31 mayo 2010

La Estereotipadora: Rojo es un Color

Hay una tierra
allá lejos
que siempre ha dicho
el rojo es el infierno

Queridos amigos
el rojo
es un color

Aquella tierra era de gente
gente peleadora que peleaba con gente
Hijos de reyes debían ser
Pues parecían creer
que a su sangra azul la iban a ver


Dejando el absurdo rimeo
Ellos han actuado de ejemplo
para el resto del mundo
el cual es bastante extenso

En una tierra
acullá lejos
enarbolaron bandera roja
y ese lugar fue un infierno

Queridos amigos
el rojo
sólo es un color

Por allí eran los rojos
adoptaron abruptamente un comportamiento social
que no soy quien para contar
pero algo anduvo mal
y fue todo caótico
y las calles pintáronse de rojo


Allá lejos
había una máquina futurista
la "estereotipadora"
el rojo no tiene corazón

Aquí allá y acullá
El rojo tiñó las caras de la ira
El rojo tiñó las caras de la vergüenza
Pero se equivocan
si pintan al amor de rosa

Queridos amigos
El rojo
Es sólo la mínima refracción de la luz que somos capaces de ver

Por doquier el amor es ROJO
A los pigmentados de negro
A los pigmentados de marrones
A los despigmentados
Les corre sangre ROJA


La lava que nos consume
es roja
El sol que nos da vida
es rojo

El amor nos tiñe
de rojo por dentro
El odio nos tiñe
de rojo por fuera

A primera vista
los errores son iguales a cualquier acierto
ROJO no significa nada
más que
el modo
en que
impactan
fotones
en tus
ojos

30 mayo 2010

Doce de abril

Padre Pá, tengo frío y estoy loco
sin seguro, sin ocupación.
Como un sol vago y sin órbita,
un frío sol celeste.
Ayer noté que soy un misterio.
Me dije, nada que pueda decir de mí
tiene más validez, que cualquier otro
polvo, punto o mancha del universo.
Mis vísceras quieren salir
y están volcándose hacia afuera,
revirtiendo el proceso mental,
con lo que izquierda es arriba,
derecha es adentro y caminar
se llama cielo.

¿Qué coincide entre mi realidad
y mi palabra?
Un inexplicable algo
se vela y se desvela, ahora,
ante unos ojos y una piel, de la que
no puedo dar testimonio. Así como del
nombre de Ese que un día fue, y vivió
y tuvo frío entre los grandes bloques continentales.
Y entre las estatuas, antes de que explotaran
y sobre las palomas que carcomen los huesos.

Mi cuerpo duele, porque no hago más
que chocar contra el afiladofiloso muro
y contra los dientes, rasparme con el aire,
y temblar ante un plato de comida.

Solo me tranquilizan los perros.
Increíbleasombroso,
cuando un cuatro patas se acerca,
me invade una ola de lealtad
y compañerismo que me lleva a amarlo
como con ninguna femenina tuve jamás.

O quizás si, aquella vez en que sentí
que de mi pecho removían una espada
y una corona afilada de diamantes.
Mi compañera estaba desnuda sobre mí
y comencé a gritar y ella se detuvo,
intentaba consolarme, pero yo
simplemente sentía que no existía,
como un fantasma que al mirar
sus manos no sabía si eran o no reales.

Y tampoco ahora lo sé.
Por eso te grito Padre Pá,
que ahora tan poco puedo saber lo real
y ni siquiera veo mis manos, Padre,
solo unos cuantos dedos
con miles de cortes y quemaduras
y las uñas astilladas
y los huesos partidos por el frío.

Así me acuesto de cara al fango,
y mi buen genio, mi respiración,
mi sangre y mis venas enteras
solo son el aullido supremo de un perro
a la luna, la luna del bosque,
la hermosura de luna
que alumbra mis manos.
Ellas que envuelven el mundo
para comerlo, entre dos rodajas
de pan, y salud.
Una copa de vino para la digestión.

29 mayo 2010

Tas desconectado? Llueve en París?


Juan Martín del Pedrazo- Dramaturgo.

Primer escena: Un hombre solo y no tan solo porque esta una mujer y un perro.

Hombre casi solo o HCS- ¡Malditos peronistas!
Mujer que acompaña o MQA- ¡Sos estúpido che!, solo porque dije que me dolía la cabeza ¿tanto escándalo?
HCS- ¡Si! Cuando no es el gobierno sos vos cuando no sos vos es el gobierno.
MQA- Te digo que sos pelotudo, tu vieja te saco asi, gorila y pelotudo.
HCS- No te metas con mi vieja, desgraciada que tu vieja es la parca o peor. La madre de la parca.
MQA- Por eso nunca te banca nadie, no podes vivir siempre colgado de una nube. ¡Infeliz!
HCS- Es obvio que me engañas, y seguro que el es peronista.
MQA- Por supuesto que lo es, es el portero.
HCS- Lo sabía maldito sindicato, el no trabaja y se coje a mi mujer.
Perro- Es evidente que ninguno de ellos es socialista. Entre terapeutas y Prozac nunca paran de gastar.
HCS- ¿Ahora el perro habla?
MQA- Obvio, le enseño el portero.
HCS- ¡Que hijo de puta! Este portero se coje a mi mujer y vuelve a mi perro comunista.
MQA- Por supuesto que si, el por lo menos sabe coger y hace a los perros hablar. Vos no haces nada nunca bien. Por eso sos radical como Fernando.
HCS- ¡Hija de puta desagradecida! Como se nota que no laburas nunca en tu perra vida.
MQA- ¿Para qué laburar? Para eso estas vos.
Perro- Es evidente que el Che Guevara no hubiese aprobado esto nunca y menos Fidel.
HCS- Así que ahora el perro habla me va contar de las porquerías que haces con el portero. ¿No perro?
Perro- Suelo irme a plaza a pasear cuado el portero esta acá. Pero puedo decirte que son como dos horas o más.
HCS- El perro me goza y mi mujer me dice que soy como De la Rua, ¡me cago en todos!
MQA- Solo en vos, solo en vos. Querido no te quejes dormí que alguien tiene que laburar mañana.
Perro- Obviamente que esto es culpa del capitalismo. Pero vos por gorila apoyaste a la contra de los Montoneros y ellos te pagan mandándote a trabajar mientras se cogen a tu mujer.
HCS- este perro de mierda. Lo voy a matar.
MQA- Y otro vas a comprar.
HCS- Yo no pienso comprar otro perro.
MQA- El perro no es tuyo. Es mío, yo me lo compre, me lo compre cuando me querías eras más cariñoso y menos gorila. No puedo creer con quien me casé-
HCS- Yo tampoco, si la paja es más barata que un perro y una arpía.
Perro- y un portero no te olvides del portero.
HCS- ¡que perro hijo de puta! ¡Lo voy a prender fuego!
MQA- No te ánimas, casi sos vegetariano ¿pensas que soy estúpida?
HCS- Sos estupida, amor sos estupida.
Perro- es verdad es estúpida, le paga al portero para que se la monte.
HCS- ¿El perro dice la verdad?
MQA- ¿Vos pensas eso de mí?
HCS- Yo de vos pienso cualquier cosa y hasta el perro habla. Por lo que no me importa pero es verdad serías una pelotuda. Muy pelotuda. Me dormiré porque para una forra y un consolador peludo de una forra (se refiere al perro). Me reventaron las pelotas.
MQA- Las pelotitas….
HCS- Un día te voy a meter un palo en el culo a tiempo completo.
MQA- Va ser el primer palo en el culo que me vas a meter.
Perro- y eso que no viste al portero.
HCS- ¿No era que no estabas?
Perro- No estoy pero el vecino de al lado pasa a ver. Y le cuenta al edificio entero. No viste que nunca te joden por nada. Piensan que sos un infeliz suficientemente grande.
HCS sale y se va dormir al living; ya tuvo un día de mierda.

Segunda escena- Una cocina. Dos personas las mismas que antes. El perro no esta.
HCS- Me voy puta, me voy. Sos lo peor que me paso en la vida.
MQA- Lo peor de tu vieja.
HCS- No lo peor después de la tuya.
El perro entra en escena.
Perro- Llamó tu jefe.
HCS- ¿Ahora sabés atender el teléfono?
Perro- Sin duda. Dijo que para un infeliz mejor que entregarás a tu mujer.
HCS- Pero mi jefe o jefa es mujer ¡mierda!
Perro- Es lesbiana, es lesbiana no le importa. Dice que las fotos de lo del portero la convencieron.
HCS- ¡¿Las Fotos?! ¿Qué fotos?
Perro- Las fotos que hay en Internet de tu mujer y el portero, en tu propia cama no las viste. Ganaron un premio y todo. No te miento. Todo esto es culpa del capitalismo.
MQA- ¡Dale! tomate el café que tenes que ir trabajar.
HCS-¿Yo?
MQA- ¡si! Vos.
HCS- Ni en pedo.
En ese momento suena el teléfono. Atiende MQA.
MQA- ¿Quién es? Ah si usted, señor ministro, ya le paso.
HCS- ¿Señor ministro?
MQA- Si te digo, ¿pensas que es joda?
HCS- Pero; ¿Para quién es?
MQA- Para el perro.
HCS- ¿Para el perro? Jodeme.
MQA- te jodo. Pensar que yo era tan linda de joven.
HCS- y tan puta….
Perro- ¿Muy Puta?
HCS-¡muy! Por eso un boludo como yo termine con ella era el ultimo orejón del tarro.
MQA (llora).
HCS- Lo dije sin querer.
MQA- ¡No! Estúpido me pegue el pie con al mesa.
HCS- Si serás perra.
Perro- Perra no es, es puta. Muy puta como dijo usted Sr dueño. Vaya a Cuba y deje a estos peronistas en paz.
HCS-¿Estos peronistas?
Perro- Si, su mujer, el portero y el ministro.
Luego de ello el perro se va con el teléfono.
HCS- Parece que alguien llegó lejos en la vida.
MQA- Sin duda y pensar que vos lo querés matar.
HCS- Yo hablaba de mi y de mi desgracia.
MQA- Yo hablaba del perro y su futuro en la política nacional.
HCS- A la mierda con vos y el perro.
MQA- Amén pero anda a trabajar.
HCS- Si, claro.
HCS se va. Deja la casa pero no se va trabajar se va a un Burger King a fingir que no pasa nada.



INUSUAL

El incendio está blanco
la nieve oscura
templanza perdida
incienzo de algo
verdad de ficción
caras de la cebolla
el incendio está blanco
aúlla a la voz
quema blanco.

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28 mayo 2010

Lupe, tomar decisiones.

Todo está mejor así. Yo estoy mejor, la facultad está mejor, el trabajo, Paco, Carla, Pablo. Bruno. Bruno es mejor. Bruno, poco pretencioso, fumador, pianista gentilhombre que quiere tanto a Paco y a Lupe y que tararea canciones de Regina Spektor, y usa remeras de históricas bandas de rock, llenas de lavandina, para dormir.
Ya no te quiero. Hace tanto se me fue el amor. Rocco versión medio pelo de nuevo adulto fumador y poco fantasioso. Quizás eso, solo fue algo que tenía que pasar… no por algo, sino para algo. Tenía que pasar, solo por hechos tan simples como quedarme sin puchos a las cinco de la mañana, y que con frío y todo, un tal Bruno termine en la estación de servicio comprando dos atados, uno de más por si las dudas.
No necesito mucho más que eso. No necesito departamentos en común, ni suegras que cocinen. Necesito alguien que me emparche un poco. Necesito alguien que me abrace toda la noche sin pedirme explicaciones de por qué carajo estoy llorando.
Y ahora iba a comprarle una boina. Porque es su cumpleaños.

Canción de los que marchan.

Soldado que has agotado
tantas noches,
tantos barros.


Soldado, que de rodillas
has venido como un beso triste
para matar a tu hermano.



No creas la rosa oscura
que tu plumaje significa.



No pierdas la luz del fuego celeste
que a otros viene apagando


soldado, que cuando vuelvas
con tus hijos, a tu silencio,


Veras que no es diferente
aquel dolor que te arroja.


y que el llanto de tu hambre y el nuestro,
son en el fondo, el mismo llanto.


Y vale lo mismo tu gloria
que la pena de ganado que te dobla,


En los bolsillos de ese otro,
que te viene cotizando,


El promotor de la guerra,


que nunca veras
con un fusil en la mano.

26 mayo 2010

Toda tumba es (un) final,

El único posible,
(Lo demás es a medio terminar,
Comienzos tras comienzos, nada mas)


El verdadero,
(Lo demás son solo lamentos)

El real
(Lo demás son palabras
y no mas).


http://unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

Crónica del día en que perdí

Crucé por su habitación, lo vi concentrado, jorobado sobre un pequeño libro. Me acorde de aquel fenomenal cuento que cuenta como un hombre observa a otro desde lejos, que parece loco, que parece tener convulsiones mientras está en cuclillas; al final, el observador decidido se acerca: el hombre en cuclillas estaba afilando un cuchillo…


Nos encontramos a la hora del almuerzo, lo veo pensativo, sin ganas de parla. Le cuento de mi día, de la selección de futbol y la sorprendente convocatoria del enyesado de Garcé. Sin respuesta me voy, extrañado me pregunto por qué una persona propensa a la discusión no me cuestiona, no cuestiona nada, podría contradecir sus más profundas creencias y recibir un tibio: y bueno.


Por la noche lo invito a sentarse mientras ordeno la mesa, meticulosamente veo como acomoda los caballo mirando al frente. Como siempre, empiezo con los chistes, y las explicaciones que me quedaron atragantadas en el almuerzo sobre el pata de palo y el optimista del gol. Cuando termino veo el implacable avance de los siempre sacrificados peones. Sucede que cuando uno se da cuenta de algo, otro proceso se está iniciando en ese instante, otra cuestión que nos hace estar un paso atrás siempre. Concluyo perdiendo por paliza, como Foreman a Frazier, me hizo tumbar mil veces, jugando conmigo, el jugaba y yo sobrevivía. Al final me tira sobre la meza un libro de ajedrez.


jaguayapu.blogspot.com

24 mayo 2010

El Aleph; sí, como ese otro.

Veo lo que ya pasó, cada cosa que terminó.
En esta vida, en las otras en las que fui algún enfermo mental, desde cada mirada, desde cada mirada de cada persona que miró o mirará alguna vez algo y pensó o sintió algo sobre mí.
Veo cada rostro que fijó la mirada en mí, escucho todas las voces que oí cerca o lejos mío.
Cada cosa que ni las más versátil mente podría imaginar que sería recordada por quien sea, yo la recuerdo.
Descansando en una plaza, solo, pensando en nadie; o acostado pensando que no pienso, sucede a veces que siento a mis rodillas temblar y todo mi cuerpo es una estructura sin soporte, me veo desvanecido como recién muerto, mi pero corporal es nulo.

Pero decir que no siento nada es una falacia, porque en ningún momento más que en esos siento que tantas cosas a la vez aparecen ante mí como fantasmas. Es un punto en el tiempo en el que no hay tiempo y todas las cosas son a la vez el presente.
Estoy parado en la puerta a través de la cual sobrepasan los hechos subyacentes a la vida cotidiana.
Veo cada detalle, y veo el conjunto del tiempo, todo ante mis ojos.
Solo con imaginar que giro la cabeza hacia alguna dirección puedo buscar, como en una enciclopedia conocido por completo por mí, lo que se me ocurra buscar...

Desde recordar el día en que nací, hasta en el que me voy a ir de acá para siempre, desde la primera vez que sentí odio, hasta la última vez que sentiré rencor, miedo, vergüenza.
Imaginar los sentimientos no es igual a volver a sentirlos. Yo siento todas las cosas a la vez, cada cosa.
Y tal exaltación de los sentidos es disfrutable y a la vez tan terrible...
Solo con recordar la última vez que me pasó esto, tiemblo hasta agotarme...
Esos momentos en los que me transformo en el cilíndrico centro del tiempo, suelen durar unos pocos minutos, pero eso no es criterio de nada, en esos minutos viajan a través de mí todas las cosas, y yo, como el voyéur que soy, las observo pasar y las selecciono a mi parecer.

Es posible que elija algunas escenas de mi vida y me quede viéndolas eternamente, es posible que con sólo unos segundos sea suficiente para recordarlas tanto como se me ocurra.

Estos ataque no clasificables por nada ni nadie me enseñaron a respetar al tiempo; por algo es lineal, por algo caminamos en línea recta, por algo algunos se cruzan, otros caminan juntos para siempre, otros se chocan o se abrazan... Pero siempre caminando en línea recta, en línea recta hasta que al tiempo se le ocurra dejar de atravesarnos.
Esta mañana llovió de a ratos.
Sobre la primavera que crecía las raíces dibujaron mil preguntas.
Mi mirada en el espejo me descubrió siendo aroma de uva, manojos de ternura,
y miles de palabras escupidas diurnamente
sobre el aire que las nombra y acomoda.

He descubierto en las flores las cachetadas del viento de orillas,
pero sólo fue a través de los árboles que llegué a tu cuerpo desatado del río.

Vos, y tu sombra repitiéndose en la oscuridad.
Sobre la altura exacta deshojaste las golondrinas y en cada canto lloviznaron las semillas
(pequeña ambición vegetal).

Arqueando las pestañas en los reflejos
aprendí cuando no hay voz en mi paliducho corazón.
En la mirilla de las puertas la luz me sonríe
Y empuja los ríos que serán el mañana:
Todo regresó flotando en el agua profunda.



http://los-mil-lunares-de-clarisa.blogspot.com/

21 mayo 2010

Guadañera

rock

Para quien me agua la mamúa.


Total y completamente masoquista:
            poner los temas más tristes que escuchaste algún día
      y reirte de tu patetismo

La literatura es un bicho que induce a la muerte
ya se ha dicho,
means cleavage cleavage cleavage
entre copas (una película)      de líquidos
color café ámbar
y algunos gritos de      desesperación.

Lástima que el invierno traiga
gargantas irritadas
y un síndrome de abstinencia de ponerse
de cara a la lluvia
            (para algunos)

Al camarón que se duerme
hasta el azar le sale mal *
no hay corriente que lo deje bien parado
            estúpido animal,
            en vela tanto tiempo
para caer narcotizado justo cuando hay que remar
(o mover el cuerpecito)
para el lado contrario
como si abriera una página de un libro
eligiéndola con displicencia
y la cuarta línea dijera:
un laberinto más mental que mítico

Qué podemos perder más que
esta vidaporquería
estas canciones que nos cuentan esta vidaporquería
o los largos ratos de mirar los Simpson (!)
o terminar ese libro de Prevert que vuela la peluca.

La perinola mental está rota,      habrá que aceptarlo.

Cómo será de graciosa la rebelión del alma,
que al camarón que se duerme
      (no calamar)
hasta el azar le sale mal.



http://vaciocosmico.blogspot.com/

Tengo llanto

Mirá como tiene un agujerito. Se lo mira también y lo redondea por el borde con el filo de la yema del dedo . Se le ve como muy pan de leche pero azul de tanto lloverse poquito a poquito en la mañana del sábado. En la esquina medio diente ensimismado al pulmón izquierdo que está prendido de una puntita al cuerpo dice qué. Evócale de tu boca el hilo vivo del nada no-todo-es lo que se toca. Toca lama si está herido. Tanto hablar del mal dormir abre el apetito de una cabra a punto de parir la digestión de sus ovarios melancolicos de tanto indebido uso ocular. Se queja de que su parcela no esté en condiciones, que no, que no que qué. Como tener una semilla para plantar tierra, un par de jaulitas para el alma, un agujerito para vaciarse completo cuando todo es malo y todo es nada, cuando se drena por-el-hombro de la imagen casi parcial casi caligramicamente encendida del rabo a la nariz un pseudo fuego con barriga de canto sordo unísino que se lla ma la lá la lá la, lá gri ma. Le da asco que asoma por la lengua desde la garganta. Su ventana mira como con ojos de fenónemo, y él se responde por la mente; Es como tener un agujerito para vaciarme completo, por el que deshago cada papeleo facturado del compra y venta de angustias (no)anónimas.
Au tén ti ca fa la cia.
Deja el exhalo acariciando torpemente, poquito a poquito, el abismo atemporal de la mañana del sábado;
El agua hasta entre la uña y el dedo,
la penunmbra en la palma de la mano.


http://babelemonade.blogspot.com

20 mayo 2010

Será

Será que este reencuentro se me hizo tan corto,
sera que me remuerde pensarte con otro,
será que es tarde, y me duele la mirada,
será que ya todo tiene gusto a nada

Será que me inhibes y me pongo cobarde,
será que siempre llego tarde,
será que tus besos no llegan ni pasado mañana,
será que no despierto con vos de madrugada

Será que hace frío y me duelen las costillas,
y de tanto esperarte sentado, no llego ni a la esquina,
será que hace 10 años que te pierdo,
será que tengo tanto miedo de encontrarte,
de perderte, de que me hables,de que me calle,
de que te mire y se te olvideque así no soy tuyo ni de nadie

Será que siempre lo arruino todo,
que no razono ni a tu forma ni a tu modo,
será que extraño tus abrazos, tus sabores,
tu aroma de recién levantada,
que no me sale ni mirarte a la cara

Será que ya no tengo ni las fuerzas ni las ganas,
será que ya nada es lo que era,
que mis dedos no cruzan tu frontera,
ni mis labios entienden los relieves de tu mapa

Será que esta espuma de certeza de pasado me ataca de frente y de costado,
sin piedad,sin escrúpulos y sin disimulo, con dardos de soledad,
inculcándome el terror que me produce el azar.

Será que no soy independiente,
que me quema la nostalgia del no haber hecho,
que por las noches no recojo flores en tu vientre,
que no siembro semillas en tu pecho

Será que tus labios ya son como espadas,
que no sientes ni temes si me matas,
que no duermes ni sueñas conmigo,
que no serás la madre de mis hijos




http://www.faks87.blogspot.com
http://www.fotolog.com/piedradesisifo
http://www.fotolog.com/despuesdebogart
lento estás
acariciándote
las pericias del olvido
lento estás
manoseándote
las falencias del gemido
lento estás
arrebatándote
los compases del quejido
y que sepas, que sepas
que con todo lo que tardaste
ya no soy lo que era.


http://le-targo.blogspot.com

Lo Puro.

lo más puro que fue impuro
mancha en cada vidrio/
todos los vidrios manchados pues/
de naranja, violeta y verde
porque ahora queremos crear
un poco de gracia en el abanico de lo incierto.
acaso una caricia que pellizque la turba/
el limite imperfecto de una nota muda/


el cielo entero
que espera cualquier cosa ya
viendo cómo le doy de volar a éste sexo.


en su pureza,
y en su impureza.


creo que a veces aparece algo
entre ellas dos,
hay como pequeños bailes
que me logran viva.
o quiza sea simplemente
una llama infima
que quema mucho
en la ventana.

19 mayo 2010

Lección I

Una vez escuche que alguien dijo que para escribir sobre un tema, solo hay que saber de que se trata, ya si decidimos escribir por la simple fantasía de creer que sabemos o escribir lo que imaginamos que es , sin dudas carecerá de valides de emoción, de sentimiento. Alguien una vez soñó con escribir una historia de amor y no la termino…quedo en un cuaderno al costado de una cama…. Esa persona todavía no conoce el amor que quiere transmitir en sus hojas en sus letras. No dudo que crea en el amor, pues me ha demostrado que si y me ha enseñado de el. Yo sin embargo, sin ser una doctora o una licenciada también me ocupe de enseñarle algunas cosas. Que van más allá del amor en si.

A veces solemos ser tan egoístas a la hora de amar. Ocultamos nuestro amor entre nuestras piernas, porque sabemos que es más fácil llegar ahí que al corazón. Pero descubrí que siempre puede haber alguien que nos abra las piernas igual que a el.

Primero me abrió una puerta de confianza y compañerismo, después me abrió su cama y en ella abrió sus ojos y su boca. Con cautela abrió mi cabeza, mis ideas, mis líneas mis recuerdos mis errores mis fracasos, y allí completamente expuesta y desnuda me abrió el corazón….y yo lo deje volar y volar y volar….pero me encargaba de meterlo otra vez en la cama en cada despedida.

Tome su mano frágil y suave y lo deje guiar por mi camino. Lo deje planear, soñar, proyectar, lo apoye me encantan sus sueños y estuve dispuesta a luchar por cada uno de ellos, pero eran SUYOS por sobre todas las cosas, yo solo lo acompañaría aferrada a su pequeña mano, y algún día lo vería irse a volar lleno de gloria, esa era mi meta. Mi meta era su futuro, sus sueños, que llenaron mi vida sin sueños en sueños ajenos por lograr.

Lo mire a los ojos tantas veces….nadie puede hablar de amor si no se perdieron una tarde en sus ojos…podían hablar, rezar, llorar y hacer el amor esos ojos. Esas pestañas podían acariciar y eran balcón de lagrimas vanas…. Descubrimos que podíamos leer el mismo libro y entender dos historias diferentes, que podíamos mirar el mismo mar y ver dos colores, que el cielo esta estrellado o apunto de llover…podía ver sus ojos aun cuando dormía.

Acaricie su piel y nadie puede decir que el paraíso tiene arena si no vieron la nieve de esa espalda…nadie puede hablar de sal si no recorrieron su deshielo, nadie puede hablar de piedras si no besaron sus rodillas, nadie puede hablar del Ecuador si no se quemaron debajo de ese cuerpo, nadie puede hablar de Jesucristo si no vieron su cara de Dios desde arriba.

Escuche cada risa cada canción cada poesía. Escuche cada bronca cada tristeza cada desilusión, escuche el motor de su auto y de cuerpo. Lo escuche respirar, los escuche maldecir insultar, lo vi salirse de su propio cuerpo enojado y agresivo….y lo vi volver a entrar y convertirse en carnero, en bebe, en dulzura en caricia en beso y en abrazo.
.
Nadie puede hablar de amor, si por una vez en su vida, no se sintió lleno completo feliz. Nadie puede hablar de amor si no esta dispuesto a dejar atrás su pasado su orgullo su vanidad. Nadie puede hablar de amor si no canto una canción abrazados, nadie puede hablar de amor si no te vendaron los ojos y te amaron, nadie puede hablar de amor si no sintieron la conexión de pensamientos, nadie puede hablar de amor si no cuidaste a un enfermo y no le acariciaste el pecho hasta que se duerma. Nadie puede hablar de amor si las madrugadas no duraban un respiro, nadie puede hablar de amor si no inventaron besos, nadie puede hablar de amor si no se durmió de la mano con alguien besándose.

Y yo que creía que la cama era la cura de todas las depresiones y maldiciones, que erran el refugio para sentirme plena…y yo creía que podía emborracharme y ver la vida de otra manera…como se nota que todavía no me había bebido su piel!!. Yo creía que el amor llegaba para quedarse y darme hijos yo creía que el amor era multiplicación 1X1, yo creía que el amor era perfecto, yo no creía en el amor.

Hoy con 25 años puedo hablar de amor. Hoy lo sentí, lo viví, lo adore, lo desee. Hoy se que encontré un lugar en el mundo en el que se podía ser feliz y olvidar y no mirar para atrás y ese lugar fue su cuerpo. …. Y pinte corazones y escribí cartas de amor y dibuje, y le regale una estrella y una luna, y me virginisé en entre su cuerpo, fui alumna de sus luces y maestra de sus oscuridades. Fuimos sol y luna. Fuimos ternura y pasión. Fuimos amor y locura.
Alguien alguna vez me dijo que tenia que escribir de lo que supiera…y esto es todo lo que se…esta es la lección mas grande de mi vida: el amor.

El Gran Paso

En México un hombre cansado y con tres hijos maduros vive, después de su divorcio reciente, en un departamento que esta en el 5 piso de un edificio gris.
La ciudad de DF tiene ciénagas ocultas en cada esquina.
La gente las ignora, y profundamente ignoradas, las esquinas construyen como hormigas su propia fortaleza de sueñera y de abismo.
Pero no toda la gente puede ignorar ese simulacro; un hombre que esta cansado y logro cumplir las exigencias de tener hijos, comprar un departamento y perder a una mujer, corre el riesgo de ver a esas hormigas silenciosas hacer sus castillos infames en cada cuadra,
En cada amarga banca de las Plazas.
Las hormigas son precavidas como los instintos, y no duermen.... arman algo que (sospecho) ellas no pueden entender. Edifica terribles torres de un vidrioso sentido.
Piedra y sangre.
Una sobre la otra se esmeran en darle cuerpo a eso que la Ciudad toda prefiere olvidar.
Bah, toda es una exageración, el hombre no puede olvidar nada, su silencio y su estado de cansancio animal lo obligan a respirar del mismo aire que respiran esas hormigas.
Su edificio gris se atesta de Hormigas por las noches....
Una madrugada, el hombre se movió de un lugar del departamento a otro para tomar un líquido transparente que no hizo más que avivarle la sed y el cansancio.
Setecientas cuarenta y nueve hormigas invadieron su cama; lo desterraron de ese primer lugar. Las hormigas son territoriales y frívolas a veces, pero su incesante correr por las paredes dan una nefasta impresión de vitalidad.
Eso, suele reconfortar sensualmente al pobre hombre.
Digo pobre porque perdió así su casa entera.... cada movimiento significaba perder un lugar: el baño, la cocina... el comedor y los muebles.
Una noche, contraído en el lavadero, ultimo bastión de su personalidad, el hombre vio venir una columna de hormigas como una lanza hacia sus zapatos.
El sabia que lo querían desde el principio... pero las hormigas no son indecentes.... son tímidas y respetuosas... prefieren apoderarse de su casa, de sus muebles y de su aire, antes que tomar arrebatadamente la integridad gris de un hombre cansado.
Pero ya era la hora de dar el gran paso.
Las hormigas lo escalaron y vistieron como la sombra de algo magnifico sobre algo pequeño.
Sus hijos eran mayores y ya tenían familias propias... ¡que bueno que puedan emprender sus propios proyectos!, pensaba a veces como quien lee un ingrediente de una vieja receta para hacer galletitas.
Paula era, ante todo buena madre, y eso era algo que se debe agradecer, como buen padre que se consideraba a él mismo.
Una hormiga temeraria se metió por la boca y las otras la siguieron.
Después de todo ser soltero a esta edad era una forma de revisar el camino y sentirse orgulloso de todo.... errores y aciertos, era una forma de ser feliz con sus nietos quizás.... ¡¡¡¡una nueva etapa de la maravillosa vida!!!!
Nunca las hormigas habían sido tan violentas...

Mientras se moría con alguna dificultad, el hombre sintió como en su hueco interior, algo se estaba construyendo.

18 mayo 2010

Arte

Los personajes se movían por el cuento creyendo en su existencia particular.
Buscaban las apariciones del creador, cuando en realidad, ellos eran su obra.
No existía algo que no fuera su arte. El tiempo es arte, cada palabra sobre la hoja es prueba del escritor. Pero esto no podían entenderlo los personajes en su personaje. Porque nunca había habido personaje o escritor. Solo arte.


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Máscaras

Mascaras, todo son mascaras
Nada más que eso.
En algún lugar, en algún rincón
                                  Alguien.
Llora.
Grita.
Desgarra…
                ….. Y no entiende.

16 mayo 2010

Andando

…y soy consciente de esos otros
que forman parte de mi mente
soy consciente de que existieron
soy producto de miles
y en otros miles me encontraré
porque también soy parte del todo

al rozar la piel con la mirada
con la imaginación
siento que el afuera
también es parte de mi abismo

es como mirar las descargas
del sol en el cielo
verlo reflejarse en el mar
¡estar ahí!

…y es mi imaginación
una matemática que altera el mundo
y crea otras realidades que me atraviesan
que se expanden
a través del viento
es un andar ciego
que fluye hasta hacerse visible
en sentimientos sin sentido

lo indeleble del pensamiento
a veces oscuro
a veces claro
sobre la espiral ascendente
que lleva a la paz
tal vez sea la muerte
que en otros miles
se encuentra

…y que todo siga
como el ir y venir del mar
el trepar y caer de la lluvia
el ir y venir de un lampazo

…y será este andar el que me mantenga
en un mismo lugar




http://asieslavidamundo.blogspot.com

15 mayo 2010

en el crepúsculo
las avenidas
están bañadas en naranjas

en el crepúsculo
los edificios
están bañados en naranjas

en el crepúsculo
las calles
están bañadas en naranjas

* * *

en el crepúsculo
las naranjas
en el crepúsculo
las lágrimas

* * *

las naranjas del cielo
naranjas y amor

las naranjas del fuego
naranjas  y amor

Recado

: sinceramente
nada tengo contra los muertos,
pero me revienta tanta ceremonia,
que se pongan tan solemnes,
¡Que se tomen tan en serio!

¡Tan cabezaduras!
¡Tan fanáticos con su partido!
¡Tan insistentes en su postura!
¡Tan sectaria su bandera
de huesos cruzados y calavera!

como si hubieran firmado un pacto,
como si hubieran hecho
un voto de silencio,
como ofendidos,
nenes encaprichados,
¿No creen que hay cosas peores?
¡Vamos, no es para tanto!

Ah, claro,
ahora entiendo
seguramente
se creen mas que nosotros,
es eso,
que están para cosas
más importantes
que los simples tramites terrestres,
que los mortales pasos de manuales

¡Pero bien que te morís de ganas
que te llore,
que te mande flores,
bombones!


P.D: recibí la postal
me dejó sin palabras

Ejercitar la Memoria


¿Te acordás cuando...?
éramos dos
y éramos muchos

Después nos mirábamos
y habían otros
pegaditos a nuestros rostros
¿Cómo ahuyentarlos?

Ahí andaba la clave
pegaditos nuestros rostros
todo cambió
O quizás nació una simple ilusión

¿Te acordás entonces...?
éramos dos
y éramos suficiente

Juntábamos nuestras narices
y vibraciones sonoras
interponían sus manos entre nosotros
Y no nos quedaba otra

¿Te acordás aquella época?
O aquellos tiempos
todo cambiaba
eras material, eras pensada nomás
o estabas y al momento te habías ido
o “me querías...”
y unos instantes luego
debía completarse la oración:
“...lejos”

Hablo pocas y pausadas palabras
Porque es mucho el esfuerzo de gritarlas
Y remarcarlas al modular
Para que la distancia espacial
En este tiempo actual
No incinere mi mensaje
Y te alcance para hacerte acordar
Acordar cuando...

14 mayo 2010

Tabú y Morlaquito

Del pasado y la memoria.

Hace mucho tiempo tuve una vida, y aunque no la recuerdo
se que antes tambien fui joven,
antes tambien luche por las causas justas
antes tambien llene de ampoyas mis manos de trabajo
y mis neuronas de sudor de estudiante.

Antes tambien cai por los fusiles en un paredon gris de lamentos.
Antes tambien tuve que huir del pais para salvar el pellejo
Antes tambien fui perseguido, encarcelado,
secuestrado y finalmente torturado hasta morir

y fui enterrado en una fosa comun con el resto de los mios...
sin banderas, sin simbolos, sin nombres.
Fuimos reducidos a cadaveres calvos y desnutridos
amoratados y mutilados.

Todos eramos iguales y muertos por una misma causa comun.
Del mismo modo que el diablo tomo distintas formas para tentar a Cristo
el enemigo se transformo en militar, en infiltrado,
en television, en consumismo, en engaño.

Pero tras toda mascara lo encontramos.
Porque yo no recuerdo todas mis vidas pasadas, simplemente me las han contado.

Y la nueva forma del enemigo coincide con las anteriores.
Fascistas cool, dictaduras copadas, peliculas y series
que predican la desunion entre el pueblo nuestro.

El enemigo se esconde tras la mascara del consumismo
se roba nuestra cabeza
se adueña de nuestros corazones
hace que los hermanos de sangre hablen diferentes idiomas

Divide y reinaras, es la premisa del enemigo
que busca someternos, esclavizarnos.
Que nos lava el cerebro.

Hoy el ultimo celular que salio,
es tan fuerte como una bomba de hidrogeno
solo que mas lento y mas placentero.

Y hasta que todos los que nos creemos distintos
no sepamos ver en el otro a un igual,
seguiremos desunidos y seguiremos siendo los parias
que la realeza del Norte utiliza cual burro de carga.

no nos veamos, miremosnos a los ojos,
como la gente que somos:
que labura, que estudia, que lucha,
que no le debe nada a nadie,

que crea

Que cree

Tempio

A ver, no quiero que se crea que intento personalificar, psico-lógica-mente hablando, a un ente cuyas características son tan distintas a las de, valga la repugnancia, las personas. Aclaro un poco porque veo vuestras caras de desconcierto en todo el auritorium. Muchas veces emití blasfemas palabras contra eso a lo que se le llama "tempio", cretinándolo y smelando sobre sus malditas acciones contra mi persona.
Sí, hablaba de él, o pensaba en él, para ser más claro, como si fuera una persona sobre la cual se pueden grafiar insultos y adjetivos deploratibles, como si el "tempio" tuviera intenciones, voluntad, y hasta saña al accionar contra mí.
Pero por un tiempo dejé de figurarme a mí discutiendo con el tempio, y hasta se podría decir que lo perdoné por todas esas quisas que me provocó.
Ahora, no sólo taponeteé con arena fría las llamas de dolor que ocasionó en mí ese ente llamado "tempio", sino que también estoy al pritte de decir que estoy gradnecido con él... Sí, sí, sí. Estoy muy muy muy gradnecido de que háyame puesto en mi camino una nueva situación tan satisfactoril. Recuerdo, per antitisis a lo que jáctame hoy, que me quejaba de él, que se smereaba el muy maldito de mí, jodiendo mis peques pasos en esta vida de cala, cada uno de mis peques pasos en esta vida. Pero hoy, después de uno de estos peques pasos en mi vida, me topé con algo que, aunque quiera, e invente sechnas nuevas, no voy a poder describir con autentisca precisión. Voy a decir, simplemente, que estoy hasta la cramilla de felicidad, que rebaspo de alegría de que el "tempio" nos haya colocado a los dos en los mimos lugares tantas veces antes, hasta que por fin nos dimos quentia de la existencia del otro. Y hoy, estamos pasándole sobre la cabeza a ese vesche llamado "tempio", juntos juntos, sorneiando sorneiando.

12 mayo 2010




More fotos

Palabras para la mujer que se fue (viejos poemas desempolvados) - Así

Como un niño abandonado llorando en un rincón,
Así es mi amor.

Como una vena abierta, sangrando, sin nadie alrededor.

Como un soldado arrastrándose por su honor,
Como un corazón en lucha con la razón…

Así es mi amor

Por vos.



http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

Playing with green noise

Deshilachando par de núbiapos sobre tu vientre me hundvanecí en el claroscuábierto enremismado pedaujero de cielo descielanudico que me absorvelaba en la casi noche tenue. Casi porque aún alusomaban caídos como lluvitélamos pequefídelnos rayolitos acuarelados en el río calmo de sol a sol, de rojo a rojo en la garganta del ocapozo. Y yo que te mermudecía como con nebulójulos sobre la trabocalábia cantarandeando un uspiramoreo de un algo trístido que se adormela. Y así te detallé con el digitodermáluno desislazando tu parpabájono como caricia caidisprenda tibisuavando todo el brizareo de tu esenalme. Hasta que perdí la huella de mi trazmáneo cuando di cuenta de que a soplocos pinceladeaba desgaraprobalitojos fragiadélicamente en la superficie lejodistántida de tu mentódico ensamble a la tierra. Y carcomí el hilonímico de tu cielámalo, desde mi vistalidalumbrea interpenterie hasta lo que creía entonces tu cenúcledo respirondeandome como borde marítimo a la palma vénuoda; Crayoneleando el último suelensueño apocopandose en suaóleadas mentaloníricas, yo decía que decía que tu múrvoyo me transforamaba suáluce en el cantarandeo del uspiramoreo, por ahí, en oído de mí, trístida, que me adormelaba en tu vientre, para volverme luego, más ágüida más trístida, viendo claro la escarniela de tu dedhúmedo, que apoya la sómbrida verdorosencia
en mi frente,
o a mi costado
y me sala
me vizna;
Luego,
me bebe.



Salúd.



http://babelemonade.blogspot.com


A Tamara Russo.



La rejilla
de tu inagotable soledad
y libre turquesa
ha absorbido el frío
que me congela ahora
de espaldas.

Vivamos intenso, entonces.

¿Oíste ya la última
melodía de las montañas?
No existe.
Es sólo sonido eterno.

En cada mirada
tratamos de construir
esa verdad del segundo corazón inventado
que destruye al mundo.

¿Desde que sonrisa nos miraran
nuestros animalitos de rebelión?

Recordaré tu modo de interrogar
al eco como el sueño causado
por la revolución perdida.

Toma de mi mano
y desnúdate,
desde ésta duda que soy
sobre ésta pregunta
que se piensa a sí misma
en las voces pronunciadas
por los silencios,
esos ojos de luna tan gigantes
que me esperan siempre
paralizados en el úmbral de la sombra.

¿Te das cuenta qué catarquico, hermana?

La gente está muriendo sin saber
que alguna vez tuvo un alma.

11 mayo 2010

Visionarte

parece que es una sensación parecida
a la del cuerpo cuando ama
cuando se encuentra en frente
de todos los colores vibrantes
en formas informales,
redondas, oblicuas, tiernas
experimentales;
sintiendo la catarsis
esa tan poética
que se siente pocas veces
cuando se ríe, llora
salta o se apena.
es que tengo hoy los ojos fijos
en esa otra mirada,
la que con fervor me come
me coge,
me toca,
me lleva,
me translada
a otras dimensiones
a otros universos
a un nivel que trasciende
todos estos senderos
donde caminar se siente añejo,
donde el correr no te lleva a nada,
donde el volar parece el único método
para guardar las emociones retratadas.



http://notasapuntesyotros.blogspot.com 

Repeticiones

El mismo café de cada tarde, más de la misma charla adormecida sobrevolando una profundidad que no alcanza, las mismas ojeras a la mañana siguiente, el mismo rutinario trayecto de ida al yugo, la misma fragancia de la vecina cuarentona en el ascensor, las mismas letras del ajado abecedario, el mismo megáfono gritándole al sordo oído, la misma jeringa infectada propagando sentencias finales, el mismo callejón sin salida, las mismas colegialas observadas de reojo por señores circunspectos, el mismo colon irritable de la “amiga” que no es, los mismos semáforos atravesados en amarillo, las mismas luciérnagas extinguiendo su resplandor, la misma medida “tacaña” en los bares de onda, la misma mediocridad en los escritos propios, la misma sensación de vacío en los sentimientos ajenos, las mismas garras desde adentro, las mismas vestiduras rasgadas desde afuera, el mismo melón con jamón crudo, la misma música resonando bajo en la trasnoche destartalada de un insomnio cualquiera, el mismo ruido a sexo salvaje de al lado, el mismo número ganador sin apostador, la misma apuesta ficticia a doble o nada, la misma agonía del sinsentido de buscar sentido, los mismos pasos sin huellas, la misma cerilla, el mismo oxígeno enviciado de adioses, el mismo grito ahogado, los mismos labios sin besar, el mismo alcohol en exceso, los mismos ojos que se evitan, la misma inquieta Claire, el mismo nauseabundo olor a basura revuelta, el mismo orgasmo, los mismos gestos, la misma falsa promesa, la misma repetida frase, la misma repetición de lo sabido y no aprendido, el mismo agujero en la camisa a ponerse, el mismo vuelo suspendido, la misma mosca molesta, el mismo punto negro abandonado, la misma alergia de otoño, el mismo frío invernal a destiempo, el mismo cepillo de dientes gastado, la misma cama sin hacer, las mismas muelas adoloridas, el mismo cigarrillo apenas pitado, los mismos mocos colgados después de cataratas de las mismas lágrimas que prometen ser la mismas últimas que las anteriores, el mismo orgullo malsano, la misma uña comida, el mismo mecanismo atrofiado, el mismo músculo alicaído, la misma carrera abandonada, el mismo cúmulo de olvidos recordado de sopetón, la misma suavidad añorada, los mismos muertos repetidos, los mismos vivos impuestos, las mismas penas afloradas, la misma mierda con el mismo olor, los mismos días, las mismas semanas, los mismos años, las mismas décadas. Otro tiempo. La misma esperanza reprimida.
Quien es el domador de mancuspias
¿Acaso es aquel que vela los sueños dormidos
De utopías detenidas en el tiempo
O el que desencantado de ellas
Toma el látigo y las castiga?

La casualidad es inmensidad
en que el domador se encuentra
con el vacío y no quiere estar solo.

La intuición es su arma.
Ella lo espera agazapada,
El domador no lo entiende.

10 mayo 2010

Muchas gracias de nada.

A todos por haber venido. Nos hace felices saber que el público está lleno de gente respetuosa, enérgica.
Calculamos que por La Fête d'Evohé 3ª edición habrán pasado 150 personas. Nos vimos desbordados y sorprendidos por la concurrencia. Sentimos la obligación de publicar el balance de gastos, para que ustedes estén seguros que la plata que pagan para el espectáculo, se guarda en un frasco y no se toca sino para fines evoheños. En agenda/noticias lo encontrarán.
En estos días publicaremos las fotografías. Pedimos a todos los que tengan archivo fotográfico que nos lo envíe, ya que por algunos desencuentros no pudimos registrar la actuación de todos, la cual si está filmada. Intentaremos subirlas pronto.

Agradecemos particularmente a algunos muchachos:

A Maxi y todo Rey Camello. Pero, sobre todo a Maxi, que se mueve infinitamente cada día a nuestra par para que todo salga bien
A los chicos de Casa 7 arte&cultura por la calidez, la paciencia, la amabilidad y el laburo que hicieron durante toda la noche.
A The Maddox, Román, Laura Trebucq, Julieta Acosta, Fonzo Alzaibar el Monstruo Mal Adiestrado y Nicolás Heller por el arte, por haberse sumado tan activamente al proyecto.
A Fernando Bender por actuar y por saber disculpar el desperfecto ténico.
A Matías Cáceres por filmar.
A Jeremías Vazquez Mindbleeder por ser un presentador de lujo.
A Los Doors.
A Silvina Lizardo por exponer sus diseños y haberse esforzado sobremanera para llegar a eso.
A Ezequiel Estancona por las luces que construyó para la Fête.
A 3 Tristes Tigres por el sonido.
A Vikingo por los micrófonos.



Este saludo lo envían Freddie Egon y Lena de parte de todo ¡EVOHÉ!

09 mayo 2010

Mierda

La calle de su casa, la casa de su calle, el perro de un vecino, el vecino de un perro, el reloj de arena, la arena del reloj, el grito de la tristeza, la tristeza del grito, los sueños de un insecto, los insectos de un sueño, y nada más que un conjunto de contradicciones, negaciones, difamaciones y otras palabras que también terminan en “ciones”. Conjunto de lluvias y de primaveras muertas.


Mierda. Fue lo primero que dijo cuando abrió los ojos, no supo por qué, no supo a quién, mierda.

Le picaba el brazo, y las rodillas, la cama temblaba (o acaso temblaba él). El perro dormía, la ventana estaba cerrada, la puerta entreabierta, el techo alto, el piso mugriento, la palabra mierda en el aire, la última sílaba en sus labios. El perro ladró entre sueños.



Ferezeben

Turún-tun…

Nunca supe que gustara de mí
Si éramos sólo nenes

Se acercó torpe
Sabía bien qué quería
Di las indicaciones
Lejos de todo
Nos besamos en los escalones
De un cine
Estuvo conmigo
Hasta que mis besos le fueron insípidos
Me dejó

Lo vi
Tan tentador
Tenía que saborearlo
No me diría que no
Nos besamos en una esquina
Todo el cuerpo
Primero me recibió en sus brazos
Después me poseyó entre sus paredes
Pero…
Nunca quiso saber más nada
Me dejó

Tan joven
Tan absurdo
Tan retorcido
Al joven le fui joven
Al absurdo le fui firme
Al retorcido le fui directa
Nos besamos a la vuelta de la esquina
Donde no nos vieran
Pero tiernos no nos ocultamos
Y en lo que dios descansa
Me dejó

Al margen me mantuve
Sintiendo un deseo
Sólo una fantasía más
Inesperadamente me toma
Y juega
Y juego
Fue entonces aquella vez
¿Era lo que buscaba? No importaba
Yo lo estaba teniendo
¿Él me poseía? No importaba
Yo lo estaba poseyendo
Pero nada duro más que el tiempo que fue
Me quiso dejar
Me dejó

Insistente- Perdedor- Penoso- Vergonzoso- Indeseable- Lamentable- Bajo- Rastrero- Molesto- Empalagoso- Insipiente- Insensible- Torpe- Baboso- Inútil- Odioso- Intolerante- Intolerable- Caprichoso- Infantil- Desesperado- Frío- Perdido- Repetido- Uno más- Sea uno menos- Por fin se fue.

De vuelta en casa
Paso a paso
Pisa la losa del baño
Cierra sus dedos en el lavamanos
Absorbe la luz del espejo
Posa tres dedos bajo un pliego
Por encima de la laringe
Tira del pliego y se despega
A lo largo del mentón
Todas las mejillas
Con labios y nariz y parpados
El reflejo de su rostro es ahora rojo
Líneas gruesas rojas que surcan su rostro
Cae la máscara en el lavamanos
Observa las líneas contraerse y relajarse

Para ser el diablo le faltan cuernos
Que aún no tuvo y no tiene
Pues no piensa defenderse

07 mayo 2010

Hilos

Silbando esa canción nos cansamos de estar encerrados
y el cordón más próximo nos sujeta el culo
y el culo de un perro se nos acerca a las manos
y la cola como una lengua nos hace estornudar.

(hablando de nosotros me pierdo las personas
que nunca son siempre las mismas,
me divierto uniendo en versos palabras como nunca y siempre
y concluyo no sabiendo de quién hablo
salvo de mí, de donde algún día juro escapar)

la cuestión es la calle
cuestión que no es
porque no hay dudas
sabemos
que somos solamente nosotros
o yo y los perros
o yo solo
nunca nada sin yo, claro
o quizás la lluvia y la vereda
pero ellas porque las escucho desde mi pieza
como si las tuviera en la cabeza con la canción
que silbábamos antes de sentir frío
(el tema dos de Kind of Blue
esa lluvia de flechas incendiadas que es Kind of Blue
esa flecha particularmente apagada que es el tema dos)

y ahí estábamos, estúpidos comentando
que hay algo de evidentemente estúpido en la canción,
algo de falsedad, de insulto mal aplicado pero no por mucho
(por supuesto, no nos pusimos a hablar de arte)
es raro
cómo la misma canción nos obligó a no escucharla
cómo cuando la escuchábamos nos decidimos a salir
y los perros,
el cordón frío
y eso.
mensajes ocultos
que respondo sin saber
por eso leo en un cuerpo que me calla
y no va a haber un día en que no nos besemos sin querer
por eso de chico me subía a todos
todos
los árboles
por eso pintaba las paredes con crayones y puteaba a mi mamá
conocía sin darme cuenta los hilos invisibles
estaba temblando.

esta canción es otro cuerpo que me habla
y a pesar de que no la comprendimos
salimos a pasear
y el cordón nos habló
o le habló a alguien
y llegaron ellos
los Perros
que se sumaron a la noche rumiante
estuvimos un rato y nos fuimos
una conversación en silencio y hasta luego

mientras volvía,
pisé un sapo
el tema dos de Kind of blue es tan mierda que da lástima
tengo un ojo diminuto en la zapatilla
no soporto el calor
soy yo solo y el ojo de un sapo
tiemblo
tiemblo
(estaba temblando).