30 agosto 2009

Free Woman I


http://www.flickr.com/photos/fedenistico

Gula

¡Abandonado!, Sumergido, Desbordado
Insaciable, Corruptor moral.

Devorador oceánico, Monstruo,
Amenaza, Horror.

Bola, Baba, Agujero infinito,
Big Bang.

Ah! ¿Por qué atraigo la maldad?
Si soy despertado por avispas punzantes
Y las flores organizan fugas de mi jardín.
Oscuridad de nubes entran por los zócalos
Y ¡Ay de mí frente a los espejos!

Las abuelas y las madres
Unen su progenie
Bajo la sombra de mi silueta.
Mientras se divierten señalando
Rezan sus salmos:
Deforme, Inmundo, Grasoso…
¡Ya hasta deseo que me digan gordo!

¿Y por qué tanto?
Preguntan los compasivos
¿Es que no existe límite para la gula?

Yo he dicho que pierdo mis amarres
Frente a la suavidad tersa
De la crema bien batida.
Jadeo ante el chocolate majestuoso
Que esconde la menta,
¿Qué religión existe fuera del chocolate con menta
Y el abrazo fraternal de la aspereza del queso?

Aventura en mayonesa.
Me desplazo montado
En el barco audaz
De mi paladar inmenso.

Se que comiendo he de llegar al cielo
Como un acto de amor,
De retribución valiente al alimento
Que nunca osó juzgarme.

Y a la naturaleza que me acompaña,
Comprende mi hambre,
Saluda mi voracidad
Y me brinda generosa las criaturas de su nutrición

¡Hermosos manjares!
Ya me siento uno de ustedes
Acérquense y sáquenme a bailar,
A mí,
A este gordo,
De andar reposado y mirada ansiosa.
A la masa, panza, baba, bola
¿Quién bailará esta noche con el Big Bang?

Yo te introduciré en mi plato y te brindaré
La ternura de los amantes,
La dulce comprensión de un espíritu hermano
Que valora tu textura y sabor
Pero lamenta tu fugacidad.

¡Y que los otros pasen hambre!
¿Por qué preocuparse de quién
Amarra sus sentidos y riega la planta del temor?
Usen su boca, adelante,
Consúmanse con sus maldiciones
A este devorador oceánico,
Un hombre al que le gusta la comida.

Griten, escupan y ayunen.
Porque todo el sistema falló,
Como una ecuación desacertada
Porque estoy acá, y estoy comiendo.
Mi cuerpo es el reflejo de su fracaso
Enciérrenme, Castíguenme, Mátenme,
Pero no podrán atragantar mi hambre,
Ya nunca se saciará este monstruo,

Deforme, Inmundo, Grasoso…

Deforme, Inmundo, Grasoso…


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Todo lo que se va a otro lado de la orilla

Todo lo que se va a otro lado de la orilla
no vuelve igual, amigo/a, no vuelve
porque ve otras cosas y escucha otros olores
porque hay otras cosas que le proporcionan calma
y porque ve que otros ojos tienen otras propiedades
y que su piel de colonia importada
se ensucia o purifica dependiendo de dos variables
de un destino
que enmudece mientras nosotros
los que quedamos viendo
de este lado de la orilla
la partida de un fabricante de ausencias
como lo es el lenguaje que esteriliza, que castra
pedimos que si vuelve (y hasta sabemos/creemos que va a volver) sea lo mismo
¿pero como si soy otro
y no el que empezó el poema?
¿Cómo le exijo al amor que sea el mismo al terminar?
¿Cómo le exijo a la luz que sea la misma si la apagué
si sufrió el contacto despectivo con las sombras
cuando la saqué de mis ojos, de mis memorias, mis maneras
mis papilas gustativas
que bailan
se envenenan, se enredan
al saborear tu paladar (amante)
por última vez, esta tarde en que llueve caliente
y se que será la última, que te vas
para volver
siendo otro?
y si nos acostamos
si nos miramos
si nos apetecemos
habrá ausencia de nosotros
porque seremos otros los que lo hagamos

Quien escribió esto tal vez se halla muerto

Çe la vie

Qué es mas noble ?
Qué es mas puro?
la triste espontaneidad de una lágrima?
o el amor descripto en 100 páginas de insomnio?
el valor se mide ?
el valor, existe?
pienso luego existo,
pienso,
y no hago.
Existir es vivir,
vivir es hacer
(Aristóteles)
paradoja de este universo,
cuyas leyes escapan y no comprendo.
pensar es comprender
no comprender es inútil
inutil, es vivir
sin pensar,
(Descartes)
condición inevitable de la existencia
la eterna tristeza
de la ignorancia
triste es esta lágrima,
pura?
noble?
Estúpida.

28 agosto 2009

Cacemos

Qué hacemos, crayón
si se nos oxidan las palabras
y ya no chorrean colores
sino corrientes adoquines.

Qué hacemos, hoja
si nos abandona el suelo
y otra vez el viento nos pierde
en su interminable solaz.

Qué hacemos, luz
si perdemos el control
de los satélites, y los teléfonos
nos atestan de llamadas silenciosas.

Qué hacemos
si no hacemos nada,
si pase
lo que pase, lo que sea
que pase
no hacemos nada.

Qué hacemos, che.

Despiértense poetas,
qué carajo
que ya se diluyen en la realidad

no se olviden de la escencia,
que inventar es la negación que precede a la escencia
y romper
casi un requisito.

Topos del olvido
agujereen todo aquello que razone
aquello que a fuerza de lógica se imponga.

Perros de pasajes nocturnos
zarpen montados al silencio que oscuerece toda noche y alcoholícense de lunas
sin sospechar siquiera que el queso está un poco verde pudredumbre
que la poesía pudiera llegar a ser mentiras enversadas
que una palabra pudiera significar más de una cosa
o nada

poetas
zarpen sin sospechar.

Como en una canción (O cosas que uno escribe cuando no puede dormir)

"Es inútil", pensaba, "Tratar de escribir algo decente… es inútil"...
"Jamás pasara"
Tecleaba y borraba, tecleaba y volvía a borrar.
¿Sobre que puedo escribir?
¿A quien debo llegar?
Devane mis sesos,
soñé con hojas en blanco,
desperté con frases ingeniosas que al llegar frente a mi computadora se desvanecian.
Y ahí fue que me di cuenta...
No existe inspiración, ni momento más grande que el amor.
"¡Eso es!"
El amor o la falta del mismo, motor histórico de la humanidad y su arte.
Recién ahí podré escribir con mi corazón, y sabre a quien llegar y sabre que decir...
Como en una canción.


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Atril, gente, imaginalos a todos desnudos.

Soy neutro en este juego,
ya que no lo sé ganar.
No puedo mentir,
estoy sentado queriendo pensar.

Me senté sobre el discurso,
ya no sé que decir.
Confesión por un monstruo mal adiestrado,
mi primera línea y mi pared.

El público, atónito ante tal decepción,
no podía levantarme, o mentir.
En algún momento pensé en escaparme,
me di cuenta que tampoco sabré salir.

Perdonenme, público, si fuí neutro,
a veces los muros caen sobre mí.
Mis manos sudan, no tengo aliento,
se que nunca seré quién fuí.


http://www.fotolog.com/unhippiedelos60

26 agosto 2009

Miradas


REFLEJOS

No hay imágenes del otro lado
Sólo diversas expresiones pidiéndote
A gritos muy agudos
Que te acuerdes de ellas,
Que les des una sonrisa
Un gesto triste al menos
Es tan difícil despedirse del gris
La noche se desvela
Y hay un espejo que me busca,
A gritos
A su manera.

El templo de los desertores

Se derrama la tarde a la hora de la siesta

se cuela tu perfume en las hendijas de la puerta

deja que te lleve, me dijo, cuando no tengas alas

o el viento te desvele en plena madrugada


Mira como si la luz fuera infinita y yo

me veo en sus pupilas llenas, frescas

como el aire que respiro desde hoy

¿dónde estarás cuando amanezca?


Abre la boca como quien pude humedad

que no se sequen nunca las rosas de tu piel

ni el terciopelo de tu pecho, pronto me iré

a soñar entre las sales de tu mar


Intentaré no rastrillar el jardín que abriste

la tarde sin fin en que con nada todo me dijiste

y esparcí sobre mi pecho todos los soles

que ayer se perdían en el templo de los desertores



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http://www.fotolog.com/piedradesisifo
http://www.fotolog.com/despuesdebogart

25 agosto 2009

(...)

tendremos un gato en el jardín
tendremos un hijo si quiere venir
muchos desayunos y ningún Clarín


Nueva ley de servicios audiovisuales.

(El fragmento se lo robamos a Sui Generis de "Pequeñas delicias de la vida conyugal")

derrumbe

Sí, me tiembla la mano.

Es que hace mucho que vengo pensando
en algo
y pensar mucho
me pone la mano
nerviosa

en la mesa
hay dos tazas
y una está llena
y se enfría

en la mía
el café tiembla
y su olor tiembla
en mi nariz que tiembla

y el café se derrama
en la mesa que se derrama
en mí
que me derramo.
"Te miro directamente, pequeño Sol.
Pero mi cabeza quiere voltearse
y mi cuello, en torpe genuflexión,
desea inclinarse y esquivarte."

"Y yo, que hoy no soy, ni siquiera mi cuerpo,
no quiero nunca escapar
de esos ojos de lobo suelto.
Que fiebre en mí pueden provocar;
y gritos en mis párpados cantan;
y poemas en mis manos escriben;
y saltos en mis piernas demandan;
y latidos en mi corazón no permiten;
y con humo mis pulmones llenan;
y muecas en mi rostro forman;
y sonrisas en mis palabras inventan;
y con lamentos mis silencios adornan."

"Pero yo me resisto a no verte,
aunque escalofríos recorran mis huesos
o todo mi cuerpo al leerte;
y precisamente por eso,
no me pidas que me detenga
alguna vez de mirarte.
Aunque mi cuerpo en caos devenga,
no dejaré nunca de penetrarte
ni de jugar, con tu mirada;
con esos ojos divertidos,
amables, hermosos, de hada;
con esos ojos misteriosos y coloridos."

http://manosdemarfil.blogspot.com

Por


http://le-targo.blogspot.com

24 agosto 2009

Un poco por diversión y otro poco por pavada.

Hablas de las mujeres como si te pertenecieran
y muerdes sus labios con un permiso falsamente concedido
mientras te burlas de aquellos que quieren sacar brillo
a las superficies más lustradas
a menos que se trate de tus zapatos
de
charol
pero no te das cuenta
de que los lustradores se ríen
las mujeres se ríen
los labios se estiran y sonríen
porque se te ven las costillas
podridas
el alma es tan solo natilla mohosa
sobre la cual se gesta un subuniverso
de inmundicia.
Contate los huesitos
vas a ver que es gracioso
como cada pliegue óseo de tu cuerpo
coincide exactamente con
un basamento absurdo
de leyes inventadas
por filósofos
(que alguna vez escuchaste nombrar)
que sostenían la teoría del
caos absoluto y organizado,
el perfecto pragmatismo encubierto
la metafísica de café concert
el contenido del museo de artes
(es decir un montón de señoras paquetas
que no entienden nada y fingen hacerlo mientras
se asquean por la presencia de jóvenes
que tampoco entienden nada mientras
se asquean de la presencia de señoras paquetas
y cada uno de ellos cree
con estoicismo
que el otro está equivocado
y nunca jamás sabrán
que ninguno tiene razón)

O si.
O no.
O si.
Tal vez.



http://vaciocosmico.blogspot.com/

22 agosto 2009

Una lluvia, sólo eso

Gracias a Mizón Saré por el lindo final.

Vi la gota tan perfecta
que sólo el cian y un agujero
vacío de transparencia fueron la
tridimensión.
La sentí golpear en mi frente
y me afirmé al pantalán,
dominando (o intentando hacerlo) mi temor
a la tempestad.
El estoicismo premeditado nunca
resulta bien.
Falta de espontaneidad que le dicen.

Me enrosqué la soga en el antebrazo
y al forcejear para no besar
la madera bajo mis suelas
pude ver la caladura morada en la piel
Esto va a doler mañana, pensé,
cuando se enfríe el dibujo hecho por el cáñamo.

Y la tormenta endulzando el mar
y el agua dulce sobre el agua salada
amor sobre indiferencia
viento sobre pelo
todo lo demás fue pensar:
Si fuese más paranoico
creería que en todo momento
hay alguien escuchándome hablar solo,
o que Dios existe.



http://hundomipecho.blogspot.com/

Acaso vayan a crecer…

Las palabras me esperan
como el niño que se esconde
detrás de sus manos
y mira con dulzura,
esperando que lo encuentren.



http://ungatorasgunaelcielo.blogspot.com/

20 agosto 2009

Solo tú sabes lo que es

Solo tú sabes lo que es
este monstruoso y faraónico templo del respeto

grande

y haz nacido con mi espalda en tus entrañas
..............................clavadas como una música de bach
..........................................................................al pentagrama más vil
........................................................................... más libertino
ámame

18 agosto 2009


FIESTA EVOHÉ
(la fête d'evohé)

Tertulia en la que habrá música, lecturas, actuaciones, proyección de cortos e imágenes y tiros, lío y cosa golda. ¡Esperamos tu presencia! Podés venir acompañado de quien quieras.
Y SI TE QUEDA LEJOS NO ES EXCUSA, porque habrá un servicio de transporte que te facilitará el viaje. Tan solo necesitás confirmar con suma anticipación si vas a requerir del servicio. Mandanos un mail a evohe.revistad@gmail.com



DOMINGO (lunes feriado) 11 DE OCTUBRE - 19 HS
en Espacio Cultural SUPERARTE
Belgrano 1705 esq. Av Hipólito Yrigoyen (ex Pavón)
Longchamps

Bono contribución: $8


Recuerden que con la recaudación pretendemos llegar a la impresión de la revista Evohé

La puerta

Esa puerta tan inmóvil, de madera, desgastada, corroída, corrompida como mi alma.
Esa puerta no se movía.
Podía escuchar desde afuera como allí adentro una tempestad se desataba.
...El ruido...
Dos manos destrozando el papel, las imágenes estaban en mi cabeza pero yo no veía nada.
Esa puerta cerrada, arbitraria, dictatorial, celosa, histérica... Y yo con la mirada fija, clavada. Estático frente a la puerta, respirando la tensión.
Una y otra vez escuchaba papeles que rompían en pedazos, destrozándose...
Y con ellos mi corazón y sus puntadas, mi cuerpo y sus arcadas, mi mente, suicidada.
Del otro lado, imaginaba, "estaba" o "estaban":
Quizás el fantasma aquel que rondaba por Europa, o quizás el monstruo que, cuando niño, vivía debajo de mi cama.
Quizás el sistema que maneja los hilos detrás de todo. Quizás mi peor pesadilla volviéndose realidad. O tal vez, una escena digna de un film de horror clase B me esperaba.

Sentí todo sin saber nada...

Sentí un hombre con su uniforme militar de los años 40s, color verde olivo que encandilaba al mirarlo, y sus ojos llenos de sangre derramándose sobre el piso de mi habitación, mientras quebraba mis papeles para siempre... mientras trituraba mi lenguaje, mi identidad.

Sentí…Vi.

De pronto, un escalofrío recorrió mi piel, el sabia que podía verlo y nada hizo nada para detenerse.

Mis ojos vacíos yacían atraídos, hipnotizados, con esa puerta y su detrás. Mi memoria, mis escritos... Manos destrozando lo que otras manos habían creado, desgarrando de a poco hasta que ya no quede más... hasta que solo haya silencio,
frío,
inmovilidad,
estaticidad,
como esa puerta que nos separaba.
Por fin puedo entenderlo...
ahora.


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A Cortázar y Quino

Tomemos cualquier cosa, un birome por ejemplo, e intentemos reconstruir todo los pasos que forman su vida. Digo vida, porque si bien no está vivo en el estricto, académico y biológico significado de vivir, al menos, desde la poesía, la terminología no carece de sentido. Pensemos, ahora, en el camino que recorrió la birome; la fábrica, donde manos de robot la movieron, tocaron, apretaron, separaron de sus hermanas en grupos gemelos, golpearon con la intensidad de un susurro, moldaron y finalmente empaquetaron. Imaginemos el camión que transportó a nuestra birome; recordemos sus ruedas, el olor del caño de escape, el traquetear de los adoquines; los taxis que tapan el camino con su desfile bicolor, el semáforo que se demora en el rojo, o en el ciclista imprudente que no respeta las señales de tránsito. Cerremos los ojos, concéntrense, y vean la cara de empleado del local del Once. El mismo empleado que entra los paquetes, donde nuestra birome, amortajada por el plástico, todavía no cumple su función de birome. Ese encargado, que con la negligencia que el cansancio y el aburrimiento otorga a los autómatas, rompe la caja, acomoda a nuestra birome y sus hermanas en envases de nuevo plástico, listas para ser exhibidas. ¿ Cómo se sentiría nuestra birome?¿ Coqueta?, ¿ Se mentalizó para ser seductora y atractiva a los ojos?. Se deja caer de lado, quedando ladeada sobre uno de los bordes del envase. Por casualidad se engancha en una manga y cae. El propietario de la manga la recoge, ella se tritura en sus dedos, se deshace de placer, tiembla de ansiedad. El auto, la calle, acompañando en el bolsillo a su nuevo propietario. Su nuevo hogar, un estuche de cuero al lado del teléfono. El primer timbrazo la asusta, el segundo la sorprende, al tercero, ya captó la mecánica del asunto. Los pasos, la mano que levanta el auricular y la voz que suena. Desde su postura, cómodamente presencia la escena, la mano que se le acerca, la toma, la desnuda, el capuchón cae al piso, ella tiembla, no sabe que esperar, su destino de birome se está cumpliendo.

- Che, esperame un segundo que tengo que buscar otra lapicera, esta no anda-

La mano que la sostiene la suelta, cae al piso. Se avergüenza de su interior defectuoso, no sabe que puede haber salido mal, quiere llorar, pero el tanque se haya solidificado de tinta reseca. Otra mano, mas pequeña, la levanta, ojos que la ven, ojos que la piensan y analizan. Manos que la desembarazan de la punta de metal, del tanque solidificado. Papel mojado que se le mete, aire que sopla con fuerza. El proyectil sale disparado; da en el blanco.

- ¡Mamaaaaaaaaaaaaaaaaa!, ¡Matías otra vez tirándome con una cerbatana!. Decíle que pare, ¡es un asco!-

Después de todo, ¿ Quién dijo que las biromes solo sirven para escribir?

Lucy en el Cielo con Capusottos

Lucy en el Cielo con Capusottos

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Simplemente genial

16 agosto 2009

Creepy

Ella. La dueña de la guadaña.
La del vestido negro,
La del pelo negro con vetas rojizas.
La que no levanta la mirada porque
Sus ojos duelen como mil cuchillazos
Pisa el charco como si nada,
No le importa que sea sangre lo que hay a sus pies
No se da cuenta de que se desangra.
Yo sí.

15 agosto 2009

Desde tu almohada

"¿Sabes donde queda el fin del mundo?"
Pregunta curiosa si las hay, mi amor
"Es donde me llevas cada vez que duermes.
¿Sabes? Desde tu almohada se viaja mejor"

Busca en tu nido de arena
a mi viajero, mi náufrago perdido,
busca mi alma, nunca el olvido, y arrúllame
como a un niño hasta que salga el sol.

Enciende los candiles de tu abrazo,
cuéntame los pasos que pasean en tu andar,
préstame tus brazos, tu mejilla, tus retazos
y dime cuántos pájaros navegan en tu mar.

Gotea mi alma con tu polvo de estrellas,
con tus manos, mi princesa, mi más bella flor
y siembra mil semillas en mi espalda,
quizás desde tu almohada se sienta mejor.



te existo / delirio

- Problema -

¿Piensas que se alejará la existencia de mi vida!
¿Piensas acaso? Piensas..
¿Sientes (!) ?
¿Qué sientes?... Sientes (!)

¿Quién piensa!
¿Quién siente, ¡maldita sea!?

¡Tú, la existente es quien piensa?
¡O Ella, tú, tu versión perfecta, habitante de mi mente demente, es quien piensa?
¿Donde piensas!

- Dilema -

Existes en la existencia: eso todos lo ven: eso lo sabes.
Además: existes en mi mente;
Olvidé decírtelo el otro día: eso no lo sabes.

Existes, eres, sientes, gritas, besas, abrazas, cantas para mí,
Sólo en mi mente
¡Demencia, demente!
¡Demencia? ¿De mente!

¡Esta maldita capacidad de crear seres!
(Capacidad de crearte/recrearte dentro mío)

Te existo, te existo.

¿Para qué existirte dentro mío!
Para que existas conmigo, para que existas con
mi mente – agonizante.

¿Por qué existirte conmigo si ya existes
(contigo misma y con todos y todas) en la existencia?
Porque en la existencia
no existo contigo,
y me extingo sin ti.
Por que me extingo si no existo contigo.

- Solución -

No existo más que en mi mente;
no existo sin ti, ergo
Dejo de existir aquí.
Adiós.
Bang, Bang, Bang.



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13 agosto 2009

Esbozo de un guión

Nada más que un viejo licor. La botella medio llena medio vacía, el olor rancio del tiempo que pasa.
Un tango suena, caricaturizando el desarraigo del viajero que se vuelve eterno a cada esquina. Pero el descanso de los peregrinos, el movimiento en estado estático, las piernas estiradas, son la contradicción: el viajero, en éste caso, se vuelve turista pero nunca naturalizado de la habitación donde piensa en que no está donde le corresponde.

Nacer, reproducir, morir.

Uno vive con los píes metidos en su tierra, y no los saca nunca de ahí abajo, pues lo mantiene erguido la fácil comparación de esos pies con raíces.



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Frontera

Vengo escapándome de mi época
A través de una aduana intuitiva.

Con oficinas de mar y océano,
Que penetra por los zócalos,
Y rejuvenece los colores gastados.

No es un trámite,
Ocurre en un instante.

Es una cápsula,
Subiendo por su tallo,
Negada a la gravedad.
Ansiosa por comprender
La inexistencia del tiempo.

Es un ojo detrás de los ojos,
Que habita un silencio impensado,
Por la legislación que piensa.
Y que pretende
Controlar este sueño.

Mi ingenio navega con velocidades
Inmanejables,
Y permite escapar de la atmósfera.

Pero es una máquina imperfecta,
Que en tinieblas se esconde
Para gimotear abrazada
A sus pensamientos de seguridad.

Yo no quiero ser un piloto comandado
Por señales de radio.

No quiero vérmelas
Con esta desconfianza.
Arrastradas imágenes de futuro,
Y pasado.

Me lleva atado a la idea
De que soy,
De que hago,
De que yo.

Hoy camino con las manos,
Y sin moverme
Me lleno de vacío

Y creo.


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Siempre que cada vez

Al buen o mal vino. Si los labios van a ser rojos y deliciosos de cualquier manera. Si como siempre nos va a recorrer un escalofrío por el cuerpo, el mismo, cuando entre besos nos quedemos desnudos. Si las pieles van a seguir siendo suaves, las manos, siempre las manos como asustadas pero decididas y apuradas. Del mismo modo que lo hacemos cada vez vamos a reirnos mientras la lucha encarnizada con el broche del corpiño, mientras las medias de lana grotescas. Si va a ser igual que siempre. Igual que siempre vamos a fumar mirándonos a través del humo, el reflejo opaco de la ventana en los ojos desnudos por ahora, por la noche, la mejilla rojiza y brillante. Y yo, siempre igual que siempre yo, igual que cada vez y que cada cama. Siempre amargo siempre triste siempre cansado siempre un poco depravadamente contento.
Pero hay una intersección, un puente, un pasaje a otro momento, un agujero negro, un escape, un poema, un José Lezama Lima y…
…Y el tamaño de una carcajada,/ rota por decir que sus recuerdos están recordados,/ y sus estilos los fragmentos de una serpiente/ que queremos soldar/ sin preocuparnos de la intensidad de sus ojos.

12 agosto 2009

El hombre mediocre (por José Ingenieros) - fragmento -

"Todo escritor mediocre es candidato a criticastro. La incapacidad de crear le empuja a destruir. Su falta de inspiración le induce a rumiar el talento ajeno, empañándolo con especiosidades que denuncian su irreparable ultimidad. Los altos ingenios son ecuánimes para criticar a sus iguales, como si reconocieran en ellos una consanguinidad en línea directa; en el émulo no ven nunca un rival. Los grandes críticos son óptimos autores que escriben sobre temas propuestos por otros, como los versificadores con pie forzado; . la obra ajena es una ocasión para exhibir las ideas propias. El verdadero crítico enriquece las obras que estudia y en todo lo que toca deja un rastro de su personalidad.

Los criticastros son, de instinto, enemigos de la obra: desean achicarla por la simple razón de que ellos no la han escrito. Ni sabrían escribirla cuando el criticado les contestara: hazla mejor. Tienen la manos trabadas por la cinta métrica; su afán de medir a los demás responde al sueño de rebajarlos hasta su propia medida. Son, por definición, prestamistas, parásitos, viven de lo ajeno, pues se limitan a barajar con mano aviesa lo mismo que han aprendido en el libro que desacreditan. Cuando un gran escritor es erudito se lo reprochan como una falta de originalidad; si no lo es, se apresuran a culparlo de ignorancia. Si emplea un razonamiento que usaron otros, le llaman plagiario, aunque señale las fuentes de su sabiduría; si omite señalarlas, por harto vulgares, lo acusan de improbidad. En todo encuentran motivo para maldecir y envidiar, revelando su interna angustia. (...)"




Libro completo


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Erizos

encandilada por
faroles en la noche
que no es más que
el Sol
Horderlin y Diotima
esfuerzo insensato impedirte reír
lo que sabemos del frío
es lo que sabemos de la muerte
creo que te esperé desde siempre y
el amor puede abrir
burbujas en el aire
dejarán de existir
antes de tocar el piso;
y es que hay manos de marfil
just playing a piano
son mis canciones favoritas
ni siquiera intenté
pero es menéster sumar
hasta me resistí
(de cualquier manera soy débil)
que no es más que
la Luna
eclipsándolo todo.

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Esa anciana orgullosa

Ojos que escuecen con sal amarga
Vieja dama de versos renegridos
Gritona de una mar frágil y juguetona
Quien te dejó caer tan quebradiza

Boca perfecta perfumada de llagas
Tintura exquisita de flores secas
Déjate sobre la cuadrícula anversa
La rabia sorda de su propia sed

Vuelve los párpados velas al viento
Desenreda los nudos amados y cadavéricos
Quiebra tu rodilla sobre una fría locura
Mi mano se agita en un adiós reflejo

Escucha mi pedazo de pena íntima
Dispara tu perdón contra los barcos
Hipnotiza a los necios con tus cantos falsos
Arráncate ese vacío anzuelo de los labios



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http://charcosparalelos.blogspot.com/
http://odiotodoloqueodio.blogspot.com/

Juegos y juguetes

El ardor de los labios
que escapan jugando,
....y jugando
empiezan a consumirse.
Pronto a perpetrarse
....lo que es inevitable
esta noche.
....Lo que siempre, siempre
es inevitable.
....Lo que siempre, siempre
es igual, es noche
.............................y sabor a cigarrillos muertos.

10 agosto 2009

Sobre arte y artistas

El mecanismo de perfeccionamiento del artista no es externo a él
Pensaba en la facultad de artes...
No pueden enseñar a dibujar, no pueden enseñar a narrar, no pueden enseñar a componer música
No pueden enseñarse técnicas de ningún tipo
Las hay pero las considero inútiles
No existe un criterio de 'correcto' y 'equivocado' en el arte
No hay forma de que se realice arte
El artista debe guiarse según sus criterios de 'gusto' y 'disgusto', 'agrado' y 'repulsión'

Un artista realiza una obra artística representando en ella el mundo que pudo percibir en su tiempo de vida
Luego de realizada la obra, el artista debe observarla en busca de componentes que le desagraden
Ante este concepto pienso que todo artista debe librarse de su orgullo y humillar su obra ante sí mismo
Luego de observar la obra, el artista ha de realizar las correcciónes debidas,
esta vez reemplazando los componentes que le resultaran desagradables anteriormente por componentes nuevos
(NOTA: no por nuevos serán agradables)

El arte no puede ser en ningún modo una profesión
Profesión, profesar, hablar hacia adelante, transmitir conceptos a otros con intención de complementar a ese otro
El artista no está ejerciendo profesión alguna
El artista debe adoptar una postura egoísta al realizar la obra
La obra debe ser el mejor representante del artista
Sin embargo, la obra no debe ser observada en busca del artista, en ella se debe buscar la naturaleza, el mundo
Porque el artista ha buscado a la naturaleza en su obra la primera vez que la observó
Y el artista hizo su obra con intención de realizar un retrato de la naturaleza, del reflejo que la naturaleza tiene en él
Porque cada persona refleja a la naturaleza (y con naturaleza me refiero al mundo y su mecanismo)

Una obra sólo puede ser juzgada por "mala" si su autor no realizó tareas de corrección en función a sus criterios de 'agradable' y 'repulsivo'
Así es como buscamos, ciertas veces, despreciar una obra por "comercial"
Si la intención del autor es realizar algo que sea recibido por la comunidad social, no está siendo artista
Y profesa con su arte que se degrada de esta forma

Presenciar obras ajenas es una actividad muy educativa para el artista
A partir de las apreciaciones que haga podrá complementar su propia obra
Porque cada obra que se le presente será un modo distinto de expresar a la naturaleza
Y, juntando esas experiencias, el propio artista podrá tener una mejor percepción de la naturaleza
Porque lo han dicho grandes pensadores
A la Verdad se llega a través del arte

El aprendizaje en relación al arte se realiza entre iguales
No hay experiencia que dé mayor importancia a alguno
La creación de las obras es completamente individual
Un artista ante su obra está solo




Mucha buena suerte
y vivan al mundo como si fuera una pintura sin marco


El Sangramentes

09 agosto 2009

Acerca de los artistas (o Dígale no a la cañita pescadora)

El artista es, ante todo, un ser sensible, y es por ello que necesita de la fortaleza que solo el Arte y/o el Amor le pueden dar. Esto es importante porque siendo (o considerándose mínimamente) un artista sería cuando menos imprudente atacar a otro artista sin más argumentos que la envidia y el egoísmo. Este espacio es muy valioso, ya que nos permite compartir con otros artistas nuestros sentimientos, nuestras inquietudes, nuestra intimidad, nuestro mundo. Sostengo que el Arte es eterno, infinito y de todos, y por ello no existe un Arte Verdadero o algo por el estilo. Quiero decir: un poema, una canción, una pintura, una fotografía, una etcétera, no deberán ser jamás juzgados con recursos (o debería decir "armas") que excedan los límites de lo que el Arte representa para los artistas: sentimiento. Decirle a una persona que abre sin pudores su pecho invitándonos a pasar a conocer su valioso (valiosísimo) universo personal que su obra es una mierda, es un acto que juzgo de malicioso. Una cosa es criticar, comentar u opinar y otra cosa es atacar. Si un ser humano me pide mi opinión acerca de su obra artística, mi respuesta será en base a tecnicismos que nada tengan que ver con la subjetividad y la creatividad del autor, puesto que considero que una idea nunca puede ser criticable, pues nada hay más maravilloso que las ideas. Sí puede ser criticable la metodología y los recursos empleados para transimitir dicha idea en caso de que estos interfieran con la intención del artista (aunque esto es sólo un punto de vista y nunca una pretensión de querer imponer una verdad). Pero inmiscuirse en asuntos que nos son completamente ajenos (esto es, lo que motiva al artista a hablar de determinados temas) es una desubicación. El artista siente, es una bola de sensibilidad, y decirle que lo que hace ESTÁ MAL es mutilar su alma. Es un insulto, una depravación. Que gente no ligada al Arte se permita hacer ese tipo de declaraciones es comprensible y hasta diría aceptable, pero que dichos comentarios salgan de la boca de una persona que se desempeña en tareas involucradas directamente con el Arte roza con la falta de criterio e integridad.
Los sentimientos no pueden ni deben ser juzgados; no pueden ni deben ser señalados con el dedo provocando humillación, angustia y tristeza en una persona que solamente dejó que mirásemos en su interior (nada más noble y peligroso). Con esto solo quiero sugerirles que amen a los Artistas, que los apoyen, que los defiendan, que los aconsejen y que nunca (nunca, nunca) los defentestren, pues eso es vómito negro. Y nada más.


http://hundomipecho.blogspot.com/

08 agosto 2009

Nos salvarán el arte y la pasión

desazón de desazones
si es que acaso la pasión
no es una sola
son muchas
y uno no es dueño
ni de una
y todas son
dueñas de uno

rendirle culto a la pasión
serle fiel
a la idea
de no ser fiel
más que a la pasión

Tristísima noche
la de aquel día
en que maldije el color del pelo de un macho cabrío
por querer faltarle
a la pasión

a la pasión, a pathos
a passion, y como sea que se diga en francés
en portugués
en olvido

el huésped visitante
sacude su linaje
al borde de la hoguera
se lo come el calor
la lluvia se precipita
serena, loba
viajera
y vieja se desparrama
intentando matar a la pasión

pero la pasión se defiende
munida de motivos
repleta de placeres
negociando perdones
empachándose de amores y de televisores
cruda
incesante
echa de un nuevo tipo de cemento

el contacto la germina
el silencio la guarda
el paso de este tiempo tuyo y mío la dilata

y cuando mi muro cierra su boca
y una lágrima se escurre desde la ventana
hacia a mí
mis sábanas pronuncian cosas degradantes



yo no soy dueño de nada
ni de la pasión
ni de nadie

pero los poetas deberíamos rompernos los cuernos
por hacer una enorme pira incendiaria llena de pintura
una que sepamos que se ira de aquí de nosotros
de la guarida del cuerpo tan cercano
y pintar el mundo
dejar las callecitas como un panfleto revolucionario
llenar los vientres de amores y deseos
derramar serpientes sobre amores ingratos
golpear la puerta de los diarios y pedirles
que lean una nueva novela
de los pendejos transgresores
que nacientes como flores
y radiantes como abejas
vuelcan vidas, olores, tragedias
y mañanas en la cama casera
sobre un pedazo de papel

rodear serenos las calles de la lluvia
de cámaras filmadoras
sacarles fotos en blanco y negro al corazón y a sus imágenes
inundar las veredas de trombones y saxos
de guitarras eléctricas
de pianos de cola
y afinarlo todo con el grito
de nuestra señora presidenta


hablar del silencio
es decir, hacer comedia

panfletear dramas absurdos
hacer de la pasión una religión severa
de constante feriado
y fiesta en la cama


coger hasta no aguantar más
llenarse de mieles
de perfumes de infancia


soltar de la jaula del hastío
a los artistas
como una bandada de pajaraos
que transforman una tarde
de una tarde azulada


y me esperarás certera y segura
serpiente del abismo más violeta
pasión, pathos, passion
en la plaza publica,
o donde no halla
nadie
en la
puerta
de
la
iglesia
para besarme
y tocarme el sexo
y tu risa loca
y tus músculos de titán
y algo más grande que los contadores de oficina
me informará
que soy tuyo
inevitable
men

t
e
tuyo




desazón de desazones
si es que acaso la pasión
no es una sola
son muchas

Malvinas

Manos moradas. Manos con fiebre. Manos frenéticas. Manos que buscan. Manos con hambre de cualquier cosa. Manos que arrojan ropa al piso. Dedos que rechazan la solidez y el frío de un reloj de oro. Uñas que se lastiman contra la cubertería de plata. Brazos que hurgan en la intimidad del baúl. Codos que se doblan, palmas que tocan el fondo, piel que se raspa, piel que no le importa. Sangre tibia entre los dedos, gotas carmesí de vida apagada. El papel violeta, las letras blancas, el rumiante de colores extraordinarios. Comodidad dada por hecho en el continente, vicio de las noches de invierno, lujo ahora, en las noches de vigilia, placer oculto que hace relamer la lengua, que la seca, que la pega, que la empasta contra el paladar. Manos que ya no buscan, manos que ahora rompen y separan el papel plateado. Ojos que ven y lloran. Ojos que comen con la mirada, ojos que brotan de ansia. Dedos que se pegotean, manos que gozan, boca que siente. Orejas que escuchan pasos, pies que corren, papel que cae al piso; papel que delata.

Cuerpo frío, lluvia que cae, manos atadas, muñecas con la soga al cuello, botas que se acercan, palabras que lastiman: “Espero soldado que haya aprendido, nunca mas a sacarle nada a un oficial”. Odio que brota, impotencia que gime. Bandera blanca y celeste que no significa nada. Hogar distante, al que no volverá jamás.

07 agosto 2009

Tríptico de amor (parte III)

Posludio de lunático amor

En tu dormitar dorsal y transversal te oblicuo una zancada de locura
en la dolencia umbilical de tus clavijas,
en la ululante agonía de todas y cada una de tus teclas.

Te inyecto por hoy y hasta que se tiña el mundo de elocuente y absurda iniquidad,
bordeando los lindes de mi turbio infierno lunático,
este mortífero amor varado entre las 5 y las 6 de cualquier madrugada,
desde la cubicidad difusa de mis funestos pensamientos.
Alineación al centro
Es la diana de mis dedos tu cuello retorcido
y es la diana de mi locura cada centímetro cúbico de tu no tan inocente mirada.
De cada microlitro que se evapora día a día
entre salvajes mordidas , de tu extinta, quizás mañana,
existencia.

En cada veta de tu diabética silueta,
en cada kilómetro de tu piel y con toda la precisión de una pulga.
Con la exactitud de un microbio que roe y corroe tu corrompida naturaleza
de bestia firme que me toma por detrás en opulentas horas de la noche.

En un nicho / lecho de flores y clavos
de sauces que no lloran, y cipreses que no cantan.
Te mato, tiernamente y con mi enferma voz
al entregarte, desposeyendo, este amor que me hace añicos
y que descose y sutura eternamente
tu piel tan lastimada por mi piel.


Al auge del sur
el temperamento de la estela
espera
ya sin melodías,
ya sin esquemas
la llegada de la poesía.

http://trazofino07.blogspot.com/

"Fiebre de Primavera" - de Leo Masliah

Fiebre de primavera
Las aves volaban sobre la pradera
Los mamiferos sobre la escupidera
Los reptiles se arrastraban en la escollera
Los peces lo hacían a su manera
De pronto apareció una fiera
Los escarabajos subieron a la palmera
Un tatú se metió en su madriguera
Un alacrán se acercaba a la rivera
Una mujer le pedía que se fuera
"Sos un calavera" -le dijo reboleando su cartera

"Ya encontraré quién me quiera" -contestó él, y era un linyera
Su ropa era de arpillera
Había tropas enemigas en la frontera
Los soldados cavaron una trinchera
Mi nuera es la bandera
Subimos a la higuera
Sólo obtuvimos una pera
Yo tenía una lapicera
Ponete la campera
¿Te gusta mi remera?
No, vos no, sos de madera
Arregla esa gotera
Que raro, tenes una sola ojera
Te sale cera
Pepita la pistolera
Tengo una vaca lechera
Que ventolera
Por su culpa flamea mi bandera
El año que viene empiezo jardinera
Comprame la cartucheraa...







Ahora hace falta que lo escuchen al propio autor relatándolo

05 agosto 2009

Para leer sin pensar, o como se quiera, o sencillamente para no leer

Liberar el alma – revolucionar la mente

revolucionar el alma – liberar la mente - matar la mente – olvidarla – volar el cuerpo – sentir el viento - escuchar el río – odiar – besar – amar – amar y odiar – sentir que sí – olvidar – porque se puede – se puede – besar – besar – besar – besar – besos (besos) – mujer – sangre – una mujer que sangra – una mujer que no sangra – ella – yo – quién soy yo – mi yo visible – extraño – mi cuerpo se disuelve – hay alguien más ahí – alguien más ahí – quién está ahí – quién está ahí – quién sos vos – vos – besar – (besos)

Sacrificio

Tu cabeza en mi pecho.
Sinapsis exacerbada
de conexiones magmáticas.
Concomitancia de un David y una Venus de Milo
en una escena digna de imitación,
en un himno al erotismo.

El trabajo es arduo, sin dudas,
Pero es la más bella labor que me han encomendado.
Divertido y arriesgado,
como salir a la acera desde el balcón de un tercer piso.
Como Ícaro, por volar cerca del sol
no advirtió que se derretía la cera que lo unía a sus alas.

Yo me entrego esta noche, sin reparos,
y me tiene sin cuidado si caigo,
porque sos mi reloj y mi brújula,
porque basta tu presencia para abstraer todo lo demás.
Y si muero sin tenerte, mi vida también se abstrae,
vana, errante, inútil.

El habilidoso

El índice y el mayor como tenazas, o más bien como tijeras, se cierran sobre el filtro. Con los ojos cerrados el joven pensaba en todos los maravillosos logros de su vida, que talentoso había sido. Ahora lo llamaban para participar en una guerra e imponerse ante el mundo desplegando quizás una nueva habilidad. Tenía que pensarlo antes de responder afirmativamente el llamado. La situación era...: sus amigos, compañeros de barrio, de vida, familia, estaban pasando por un muy mal momento con esta guerra. Lo pensó, él podría ponerle fin. Pensó también en la hermosa chica de quien él estaba enamorado que había sido capturada por el enemigo. No lo pensó más. Se puso de pie.
"Sí, me jugaré la vida" gritó. Con una pitada acabó con el cigarrillo que tenía por la mitad y se dirigió a la puerta.
Sí, señores; llegó a la puerta.

04 agosto 2009

Ocasiones

Es tarde, de noche
una tibia luz casi salida
de un prisma lapislázuli
baña las costas de mi ser
que en este momento tiene
a la altura del estómago
un cráter.

Me llamas en vano
clamas mi nombre
que suena tan hipócrita
un rejunte, un truco
baratija del caos
............y sobre mi cabeza hay un mamarracho

tengo para decir tantas cosas,
épocas pasadas, modas,
migrañas sobre todo
de esas que tanto sabés
porque enredas mis pies
infinitas sogas, vertientes
aguamarina y cataratas
y saltos mortales,
que esto no es más que simpleza
una turbia
cantata
(palabra graciosa)
vomitada lentamente por dioses
semihumanos
cuasi perfectos
hace ya muchas horas.

Ya se me revientan los ojos
hay que dormir y me dicen:
“¡otra vuelta!”
pero ya me mareo
ya no entiendo nada y la mirada
se fija en círculos
que estallan, viejo
se rompen se revientan como mis ojos
y ya no veo todo es negro
hay melodías conmovedoras


mágicamente colores
peste bubónica
pendejadas
gamuza

.........................la sinestesia.

Envuelta en llanto,
las lágrimas corren ridículas
en dirección gravedad
abajo, siempre abajo
mi pelo en llamas
el hedor, un asco
pero resbalan las lágrimas y se funden
recuerdo mi cráter estomacal
y semejante ebullición
no puede hacer más que tomar
salar la herida,
¡voilá!

Basta de intimar relaciones
el estado de ánimo
el clima
algo de buen blues
mal de amores
o el físico destruido.

Llorar haciendo el amor
riendo en la cocina.
La ira en medio del prado en flor
la flor en medio del camino
pisoteada, escupida
y aún así el romanticismo
aún así la lírica
la poesía sin estructuras
verso libre, rima nos veremos en otra reencarnación
y al carajo con la métrica.

Amanece en mi armario
escapemos de este oído infectado
porque si no habrá que poner
gotas claras de mar oscuro
seguir viviendo por inercia
o el dulce sabor de los besos
repartidos al azar
como el heladero que partía
con cuarenta grados a la sombra
en busca de niños que iban en busca
del heladero
que los buscaba y les vendía
al encontrarlos
el helado
cuando en realidad son los niños los que lo encuentran
para comprarle
el dulce sabor que luego
en no tanto tiempo como sus padres
IMAGINAN
repartirán al azar
en besos
en sexo
en abrazos
en miradas.

Ya roto el prisma
el lapislázuli congelado
desaparece
y comienza la vigilia.

Maten a esa alondra.




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Agua



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Montaña

Al subir a la montaña, esta vez, puedo observar una transformación.

Desde la cima se ve todo más claro, se ve todo más pequeño, veo todo junto…
todos los instantes fotografiados por mis ojos trémulos, grises y apagados,
ahora se reproduce como un cortometraje biológico y fantástico, nunca más aparente
que en este momento en que estoy detenido en la nada,
detenido en todo.

¿Aparente?
Sí, las fotografías sólo por el momento serán eternas, y me brindan imágenes;
las recibo y hablo de ellas
habiéndolas sumergido en el mar de mi subjetividad pobretona;
como el espectador de cualquier película
proyectada en el suelo de la Tierra, analizo lo que veo, desde mi lunática montaña barilochense.

¿Detenido?
Sí, parado en el centro de la cima,
de la nada, de todo.
Mientras todo avanza en derredor mío:
-las transacciones continúan,
-los negocios reabren luego de las vacaciones programadas,
-ustedes visitan a sus familias,
-mi cuerpo se escapa cobardemente de la mía,
-viajes terrestres o aéreos suceden,
-movimientos continúan,
-las personas siguen ganando dinero, perdiendo tiempo en estúpidas tareas fútiles,
-el pelo de algunos cae,
-el de otros se vuelva cada segundo más blanco,
-unos se hacen más inteligentes,
-otros menos,
-mi reloj me dice que otra hora falleció,
-y que renacerá mañana, con otro nombre,
-las olas del lago avanzan y retroceden, avanzan y retroceden,
-niños mueren de hambre,
-familias mendigan,
-nieve blanca enfría aún más la sangre de quien no tiene techo,
-aguas enjuagan rostros sucios,
-desahuciados corazones explotan de felicidad y/o tristeza luego de ser abarcados por alguna mirada,
-pulmones ta-báquicos sufren de cáncer,
-cantantes gorjean sinfonías ininteligibles para la gente de hoy,
-unos venden personas,
-aman personas,
-destruyen personas,
-crean personas,
-resguardan personas del miedo,
-se comen personas,
-se pelean con personas…
…unos vivieron, otros murieron, algunos viven, otros nacerán, todos morirán…

…Idiotas escribimos en blogs soñando ser leídos…

Mientras todo esto sucede, yo simplemente grito ¡No!,
me detengo en el tiempo carroñero y veo, sentado en una butaca
de terciopelo, mi vida vivida hasta hoy; hablo de esa película, que algunos dicen por ahí
que se ve cuando estamos a punto de expirar, a punto de perecer, en el último segundo de vida…
¡Yo lo veo, créanme!

¡Qué suerte tengo yo!
Toda mi vida se devela ante mí, mi memoria vuelve,
mi memoria me devuelve lo que yo quiera, cuando yo quiera, todo junto
(no a cuentagotas) para poder editarlo y armar mi propio cortometraje de vida…

Entonces, comprendo, entiendo: si puedo ver esto, es que estoy muriendo:
mi alma se desvanece en esplendentes partecillas de color oro;
cada pedazo parte hacia el suelo; parte y reposa en cada fotografía instantánea vivida;
parte, reposa y da vida a cada momento; mi alma abandona mi cuerpo detenido en el tiempo,
en la cima de todo y viaja al pasado; esta alma muerta pertenece al pasado,
no debe existir en el presente, debe ser como lo pasado,
sólo un recuerdo feliz.
¡Muérete junto al pasado, alma mía!

Queda mi cuerpo vacío, de apariencia cadavérica, como siempre…
solo, vacío y sólo vacío, con un poco de memoria. Vacío que admira la vida vivida.
A mi cuerpo le nace un espíritu creador. Mi cuerpo envidia el pasado que posee a mi alma.

En un ataque de ira, utiliza lo que puede
de ese espíritu creador recién nacido, de esa capacidad de crear nuevos seres
dentro de él y se crea un alma para que llene su vacío.

Ahora este cuerpo débil sigue siguiendo su vida normal,
mientras una pequeña almita niña nace dentro de él.

([es]Recordaré que la memoria nunca se extinguió
ni se extinguirá dentro de mí; siempre recordaré a esa alma [,]
Niñita que bailaba alrededor de mi cuerpo, bajo flagrantes y
bellas melodías, día y/o noche. Y algún día o noche,
si definitivamente mi cuerpo no sobrevive sin ella, volveré a buscarla desesperado,
descendiendo de esta montaña, rodando,
suplicándole a esa resplandeciente alma
que vuelva conmigo. Suplicándole a mi cuerpo que vuelva
a resguardar a su antigua alma.


http://manosdemarfil.blogspot.com/

Mueca

Clavo mis manos dentro tuyo,
no siento nada más.
Está frío, oscuro... medito,
no creo poder cambiar.

Todo es por miedo a la flor seca,
a un amor con desamor.
Creo que te debo mis días,
ésta felicidad que tengo hoy.

Sientiendome al borde de la locura,
Siento el fuego, huelo el calor.
Esas caricias suaves tuyas...
la razón por la que río hoy.



http://www.fotolog.com/unhippiedelos60

Fueron del viento


http://alahoradelsol.blogspot.com/
Estamos perdiendo la juventud, y las fuerzas comienzan a desistir. No quiero permitirme flaquear, “los sueños no se cumplen” me dicen, y me duele en el pecho la tentación de caer en ese pensamiento unilateral. Grandes hombres han hecho grandes cosas y yo quiero ser cuando menos un hombre. El camino es filoso, empinado como mi codo un sábado a las tres de la mañana. Necesito energías, me abandonan los que pensé mis compañeros. Ellos han perdido las energías antes que yo. Si puedo canalizar lo poco que me queda tal vez conserve una esperanza.
Mientras pueda gritar sé que no estaré perdido, aunque me sienta como un trozo de nieve en el pico de una montaña. Tengo ahora lo más importante: mi columna vertebral, mis piernas, mis brazos, mis manos, mi cabeza, mi espíritu, mis sensaciones junto a su columna vertebral, sus piernas, sus brazos, sus manos, su cabeza, su espíritu, sus sensaciones. Miles de imperceptibles partículas se segregan unas a otras cuando ella me toca con sus labios húmedos como un vidrio en una noche lluviosa. Y eso es justo lo que andaba necesitando.


http://hundomipecho.blogspot.com/

03 agosto 2009

Distancias

distancia como un placebo
como un plebeyo una pléyade

como un amanecer, como un florero
como un gigante lleno de miradas
como una lluvia azul como cien sueños
.......................distancias de color o en blanco y negro
.......................de azufre
.......................distancias en el aire
.......................en la presencia
.......................distancias de chocolate distancias pétreas
.......................distancias que navegan sobre la seda
.............................................del mar

........distancia de intelectuales ilegibles
........distancias que son claras que son barrosas
.............las hay de mucha sustancia, de mucho empeño
........distancias que enferman de depresión y que faltan al trabajo
........distancias que van de vacaciones a ningún lugar
..........y sueñan con ver parís metida dentro de mar del plata

conozco muchas distancias
...........algunas mías

otras ajenas

.....distancias comunistas, separatistas, revolucionarias
.....algunas que admiran al che guevara y otras a diego de la vega
.....aunque no tengan mucho que ver

me caminan por las venas travestidas
distancias que abren espacios para reunirse
con otras compañeras distancias
y armar
la
revo
lución
ideológica de las distancias

................distancias que se animan a ser pasos
....................que van a tomar café con otras distancias
....................que se chamuyan distanciándose y
..................generando deseos distantes

distancias que tienen en el cuarto un póster de una banda de jazz llamada lejos

distancias que forman logias
que sueñan con ser grandes distancias
distancias para calzado y para zancadas
distancias de odios azules y de amarillos
distancias de fiesta de enero o de tertulia invernal

que son producto del polem de las abejas
distancias telefónicas masónicas y que comen arroz
carnívoras y herbívoras
distancias bohemias distancias capitalistas
distancias que exponen cuadros en arteba
distancias echas de azúcar moreno

distancias que se levantan temprano en medio del reparto de las tormentas tan solo para escribir una palabra nueva en la novela rosa que llevan escribiendo desde hace años

distancias para celiacos
distancias alcohólicas
hay distancias dispersas, otras que violan el toque de queda
solitarias
indefensas
distancias que consumen mucha droga cuando las deja un amor
distancias más cerca







distancias más lejos


pero eso sí
no habrá ninguna distancia que se compare
alguna vez con mi querella
esta contra la vida
esta la queja mía:
¡que lejos te has ido deseo!
detrás
la distancia
querida


http://pierdolosdientes.blogspot.com/

Tríptico de amor (parte II)

Ludio de orgásmico amor

Exprimiendo sexopatías entre impúdicas frazadas
en obnubiladas horas de la noche,
en titilantes madrugadas
e ingráviles albas.

Entre incongruentes emanaciones producidas por tu lengua
sumergida en las vastas áreas de mi locura / tu locura.
Entre la coma de tus cifras, entre todos y cada uno de tus pliegues.
En tu tocar tocando de ambos senos míos,
en el levitar del diletante, latente, demorado encuentro
de mis apetentes dedos con tu sexo.
En la profundidad de tu entrepierna difusa
y en cada parte erecta que alimenta los acordes de un gemido ahogado
que me merma.

En el éxtasis milimétrico de cada célula excitada
de cada núcleo contraído
por la eroticidad de una caricia tuya.

Desde mis márgenes de ninfómana prostituida
y desde el centro de mi cóncava desnudez,
en una fuga exangüe de viscosos movimientos que se conducen,
se intoxican y rehúyen en un ebrio vaivén,
te grito por esta noche y las que vendrán,
por este febril sudor de carnes en vela;
TE AMO, desde el orgasmo más eterno,
desde el desgarre más sideral.

02 agosto 2009

El rey pálido

El rey rastrillaba la mesa con sus dedos mientras inhalaba profundas bocanadas de aire, y de su boca brotaban carcajadas espumosas. Debajo del cristal de las copas y el metal de bandejas llenas de sopas hirviente, dos vasallos masajeaban sus muslos y sus pies descalzos. Ellos reían también, y todo en el salón era una espiral de humo ascendente y enloquecido festejo por el cumpleaños del monarca.
Los cuerpos de bufones livianos giraban sobre si mismos, dando alaridos y palmadas. Los músicos se mezclaban en la danza, con frescas mujeres de belleza lunar. Pues toda mujer en el reino debía colorear su aspecto, buscando ser como la luna. Ella ocupaba casi por completo los pensamientos del rey, convertida ya en su obsesión infinita.

- Pasan los siglos indiferentes para el brillo de la luna – decía entre dientes, como un murmullo inaudible bajo el peso de sus carcajadas. Ninguna de sus lívidas amantes le competía en su belleza, o quizás por un momento, pero todo se desvanecía en el contacto.

En un salón cercano del palacio, los poetas a sueldo, se preparaban para el amanecer. Debían recitar palabras suaves, que logren dormir al rey y estimulen su experiencia onírica. Calentaban la garganta con un líquido burbujeante y dejaban que se derrame por sus bocas, como luego harían con largos sonetos de rima fingida.
El rey sentía la blancura de la luna en los vidrios, como la omnipresencia de un dios ignorado, y pedía más polvo para empalidecer su rostro ojeroso.
La madre del rey, loca desde hacía tiempo, bajaba en las noches de fiesta para alejarse del ruido y bañarse sola en las fuentes del palacio. Esa era su intimidad: Cuando dejaba que el agua la llevara al lugar, del que quisiera nunca haberse ido. Sentía su cuerpo traspasando los límites de su piel y enmendándose. Limpiando todo lo que no fuera juventud. Hasta que las manos de guardias reales, la arrastraban de nuevo al castillo, devolviéndole el peso de su desagradable identidad.

Todo movimiento era cotidiano para el rey. El futuro era su memoria, y el calendario, su naturaleza. Su vida era oscilación entre el límite de la fiesta y la melancolía pura. A veces, en momentos de reflexión lúcida, comprendía la naturaleza de su encierro, pero en su frente y en cada músculo arrugado de su cuerpo entumecido, había triunfado la rendición.

Se le había hecho tarde para renunciar. Cada pequeño lujo le parecía vital. Sus hábitos estaban arraigados profundamente en un poso inaccesible de su propia oscuridad, oculto bajo mantas y frazadas de costumbre.
Cada semana, cambiaba sus ropas y sus peinados, para pasearse largamente por el salón de los espejos. Sentía una extraña calma en ver su imagen multiplicada. Miles de reflejos de rey le susurraban posibilidades que se esparcían por el salón, y le permitían olvidar su miedo de ser él, quien respire dentro de su cuerpo.

Fuera de su cuerpo, lo único que en el castillo se respiraba, era el aire de la conspiración. En los ojos de los sirvientes, oculta bajo la imagen de una alegría primaveral y años de servicio complaciente, hervía la traición. Se sabía que el reinado iba a acabar pronto, y ellos podrían despacharse del monarca ignorante, codicioso y hedonista.
Los hombres de la corte, habían elegido a su reemplazante. Los militares no iban a oponerse. Ya no quedaban asuntos que arreglar. El rey sería asesinado durante el desayuno. Un cocinero iba a poner veneno en su comida.

- Hemos gastado toda nuestra tolerancia – se oía en los pasillos - el rey ha tenido más de lo que cualquiera. Y nunca torció su cabeza, para mirar alrededor. Vivió tragando el veneno del poder, y así es que ahora, el veneno terminará de atragantarlo.
En la noche anterior, estaba todo previsto, inclusive el lacayo que llevaría la bandeja con el desayuno final.
El rey dormía, y en sus sueños llegaba a tocar la luna, mientras los sirvientes formaban alambre de púa con sus pensamientos. La tierra seguía moviéndose, el rey se reía entre sueños, y aparecía el amanecer.
Al despertarse, bañó su cuerpo en las fuentes, y entró con una amplia sonrisa en el comedor. Se sentó en la mesa y miró por la ventana.

- ¿Tus ojos pueden verla también? – preguntó al lacayo que se acercaba trayéndole una bandeja.
Era la primera vez que su señor le dirigía la palabra, y el sirviente no imaginaba como actuar.
- Tras la ventana, la luna – dijo el rey.
El lacayo la vio. Iluminada por la claridad del sol, la enorme luna pálida, se acercaba lentamente hacia el castillo. No estaba lejos. El rey miraba por la ventana y sonreía satisfecho.

- Necesito que me acompañes a buscarla al jardín – dijo el rey - Podré pararme sobre tus hombros para atraparla, ya está llegando, me viene a buscar.
- ¿Y el desayuno, su majestad?
- Eso puede esperar.

Los ojos en el castillo se retorcían de murmullo, viendo la imagen del monarca gordo, sostenido por quien debió ser su envenenador. La luna estaba llegando al jardín, y traía su sombra. El rey le abría sus brazos y ella bajaba lentamente. Lentamente, se acercaba. Cuando sintió su respiración, la luna atrajo el cuerpo del rey, para introducirlo en su campo gravitatorio. Él se elevó hasta empezar a caer, y terminó reposando dulcemente sobre la piel pálida de la luna. Los dos, ahora juntos, comenzaron a subir.


Los siguientes diez años de la vida del rey, transcurrieron entre las constelaciones. La luna orbitaba la tierra. Él se alimentaba de las nubes y disfrutaba el silencio. Hablaba con ella cuando quería, le contaba los cuentos de su reino, saltaba largamente y sentía el calor del sol en los eclipses.
Pero luego de transcurridos diez años, la luna empezó a extrañar la soledad. Había vivido enormes siglos sin nadie, y pensó que eso podría cambiar. Le había intrigado tener un amante, pero ese rey, resultó siendo un perezoso lleno de vanidad. Alguien que nunca podría acompañarla en sus fases, pues solo podía ver dentro de sí mismo. Y se decidió a abandonarlo.

Una mañana, se acercó al planeta, como lo había hecho diez años atrás, y despidió al rey de su órbita. Lo dejó en el jardín del castillo, para volver al cielo. Sola.
Él rey, no sintió tristeza, solamente un inconmensurable deseo de comer. El alimento no había sido importante durante estos años, pero al caer nuevamente en su planeta no sintió otra cosa que hambre.
Caminó ciegamente por el jardín del castillo, que no había sufrido modificación alguna. Llegó al comedor, donde sus lacayos lo esperaban como siempre. Uno de sus bufones sacó su guitarra y empezó a cantar. Las mujeres pálidas bailaban, como cada mañana, y el rey, sentado en la cabecera de su mesa, comenzó a tragar su desayuno envenenado.


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Cómo decirte

Cómo decirte que me pierdo si me miras

con tus ojos de café y destilas más sobriedad

que el alcohol que se cuela por tu humedad

en los rincones de la cama cada vez que suspiras


Cómo decirte que tu mirada borracha me da más

que tu licor de sal y caramelo cada vez que me besas

se parte el aire con la tarde fresca, como aquella del parque

donde hallé el manojo de tus rosas que nunca he de temer


Cómo decirte que tus manos son la patria, el suelo donde piso

mi patrimonio, mi cañaveral de cielos abierto donde arribo

cada vez que las mueves con tu baile, tu vaivén, tu elixir

que deja mi cordura en el andén de las caricias por latir


Cómo decirte que en tu pecho me escurrí, bendito recoveco

donde cuelo mi cabeza, mi sentir, bendita almohada donde ir

cada noche donde los aullidos de la calle no dejan dormir

aunque amanezca tan temprano, siempre podremos compartir


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Cielo naranja

Dame un cielo naranja
Con nubecitas que parezcan pintadas
Algo que me llene,
Por favor,
Mirar el cielo y sentir algo,
Ayudame a deshacerme de la costumbre
De mirar y no ver.
Un cielo naranja puede cambiar el curso de una vida.

01 agosto 2009

Noche

Las agujas pasan raudas a mi pies,
completan la órbita angulosa
con presteza inconmensurable.
Muchas son las palabras que ignoro,
cuyo significado me atormetan
en la locura de que trae la borrachera.

Esta Luna se burla de mi,
esta luna, tierno reflejo de mi persona
reflejo oscuro,
reflejo que asusta por su entereza,
reflejo de lo real que se vuelve quimera
ante estos ojos que miran vidriosos
de borrachera.

Este bandoneón que me desangra,
mientras el arrabal se dibuja
tranquilo entre mis pensamientos,
mientras el farol rojo se prende
y la prosituta se me entrega
con estoica profesionalidad

Noches de borrachera,
noches de desesperanza
noches que supieron ser hermosas
y ahora se pudren entre los reflejos
de esta luna que se burla
entre estos vapores de borrachera,
entre...
entre...
entre mis dedos que no la pueden agarrar.