30 mayo 2011

Marcha Mundial de la Marihuana

Sábado. Me levanto temprano… bueno, no es temprano, son las doce, pleno medio día, pero es temprano si tenemos en cuenta que me acosté a altas horas de la madrugada, por lo cual, me despierto al menos “prematuro”.
Vivo en una habitación de chapa, en una terraza de un PH antiguo en Parque Chacabuco, así que figúrese usted, lector, el calor que hace  a las doce si el sol pegó toda la mañana, como hoy. Escucho el despertador en una nebulosa alcohólica, resaca de una botella de tequila que estuvimos “catando” con unos amigos en la noche del viernes. Tengo que llamar a Caba, un amigo con el que quedamos en ir a la Marcha Mundial de la Marihuana, pero no tengo crédito en el celular y tengo que salir a conseguirlo. Mientras camino por la calle Asamblea en busca de un kiosco (todavía un poco barrilete) pienso que el hermoso sol que está brillando parece presagiar un buen día, un buen día para la marcha.
Ya bañado, ya encafeinado y con dos porros de buen cogollo armados en mi estuche de gafas me dispongo a emprender la caminata hacía el encuentro con Caba y Selva (su novia) de muy buen humor. Para sumar a mi buen humor llego a la casa de Selvi, casa que no conozco, y me encuentro con lo que yo llamo “un grato momento”: desde que entro siento un riquísimo olor en toda la casa, esos olores que no vienen en sahumerios ni en aerosoles, sino que son la suma de aromas que hacen a la onda del lugar y esta es muy buena, los ambientes están adornados con cuadros pintados por la mamá que es artista plástica, me reciben con mates y facturas, en fin, disfruto mucho de ese momento (que habrán sido unos quince minutos). Probablemente gracias a ese estado de ánimo es que se me ocurre escribir este artículo, me dieron ganas de hacer.
En el subte, yendo a la marcha, reina una incomodidad total, casi puedo sentir las ganas insoportables de todos los que vamos ahí de llegar a destino para salir de ese vagón nocivo. El traqueteo torpe, maquinario y ruidoso está lo mas alejado posible de la armonía y la tranquilidad, paradójicamente, en el medio de ese escándalo, la gente se mantiene en un silencio de iglesia, una completa falta de interacción, cada cabeza es un mundo y a nadie le interesa saber que pasa en el mundo de al lado. “Esa es la vida que se nos propone”, esa frase también la habíamos dicho la noche anterior con unos amigos en la fiesta a la que fuimos, había un tipo muy muy borracho que no paraba de molestar a todos con sus balbuceos de ebrio perdido y sus bailecitos al borde de la caída constante, se había pasado y estaba demasiado goma, al borde de causar problemas (en casi todas las fiesta hay uno de esos), con mi amigos, además de reírnos, comentábamos que, dentro de los marcos de la ley, ese es el estado mas elevado al que se puede llegar: a ser un boludo insoportable a punto de recibir una paliza, eso es lo más “high” que se te está permitido llegar, habiendo cosas como hongos y lsd que te abrirían “las puertas”. Una vez mas la ley muestra estar errada, una mas y van… “Ese es la vida que se nos propone”.
Ya salimos del subte, ya estamos en Plaza de Mayo. Este es otro ambiente completamente distinto, de hecho es el polo opuesto de lo que pasaba dentro del subte, bajo la calidez del sol se puede percibir una “sensación de libertad” como dijo Caba, esa libertad es producto de la seguridad que nos da estar en un grupo tan grande de gente unidos por algo en común, en este caso, la maría. Sabemos que estando ahí podemos prender uno tranqui y curtir la onda que queramos sin que nos molesten. Mucha comunidad y mucha empatía, gente receptiva por todos lados, listas para responder a un chiste o un gesto, todo el mundo ofrece buenas intenciones, en forma de pan relleno, de sanguches de mila, de revistas Hecho en Buenos. Mientras tanto yo comparto unos mates con porrito de llegada con Selva y Caba, los tres somos buenos en mirar a nuestro alrededor, así que eso hacemos y la pasamos bien.
De un momento a otro, y cuando parecía que todos habíamos decidido quedarnos en la plaza para siempre, la masa comienza a moverse, y el panorama se transforma abruptamente. Ahora estamos todos marchando con ánimos renovados,  hay música con tambores, redoblantes, bombos y demás percusiones, hay baile y ritmo en todos lados, risas sin razones y con razones, yo estoy quince minutos para mandar un mensaje de texto de pocas palabras. En mi cuaderno encuentro una anotación al margen que es de ese momento que dice “bienaventurados”. Hay un pibe de tez negra cantando al ritmo de los tambores de la forma que solo los negros saben hacerlo, dejando el alma, mejor dicho usando el alma, parece que la tierra cantara a través del cuerpo del pibe, parece una danza de algún pueblo africano para pedir al cielo que llueva. No entiendo bien que dice pero se llega a entender algo como “oh! marihuana sentimiento”.
Finalmente llegamos al congreso, algunos se deciden a sentarse en el piso y hacer comunas pequeñas y grandes, otros se acercan al escenario montado a escuchar a los oradores. Yo me encuentro con muchos amigos, y me divierto hablando con ellos. En un momento parece que todo el mundo habla de las causas por las que estamos ahí, parece que llego el momento de contarnos lo que pensamos para cumplir y empezar la retirada lentamente. Se habla de la importancia del autocultivo, de no dar de comer al narcotráfico, de la criminalización de muchos buenos pibes por fumar un fasito, del reconocimiento a usuarios medicinales, de lo inocente que es el habito del cannabis comparado con el mundo agresivo en el que vivimos, de la hipocresía, de lo botón e ignorante que es Claudio Izaguirre, de que todos deberíamos ser libres de optar y que no nos van a obligar a elegir entre A y B, queremos C.
La marcha dio sus frutos: la gente demostró que cada cual tiene un trip en el bocho, pero que nos podemos poner de acuerdo y que queremos ponernos de acuerdo, nosotros somos la generación del cambio, nos queremos entre nosotros, nos cuidamos y ayudamos a tu abuela a cruzar la calle, ni la pluma ni la espada, el corazón. Y ni se le ocurra a nadie tomarnos por giles por que van a quedar mal parados. Adáptese o váyase.
En el subte de vuelta tengo la sonrisa marcada en la cara, estoy conforme. Y estoy en mambo zombi-cuelgue mirando a la nada, atardecer de un día de fumata. En eso, me concentro en lo que estoy viendo por que una chica en la que tengo posados los ojos esta tratando de averiguar si la miro a ella o si estoy en Saturno, y se rie cuando se da cuenta que estaba en Saturno pero ella me trajo a la Tierra, yo le devuelvo la risa. Después cada uno se va a sus pensamientos, pero cada tanto nos miramos como para hacernos compañía. Parece que la gente del subte esta despertando… Esa es la vida que queremos.              

Un poco llegaron las noticias, pero sólo un poco.
Un pueblo que reclama la tierra que le pertenece, pero que impunemente le robaron. Un pueblo que intentan matarlo y callarlo. Un pueblo que habla no sólo por ellos, sino por muchos que sufren la misma suerte.

Nos hicieron colonia, y desde entonces nos meten el cuentito del civilizado y el bárbaro, el salvaje.
Ahora nos cuentan que no somos más colonia, que le pateamos el culo a los imperios. Pero... ¿Los hechos? Economía agroexportadora, explotación sojera a ultranza, megaminería a cielo abierto, empresas multinacionales, capitales extranjeros, dependencia...

El mercado manda, es el nuevo Señor de la Postmodernidad. Y te ordena que te vayas de tu casa, porque un X compró el terreno que ahora resulta que no era tuyo. ¿Qué estabas haciendo ahí?

Pará... estamos en Argentina, ¿no?
El Senado y Cámara de Diputados de la Nación Argentina reunidos en Congreso, entre otros. sancionan la Ley Nº 26.160 (noviembre 2006):

"ARTICULO 1º — Declárase la emergencia en materia de posesión y propiedad de las tierras que tradicionalmente ocupan las comunidades indígenas originarias del país, cuya personería jurídica haya sido inscripta en el Registro Nacional de Comunidades Indígenas u organismo provincial competente o aquellas preexistentes, por el término de 4 (CUATRO) años.
ARTICULO 2º — Suspéndase por el plazo de la emergencia declarada, la ejecución de sentencias, actos procesales o administrativos, cuyo objeto sea el desalojo o desocupación de las tierras contempladas en el artículo 1º."
En 2009 se da una prórroga hasta 2013 a esta ley. ¿Prórroga? ¿Límite? Cuidado con las trabas...

Qom acampando en Avenida de Mayo y 9 de Julio... ¿No te dice nada? Creeme, no es que les gusta poner carpas en "la gran guarida" y dormir a la luz de las pantallas de leds, escuchando el canto de los bondis y las puteadas de algunos tacheros. Les sobran las razones para estar ahí:


Por favor, no les demos más la espalda a nuestros Pueblos Originarios. Son nuestros padres. No somos Europa, no estaba desierto ese "gran desierto" que arrasaron los títeres de Roca, y ahora NO ESTÁN DESIERTOS LOS TERRENOS QUE UNOS POCOS DESTINAN A PLANTACIONES DE SOJA, UNIVERSIDADES, PISTAS DE ATERRIZAJE, CONTRABANDO, PROSTITUCIÓN, Y LO QUE SE LES ANTOJE.

Hace unos días, el 6 de mayo, cayó gendarmería con una orden del Gobierno Nacional de desalojar la plazoleta donde estaban acampando. http://qoomih-qom.blogspot.com/2011/05/la-lucha-continua.html

Y el 9 de mayo, en una cita que estaba acordad entre "Qomleck Félix Díaz, el Ministro del Interior de la Nación, Florencio Randazzo, el Ministro de Gobierno, Justicia y Trabajo de Formosa, Jorge González y representantes de organismos de Derechos Humanos", pudieron firmar un acuerdo que, esperemos, conduzca a un real avance para los Derechos Humanos, y protejan realmente a TODOS LOS HUMANOS. http://qoomih-qom.blogspot.com/2011/05/carta-acuerdo-del-9-de-mayo-de-2011.html

Por último dejo una nota muy interesante escrita por Darío Aranda, que me ayudó mucho a abrir los ojos y ver que, como concluye la nota, "Para los pueblos originarios no hubo un “nunca más”.

Fuimos colonia, y aunque sea tabú decirlo, seguimos siéndolo. Y mientras la política de mercado esté al mando, y quien tenga poder (Léase dinero) pueda comprar la vida de quien se le cante, estamos bastante jugaditos.

¿Soluciones? Las hay. Y si no las encontramos, LAS CREAMOS TODOS JUNTOS.

28 mayo 2011

Transitividad

A ver si queda claro. Yo abandono, vos abandonarías, ella abandonaba, nosotros hubimos abandonado, ustedes hayan abandonado, ellas han abandonado (a alguien). Sí, transitividad pura. Sí, un argumento afectado. Sí, un agente. Pero ¿qué hacemos con la voz media? Es que uno puede abandonarse a sí mismo, y ahí está toda la diferencia. ¿Entendiste? Entender no quiere decir que te roce. Eso lo sabemos todos. Todos lo vemos, ¿eh? Está ahí, adelante, no necesitás ni siquiera subirte al taburete y limpiar la escarcha que opaca el vidrio para mirar por la ventanita. El contacto recatado de los indicativos es epistémico, no interpersonal. Entonces es posible andar entendiendo por el mundo sin riesgo, sin consecuencias. Suspiremos aliviados, por fin nos aseguramos de estar a salvo de cualquier ridículo. No es lo mismo llevar puesto un sinsentido que denunciarlo, ese es otro de los secretos. Pero no era el tema. El tema es el abandono.

Lo que tenés que saber es que cuando hay transitividad el abandono es un acto. Y que vengan los buitres o lo abogados. Hay víctima, claro. Pero cuando hablamos de un estado, es porque ese abandono es de los que se hacen ciertos en uno mismo, por uno mismo, para uno mismo. Se camina con abandono, se tocan timbres con abandono, se deja pasar el día en un banco de plaza con abandono, se hacen comentarios fáciles que a nadie le interesan con abandono cuando uno mismo es el que se dejó atrás y eso ya no importa. Ahora escuchá bien, prestá atención porque viene lo importante, eso que no entendías o que hacías como que no entendías: dejarse atrás es alcanzarse. Sí, escuchaste bien. Una vez que lograste dejarte atrás, cuando te perdiste para siempre de la vista, cuando quedaste a salvo de toda transitividad, simplemente estás ahí. En la pura contemporaneidad con tu persona. Porque el que se abandonó se lleva puesto todo el tiempo y sin filtros. Está ahí al mismo tiempo que, simplemente, está. Eso es todo. Ahí se agota la cuestión y persiste el abandono. Pura estupidez de cosa. Una masa sin conciencia que la objetive. Un montón de músculos, sangre, tripas, grasa, pelos y otras delicias, a sol o a sombra. Haya o no tormenta pronosticada. ¿Está claro? El que porta consigo el abandono no es el abandonado. No es víctima de un acto ajeno. Es aceptación plena de una identidad desconocida, es un argumento sin predicado, agota su significado en su mero estar ahí. La "estúpida santidad de las cosas", como decía Miguelito, ¿viste?

Y aquel que ha dejado de ser objeto de la agentividad sañosa, dañina, sádica en su promesa de esperanza, puede tocar el timbre tranquilo. El sol le pica un poco en la espalda y eso es todo. No espera, no añora, no proyecta ni se asusta."¿Hola? Sí, venia por el aviso, pero hace tiempo que no sé".


A mí me parecía clarísimo.

Eterna Juventud

Nunca ha sido el destino
Siempre fijo adelante
Te han dicho mil versos
Incitado ha lograrlo

A la vuelta de los tiempos
entre miles de torbellinos
existe la sospecha
que jamás comprobarás

Puede que te embarques con tripulación
Puede que te encamines tan solo
Siguen siendo sólo los pasos que das
quienes te vigorizan y rejuvenecen

Si buscás el poder serás libre
Si lo encontrás quedarás esclavo
Es la tercer opción de los polos
la libertad, siempre dinámica

Respira los colores en el camino
Fúndete con quienes se interpongan
Tu nacimiento ha sido el Gran Acto
Vivir es la Gran Obra

Muere sobre el escenario
de la eterna proyección
Nunca detrás
del telón.

24 mayo 2011

22 mayo 2011

Casi en domingo V




A pesar de que el día transcurrido no pronosticaba una noche leve, ajena a malhumorados fantasmas post festejos navideños (es que diciembre tiene el terrible encanto de exacerbar las contradicciones típicas entre consumo, religión y excesos), la voluntad nietzcheana que invade los corazones débiles puso la cuota necesaria para que el alma de éste simple mortal cambiara rumbos y enfilara, sin prisa, pero sin pausa, hacia un reducto que últimamente había postergado. Mágica creación de esos hermanos galos, estaba cuasi obligado a rendirles tributo tras prolongada ausencia aunque hace menos de diez días haya estado en ese melancólico Lorca, frente al bar La Giralda, sufriendo, no por calidad sino por temática, con una producción rumana: por tal motivo opté por mi retorno triunfal de la mano de un compinche imaginario: Daniel Auteuil, actor de -y con- carácter, bello en su imperfección, elegante en sus formas, enérgico en sus interpretaciones. Ampuloso prólogo para una película amena, risueña, dramática sin pesadez pero con la moraleja típica de una historia clásica. "No existe tal cosa como el amor, tan solo pruebas de amor", le resume esa atractiva y lineal socia de gustos lésbicos (el detalle no es un prejuicio, sino un deseo) al pobre Daniel, que lejos de serlo en lo material, debido a ser un experimentado merchante de arte, si lo es en cuanto amistades se refiere.
El resto es anécdota, o la oportunidad de pasar una hora y media en la butaca, en penumbras, disfrutando de un digno entretenimiento francés que hasta nos puede dejar pensando, mientras bajamos la escalera del Cineduplex, sobre la avenida Rivadavia en una tibia noche de summer.
La trampa -por lo menos la mía- sería omitir (tentado estoy, pero nobleza obliga, y Jekyll le solicita a Hyde que lo diga) que dicha fémina, tras breve pausa, retruca al autor de la frase poco antes mencionada: "No creo que sea cierto. No existen las pruebas, pero si el amor verdadero". Embriagadora canción francesa, obvio, y con los títulos a cuestas bajo esos escalones que permiten pensar, o por lo menos elucubrar fugazmente sobre amor, amistad y un sinfín de ítems relacionados... Sumadas ciertas ganas retroactivas de devorar, eso sí, con cortesía, una buena porción de fugazzeta con faina, entre vahos de un variopinto moscatel de Pirilo.
Habrá que esperar hasta que vuelvan de vacaciones en febrero, mon amis.

Ópalo V

Las cosas que la muerte toca
caen en su boca de estrellas
con la certeza de su irrebatible defunción.
Pero tus dedos tus dedos
no
tus dedos tocan vida en
la boca de estrellas en las estrellas
de cuarzo
y
en la fuga de la muerte
alma tocan tus dedos
vida de estrellas desenrollan
como hilos de oro
en la boca negra, espanto de la muerte.
La cosen
despacito
y tiembla el espanto negro de la muerte
frente a tus dedos de estrellas
o su geometría divina
y escapa, huye con su boca zurcida
al vientre de otra madre
que no sepa
atarla un rato.

Tus dedos son a la muerte lo que la muerta es al hombre.

21 mayo 2011

Culpable

Tus trazos bailan entre sombras
Las calles te reciben
Son tu hogar

Huyo de las condenas
Tus brazos me reciben
Tu expresión severa

Te han visto tornarme hacia ellos
Me buscaban pero te encontraron
El miedo es ahora tu rostro

Me salvó la piedra que arrojaste,
inocente.

19 mayo 2011

Añoranza

Asomada al recuerdo
emerge
tu
figura soberbia
autoritaria
desprotegida
En aridez
sembraste
diminutas semillas
La muñeca impávida
detecta
cómo llega la muerte
Despido
en cuanto salpica
un hálito de destellos.

Historia del dolor

Lloró. Suspendido a dos metros del suelo duro y frío, lloró. La panza que estaba en la panza crujió, y ay dolor, ese del dulce que se amaina con la teta enorme que viene y viene y pezón que es un tapón de bañadera. La piña, la primera, que se incrusta en el cachete y lo bambolea como budín de pan, en cámara lenta. La rodilla en el asfalto, pero la bici no se queja y también se raspó. La bici es macha. El tirón de oreja de mamá un domingo al mediodía por haber meado desde la ventana al vecino. La muerte de la abuela, de alguna abuela, la proximidad de la muerte en estado catatónico. Todos van a morir, entonces para qué... Duele el dentista más que la muela, duele el doctor más que la fiebre. Las pulsiones desordenadas, la carótida real bombeando nafta; la ficticia, ilusiones, y vidrios rotos y cajitas decoradas con flores de porcelana fría. Y una ventana empañada, necesaria, porque es de hasta nunca. Y varios no. Y varios goles de
 campeonato en el palo. Y varias promesas incumplidas. Lo hecho desecho. La pasión frustrada (una línea se define por la pasión: es un horizonte o una muralla). La sal en la herida de la herida. Los anagramas y palíndromos que insinúan providencias, mientras el caos sonríe con malicia de ladrón sin nombre. El abandono, todos los abandonos. Y las llamas en la casa.

http://facundogaribside.blogspot.com/

Ultimamente

No alces brazo en guerra de años, ni dejes con los años de luchar cualquier guerra
el tiempo ataca como enfermad, consume como hoguera,
como estatua de barro con el agua y los días, refabricate.

Une tu pasado destemplado al constante presente que no merma
guarda tus rabias, desquitalas con tus sabanas, y si es furor lo que cargas
que la piel de tu amada padezca tus ganas.

Ama a quien has amado, más ahora por ausencia que pasado
soñar mil veces las promesas pendientes, morderse cada uno de los años
haz vieja tu experiencia , y a tus ojos jóvenes sabios.

De tus manos espejo para mirar con los labios
graba como imagen de cuadro la voz de un adios a tu oído
camina siempre seguro aunque no sepas por donde pisar
lávate el alma con vida , y el rostro del mar
ahógate, quémate, entiérrate
disfruta cualquier mal, padece cualquier bien
que esperes nada te sorprenda
y aun así lo hermoso te siga aterrando.

Rie cuanto puedas, y llora por igual
que no sepan si tus lágrimas sufren
cuídate del mal como del éxito
entrégate al deseo sin querer evitar
que el día te perdone el pecado nocturno.

Desentierra algún romance
revuelve tus entrañas con lo que eres
y ensuciate los zapatos de recuerdo
has todo cuanto quieras y lo que no quieras también
quéjate, grita, déjate romper el alma
compenete, hacete mayor,
envejece el dolor, fúmate dos cigarros
y comienza a morir con ganas
de volver a empezar tu vida...

14 mayo 2011

Hijo de puta

Cada vez que vomitamos,
vomitamos a Bukowski.





Charles Bukowski, escritor y poeta estadounidense (1920-1994)

Presentación

                                                        
                                                                   I

  Derretirse es fácil. En un año o dos lo voy a lograr. Después no importaría como me presente, si digo “hola”, “buenas (mañanas, tardes o noches)” o algo parecido. Pero antes de empezar tengo que arreglar todos mis asuntos celestiales por las dudas. Haré una lista de prioridades.
  (pensando)
  Dos horas después…
  (sigo pensando)                                                            


                                                            II

  Antes veía movimientos de arriba hacia abajo, de atrás hacia delante, del futuro al pasado, etc.
  Ahora no.       
  No soy inteligente, pero busco el hilo conductor.
  Ojalá no lo encuentre nunca.              
   Igual que a la pureza de las formas o la forma de las purezas.
  You’re welcome.

  

                                                               III

  Me derrito cada vez más despacio.

  La velocidad se derrite.

  Todo es muy blanco y el calor se derrite.        

  Los brazos y las piernas van a disertar acerca del derretimiento.           


           
                                                              IV
                                                       EQUILIBRIO

  En puntas de pies.

  Sabor de los despertadores.

  Las manos.

  Los contagios.                                                                    


  

                                                        V
                                                    PERCEPCIÓN

Ahora puedo olvidar.



                                                PRESENTACIÓN II

                                                               

  Esta es la manera en que creo que sucederá.

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09 mayo 2011

Opinión: acampe Qom

Sábado 7 PM. Salgo de la boca del subte, miro el cielo, en cualquier momento se larga la lluvia. Pienso en volverme pero…no, ya llegue, y esto es importante. Voy hasta el acampe Qom (Avda. de Mayo y 9 de  Julio, en la plaza del quijote), me acerco a Félix Díaz y le pregunto donde están todos. Me responde que vino la policía con una orden de desalojo, que levanten el corte si o si, que sino, los meten presos a todos.”¿¿¿¡¡¡Cómo???!!! ¿Y dónde están todos?” “Se fueron a marchar a Plaza de Mayo”.
Y allá me fui.
Para los que no están interiorizados en el tema (y para los que lo están también) una rápida explicación: La comunidad Qom de la Primavera, Formosa, mal conocidos como “Tobas”, nombre despreciativo que pusieron los españoles , sufrió un atropello y una violación de los derechos humanos en el pasado mes de noviembre.
Hace unos cuantos años, ya, cuando se aprobó la Ley de Pueblos Originarios, se les habían entregado (con papeles y todo) una pequeña parte de las tierras del Parque Nacional de Formosa, para que vivan allí. En Octubre del 2010, llegó la policía exigiendo el desalojo de las tierras. Frente a la negativa del pueblo Qom, hubo represión. Luego de esto, la comunidad decidió tomar la ruta. Nuevamente fueron sacados con violencia. Hasta que, un día de noviembre (mas precisamente, el 23) la policía llego a las tierras de la comunidad preguntando por Félix Díaz (el líder en la lucha Qom).La comunidad indico que no estaba, y comenzó a correrse la voz de que estaban buscando a Félix para matarlo. Cuando Félix llegó, quisieron llevárselo detenido. Uno de los hombres de la comunidad salio en defensa, y fue muerto. Acto seguido, prendieron fuego algunas de sus casa, con todo lo que estaba adentro (incluyendo documentos).Hartos de violencia y represión, la comunidad decidió trasladarse a Bs. As y acampar, pidiendo justicia. Y desde noviembre están allí, exigiendo que sus derechos sean escuchados, y afirmando que, hasta no obtener lo que desean (las tierras y que haya justicia por la muerte de Roberto López) no van a levantar el acampe. Esto fue acompañado de una huelga de hambre, realizada primero en noviembre, y una segunda, hace unos días. Además de esta segunda huelga de hambre, la comunidad decidió tomar la 9 de julio, debido a que desde su llegada en noviembre, ninguno de los miembros del gobierno escucho sus peticiones. El ministro Randaso los recibió una vez, pero lo ofrecido lejos estaba de ser lo que el pueblo Qom deseaba. Sucesivas veces dijeron que los iban a volver a recibir (incluyendo la presidente) pero esto jamás ocurrió. Por lo tanto, decidieron tomar la avenida, aquella “medida de fuerza”, lo cual no hubiese ocurrido si se los hubiera escuchado, ya que la comunidad siempre a levantado las banderas del diálogo y el respeto por el otro. Y ésto nos remite al principio. Frente a la toma de la 9 de Julio, luego de 4 días, la policía vino a desalojar CON UNA ORDEN DE  NACIÓN, a la comunidad. Y como nadie quería una nueva represión (ni terminar preso) el corte fue levantado. Pero ya no se puede seguir en silencio, por eso se realizó la marcha.
En vista de este resumen (que al final no fue tan  breve, pido disculpas), cabe preguntarnos, ¿hasta que punto es real el respeto a los pueblos originarios? ¿Por qué un pueblo, durante cinco siglos sometido, debe seguir acatando y soportando este tipo de atropellos? Y la pregunta que todos deben estar haciéndose en este momento ¿Qué interés hay en esas tierras para que pongan tanto empeño en sacarlos? Esta última pregunta sí puede ser respondida, aunque no completamente: esas tierras son tierras de Parque Nacional en las cuales el gobierno quiere poner una facultad. El convenio realizado con parques nacionales (PN) fue que, si el gobierno de Formosa pone una facultad, PN pondrá un hotel. Además (y este, creo, es el punto mas importante) es el límite con Paraguay, y es una gran zona del  narcotráfico, por lo tanto, quieren poner allí una pista clandestina de aterrizaje.
En vista de toda esta situación, no puedo dejar de pensar como todavía, en épocas de democracia, pasan estas cosas en nuestro país. Como puede ser que los derechos de los pueblos originarios (y sin ir mas lejos, el derecho a la vida, a la integridad física, a la vivienda) no sean respetados. Hoy, en el S XXI, los pueblos originarios siguen siendo tan poco escuchados como haces 100 años, tan poco respetados, como hace 100 años. Están condenados a que no se los escuche, a la indiferencia.
Y es esto algo que todo el resto de los argentinos no podemos permitir. Porque somos todos uno, estamos bajo las mismas banderas, pertenecemos todos al mismo país, a la misma raza…somos todos habitantes de esta tierra, y ningún atropello mas puede ocurrir, ni a los pueblos originarios, ni a ningún otro ser viviente. Por eso, los llamo al debate, a la duda, a la solidaridad.
Los llamo a ir al acampe, allá en 9 de Julio, y a charlar un poco con  los hermanos Qom

Jirafa silente II - Un dia en la vida.

La Carencia
Un domingo soleado de otoño salir a buscarte.
Provocar la casualidad, por ende esfumarla. Igual, es tarde. Desde casa se escuchan las campanas de la iglesia.
        Esta ciudad conserva vicios de pueblo.

El Cliché
Termina tomando un café en una estación de servicio, pela una libretita y escribe esto.

La Rutina
Mientras pierdo la mirada tras el vidrio, ejercitando la elasticidad de mis ojos, los tres estúpidos sentados en la mesa de atrás juegan un juego de manos
(juego de villanos)
   y ríen como si estuvieran burlándose de alguien.

La Posmodernidad
Al sentarse
   acompañada del diminuto pocillo
     (¿por qué no habré gastado dos míseros pesos más?)
         se calza los auriculares
           y enciende un MP3 prestado.

El lado oscuro de la Luna
El café estaba frío y me cayó bastante mal. Me crucé con gente que hubiese preferido no ver. El café me cayó realmente mal. Es estúpido pensar cosas estúpidas, es estúpido ser estúpido pero es natural. El café estaba frío y era poco. Querer prender un cigarrillo es una estación de servicio es estúpido. Y los recuerdos son como pecados eternos de los cuales nunca se tiene suficiente arrepentimiento. La culpa es como el pimentón. Que mal me cayó ese café.

La Metafísica
Piensa. Cuál es el significado de haber nacido en el momento en que se nació, y luego, el de tener que irse.

La Yapa
La línea que divide el significado del término oficialista del término buchón de la maestra es tan, tan sutil.

Sobre el desierto que se bebe

Sobre el desierto que se bebe
[si es que se bebe]
                              Se viene anidando una impronta supuración
de la pus
[si es que la pus]
                             hasta el fondo de cada letra
incrustada en el fondo de cada sexo
[si es que tu cuerpo]
                                 Intentando más que lamerte
en los sí
[si es que se nacen en todos los sí
                                                      las veces que pronuncias
                                                                       -No-]

06 mayo 2011

Farewell, Deadman

Alice is dead
y Peter Pan también
El aire se vicia de humo
la oscuridad se espesa
Pido algo que beber para acompañarte
cuerpo, mi buen compañero
La música del momento nos entiende
y nos entierra, nuestro sepulcro
O nuestra situación se amolda
en la solidez del sonido
en la espesa oscuridad
en el aire viciado

Recurrimos esta tumba
Recordamos la primera vez que cruzamos ese umbral
del lado de la calle morían Alicia y Pedrito
Hadas y duendes nos abandonaban para siempre
Quizás con algo de rencor, con toda la razón
Y en las profundidades de este vaso
nos espera Davi Jones con una condena

Nunca estaré solo en esta soledad
Siempre con vos como compañero de celda
mi fiel cuerpo
Solamente seguías órdenes
de quien habla, el maldito
Y a las fantasías que me hicieron tropezar
voy a buscar consuelo

Barman, avive el Fuego Sagrado por favor.

05 mayo 2011

# Von

Todo llegaba a su fin, se desgarraba el alma de mí. No me importaba. Hubiera abierto mi camisa en una explosión de furia, en ese desafío, en ese anímate si puedes, ven y enfréntame. No te pido clemencia, tortúrame, hazlo lento, hazme sentir este cuerpo por última vez, que mis brazos se quiebren, que mis lágrimas inunden este rostro, estos ojos que no te piden piedad, lejos, te animan a más. Porque mi cuerpo es perverso, porque gusta de morir rápido y morir lento, gusta de ese último aliento, del fuego en la piel, del fuego y del aniquilamiento.

Inquebrantable no era yo, eso era mentira, acá nunca existía, acá nunca se existe, se renuncia o se asesina. Se asesina en nombre de la mentira, en nombre de la buena vida, para que el fuego te consuma, para que mueras y no creas, para que seas lápida, para que seas huesos, cenizas y silencio. Y si renuncias, y si realmente renuncias firmas tu sentencia, esperas que te aten los brazos, esperas sus gritos, improperios, maldiciones, esperas que te rocíen de combustible y finalmente lancen un trozo de papel mal cortado con punta de fuego. Arderás, arderás en ese infierno, yo lo sentí y aún lo siento, mis pies y mis piernas, ese cuerpo, eso que era, arde, se extingue, desaparece, se vuelve viento, se vuelve tierra, no tiene tiempos, sos presente, soy presente, no existe otra cosa, acá nunca se existe.

Nos obligan a vivir de dos maneras, bien o mal.



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Pf

Tener lo que se quiera en tanto y en cuanto dé el cerebro la media neurona vacía para poder decir No. Sabe nadie sabe quién de lo que acá se encierre se ahogue se vierta se dé por contado desde el principio hasta el final la vocal variable de tanta palabra hecha pedazos como si hubiese tenido realmente algún valor previo. Nunca se supo tanto como hoy de máscaras y trajes elegantes de la apariencia de costado del brillo estancado en el no todo lo que brilla es oro pero pudiera sin embargo ser vendido como tal Ó me vas a decir por favor querido que no sos parte de tanto show en el cual ni vos sabes quien sos; Me vas decir, querido, que no se llevan todos ellos todos nosotros todos el premio a la mejor actuación de tal desnudez sometida a piel fría de tanto hablar y hablar y hablar sin conciliar verdad alguna para florecer en boca de cualquier lengua ponete una camisa negra y salí a caminar. Andá, vola, que te haga bien que te haga brillar y sentite oro, anda; sentite lo que nunca en tu vida en tu muerte serías de manera cierta retorcete las neuronas a manera de dar cuenta al presagio primitivo de lo que se llama caverna, vieja historia la caverna, el saberse de algo que no se es, el ondularse por horas durante sombras que son luces que son sombras que se tragan como luces y no sabes quien sos, nadie lo sabe nadie me vas a decir ,querido, que tenes aunque sea un indicio de que tus pies saben a tierra saben a cielo saben a mar saben a lo que vos quieras en cuanto Vos quieras porque así es como dice mi menor que es y nada más, de forma interrogativa digamos, justo por lo anterior a esta constelación de agua tibia yo sé que me duermo con los ojos abiertos y que en probable situación lo que yo veo no es nada más que aire dentro del aire que se mete entre mis huesos y me da la asfixia necesaria como a vos, Querido, o me lo vas a negar, Ó me vas a decir que tanto palabrerío no te sienta así de bien que no te tiñe la piel como si supieras del color de tu llanto como si la descripción de tu cadáver no te pareciera cierta siendo sin embargo tan deambulante como cualquier otra como si no estuviera Perdida como si no se esfumara al decir acá estás, señalando con el dedo a donde nunca estuvo y ahí te quedas, con tus lucecitas de colores, con tu dedo tendido, con tu certeza de alcornoque a quién decirle qué a quien gritarle que ahí está todo lo que siempre quisiste ver nada más Y yo que juro me dormía plena sobre tu espalda, Ahora podría estar ahogándome en el charquito de tu sombra, ni más ni menos, que así estamos. ¡ Así estamos!


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03 mayo 2011

23


Hay que respirar terebintos hasta que nuestro mirar sea rojo, pálpito de greda, una sola voz con la enramada.
El fruto que transpira barro nunca se pudre al sol.

01 mayo 2011

Casi en domingo IV

1º:
De lo público a lo privado, viceversa;  o de cómo la delgada línea que divide los actos de las personas se vuelve por momentos más tenue y borrosa. Y viceversa.                                                                                                                       O de cuándo los pruritos morales de una sociedad “progre” sacan chispas en la fricción constante de lo frívolo con lo importante, sin lograr profundizar en esos miedos que la acorralan como un mal sueño de una noche prolongada. Idiosincrasia morbosa por conocer más pretendiendo obviar los riesgos por lo descubierto, por ese contenido encerrado a conciencia en el cofre de Pandora, cuya llave reposa en los bolsillos de quienes satisfacen sus represiones fisgoneando por la cerradura.                                                                                                                                                                              Un segmento. Un ápice. En cierto modo un reflejo que confirma al Mr. Hyde que se presenta sobre el espejo, anudándose con esmero la corbata y esbozando una sonrisa que apenas muestra el filo de sus dientes.                        En un ángulo de esa naturaleza viva un destello de las pantalla que todo lo transmite, o casi.                                                  O mucho de casi todo, menos lo esencial que escapa a las agendas temáticas de un núcleo selecto, masivo en su ignominia, sobrecargado de prejuicios hasta el tuétano y las buenas costumbres, las de la “gente bien” que se “porta mal” porque puede aunque la crítica sea despiadada y abusiva, ejecutada desde la tapa de un semanario u oprimiendo el control remoto en el sillón de un hogar. Bitter.                                                                                                     Moraleja de moralina en 3D.                                                                                                                  
1º de:                                
“Unidos o dominados”.                                                                                                                                                          Y, en estas circunstancias de época -actual, contemporánea, post, traumática y exquisitamente contradictoria- mediatizados por el colonialismo light que sabe a un primer mundo vetusto, alicaído, pero que mantiene sus ínfulas de potencia desarrollista y civilizadora. No sea que la barbarie en sus nuevas formas le quite el terreno ganado a fuerza de sangre, sudor y lágrimas (generalmente las ajenas, en otras latitudes en las que juegan de visitante) a los popes de la Cultura y las Leyes, batuta que blandean merecidamente por sus logros históricos obtenidos por el combo líquido antes mencionado.                                                                                                                                                              Será ese, maybe, el motivo por el cual el cholulismo se viste de gala frente a ceremonias extranjeras de una envergadura dudosa e irrelevante pero que tiene ese ‘qué se yo’ que obliga con placer y sumisión a que un conglomerado de individuos ávidos de realeza y cuento de hadas instantáneo madruguen a la cinco de la mañana, saboreen un té en saquito acorde a la ocasión y recen sus plegarias para que la elite permita que la plebe continúe gozando los privilegios igualitarios y fraternales de ser espectadores de tamaño evento.                                                                                                                                                                                            “God save the queen”; la transmisión satelital al pueblo.                                                                 
1º de mayo:
Un puente en el anochecer de un ciudad que comienza a adormecer, sobre un serpentear cristalino ennegrecido por el denso manto de una nubosidad que también adormece sobre un puente de piedra, envejecido, agrisado, altanero en su elegancia madura, a un costado que es el centro de una noche en la ciudad que sigue su camino serpenteado a los campos Elíseos de su inconsciente multitudinario.   

Crónica desde el año 2300 D.C.

No hay mucho que hacer en el desierto, esa es la pura verdad, mucho menos desde que la última bomba química, lanzada por Babylon Corp,cayó sobre nuestra ciudad, para hacerse con el poder definitivamente.

Árido el suelo
árido el cielo
árido el presente
y el futuro será...
Árido.

Nuestra gente ya no tiene esperanzas en ningún tipo de cambio, mucho menos fuerzas para intentar. Con el ultimo gran líder de la resistencia encarcelado de por vida, la gente ha perdido por completo su fe.
Nuestro interior ha sido arrasado junto a todo lo demás.
Muchos a lo largo del tiempo trataron de escapar, pero fue en vano, la ciudad está cercada y vigilada al extremo. Fronteras bien delimitadas, sanguinarios guardias de seguridad y cámaras de vigilancia por doquier son el común denominador de nuestros días.
El miedo se ha apoderado de todo y de todos...

Hoy no tome el autobús oficial para ir al trabajo... mala decisión.
El autobús es de Babylon Corp. al igual que mi trabajo y todos los otros trabajos en la ciudad…
(¡Ya puedo oír las alarmas sonar por mi ausencia repentina, subversiva, ya puedo oír los rastreadores empezar a funcionar!)
Corrí hasta llegar a una vieja estación de servicio abandonada cerca de la frontera, sé que no servirá de nada, es solo cuestión de tiempo que me localicen, el chip en mi pierna no deja de sonar…
(Se acercan cada vez más, oigo sus pisadas, sus perros ladrando, hambrientos de acción)
A mi mujer y mi hija, sepan que las amo con toda mi alma...
(¡Ya puedo verlos venir!)
Esta no es una historia de heroísmo, esto real... Aquí no habrá final feliz.

Espero  sirva como testamento para las generaciones venideras.
Cuando ya no queden más armas, cuando ya no queden más imperios, ni dictadores, ni más hombres dispuestos a serlo... solo la palabra escrita permanecerá como registro indestructible y fiel de lo que alguna vez paso en esta tierra.
¡No dejen que esto les pase a ustedes... no dejen que vuelva a pasar!
(¡Están pateando mi puerta!)
¡Recuerden, nosotros somos los




El principio

¿Cómo podría contar esto que todavía no ocurrió?


Dos de nosotros en blanco y negro
pegados al tren

el color del tren no importa

la sandía está abierta a la mitad
por dentro es roja




 ¿Cómo hallar las palabras para dar comienzo a ese relato?

  
Hoy, … (día de la semana)
… (mes), … (año)
día .. (día del mes)
este rayo me atraviesa
no hoy
constantemente
abrí mis ojos a la herida
tan familiar era
después de tantos años parecía desteñida
no
como nueva
antes no la entendía
hoy tampoco
somos hermanos

however absurd.




¿Cómo continuar con un relato que todavía no empezó?


Tampoco
y para qué
no

¿eso?

y si no queda otra…
completamente
elegido

lo que diré ahora
es lo que dije el primer día
no sé si me daré cuenta.




¿Cómo recordar los pasos previos que otro dio y ya no están(ni los pasos ni el caminante)?


He tomado una decisión
he elegido el día de mi muerte
he elegido morir

cuando la sangre sea otro cuerpo
decidirá por mí
pintará el cuadro
(el protagonista estará contento)

la espero impaciente
(¿a quién?)
la llamo a gritos
tomo de ella en grandes cantidades

no sé
no miro
no vivo en este cuerpo.




¿Cómo describir la poesía que se ha generado entre el sueño que pasó y el sueño conciente que comienza?


De ese lado nos paramos unos sobre otros
caemos suavemente
hojas

de este lado una conjunción de cuerpos
de soñares colectivos

no había nombres
no suele haber nombres
savia silenciosa
sabía

finalmente fue la razón de la razón
el movimiento contrario
la contradicción del girasol
del único atardecer.




¿Cómo hacer para poder decir la palabra otra vez?               


Tenía hambre
mucho
poquito
nada

porque un día se devoró el poema

lo encontró sobre la mesa
no preguntó a nadie
tanto hambre tenía
famélica palabra

y quiso otro
y otro
y otro más




¿Cómo?                                        




En el otro extremo del hilo hay una palabra                  
solo se llega flotando
el hilo está muy frágil

para flotar hay que llevar una palabra
la misma palabra
la que espera
en el otro extremo del hilo.