El sonido de la Humanidad

¿Escuchan eso?

Es un crujido que sale de la tierra,
como el zumbido áspero de un motor,
o un canto extraño, ¿lo escuchan?

Es el sonido de la humanidad.

Un sonido anciano, de millones de pasos
funcionando en sincronía,
ejecutando una música llena
de ese misterioso impulso sutil,
que ocupa los espacios vacíos del mundo,
y tiene su propio ritmo.

El olor de la humanidad.

De los monstruos subterráneos en los sueños,
o de la incertidumbre sin formas.
No importa.

La humanidad, se reproduce ciega y rectangular,
pero sus hijos siempre vamos a salirnos,
de su atracción gravitatoria.

¿Escuchan las voces?

¿Son realmente las voces de este mundo?
¿Es la voz de la naturaleza?
¿Son las voces de los muertos, que fueron la humanidad,
o es la respiración de las piedras?

Muertos, espérenme donde están,
pronto voy a estar bailando con ustedes.

Ahora tengo una extraña sensación de estar sobre un escenario
queriendo decir algo que no se puede decir,
con palabras que no sirven.
Y mirando desde todo el universo, a mi vida,
a algo tan pequeño,
como un rato simplemente,
un momento que no dura lo suficiente
para que crea en él
ni tiene la fuerza con la que ahora
escucho las voces de los muertos.

Pero sigo acá,
sintiendo a cada paso,
el latido de un ejército de dementes
que me acompañan,
en todos los momentos que me rindo
ante su irresistible encanto.

Sin preguntar si vale la pena,

¿Y por qué no?
Quién sabe.

Apuesta

El no juega a los dados. Su satisfacción es más perversa y minuciosa; el azar la excusa predilecta puesta en boca de esos bípedos angustiados, poesía cargada de eufemismo, trueque doloroso entre la necia esperanza de redención y la cruel digitación de un ser mitológico.

Un creador alimentado por la ignorancia de ínfimas, patéticas sombras con repentinos resplandores. Chispazos. Breves epifanías de pura conciencia deglutidas en el imaginario colectivo de una especie perdida, hachazos despóticos de una entelequia egocéntrica.

Y por las venas marchitas la tristeza frente a lo inevitable arrastra en sus torrentes la impotencia forzada en la superstición impuesta por el garrote de la cohesión de siglos, mentira tras mentira, célula tras célula, lágrimas de sangre cayendo por la mejilla obligada a prestar su par frente al puño cerrado del imperio celestial.

La mueca de su inexistente rostro satisfecha al contemplar tan burdo, degradante y "encantador" espectáculo.

"Así da gusto", dice sin decir, piensa sin pensar, es sin ser, mientras no juega a los dados; únicamente a ser dios.

Epiciclo

 
             1


Por qué antes de mi
Fue tierra, agua, árbol
        Y latido
De la sombra que me nombró
     Tibia una Era.




               2


Como si la resurrección
Fuera algo posible,
           amarillo
           soleado
         Y elocuente
         Como el niño
Que alguna vez acaso
Miró un globo perderse
Bajo el follaje universal
      De su propio miedo.




        3


Es innoble,
           Yo le temo.
           Ella me teme,
Las dos le tememos al inevitable Limite.




            4


Aprendimos a reír,
Porque la lucha en sí ya estaba ganada,
Era cuestión de fundirse sobre el jazmín
Y ya no cabría más
la derrota
De la que se ahoga en el mar
De la que mira Las Vías del Atardecer
Con ese sentimiento de culpa ahumada
De barrilete hallazgo y pañuelito frágil.




   5


Quizás,
Algún día
Me busquen
En el buque
y el caleidoscopio
para hacerme sentir
El sonido de la noche
Sobre la luz crepuscular.




           6


¿Será mi vientre
El que al fín se desprenderá
De ese Cielo?

Ya sabía desde que me desperté que hoy no tenía que ir a la escuela ,creo que lo sabía desde antes de despertarme pero lo mismo fui.-hoy prefiero quedarme,ma-formulé en un intento sin esperanzas mientras el mate cocido se enfriaba de a poco.-Alejandro,es viernes hoy,ya mañana vas a dormir cuanto quieras,dale,termina tu taza-.Claro no,como si se tratara de dormir un rato más, medio hora más en tu cama, te levantás y no tenás ninguna inseguridad acerca de tu persona. Cada vez siento que estoy más alejado de mamá y nos conocemos menos.

Todavía no entiendo por que me molestó tanto lo que pasó hoy, yo le pedí a la profesora que mi hoja no la leyera en voz alta.

Justo cuando sentía que quizá me podía hacer amigo de los chicos que no se juntan con Juan Cruz y Martin se me viene todo abajo por esa hoja de mierda y esa profesora de mierda. No escribí nada malo en realidad -SOY ALEJANDRO DIAZ,NACI EN RIO NEGRO Y TENGO 12 AÑOS Y ME GUSTARIA SER VETERINARIO Y ESCRITOR.Estoy seguro que fue lo de veterinario y escritor,y eso que yo le pedi que no lo leyera en voz alta.Igual el primer día yo ya sabía que no me iba a hacer amigos fácil, yo que soy más chiquito que los demás, que no tengo el pelo largo y que nunca le di un beso a una chica,cómo me iba a hacer amigos. Es por culpa de Juan Cruz también que es todo tan difícil,ya el primer día yo me puse en su lugar en la fila y fue a llamar al preceptor para que me cambie de lugar. Yo no sabía que en Buenos Aires forman por altura, en la escuela de mi casa no era así. Justo el recreo venía después de la hora de lengua,cuando leyeron mi hoja y todos se rieron. Bajamos al patio y yo me senté en el banco azul al que siempre voy a leer en los recreos, justo estaba leyendo la página en la que había dejado y me tocan el hombro dos veces, miré y era Sofía que siempre está caminando y hablando con Juan Cruz. La miré pero no sabía qué decirle y le sonreí y ella tambien se rió pero de una forma rara, se reía de mí,entonces me dijo -Ale te tengo que decir algo, yo gusto de vos y quiero ser tu novia-A mi me dio mucha verguenza y me salió una palabra rara que tenia que ser gracias o algo asi pero no fue nada. En ese momento fue que Sofia se rió con mucha fuerza y se fue corriendo para el lado del quiosco,donde estaban Juan Cruz y sus amigos que me estaban mirando y se reían. Después estuvieron por el resto del dia burlándose de mí en voz baja, pero yo me daba cuenta. En todos los cambios de hora yo pedía para ir al baño, me encerraba con la traba y me ponía a llorar tapándome la boca, por si entraba alguien y se me empeoraba todo.Cuando llegué a casa mamá me miraba raro, para mí que se dio cuenta de que estaba llorando porque me dijo que después de merendar vaya para su cuarto asi hablábamos.Yo ya sabía lo que me iba a preguntar pero fui haciendo que no pasaba nada y queriendo sonreirle, pero cuando me preguntó si me había hecho amigos nuevos en el colegio no pude contener el llanto y me fui corriendo a mi cuarto y me puse a escribir sobre hoy. Cuando me dijo que baje a cenar le respondí con la voz más natural que pude que tenía mucho sueño y ya estaba acostado. Decidí que el lunes no voy a ir al colegio, mamá me va a dejar en la puerta pero cuando ella dé la vuelta para volver a casa no voy a entrar.Ni el lunes ni martes ni nunca más, no me importa nada, quiero estar solo para siempre. Voy a ir a la biblioteca grande a la que vamos a veces, ya sé cómo llegar.Voy a ir todos los dias y me voy a pasar todas las mañanas leyendo lo que a mí me gusta y voy a tirar a la mierda ''Mi Planta Naranja Lima''.Total hasta el lunes puedo estar contento, porque mañana viene tío Tony que siempre me trae un libro nuevo, o tomamos mate y el domingo me toca estar con papá que no es tan divertido pero me gusta estar con él porque sé que me quiere.

Gracias a que Alejandro llevaba en la mochila todos los cuadernos con nombre, apellido y teléfono le pudieron avisar relativamente rápido a su mamá el lunes a la mañana, cuando pasó el accidente. Sí, le avisaron rápido, pero para cuando llegó, ni ella ni los médicos pudieron hacer nada. Suerte fue que Alejandro no haya tirado las hojas de su diario, de esa forma su mamá pudo conocerlo, al menos un poquito.

Éste piano, y éste Páez me generan cosas inexplicables.

Aunque te duelan los pies, aunque se te hielen las manos, aunque no puedas pensar porque extrañás a alguien que está lejos, vas a seguir caminando. Vas a seguir comentándole al mundo lo bien que hacés en hacer ese viaje, esa expedición hacia lo que no conocés de vos, hacia lo más profundo de tu ser. Se me acabaron las palabras para decir, el viaje es inexplicable. Lo arduo de caminar esta ruta una y otra y otra vez, es que volvés a tu casa sabiendo quién sos realmente, y realmente te da asco.

www.fotolog.com/unhippiedelos60
www.ilusionelectrica.blogspot.com

El salva, salvador

Duro problema el de la Religión. Muchos dicen que no tiene sentido. Muchos sufren por él y otros tantos no les importan. Pero cada tanto cuando muchos cansados están, muchos depositan la fe en algo en algo que lo salve. Esa voluntad de fugarse del propio cuerpo hace maravillas o por lo menos es lo que he visto yo. Más en un mundo como este donde las cosas no solo se desvanecen en el aire sino que no valen la pena.

Podemos pedir algo más. Hoy en estas tierras ateas, El salvaor; hace sensación. Un ex drogadicto, un tipo que se perdió y volvió al seno del creador. Bueno en fin, un converso que se creía mucho más. Un converso que después de todo había encontrado algo que hacer con su vida. El mundo, la ciudad lo recibía. Todos querían un poco de esa magia del amor propio no pretencioso que el tenía pese a creerse el salvador…

El salvador, el único que conocía el vivir. Príncipe de los pobres y de los desterrados, desde el infierno de la exclusión y la delincuencia un hombre volvió a la paz y sin secuelas por lo menos eso eran lo que decían lo que promocionaban. Porque al fin y al fin, esa es la realidad de la que todos reniegan. Porque ya no existen las montañas sagradas sino los puntos turísticos. El capitalismo tiene a su salvador, su entrega hace las parodias del catocomunismo. Los ateos son millones, porque las gentes perdieron la idea de sagrado y cuando los árboles caen. Las ninfas se mueren. Las rutas que surcan el planeta adelantan la muerte porque la gente llega antes a todas partes.

En todo esto en Israel hay una mancha de sangre y el imperio somete al pueblo elegido el palestino. Dios, que es Allah, aún esta. Sus creyentes se enfrentan antes los tanques, ellos dudan del salvador del capitalismo, “el Salva, salvador”. Les parece esa última gran fantochada que el hombre se puede encontrar antes del fin. Pero claro ellos son los enemigos del mundo por lo que nada peor les puede pasar.

Es en babilonia, la gran New York donde el hechizo ocurre. Los Yankees, siempre fieles porque son guerreros tienen que morir porque “el ser supremo y sus formas de la libertad así lo quieren”. Un iluminado de los cielos del tercer mundo, un paria que no lo es un salvador que les hace milagros ha llegado hasta ellos. Los escépticos conspiran pero nadie se anima a hacer frente a los prodigios, así lo auditorios van cayendo a sus pies. El triunfador, el divino, el mismo salvador es el que enloquece a las masas. Aparece en las remeras y las revistas. Todos quieren algo de él. La iglesia no se cual realmente es la primera que le da el visto bueno, pero los otros credos no tardan en disputar de quien es el salvador. Roma no es ajena a esto, nadie lo es.

Traje blanco, miraba perdida. Sin ambiciones puede mirar las cosas sin tener que enfrentarse con ellas. Esa es la paz que conquista multitudes y que decía no a las guerras y otras calamidades. Poder a la gente, poder de creer otra vez en el “salvador” este que luego de miles de años volvía o aparecía por primera vez, cuando se es mesiánico la controversia es ley.

Divina providencia a aquel que rechaza los dólares, divina cortesía a ese que no responde los insultos. Pero los prodigios eran todos artificios mediáticos de lo que el mismo “Salva” no tenía idea, él solo tenía la voluntad de ayudar. Pero la gente no se conformaba lo quería: en Internet, en televisión; las mujeres lo deseaban para bien y para mal. Porque después de todo nadie podría negarse a que el mismo mesías era mediático y los presidentes querían que le bendijeran las gestiones. Todos peleaban para que el Salva pudiera quedarse con ellos. New York fue la que lo tuvo más tiempo, porque el mismo fue a Wall Street, al igual que en la biblia se enfureció por ese frenesí burgués. Y la gente lo siguió y todos ellos rompieron la maldita sede donde todo se compraba y se vendía incluso la muerte. Pero los empresarios vieron bendecidos algunas de sus deudas al no tener que pagarlas. El salvador no podría estar siempre allí. Por eso empezó su predicación que como dijimos “no sabía que hacia”. La gente deliraba y en “My Space” estaba su gira por el mundo. Las cúpulas norteamericanas vieron una forma de unirlos a todos en una misma iglesia. El mismo día que el salvador llegaba a África a esta le era perdonada toda su deuda. Los políticos que entendieron lo que pasaba fueron los primeros que dieron al “Salva” potestad entre las naciones. Nadie quería quedarse afuera y ser enemigo de la fe.

El salvaor, no tiene límites, cuando llegó a la ONU lo hicieron príncipe entre príncipes. A lo que él dio como gesto la paz perpetua. Nuevamente las izquierdas del mundo veían con horror un fenómeno que se creía superado, la teocracia. En este caso la teocracia mediática. Pero a diferencia de las patrañas políticas anteriores solo los que estaban por debajo del gran rey, eran corruptos y él no lo era. Tenía esa autoridad moral que servía para tanto. La gente fue a rendirle pleitesía en ese mundo que ya no tenía historia sino que empezaba a ver la salvación. Por unas semanas el mundo empezaba con el “Salva” y terminaba con el “Salva”. Todo el día las 24 horas aunque este salvador era imprevisible podría ser que un día hiciera cosas que nadie pudiese suponer. Una de ellas fue decir que el “dinero era para todos porque todos trabajaban por el mundo”. Esto fue un llamamiento extraordinario y desembolso de parte de la riqueza acumulada. Otra de sus frases polémicas, “tener derechos a cuatro comidas diarias sin excepción, bajo cualquier punto del globo”. En ese momento la gente esperaba esas declaraciones progresistas que desde la ONU llegaban de la misma fuente de la verdad.

El “salva” estaba para ayudar a la gente y eso tenía que hacer. Pero los que lo tenía en las cámaras no quería que ayudara tanto. Por lo que recomendaron que descansara y se fuera a las montañas a pensar y hacer un “libro” nuevo. Actual. Sobre lo que sería su gobierno. Una doctrina por si algo le pasase. Porque de alguna manera algo le tenía pasar es cuestión de tiempo y parte del ritual del mesías, nadie puede tolerar en realidad el gobierno de dios en la tierra. Porque claro ¿quién se haría cargo frente al mismo Dios de sus fracasos? Sería ser niños eternamente, una gran resaca existencial. Una falta de todo sentido, ya que lo que hay son solo órdenes y no destino. No hay misterios ni gente que los inventa.

Cuando la religión se hace obvia termina por desesperar. Las grandes personas que decían ser devotas se dedicaron a especular y como siempre, hasta un mesías puede ser un hecho de ganancia extraordinaria. Después de todo el consumismo llego para quedarse, los DVD y toda la parafernalia se vendía el supuesto “sitio Web oficial”. No obstante el retiro no fue bueno para el salvador porque en parte sus propios fantasmas podrían volver. El libro sin embargo, su libro el cual era dictado a un grupo de “escribas” selectos tenía por sin la liberación de la gente de ese sistema que la estaba ahogando. La vuelta al mundo de lo sencillo como única manera de detener matanzas e idioteces vacías como el racismo o las sectas. Nadie sin embrago haría caso al mensaje, porque al fin y al cabo como todas las religiones y libros sagrados precedentes. Cada uno interpretaba lo que quería y eso era lo peor. No podrían vivir de la ley de Dios, como no podrían vivir con la ley de lo hombres.

No obstante el Salva vivía y la gente exigía su regreso. Los grandes grupos económicos temían alguna medida demasiado caritativa que pusiera fin a sus bienes materiales. Pero por otro lado las masas consumidoras reclamaban a su salvador creado por ellos mismos. Nada se podría hacer el Salva tendría que volver. Volvió en un avión de color verde, para llamar la atención y hablar sobre la esperanza. El cual tenía muchos sponsors de los más variado por lo que la nave parecía un mosaico. Descender y la gloria, el rock star, las mujeres lo amaban. Muchas querían un hijo del mismo Salva y hacían declaraciones estrafalarias.

Como siempre entre las luces y su traje blanco más la cara incomible, parecía milagroso. Tanto que la gente ya se acostumbraba a dar por milagroso cual hecho que le pareciera raro. Pero el Salva iba a sorprender, algunas de sus formas de hacer de su pueblo otra cosa. Dijo; “No tomen Coca-cola una semana y aprendan”. La gente hizo caso y en uno de los hechos más raros, restringieron su consumo. Los empresarios insultaban a los realizadores de las ideas sobre el Salva, mucho peor cuando las acciones de la empresa cayeron. Todos estaban pensando que este poder sobre la gente común estaba bloqueando la fuerza anterior la del mercado.

Por eso se barajaban algunas cosas para poder hacerle frente, una era desacreditarlo y destruirle la imagen pública. Otra hacer alguna otra figura mediática religiosa. Primero, estallo una noticia; “El Salva podría estar implicado en la violación de una menor”. Mucha gente se enojó contra el Salva y otra por el contrario se molestó con los medios. Así apareció una pequeña rubia, joven y pecosa. Ella narraba las atrocidades del Salva, aunque claro la jugaba salió mal al final. La misma mujer cuando vio al Salva en persona entro en shock religioso y admitió que todo era una mentira y la paga recibida por la historia. Los fieles que dudaban se entregaron con más fervor que nunca. Los medios opositores sufrieron destrozos. Insultar al salvador era delito y más con cosas inventadas. La “brigada para la salvación”, brazo armado del Salva que el mismo mesías no sabía que existía se adjudico el hecho de violencia.

¿El capitalismo estaba en su fin? Sería como el fin de Roma a manos de bárbaros y creyentes. Imposible. Tanto que es muy difícil saber si había que matarlo retirarlo y los sucesos con la gente. Es la primera vez que la religión es mediática a nivel mundial. El Salva así puede estar en todas partes. Casi es la misma verdad siempre hay un canal de televisión que lo tiene presente. Hasta los programas de chimentos imaginan o inventan cosas. Pero fundamentalmente la gente no esta comprando cosas y alguna no va atrabajar tanto como antes. Lo peor los gerentes y sus superiores muchas veces no se preocupan por ellos. Todos van más lento, la economía también pero nadie se preocupa. Los escépticos derrotados no tienen lugar en el mundo donde poder respirar y alguno que otro ya fue quemado en la hoguera. Por lo demás la vida de las urbes no andaba bien. Por lo que al final el Mesías se fue a Brasil. Más precisamente a Río de Janeiro. Debajo de su antecesor el Cristo estaba el, y miles lo siguieron como caravana. Lo peor fue la declaración que siguió, “esta es la ciudad donde por fin surgirá mi iglesia”, los políticos brasileños, presionaron a los cardenales católicos brasileños para que dieran el visto bueno. La nueva sede de la salvación y el gobierno del mundo estaba en Río de Janeiro. Mientras que en Roma y Nueva York rechinaban los dientes.

La bendición llegaba todos los días. Los colores de Brasil serían los colores de la doctrina, y la liturgia tendría esos colores. Pero el portugués no sería el idioma por excelencia sino que el cualquier idioma valía. Allí abajo del Cristo, el Salva dio su libro al mundo. Un libro bastante voluminoso. Difícil de leer. Estaba compuesto de “parábolas urbanas” y de pecadores conversos. Los nuevos apóstoles, junto al Salva, no eran tan bien portados como su líder. Pero a nadie le importaba porque más bien eran su guardia personal. El Salva entonces hacía cosas que a la gente le agradaban, como caminar por en medio de la ciudad y saludar a la gente, dar autógrafos y nadar en el mar. El sol, el calor y el salvador. Nadie se quejaba. Es más mucho de lo que salvador traía destruía la religión convencional. Alcanzar el cielo ahora solo era logrado si la gente dejaba de ser mezquina para con lo que esperaba del Universo, es decir la gente por más defectos que tuviera tenía que creer en el mundo y disfrutar de la vida para ser mejor. Con esto la revolución estaba hecha. “No hay mortificación que sirva y si es solo para sufrir”, con eso caían siglos de castidad y otros votos sin sentido para el Salva. Porque el mismo, explicaba que al fin y al cabo la gente que vive en el extremo construye su infierno personal- “hay que alejarse de aquellos que no se pueden aceptar así mismos”.

El “mes milagroso”, no fue otra cosa que eso. La gente paró por un tiempo de vivir pegado a los relojes. Todo el mundo parecía cannabico, y sin un gramo. Era el furor de la Fe o por lo menos eso era lo que se creía. El gran Salva, estaban haciendo cosas que no se olvidarían. La izquierda ya no sabía que hacer por lo que muchos comunistas se terminaron rindiendo y viendo que al fin y al cabo el nuevo salvador tendría sus razones. Porque Marx, después de todo, no había conocido al Salva ni a Cristo ni a Buda, su época sí era materialista o por lo menos esa era la patraña por la cual justificaban su fracaso final. Por eso los empresarios no sabían que hacer. Las cosas no iban bien. Por ejemplo ¿qué pasaría si colectivizaba las cosas por medios pacíficos? Ese era un miedo por demás profundo. Los empresarios no sabían si era un loco, un gran político o el Mesías. El miedo fue cuando el Salva dijo “Puede que un día vayamos a trabajar como una gran familia”. Otra de las asociación de pseudo izquierda era- “Cuando un hombre tiene el corazón lleno de afecto sus propiedades son más una carga que un medio para su propia felicidad”. De alguna manera las dos cosas estaban dando paso a un comunismo sagrado. Si este llegaba los empresarios estaban perdidos. Porque los fanáticos religiosos son de la peor clase y nadie puede corromperlos.

Pero esto no paraba nunca, sino que cada hora una nueva noticia bomba estallaba. Porque el nuevo Mesías estaba empezando a crear cosas de su propia cepa. Una de ellas fue “¿Cómo puede ser que se tema a la guerra cuando el mundo es nuestro?”, “los que no saben vivir son los primeros que quieren matar”. Con esto se exhortó a los ejércitos del mundo a deponer las armas inmediatamente. “Siempre hay cobardes y estos, matan en nombre de alguien que entre ustedes ha venido para poner fin a las disputas”, así fue como el Salva hizo un decreto que en vez de abogar por la paz castigaba a los asesinos. Es decir, como gritó un mediodía después de un almuerzo comunitario “¡Maldita Guerra Santa!”, pero no paró ahí llamó a todos los judíos de buena voluntad a Brasil. En un acto atmosférico extraordinario, ese mismo día nevó en Río de Janeiro. Allá arriba abajo del Cristo, se llamó a que se acatará la nueva fe. “Ustedes hijos míos tienen toda la tierra nos discutan por unos kilómetros y disfruten del mundo”, con esto el alto mando yankee no sabía que pensar. Lo que era cierto fue una tregua en medio oriente estaba hecha. Los palestinos lo vieron como héroe nacional. Se creaba un nuevo estado. Un nuevo estado donde Dios daba la paz. Y no era un juego de palabras.

No hubo objeciones y fue el momento donde el Salva fue a Nueva York otra vez. Llegó a la ONU y como “Rex et Sacerdos” decretó la paz verdadera. Banderas al fin dejadas de lado, según sus palabras, “ustedes serán siempre más humanos que no serán otra cosa”. “Algunos pensaban en la justicia, nosotros pensamos en la fraternidad”- así se fue de la ONU. Sin embrago a estas alturas algunos no sabían como quitarse ya al mesías de encima. Nada peor que esta “labor pastoral”, el hombre del traje blanco iba de ciudad en ciudad recorriéndolas a pie. La gente lo veía en vivo y deliraba ya que esto les impactaba mucho más que el televisor. Cuando la gente se dio cuenta que después de todo, el Papa renunciaba. No quedaba mucho por hacer. El Salva estaba en la plenitud de los tiempos y la nueva Jerusalén era cuestión de tiempo. La CIA y otras organizaciones del antiguo poder, ya barajaban el magnicidio. Pensar que un tipo mediático podría hacer tanto sentó precedentes a la ola de sensacionalismo siempre vigente.

Pero el tiempo pasaba y el Salva hacía más cosas. Una de las sonoridades más estridentes fue cuando encontró mujer. Otras cosas, que se sumaron, cuando le contaron la historia del Che. El Salva fue a decir, “Ernesto Guevara es un santo”, “él creyó sin ver”. La noticia se difundió, “los comunistas eran gente que aún no tenía la revelación pero estaban en camino”. El estallido mediático fue como nunca. Los titulares eran “¿Un Mesías comunista?, Al fin el paraíso del proletariado, Nuevas realidades y nuevos mundos”. Para ese momento el poder antiguo es decir las cúpulas racistas y degeneradas. Ya estaban en pos del asesinato- “lo hicimos con Kennedy, lo haremos con él”, eso es lo que pasaba en los pasillos de la agencia.

Pero cuando llegaba el mes de Julio de ese año, en la misma ciudad que vio el cambio del Salva. Se sacaba y ponía fin a miles de años de celibato estéril. La exhortación fue la siguiente “Quién no pueda amar a todos los niveles no será el primero en este reino”. “Nadie mandó a que el cuerpo y el espíritu se peleen”- Eso fue lo que sus mismos apóstoles declararon. “Menos Platón y más realidad, sol y alegría…. Nadie idealiza cuando tiene la realidad a sus pies y esta es extraordinaria”- así fue el articulo que publico el mismo Salva. Así cuando no se pudo pelear con el pasado. Todo estaba armado, el Salva se casó. La gente deliraba. Como siempre el Salva hizo algo extraordinario fue festejando con todos con los que encontraba el acontecimiento. En las playas felicidad en medio de la noche y un mundo raro donde la gente no estaba asustada. Una utopía, una gran utopía.

Para el 22 del mismo mes, se armaba un gran acto. En él haría una bendición universal y pondría en marcha la misión salvadora. “El Plan Mundial para el fin inmediato de la Pobreza”, así se llamaba y el acto era un acto político. Primero una semana antes expresó “Nuestra caridad siempre será insuficiente hasta que no demos fin a la necesidad más inmediata de todos los pueblos de la tierra”. No existe entonces objeción a acabar con la pobreza para siempre y por ello solo hay que “organizarse”. La propiedad colectiva es la solución porque robar es algo sin sentido como también lo es matar. El colonialismo y el imperialismo van en contra de toda la buena voluntad que un hombre pueda tener. Los países no alineados, ya estaban mandando a todos sus representantes a Brasil. Cuba, la perla entre las perlas, el único país que resistió al poder de la injusticia sería el pueblo elegido entre los pueblos para llevar esta nueva etapa de ayuda elemental a todos los pueblos de la tierra.

Los comunistas del mundo que aún no terminaban de entender lo que pasaba se prestaron a la defensa del “primer dios socialista”, exhortaron a creyente es aquel que dice y hace socialismo. Todo esto estaba en plena faena para el veinte de Julio. El acto sería sobre una plataforma y sería junto al mar esperando al amanecer de una nueva era. La “comunión sería la comunidad”, el máximo de los sacrificios, “pongan fin al ego y con él a la maldad”. Miles de personas llegaban al acto, y otras miles trataban de acercarse lo más posible. La gente llegaba por todos los medios posibles, y así una fiesta masiva se engendraba.

Llegó el día la suma del poder del Salva, miles de banderas rojas y blancas estaban en medio de ellos. La santa comunidad estaba lista, allí cuando el sol apenas aparecía el Salva ponía las manos en alto. La gente aplaudía desesperada. Nadie podría creer que la salvación del mundo llegaba ese día. Justamente en ese momento. Unos puntos rojos aparecieron en el cuerpo del salvador. Era sangre, unos disparos de donde se desconocía herían al Salvador. No obstante este se mantenía erguido, a lo que se pronunció- “este puede ser mi fin pero no hay otro Dios que ustedes humanidad, el último Mesías se va de donde vino de ustedes”, el heredero del mundo y de la salvación son ustedes los hombres comunes. “El poder hoy es al fin del pueblo, hoy y para siempre”. Ahí se cayó muerto pese a que miles se abalanzaron para salvarle pero era inútil. El Salva estaba muerto, y con él la esperanza del mundo.

Días después muchos grupos echaron la culpa a los otros por el magnicidio y los conflictos volvieron, como también las fronteras. El cuerpo del Salva fue llevado a la Antártida para que ningún hombre lo usase como reliquia.

Así fue como el último sueño postmoderno acabó a los tiros con la muerte protagonista, un tipo bueno que se ganó al mundo gracias al televisor.

http://www.ellocodearriba.blogspot.com/

Cotidiano

Sábana volátil
cortina espesa
Un bolsillo cerrado, un tajo que no se ve
Galaxia de habitaciones esperando a su huésped
que no llega a tiempo


Ojos escarlata, sonrisa perfumada
tornado efímero color carmesí
Desasosiego amamantado y vendado
Psicología adoptada y angustia recurrente
Ser penoso, que no mira y no trasciende
deslizándose en un bote, sin remos


Verano injusto, torre hechizante
Búsqueda inútil, sonrisa falsa
estallido de llantos en el núcleo concurrido
La arena se aleja, el mar se ríe
Lo veo todo claro en el extraño lugar
páramo oceánico



Ciudadela humana, con calor
Oro que no brilla (se apagó)
Fatiga universal, unicornio de viento
Perdidos en un rumbo señalado


Condensación de irremediables malevajes
con una daga me laceran
Mis huesos intactos


Creo ver tierra firme y oler pastos prometedores
No, es un engaño de la corriente y la bruma
Estoy rodeado de mar y lodo
y ya no quiero llover más.

Burbuja

Mirame cuando te hablo.

Hasta la roca se erosiona
Con agua
Con viento
Con tiempo.

Pero si me veo obligado,
Si debo sostener esa-tu-la-cara;
Y golpear el punto exacto con los dedos
Y pedirte que emitas un canto de sirenas
Y un vuelo de coleópteros;
Entonces no, entonces no me esperes:
Ya habré despegado.

Nocturno Inconcluso.

                         

                           Juro que juro que

                     Ju, un ro al lado tuyo en Jujuy

              En el junco, me juncaste, te juntaste a mi,

                     A mi mirada, mi miro, mi ju.

                                    A mi.

                                 En la hiedra.

                   De hiedras, de hebras, de yerba.

                  De pétalos, de tallos, de petardos,

                                     de los Alos.

                                     A vos.

                       Que en el beso, dijiste eso,

                   - Beso, huesos que besan, yo beso.

                                   Eso dijiste,

                          Alpiste que dijiste eso,

                              Por qué alpiste a ésto

                          Sobre la pista y su arista,

                        Sobre el hueso de la boca,

                          en el beso que te ju

                               mi desnudez.

El Decurso

I

Basura. Es todo lo que le podía decir a éste mundo. Sus patas rumiaban descalzas la hierba que compró en el mercado atendido por sus propios dueños. La mano invisible le complicó el asunto. Los precios fluctuaban a cada rato y todos corrían para obtener lo barato. A veces lograba cantar. Pero sus patas rumiaban la hierba. Y en el horizonte las cosas no iban bien.
La estaban esperando, los gritos se erguían y clamaban: “¡Ostias!”

II

Dentro de la noche espesa como gelatina mal enfriada los ciegos podían degustar un cierto dejo de desesperanza en su rostro. Como todo ser bípedo, logro hacer unos pasos mal sincopados, hacia la izquierda, alejándose de la costa bañada de perfume a frambuesas.
Había escapado por poco, escondiéndose dentro de barriles mohosos pudo evitar los golpes de látigo que aquellos seres desesperados buscaban propinarle. Acaso robar peripecias era un delito en aquella región de gaitas azules y cielos rotos, pero entonces debieran formar ronda danzante a su alrededor y no violento latigazo de horrores.

III

La hondonada le tendió trampas al recoger los frutos. La sinuosidad le estaba esperando lejos, detrás de las montañas, más allá de los pueblos cercanos. En la ciudad plagada de charcos hediondos un grupo de personas de aspecto amarillento, casi hepático, preparaba cientos de canastas dispuestas a aceptar la obligatoria ofrenda que debía otorgarles sin más explicaciones que un gesto de sorna. Así podría quedarse una temporada tranquila en la roca y sembrar la hierba que había adquirido tiempo atrás, tan necesaria para sus meditaciones y estudios sobre la cadencia de las letras que surgían siempre en los habitantes solitarios de la región (que eran pocos y se reunían entre ellos, conformando una cofradía de reverencia a las artes, siendo sus miembros perseguidos hasta el hartazgo por un grupo de hongos superdesarrollados).

IV

La creatividad es un juego; es entre el viento que se hace visible en las ráfagas que levantan tierra y polvo infinitos, entre él y las ganas de.
Hay tardes en que se hace imposible responder a los ataques. La mente es cubierta por una baba blanquecina, pegajosa, se pone ameba y fagocita criminalmente durante el resto del biombo. Es capaz entonces de empaparse con su propia humedad. Cuando despierta, toma mates.

V

Spaghetti Spinetta.

VI

Después de rondar, cerciorándose de la ida de los espías, miraba el infinito. Sacaba conclusiones acerca del espacio y el vasto universo que la contenía o bien que su ser contenía. Quién sabe.
Podemos cambiar el alarde pero no el dolor de panza.
Y le dice
- Estamos muertos, date cuenta. Que te recuerdo y te lloro. Que nos mataste.
Saca un libro muy viejo y muy ancho y lo abre en una página cualquiera y lo mancha de lágrimas (todas las páginas están manchadas de lágrimas como cartas de amor mal escritas y arrepentidas pero no son cartas de amor mal escritas y arrepentidas).
Saca una lupa y examina las manchas de sus lágrimas.
Soy el hijo de todas y el amante también.

VII

Y al hamacarse descubrió que sus tristezas y sus ideales y su boca podían posarse tranquilamente en la mano de un músico. Que su mundo no era terrible. Lo terrible era la región, la lobotomización, los gatos heridos con su pelaje gastado. Que la hierba crecería en su ausencia y las nubes jamás cubrirían el Sol (aunque si el cielo, pero el viento) ni los tucanes.

IX

Esa noche se bañó en el río.



http://vaciocosmico.blogspot.com

Dying

Aún no ha llegado la lágrima que arrancarás cuando realmente perciba lo que he perdido, ese instante de liberación cargado de penurias. Todavía no asomó el momento de los lamentos, del borrón y cuenta nueva, las remembranzas de trasnoche ni las anécdotas de viaje. Bye, bye, brunette bird.

Menos aún la zozobra luego de la caída del andamiaje, los restos del naufragio bamboleantes a la intemperie, los trapos que nunca verán el sol; sólo siento y pienso que sé, que entiendo que la agonía persiste con Miles Davis de telón de fondo, con un piano que a cada sonido extraído de sus teclas me hunde aún más en la desdicha de mi propia dulce trampa.

Instante veloz que únicamente degrada; la felicidad de los momentos pasados relampaguea y una por una mis células envejecen, se gastan, mueren. Estoy muriendo. O busco como acabar valientemente, desde mi cobardía, con el pesar de las horas, de los días…
Hago tiempo. O el tiempo me moldea, indiscriminadamente me fatiga. Quiero morir. Lo deseo. No me atrevo. El tabú de la vida sigue haciéndole trampa a mi muerte.

http://flickr.com/elsolentusmanos

Primitivos Ardiendo

Soplo el fuego
y me quema la cara,
mis amigos conversan,
otro toca folck en su guitarra.

los demás cazando constelaciones,
restos del atentado universal
que fue el Big Bang

miro sus colores de fuego
y sus lenguas
el sauce herido relamiendo

piso el lenguaje, un continente
salvaje o todavía ausente,
con hombres descolgados
cargando sables bifásicos,
despellejando al mundo,
raspando el hueso

pega el viento en sus caras,
los primitivos
vuelven ardiendo



http://alpanpanyalpoetavino.blogspot.com

fuente de energía

la velocidad de las nubes
               arrastra palabras sueltas
el viento arrastra
               la quietud de los árboles
el agua rebalsa las calles



basura que flota
               entre rupturas plenas
               entre uniones invisibles salvajes
que se inficionan
               de ese silencio ensordecedor



añorar vivir



los golpes en los brazos
               el rostro oculta
la vista crispada sin saber
a los unidos sin saber
               les pega
               sólo las palabras se agitan
               y en la vacío explotan



entre huecos buscás
               un báculo gastado para seguir
incansable
               voz de león



trancos románticos



tu paso una saeta
               marca el descenso del agua
oculta lo que flota
               la tranquilidad se esparce
la memoria que rebalsa
               imágenes amargas dulces
               que lleva el viento
e inquieta los árboles que rompen
el silencio ensordecedor
               mi ser sin fin



               tu mundo es el que sigue

Palabras para la máquina de hacer hojas y sus dos maestros.

Indudablemente el tiempo pasó.
Ya no somos desconocidos de chomba y pantalones de operario y ojotas y perlas.
Todo eso lo perdimos, los encuentros a las once de la mañana, cuando te quedabas dormido y los colectivos pasaban con tan poca frecuencia. Perdimos todo che. Y no nos importó. Perdimos las manos transpiradas, los cafés, perdimos los cds de Ella Fitzgerald, perdimos las boinas y las terrazas. Perdimos la inocencia, las ganas de gritar a los cuatro vientos lo felices que éramos, perdemos las esencias muchas veces y la paciencia. Y ahora que queremos, ya no tenemos donde gritar.
Perdimos un par de cervezas en los sillones del bar, perdimos años pensando. Los saludos se fueron, se fueron las gentes, las valijas y los inmigrantes.
Y no se dónde habrá quedado la intensidad, no se. Que triste, que ganas de llorar ríos, que ganas de sacarte fotos, que ganas de que te rías de mi y de que me retes tanto.
Volvería la violencia, volverían Santiago y Clara y Julia.
Y las mañanas de sábado con un cigarro en la boca, en un banco de plaza, significarían algo más.
Significarían patas que mover, angustias, polleras y tiradores. Taxis hechos a mano.
Cuchillos, gentes que se siguen yendo.
Significaría volver a ser desconocidos y no perder más nada, porque ya nos despojamos de todo.
Perdimos las almas, perdimos los años más jóvenes, perdimos los cortes de pelo.
A mi se me olvidaron mil tipas que creé, por ahí. Se perdieron mil imágenes, mil máquinas. Se nos desinflaron las caras, los cuerpos, las caras, los cuerpos, los ojos, se nos fueron ellos.
Y los guantes rojos, y los valses tristes y las películas francesas, y las caras de asombro que pusimos cuando Paula dijo que no había visto Tiempos Modernos y nosotros que reíamos por no llorar y decíamos pobrecita. Porque siempre lo dijimos.
Y de repente un cigarro es un chirlo en el culo, y de repente fallamos y fallamos y estamos tan tristes si nos damos cuenta.
Y no se por qué, pero nos aferramos a Rayuela, supongo porque era nuestra única esperanza de sentirnos mejor al mirarnos a la cara y buscar explicaciones y decirte Horacio, siempre buscando sentirnos mejor.
Ni nos miramos después.
Y tus uñas pintadas de rojo, y las mías eran rojas también.
Y las monerías me aburren, te lo juro. Y yo no quiero una mamá porque ya tengo.
Yo quiero un otoño y después otro otoño y otro.
Yo quiero hojas.
Quiero ser una inmigrante tan pobre y por eso comer carbón, quiero servir una mesa, quiero todas mis bufandas, quiero estar triste pero decirles a todos que soy la más feliz de ésta fiesta.
Quiero ser fideos, plantas, vientos y monstruos.
Quiero ser una muñeca y que me duela la sonrisa, me duelan los cachetes y los ojos me lloren de no parpadear. Quiero ponernos perfume.
Que el avión se caiga otra vez por favor.
Que el tren choque.
Que las golondrinas no se vallan nunca más.
Quiero volver. Encontrar la energía, encontrar a todas las tipas, a los tipos, encontrar a María. Mirar al horizonte e imaginar todo lo que querías.
Necesito espacio, necesito un aplauso para saltar, necesito otros dos para frenar, necesito una patada contra el piso para ir más rápido, necesito contar pasos para atrás, y para adelante.
Se nos fueron los conflictos, se nos fueron los hermanos, se nos fueron los abrazos que nos dimos, porque aunque pocos nos los dimos.
Necesito decir, a cada rato.
Y siempre se trata de lo que queremos, de lo que necesitamos, de lo que perdimos, de lo que olvidamos, de lo que no vamos a ser nunca más.
Y yo se que así nos gusta más, porque el drama nos sienta mejor a nosotros viejo. Somos demasiado fanáticos de Edith Piaf, para la comedia.
Y te nombraban Horacio porque tenías un pulóver verde, y siempre buscaste algo.
Pero siempre fuiste Lucía y que ciego, que ciego éste Horacio, que te quiere tanto.

Florecimiento

Era el último dia. El último día en el cual obligadamente tenía que estar en esa nación. El país de la seca tierra roja. Detestaba aquel lugar. Ahí las buenas ideas se veían reprimidas, y una vez elaboradas tenian que ser enjauladas; enjauladas en la sombra, para que nunca viesen el sol.
Otra cosa a la que había que acostumbrarse, era como que te cortasen la cuerda, y lo hacian bastante antes de que llegases al quinto, para que no pudieras morir por la caída, pero debo reconocer que las magulladuras que te quedaban no daban ganas de volver a subir.
Si bien debo decir que me sentia bastante cómodo y a gusto, esa sensación nunca duro tanto como para sentirme satisfecho. Siempre hubiera preferido estar sentado en un verde prado.
A pesar de esto, pense que el último dia seria distinto. Sin toda la hipocresía habitual (despues de todo era el día en el que me liberaban, creyendo que podia formar parte de una sociedad adaptada a estas normas), y siento pena de que no haya sido asi. De cuantos personajes habia, el más grotesco fue el encargado de "animar el evento". Fue la persona a quien más odiaba la encargada de entregarme el certificado de liberacion.
Ya estaba fuera de aquel espantoso lugar cuando me di cuenta que estaba listo.
Listo para hacer del mundo un lugar absolutamente distinto al que era. Lleno de tierra fertil en la cual crecería cualquier cosa.
No era sencillo, pero a cada instante estaba mas cerca de lograrlo.

Estaba soñando

El señor Castirano se despertó (o no lo hizo, o lo hizo a medias, o nunca existió) con una idea fija “estoy soñando”.
Castirano no podía evitar sentir que su cuerpo era deslizado por una fuerza etérea independiente de sus propias necesidades, una fuerza que lo empujaba a algún destino de aventuras, o a un precipicio o a una calesita en la plaza de la infancia, a alguno de esos lugares en los que iba en los sueños.
La ciudad estaba despierta, el lo comprendía con toda seguridad, entendía que mas allá de que el estuviera sumergido en un sueño, los objetos que observaba e incluso el aire que respiraba pertenecían al mundo real, de ninguna manera el estaba componiendo nada de aquel sueño, Castirano permanecía soñando en un mundo despierto.
Era un sueño pegajoso, retumbante, y tenia su epicentro en la cabeza que Castirano sentía flotar por si sola, sin cuerpo sin contención y sin contenido.
Del colchón paso a estar en un puesto de diarios mirando fijo al diariero que le alcanzaba un ejemplar, sin ninguna transición intermedia, del kiosco de diarios al asiento del colectivo en una especie de pestaneo. Mirar a los pasajeros lo hacia comprender que era el único que soñaba, el caballero gordo del asiento de adelante discutía por celular ¿acaso discutiría por celular si estuviera soñando? ¿Acaso seria gordo? De ninguna manera, nadie estaba soñando excepto el.
¿De nuevo el colchón? Si. El olor, olor a jeringa descartable y suero.
El señor castirano moriría esa misma mañana y el intenso trabajo cerebral receptado por aparatos afines a tal propósito dejaría en claro que no sufrió, que estaba soñando.


(o no lo hizo, o lo hizo a medias, o nunca existió)


FEREZEBEN

el punto

el sonido del sonido del sonido
del sonido
la luz el trueno que entra por los ojos
el teléfono
un relámpago que dibuja árboles en la noche
el pájaro
hundido en el sueño de un día de sol
perdido
vacío su nido, vacío el cielo y la noche
vacío
el teléfono el pernocte empieza a las once
en el teléfono
la voz las voces el sonido del vacío
(dios)
un eco corrompe la atención y las gotas
por eso
ya no sé si el telo el pájaro o el trueno
no sé
si la luz entra por los ojos o por el tacto
si la voz
es el sonido o el trueno o el relámpago
si el nido
es el vacío o si el vacío sos vos y tu voz
el frío
afuera la noche es oscura y llueve pero
en la calle
hace calor y hay estrellas que me llevan
a otro sabor
(son los ojos, el oído, el tacto?) pensamientos
sordos

y el sonido del sonido del sonido
del sonido
duerme en el silencio del nido del vacío
y sentirme
a mí mismo ya no es tan frío
si el ritmo
ya no en el teléfono ni en la voz
sino
en el relámpago, en los árboles, los suspiros
por eso cuelgo
y entonces, sólo entonces encuentro
el sonido
del sonido del sonido, del sonido
no en el oído
no en ningún sentido
no sé en dónde.

El impulso del silencio

Sentada, escucho el silencio. Esa indescriptible sensación de paz interior. De armonía con el mundo. La noche, y las estrellas. Callada. No se siente nada alrededor, solo mi mente. Su movimiento, y las voces en mi interior, mientras escucho. No puedo hacer más. No quiero hacer más. Quiero ser uno, conmigo, con el pasto bajo mis pies y mis manos. Con las estrellas. Con el vasto universo. Ser uno, con el mundo.
Silencio.
Escucho.

Experimento efectos del LSD

Traducción por usuario Kaiks, friki nivel2 del espacio Friki.net

A las siguientes imagenes, otro usuario acotó lo siguiente:

El LCD produce un sinestesia, que consiste en que los sentidos se cruzan: por ejemplo: lo que el ojo ve en una imagen, el cerebro lo interpreta como olores o sonidos, lo mismo con la música que escucha el oido, el cerebro lo puede interpretar como colores.
Toda la psicodelia se basa en eso.

La mayoría de los discos de rock psicodélico estaban hechos para ser escuchados bajo el efecto de los químicos.

Yo soy de los que se ha quedado afuera de la experiencia por miedo a probar y después no controlarlo. Ja.

Están muy buenos los dibujos. No tenía idea que duraba tanto el efecto.

Sinestesia en wiki
LCD en wiki

http://www.friki.net/fotos/32141-los-efectos-del-lsd.html

Larreta y cia. (1)

Vuelo en Verso.

Se puede uno
Sentar en la cima de la aureola
Y sentir como los ojos del futuro
le piden a uno escribir,
esos instantes precisos de gloria
diseminados por la existencia.
Aquellas distintas versiones del movimiento
en cada ave enumerada/
tras la mirada fija de una mujer
que cuenta
grita
y llama a un par de antílopes que no le pertenecen,
dignas ramificaciones de vuelo ajeno
que cuenta
grita
y llama desde el clamor de su especie escrupulosa.

A mansalva se oye el huir de los cerros.

Mirarlos de cerca:
desde lo más silvestre de su pecho
para llorarse una luna
y no saber hacer
cosa más que reinventarlos
sobre un par de renglones,

el grito colosal
de su verdad.

El nunca más está trillado, pero lo vale en cada letra

Alrededor mío había vómitos, mierda y pis. Llevaba la capucha bien ajustada, así se me era imposible ver al hijo de puta que me conectaba a 220Volts. Los gritos eran constantes y enloquecedores, reclamaban ayuda o un mísero vaso de agua. Nos bañaban con baldes en el patio, todos en bolas y en fila india.
Pude recordar, entre aquellos gritos ahogados y poca lucidez, el pastito verde de la casa de mi abuela. Me alejé de las torturas, los gritos... me alejé del tormento. Corría por aquel pueblo llamado Anhedonia, besando mujeres que nunca olvidaré por su escote prominente. En éste recuerdo, era un niño, un niño capaz de hacer todo. Cómo me encantaba volar por los aires en esa hamaca, viendo el cielo flotar en suspención silenciosa, mientras el mundo seguía girando en el drástico "Perdón" de los años 60's. El recuerdo terminó cuando empecé a sentir muy fuerte la sesión de tortura: La picana, la morza, la radio a todo volumen,y el agua que se filtra entre mis ojos. Mi esperanza terminó cuando dejé de sentir las piernas.


www.ilusionelectrica.blogspot.com
www.escuchaomorite.blogspot.com
www.fotolog.com/unhippiedelos60

Esta Hora

Esta hora del mundo sube por tus piernas,
Y no cesa,
Es la misma cada vez,
Y entra en mi garganta desde el grito
Que sube y se esparce por la almohada,
Por la noche mojada,
Y cada vez que la simetría nos sorprende,
No sorprende el tiempo suspendido,
La sábana revuelta, cuando sueñas conmigo.

http://gaby-araujo.blogspot.com/

Degradé

que el tren que el viaje que el calor que el sol que el río que las lagartijas iguanas serpientes que las rocas que la noche que la verdadera noche que las estrellas todas ellas que la tormenta recibiéndonos que la crecida que la mudanza que el río que el aire abrazándonos que el afecto que la energía que la gente que la comunión que la comunidad que el comunismo que el aislamiento que la burbuja que el oasis que la paz que inséctos inséctos inséctos y cuál de todos es éste y cuál de todos éste otro y movámonos que acá hay sombra y que la mudanza y que la belleza y que la paz y que el río y que el camino y que el sendero y qué lindos dos kilometros y qué bello lugar y que la olla y que la cerveza y que el éxtasis y que no es la píldora sino el clímax ese de los sentidos y que no todo tiempo pasado fue mejor y que no es conocer sino asentarse y sentirse enamorado del extrañamiento mismo que genera este bello contraste y que el tren y que la promesa de volver


y que la babilonia y que el paisaje a Libertador y que ese calor que no es aquel otro y que los pon-pon y que el cable a tierra que hace mucho no es tierra que la inmensidad inconmovible y que ese aire que te cierra el pecho y que el bronqueodilatador y que los ojos arden y que el ruido y que las cajas y que la necesidad de las mismas y que la responsabilidad y que la información y la incomunicación y que el gris tirando a negro y que el sistema y que la competencia y que la miseria y que la indignación y qué indignación y que hay que hacerla cuerpo práxis fuerza empuje contagio y que estamos cagados y que la violencia va a ser necesaria y que los lazos y que el llanto y que qué pasa y que extraño extrañarme y que el tren


y que la unión y que el desgarro


y que





http://mosquitero.wordpress.com

Fatua

Piedras al andén,
porque no hay ventana,
porque ya no hay quién.


Y una corriente deviene
en movimiento hacia abajo,
en bajada de elástico, plaf,
y here we go Adán.


La lucha de los cuerpos
-tratado de paz de por medio
a la primer explosión del témpano-.


Veo, siento, huelo, pruebo,
y nada es suficiente.
¿Cómo conformarse con un solo trago
de las bodegas sacras?

Calas Rubias

No me hagas sufrir

la noche tibia

troquelando imágenes

de calas rubias.

No sé lo que es

penar el alma

con las angustiosas anécdotas

exacerbadas de la mente

que constituyen la realidad.

¡Oiga, Monasterio,

no se atreva a manchar el honorable nombre

de El Zorro!

Alta traición es ignorar

al pueblo de California

¡viva El Zorro!

No me hagas degustar

la rutina de las tardes de otoño;

que todavía no ha llegado la temporada de lluvias

que todavía no han llegado las golondrinas a Marte

aún no han vuelto las madres de las plazas

aún no han preparado los postres

ni los vendajes para las rodillas de los niños

ni los niños se han bañado

ni los gatos han lamido con sus lenguas ásperas

las manos, no me hagas degustar

con mi lengua suave

la rutina de esas tardes lejanas

Sé lo que es

esconderse tras los arbustos,

chupar el primer mate, llorando

entrar por las puertas y huir por las ventanas

sé lo que es

el tacto de una mano de terciopelo

Se lo advertí, Capitán.

¡En guardia!

http://vaciocosmico.blogspot.com

Suspendido

Suspendido. Sin nada al alcance.
Un mosquito grande muere
Por los dedos aplastantes de una chica.
Pero él caía, yo me acuerdo.
Lánguido y gris.
Dejándose caer hacia abajo
Deseando convertirse en globo y flotar.
No tengas miedo hombrecito.
Abajo te espera el azul…

Tambaleando

Estaba buscando un destino, una palabra,
una mirada, un trazo de tinta que marque mi camino,
una mano que guíe mis pasos, una mueca de viejos retazos.

Esperando el tren en viejos andenes que nunca pisaste,
hallando siluetas y huellas de marcas que no existen,
doblando mi boleto en cuatro hacia ninguna parte,
pidiendo a la lluvia que me regale un acertijo.

Retrocediendo en los caminos sinuosos,
maldiciendo las promesas que cumplí,
las palabras que pasaron a mi boca con exceso de esperanza,
las manos que tocan, que no palpan, que no sienten, que no dicen nada.

Provocando el momento donde nada pasa, donde el tiempo se detiene,
cuando la caricia falta y no hay aire que nos llene, quizás forzando
a tu paciencia a que me espere, quizás con más pendientes que certezas,
con más dudas que esperanza, con más indiferencia que nostalgia.

Mirando para adentro, buscando más respuestas que preguntas,
dibujando retazos de versos, de miradas que no miran,
de canciones que nunca escribí, de promesas que no cumplí.

Arrodillado en el umbral, pidiendo perdón y buscando excusas,
que nunca serán más que eso, recuerdo de besos que nunca dí,
que no recuerdo, que no revivo ni presiento siquiera en una mueca,
retrasando el día en que el cartero, por última vez, me golpée la puerta.





http://www.faks87.blogspot.com
http://www.fotolog.com/piedradesisifo
http://www.fotolog.com/despuesdebogart

Cada vez se hace más difícil
Eso de inventar alguna forma donde vos puedas
Ser vos mí
Mis días mis canciones
Mis pelos
Una pirámide una botella
Una llave
Mis manos el aire
Puede ser
lo innombrable lo magnético lo inflamable
la imitación las borras de café
las fronteras
el cielo dado vuelta
Puede ser
que te jodan te sedienten te enumeren
te prohíban
volar
Pobre idiota aquel que quiera nointerpretar
tu sueño
no desensoñarlo
Siempre ahí en el tiempo giratorio
y desde ahí al centro del sol
sin exactitudes ni expectativas
sin rumbo ni rastros
Quizás el despertar
un palacio de torres el papel higiénico
o lo imperceptible
PERO SIEMPRE VOS.
(Con tus tantos otros en el centro de tu alimento)

El agua o la flor
despacio
sin tiempo
crecen
y sonríen

La Memoria, VI

A Chicken Little se le caía el cielo
en todas sus plumas
no se quejaba
o sí

se quedaba callado
o hablaba

la escena del trailer no pertenece a la película
tampoco hay periodistas acosándolo en la puerta de su casa

al final de cada film agregamos los diálogos que faltaban
implicación y realización.

escribo para no morir, para no ahogarme en la estolidez del mundo
porque recibí besos que me dolieron
y lágrimas partidas en dos
(una mitad en cada ojo)
y porque lo que puedo dar todavía no lo he dado

porque la inspiración no me debe encontrar sin hacer nada,
la inspiración
conviene que me agarre trabajando
(y eso es de un amigo)

escribo para recordar con palabras
lo que no he vivido con mi cuerpo,
para trazar caminos
líneas punteadas
y flechas de colores,
tratando de delimitar lo que vendrá o lo que fue,
lo que, siendo una cosa u otra, será o fue presente

escribo porque vivo, porque muero, porque existo

escribo para saber cómo se siente la piel del dictador
del vagabundo
o de la mujer recién casada,
para poder vivir más de lo que me toca

escribo porque estoy vivo.



http://hundomipecho.blogspot.com

Mudo

El paisaje no me dice nada.

No es aquel horizonte vertical
-de un lado, ello; del otro, aquello-
mientras avanzo
lo que destroza las ansias.


La ciudad es insomne,
es ignorante e ignota,
y aquí todo es un inmenso letargo
que acaricia lentamente la insanía.


Acaso pudiera desatarlo, y esfumarse
como el grafito bajo un dedo;
pero no, ahí se queda y nada sé,
nada de besos saliendo al desfile,
por el paisaje, porque no,
Porque
El paisaje no me dice nada.

Pequeño ensayo sobre la condición humana (Purmamarca)

Con el estilete de la naturaleza intrínseca y el peso de su propia sombra, transita el pasaje de su discordia.
Temblores en cada peldaño, tribulaciones en la pendiente; eufemismos trocan verdades, sentidos opuestos en la doble vía sin salida.
Poco o nada. Todo o mucho. Tortuoso paréntesis entre dos vacíos. Uno. Ninguno. Nada.

Artificio

Cual seria su visión de las cosas si las cosas hubiesen tenido otra visión sobre el, si quien lo observo por primera vez, en ves de escupirlo y escurrirlo lo hubiera tomado en brazos, con los ojos llorando lagrimas negras y los labios temblorosos, susurrándole “hoy naces con derecho a tu propio existir, hoy vuelas en un sueño que imaginas e imaginan a tu alrededor, hoy eres libre”. Cual seria la expresión de su mirada.
En donde debería haber vida no la hay, en lugar de un corazón una plantilla de lata oxidada ocupa el centro del enfermo pecho y no hay mas que respirar inerte sin saber porque pero con ganas de dejar de hacerlo.
Hasta que por fin comprende la visión infinita y desaparece.

La vida y todo lo demás - El Fuego de Bíos

Orgias vestidas entre azules y Amarillos desfilan.
Lunas semi eternas corren por doquier.
Y tú sentado allí.
Esperas, me exasperas.
Vierte tu candor en mi pecho alegre.
Emana el hervor de las Rosas más Rojas.
Que las libélulas de las primaveras floten en ti.
Sincroniza tus Universos.
Únicos. Singulares.
Estallen de una vez y ya.
Que tus ojos sean mareas de fuego sobre arenas emperatrices.
Atraviesa las Estancias de Dzyan.
Y por fin. Solo vida.
Vida de vidas eres.
Y vida serás.
Entonces ¡Vive! Y ya.

Cómo vamos a hacer

si suicidas nuestras ganas
qué nos queda por hacer

estás perdiendo el tiempo
en cálculos geométricos único destino
registro estricto de tiempo

si brillas en nuestras oscuridades
cómo vamos a coger

nuestro amanecer no conoce lágrimas
y jamás podrá acostumbrarse a nuestros ojos
están tan lejanos
pertenecen a la orilla del mar y a la noche

qué si tu brillo es el brillo
de una luna que se derrama sobre el cielo
hacia nosotros
y nosotros nos hundimos
aplastados por la tierra
carcomidos por el cansancio
nos lloramos en nuestros rincones
nos devoramos en nuestras cruces
lastimamos nuestras alegrías
a fin de sentir

un poco más vos
un poco más
nosotros

a fin de nada

si brillas en nuestras oscuridades
decime
cómo vamos a coger

Sirena humana

Ahí estaba yo, sentado en la arena, pensando en gente que no estaba, irremediables ausencias en una vida que, para mi, estaba llena de penurias.
Pitando tabaco rubio, acordándome del partenón y de colores que invadian melodias, al mismo tiempo que una cancion me mostraba como seria una noche tunesina.
Con las sienes doloridas de tanto pensar y fumar estaba cuando ella apareció. Elegante y magestuosamente se dirigia hacia el mar, ella era poseedora de una belleza unica. Luego de zambullirce varias veces se seco al sol no sin antes recoger su pelo ensortijado en un rodete. Hice un alto y pensé un poco en el flaco y en invitarla a conocer mis sabanas. Terminado este proceso (el de que ella se secase) se acercó a un grupo de gente del cual recibió mucha atención. Me desalente un poco al principio, pero luego me di cuenta de que su situacion, la de ellos, no era muy distinta de la mía. Que comportamiento carroñero, pensé, parecian buitres, Pero viendo como se reian desaforadamente a cada comentario que ella hacía, determine que eran mas bien como hienas.
Saco de su cartera algo que no distinguia a la distancia, pero luego de haberselo llevado a los labios y haber compulsivamente tratado de encenderlo, deduje que no podia ser otra cosa mas que un cigarrilo. Nadie mas de aquel grupo debia de fumar, por eso la miraban asi de mal.
Se paro y miro hacia donde yo estaba.
Así fue como conocí a la criatura mas hermosa.

No atiende nadie

Alguien, cartero o médium

nos dejó
en la puerta de casa
una Futura Guía de Fantasmas

-Domicilios
-Teléfonos
incluía

mi padre, con derecho se quejó
de que la letra sea tan chica



http://alpanpanyalpoetavino.blogspot.com

Quiero verte... otra vez

Lentamente veo como Buenos Aires va apagándose en una eterna brasa de cigarrillo mal fumado, o quizás de un habano prendido por un comunista revolucionario en las épocas de oro de las guerrillas armadas. Buenos Aires, te veo apagándose, sí.
Espero que salgas de este inmenso alud que cayó sobre nuestros hombros para asfixiarnos y cortarnos el habla, la manera de defendernos, la manera de amar, de brillar, de sentir, de defenderse. Creo que Buenos Aires nunca va a volver a encenderse. Y si rimo, no es a propósito, es porque Buenos Aires... éste Buenos Aires consumido me hace sentir en la peor niñez. La niñez en la que nada es seguro, en esa niñez llena de incertidumbre. Quiero ser un adulto, querido Buenos Aires. Quiero pensar por mí mismo, quiero comer de mi propio plato, quiero volar con mis alas y aún así estar en tu regazo.



http://www.ilusionelectrica.blogspot.com
http://www.escuchaomorite.blogspot.com
http://www.fotolog.com/unhippiedelos60