Está condenado a ser una eternidad de juegos y destrucción.
De todas maneras, estoy seguro de que le duelen mis esporádicas ausencias. Mateo no es bicicleta, pero quiere serlo cuando me ve irme con ella, que parecía tan inofensiva, tan quieta, tan estacionada y que ahora se precipita violentamente en aceleración y ruedas y piernas.
Todavía no conoce el invierno porque nació en verano. Va a haber una guerra entre Mateo y el invierno. Somos bichos de calor y no de groseras mañanas de mil bufandas que suelen terminar en los cordones de la vereda. Porque no hay otro lado, porque la bufanda es de la calle y no de la percha ¿Para qué volver al encierro de la casa, al calor de la estufa, si hay tanto frío que curar?
Mateo lo entiende todo así, todo con alma, todo con amor o con odio. La otra vez vio pasar un avión (¡El primer avión!) y pensó que era un dragón. Lo miró dos segundos y se aburrió, a otra cosa, a hacer un pozo o a jugar a la mancha. Nada lo maravilla demasiado. No es su culpa, lo que pasa es que Mateo es conciente de que todo en él es maravilloso y aprovecha la ternura porque ¿Que le voy a decir? Me mira tan herido con los ojos enormes después de destruirlo todo que no puedo no llenarlo de abrazos y redención. Basta, Mateo. Si, Mateo. Te quiero, Mateo.


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1

La casucha
de tablones y chapas,
me mira,
me mira
y me habla

La casucha
                   ¡trémula y diáfana!
me mira, me escucha
y me habla.

¡Ay,
        sueños que he olvidado!
¡Ay,
       delirios que ya no canto!


2

tus labios y el cielo
¡y tu boca sobre mi boca!

los duraznos y el cielo
¡y los ángeles sobre tu boca!


3

Llegaste a mí
                       como una sombra
en el silencio
                     de mi alma,
con tus labios
                      como pétalos
y tus manos
                    como llamas.


4

¡La noche, desnuda y fragante,
te canta y te espera, morena!
¡Escucha el latir de sus horas
y bebe el licor de sus venas!


5

escribiendo
                  un camino
                                  de tristezas
anda
          en soledad
                           nuestro silencio
purulento
              como una ampolla
rasgando
               la carne
                             del recuerdo


6

El sol amanece en tu mirada
cuando tus parpados se abren como alas
derritiendo el hielo de los días
que cubre de dolor toda mi alma.


7


como un rayo de luz
llegaste a mis labios,
con un ramo de sueños
tendido en tus manos

02 junio 2010

El Don de la Violencia

“No puedes cambiar el viaje de una navaja.”
                                          Roberto Bolaño

el ñam ñam
en la mesa de negociación

el degollado sin filo,
ver por el retrovisor
nuestro desvíos clausurados,
como empequeñecen los apetitos

lo determinado
en la intimidad del que se tira,
los curiosos que se acercan
a las equis de la ecuación
que se despejan a sí mismas

el progreso
según los imitadores de Elvis,
el cuerpo heredado por los travestís

los llena
del don de la violencia

el lugar del siamés en el sofá,
el reverso
del acto del elefante,
del contorsionista,
el animal print acechado
detrás del pantalón de tu hija

un numero menos de zapatos,
un numero mas de pacifistas

Picante City,
Doña Florinda, Moe,
el Homo-Sapiens
según un talk-show

el que te pisa los talones,
el que te pisa los cordones,
todos resortes
que agujerean el colchón,
que despiertan
este don de la violencia

lo anacrónico
del crash de auto
y adentro
una princesa agonizando
o la medicina
cortando por lo sano,
acero de la ciencia
que hiriendo
con precisión reanima
este don de la violencia

todo ocurrió
en cinco minutos
y sin disparar un solo tiro