30 septiembre 2009

Gloria

“Gloria a Dios en las alturas
Y en la tierra, paz a los hombres...”
"Misa Criolla" - Ariel Ramírez




¡Gloria a la juventud! ¡Gloria a la juventud por llevarme hacia allí!

La JunxPile tomo el barrio, se nota en cada cuadra.

La vida aquí, ahora es eléctrica, energizante. Ni siquiera podemos detenernos a pensar que es lo que verdaderamente está pasando.
Se nos escapa esta vida de las manos, como arena, como agua. Pasa frente a nosotros corriendo y se nos ríe en la cara.

Los viejos sacan sus sillas a la puerta y se sientan a esperar a la muerte.
Los jóvenes, descarados, los asustan, los matan, los meten para adentro y les gritan: "¡Allí se quedan!"

Que cruel invento el tiempo, un día arriba y al otro abajo. Ya nadie escucha tu opinión, a nadie le importa lo que tengas para dar.
Cruel invento, y aun así, lo más justo que he conocido…
Hordas de jóvenes esperando que envejezcas para sacarte de tu lugar, debemos estar atentos, todos.

Nunca vi un sol tan fuerte como el de aquella primera vez, era claro, era divino. Estoy seguro que Dios nos hablaba a través de él, algo quería decirnos. Parecía darnos su aceptación...una señal... Siempre supe que él estaba de nuestro lado...
Nunca volví a ver una tarde de sábado como aquella, jamás.

Una brisa de verano en pleno invierno, acariciaba nuestra cara.
Caminar era bendito, me sentía un privilegiado, la historia demandaba estar allí. Era urgente, necesario. Ese era el mundo y no existía nada mas...
Aquí y ahora.
Nuestro desastroso Big Bang. Hermoso y desastroso Big Bang.

Revueltas donde quiera que mirara, viejos llevados en anda hacia el mar, los jóvenes reían, reían frenéticamente…
Sonrisa diabólica y mirada vacía…
¡Alegría!

Los niños, por su parte, habían escapado. Libres al fin, se abrían paso entre la gente, entre los jóvenes armados hasta los dientes.

¡Gloria a la juventud! ¡Gloria a la juventud por llevarme hacia ese lugar!





http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

29 septiembre 2009

Era un martes, el martes que bien podría, hasta ese momento, haber resumido todos los anteriores días martes que respiré desde que soy un individuo economicamente activo con las ambiciones sanas y cotidianas de cualquier sujeto, comportándome como un autómata de lunes a sábados, sin cuestionar mi rutina que tantos años de carrera me costo conformar.
Salí del estudio unas horas antes porque iban a fumigar pero estaba igual de cansado y resignado que cualquier otro día de jornada completa. Caminé las dos cuadras hasta la parada del colectivo mirando al piso, como acostumbro, a esa hora es muy probable que en el microcentro cualquier compañero de la facultad te reconozca y te veas sujeto a sus preguntas impregnadas de incomodidad y compromiso por 10 minutos. Como supuse, el colectivo demoraba. Yo aproveché para planear el encuentro del sábado con la chica esta que me presentó Hernán. En un principio no me sentía bien haciéndole esto a Lucía, pero desde que empezó a recriminarme que quería un departamento más grande, cambiar el auto y vacaciones no la reconozco y aprendí a detestarla. En el único momento que puedo recordar como es sentir cariño y afecto hacia alguien es en los sábados, cuando Lucía se va por unas horas al cine con sus amigas y yo tengo tiempo libre para mi sin que nadie me cuestione.
Llego el colectivo interrumpiendo mi abstracción. No está muy lleno,
-Un peso diez por favor-
Debería estar pagando uno cincuenta pero entre mis propósitos y razones para despertarme todos los días está cambiar el celular, hice la cuenta y en 16 meses llego a pagarlo al contado.
No hay nadie de traje, que yo me acuerde siempre algún oficinista apurado viaja a esta hora para Paternal. Por alguna razón termine acomodado en el medio del colectivo con la impresión de que soy el centro de atención, pero nadie se anima a sostenerme la mirada fijamente. Debe ser el calor y el traje que me dio mi papá para que vaya al estudio, no se que es pero siento en el aire una tensión asfixiante, se desocupa un asiento del lado izquierdo.
Para este momento ya se perdía la timidez que alejaba la mirada ajena cuando yo me daba cuenta, tengo el deseo imperioso de salir corriendo, tomar mucho aire y mojarme la cara, ¿qué me mira ese idiota, por qué no frena en las paradas este tipo? debe estar yendo a 110.
-¿La pasaste bien en el laburo, pibe?- me dice un anciano que no se había dado vuelta hasta entonces -A mi me parece que la pasaste bien, es fácil suponer que todo anda bien cuando trabajas sellando documentos ¿no, pibe? -
Todo el colectivo comenzo a emitir un murmullo gutural, parecía uno de esos ritos que los aborígenes realizan para echar a algún espíritu maligno.
Siento que un cinturón se me ajusta al cuello y dos manos me tapan los ojos, de golpe una voz que no había escuchado antes me intimida
- Por tu modo de vida tan cómodo y sin alteraciones hay mucha gente que sufre y es tal su ignorancia que ni siquiera intentan revertir la situación, llevamos 11 años esperando que un día te subas a este colectivo, a esta hora... Tu viaje de un peso diez va a ser mucho mas largo ahora, te queda mucho por confesar, mucho por lo que disculparte, en tu cabeza se abrió el enlace a la sinceridad y al arrepentimiento. -
En ese mismo momento un señor del barrio intentó parar el colectivo para ir a buscar a su nieta al colegio, hoy es el cumpleaños de la nena y la va a llevar de viaje a Entre Ríos para que conozca el campo. Él la quiere mucho a su nieta como a toda su familia, lástima le da por ese sobrino suyo que se recibió de abogado hace poco, tan mal lo trató la última vez que se vieron, además tenia los ojos perdidos, andaba estresado y ya casi no tenía pelo, ojalá que ande bien, pero algo le tiene que pasar para que cambie y empiece a ver las cosas un poco más ampliamente...

MORALEJA: No sean oficinistas, y si necesitan la plata porque tienen mucho hambre busquen alternativas en el rubro de la enseñanza o paseando perros. También hay que ir a Entre Ríos.

28 septiembre 2009

T e r r a z a - G u i s e

www.flickr.com/feliziani

La brújula del neceser

Se parte la tarde, las ventanas cansadas del mundo

calla el sol en la puerta que se abrió de par en par

de tanto cerrar y yo tan frágil como siempre, tan desnudo

que el verano me da frío igual que a vos, ¿y a quién llorar?


Nunca entendí los sortilegios, ni el laberinto, ni el espejo

que hoy pregunta y yo no sé qué responder, tal vez

el privilegio de saber querer no llegó, se cayó al suelo

quedó enterrado no me preguntes dónde, ¿a qué después?


Si callo el filo del silencio corta y ya no quedan más notas

no sé bailar, no sé cantar afinado tu vals, maldito paladar

que no sabe distinguir cuando el manantial se colma

ni la paradoja de alejarse para que vuelva a llamar ¿a qué esperar?


No sé si dije ya: no me gusta hipotecar quimeras vanas

ni cruzar fronteras, ni forzar la cerradura de la puerta

para quedar tiritando en la vereda, ni tocar madera

ya hay cristal roto en la mañana, qué pecado, faltan ganas


O quizás sobran pero no sé llevarlas como corresponde

¿por qué todos se agitan si se rompe el molde?

más vale una risa bien robada, un beso del revés

una mano en la espalda sin preguntas ni tal vez


Pregunto si es mejor apurar mi redada, no tengo coartada

me falta una verdad, varias certezas, balas y refuerzos

si quedo al descubierto nadie va a venir a curar y nada

hace que venga a buscar, ¿hasta cuándo estaré cuerdo?


Se me hizo tarde, cayó la lluvia, no hay paraguas ni señal

pensaba que era más temprano, será que no atrasé el reloj

o simplemente me perdi y nadie sabe qué decir ni qué amar

si la corriente no ayuda me ahogaré, ¿cuándo contaré hasta dos?


Olvidé el calendario, el abecedario, los números, las cartas

y no sabes contar cuánto vale el aire en las heridas de la carne

quizás sea tarde o demasiado temprano para calibrarme

otra vez perdí la brújula del neceser, pido apelación, ¿alcanza?





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27 septiembre 2009

Sig-nos

me quedé en silencio
buscando los signos de puntuación de tu cuerpo.
Te los quité despacio, uno por uno,
y casi sin que te dieras cuenta te dejé desnuda.

Entonces, nos fuimos de la mano,
dejando el mundo tras nosotros:


-.,),:;(.,.-.,:,;.()-:,.
.,:,;(.,:,;(,:,.,:.(.-
(...(.,(..).-.-;::(.--.,






http://ungatorasgunaelcielo.blogspot.com/

25 septiembre 2009

Descifrar

Nadie había observado la gota que cae con frecuencia entre las aguas atraen eternidad y una imagen sumamente asombrosa. Podría estar hablando de la escena en la que apareces y estar descifrando mi libertad; podría parpadear rarezas entre asombro que escriben historias describiendo complejidades bifurcandose sobre esas gotas primitivas para así sumergirse de la realidad. ¿No es el aire el que ríe? así descifro, así entiendo y así todo se vuelve amplio. ¿Lograría llegar a la real transparencia y esquivar las gotas que provienen de la confusión de aquel misterio? pretendo encontrar un cielo de agua que me hable de la verdad para saber de tí.
Así, en una nota se revelaría el misterio del azar, descifraría melodías que formarían imágenes que atraen y deshacen vértigo. Un verbo, tropieza con la verdad, engañaría a las palabras y viviría de promesas falsas. Tan efímera y tan eterna, supe que serías una gota de jardín, como música de Japón. Supe que la eternidad del azar engaña, que el sendero se bifurca, que el viento es efímero volando a merced, que confundo lo real, que traspaso los sueños, que esquivo realidad, que comprendo tu verdad. Entonces, ella descifraría el agua como un sinfín de puntos que nunca lograrían un consuelo.

24 septiembre 2009

Eje terrestre

Siento veo temo danzo
llorar nunca
no hoy
no esta noche
ni bajo este techo
ni en esta piedra
aunque la frente rebalse de ganas
aunque estén los ojos por estallarme
y muerdo mis labios aprieto los dientes
y grito tan fuerte que lastimo mi garganta
ayer me dolía de tanto hablar
o de tanto beber cerveza
vino
vodka
licor de mierda humana
vaya uno a saber porqué tomé eso
o porqué ayer estaba en esa fiesta
donde todos reían y bebían
y comían unas empanadas tan ricas
mientras reían y bebían me hablaban
yo contestaba y reía con ellos
y ponía un embudo en mi boca
a través de la garganta
pasaba todo sin sentir
pero yo hablaba
y ellos me seguían la corriente
y hubo mucho sexo,
el olor era recalcitrante y vomité
había gritado tanto pero tanto
y mi vómito tibio
y el sexo y las empanadas y la bebida
y las voces y las risas y las manos
y todo lo demás
afuera el mundo giraba.



http://vaciocosmico.blogspot.com
¿Y qué seré
cuando ya no más carne
cuando ya no más aire
cuando ya no más?
¿Y qué reiré
cuando ya no más mundo
cuando ya no más tiempo
cuando ya no más todo?
¿Seré un bulto
una luz
una cruz
un espasmo
una caricia en tu terciopelo azul?
¿Seré de vida
o seré de muerte?
¿Qué seré cuando ya no más cuerpo
cuando calle mi canto
cuando se apague la luz
cuando ya no más?
Esperaré hincado ante tu sombra
a que el destiempo enfermo
lunático
me lance el velo sobre la cara
y me diga a los ojos
mirándome a los oídos:
Serás lo que has dejado de ser,
Como todo el mundo.




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Mirá por la ventana, mi regalo es el arcoiris

Cómo cuesta escribir cuando se siente uno en otro lado
quizás será que estoy aislado, necesito comer
pensándolo bien, es que estoy cansado... o no, sólo es el poder.

Poder de desarmar todo cuando yo quiera, hasta durmiendo
Mis sueños se mezclan con la realidad, y... ¡paf!, otra tierra es esta.
Ya mis muelas suenan en el vacío de la noche, entre el ruido y la nada, la gresca.

Aumenta el calor de mi lado, en la noche fría, cama vacía.
La almohada me ahoga, ¿porqué el algodón entra en mi garganta?
Creo que escupí música, mejor decirlo así: Será para quien lo aguanta

Mirá por la ventana, mi regalo es el arcoiris, por mi bien
Por tu bien, sé que esto es amor, mirame a los ojos y decime: "Hola"
Responderé que esto es extraño, que te extraño, y que nada nos separa... sólo horas.

Por favor, no dejes ir este impulso, ampáralo junto al viento.
No soy Dios, ni la luna, ni el sol... sólo soy yo, enamorado.
No pretendo ser otro, escucho los pájaros cantando.





http://www.fotolog.com/unhippiedelos60

Plegaria para el paranoico

la lluvia no es regida por la nada

–piensa

hay dioses ocultos

y está tu amor también

y en los hospitales pacientes

y ciertas puertas, ciertas ventanas

son veladas

médicas orgías

fluídos lenguas agujas

una lluvia sexuada

(suspiro)

hay alguien aquí

mi rostro aluniza

en la petaca vacía

debajo de la cama

dónde la bebida pura,

el tacto y el acto

liquidan mi conciencia




http://paranoiaperfecta.blogspot.com/
http://myspace.com/alenu

23 septiembre 2009

Propina

Me pierdo entre la sombra
de un sueño empapado en licor:
Gente desbordada en llanto,
Llanto desbordado en penas,
Penas desbordadas en recuerdos.

Una mano me acaricia esta vez,
Orgiásticamente,
en un ritual apasionado.

Dos labios (que forman tu boca)
Me dicen que sienten lo que no sienten
O lo que no se animan a sentir
(Por cobardía).

En los anaqueles,
Tus imágenes
Pasan a gran velocidad,
Signos del amor que no fue.

Y despierto.
El licor, ya vacío.
La pena, a punto de tener compasión de mí.
Dejo la propina y sigo
aquel vestigio de tus ojos guías,
que serenamente esperan.

XX

a.p.
Veinte minutos de vacío aletargado, veinte magníficos minutos de silencio, de colores oscuros.

Cuando siente, o más bien presiente el final, lo que se dice final. Recomendable proceder cautelosamente, tener en cuenta las siguientes instrucciones que de más está aclarar son la continuación de un principio con intenciones instructivas:

Escoja veinte minutos....Sí,
veinte
cuales quiera
pero selecciónelos minuciosamente
tómelos descaradamente de cualquier rincón del espacio
y procure amarlos,
sentirlos

sufra un poco con ellos.............que sean
todo lo que puedan ser..............que sean
todo lo que los demás minutos no pueden ser

Unas caricias apenas violentas, cariñosas
a los primeros segundos
los pondría contentos

y que vayan cayendo
como piedras por un precipicio
(gotas en un lago
lágrimas en una taza
estrellas en el campo
aviones en el desierto)
segundo a segundo
en un cofre de cristal
o de madera
bien limpio
aunque luego se llene de polvo
y ciérrelo

Luego deje pasar el tiempo
los minutos
que por supuesto no serán los que tiene guardados
(bien puede decirse cobardemente) en un cofre
deje pasar el tiempo

Y en el momento que sienta oportuno
el momento
aquel en el que los brillos se dispersan por el pecho
y en la garganta se amontona el vértigo que genera la gigantesca eminencia
recurra sin miramientos
(lo que quiere decir sin pensar)
al refugio de lo que ahora es su tesoro, único
y retire
segundo a segundo
los minutos del cofre
véalos pasar alegres y efusivos....renacidos
sabiendo

casi por instinto, casi por naturalidad, por costumbre?

que son los últimos veinte minutos
los veinte que preceden a la desmesura

y que quizá (y a quién pueda importarle)
se desparramen por la eternidad

22 septiembre 2009

De amor y desengaño en el Río de la Plata

En mi aventamiento ella se aprovechaba de mi
rodeaba mi boja y ante mis ojos cadentes
continuaba con su jactura.

Una vez amantes, hoy tan solo enemigos
A una legua su cuerpo del mío
"Te hare cumplir tu reatu” le dije
Ya no mas tu solercia evasiva
Ya no mas la vulgada en mi vida.

Y tus piernas luengas cada vez más lejanas
dejando a su paso los ñocumentos, ruinas de un pasado
¿Que Dios me podrá mamparar? ¿Quién podrá leer mi péndola?
Si solo hostes en mi futuro quedan, solo viros en soledad.

Vide sufrimiento, vide dolor, vide trigo cortando mis manos
Y un adiós.



(Inspirado en la obra “Brevísima relación de la destrucción de las Indias” de Bartolomé de Las Casas de 1552)




21 septiembre 2009

Padre Tótem

en tu ausencia, Padre, escucho los aullidos de los ángeles
aullidos de mi voz que son mi voz de nuevo aullando

y también veo las muertes
de Dios las palabras el amor la poesía los cuerpos

en tu ausencia, Padre, entreveo tu Rostro
donde confluyen todos los caminos
todos los sentidos
todo lo imposible

porque tu Nombre es vasto y denso y musical
no quiero perderme otra vez en tu Nombre
no quiero perderme otra vez en tu Nombre: la Ley

Padre, en tu ausencia me acuesto con mi Madre

Padre Tótem:
vuelve a parirme desde adentro
a engendrarme como a un triste despojo del planeta
vuelve a parirme y a sangrarme

porque yo quiero nacerme con tus manos de animal
alojado en el tercer cielo de mi sangre
y quiero tus ojos tus manos tu piel
para arrojarme al fin sobre los brazos de mi Madre
y entrar al círculo infinito de los viajes

quiero parirme y sangrarme en las orillas de tu Nombre
porque eres mi hijo/ la Ley/ un sueño
eres mi hijo nonato

Padre Tótem: necesito un cuerpo nuevo
Padre Tótem: yo quiero mi cuerpo secuestrado
por los crueles emisarios de los Vientos

entonces
mi Madre es una inmóvil caída en espiral
una ráfaga de alucinados infantes de los sueños
mientras pido socorro y me pregunto: ¿dónde estoy?
mientras pido socrro y me pregunto: ¿hasta cuándo?

ahora que regreso del viaje
sin un Padre sin un Tótem sin auxilios ni guaridas
aquí sin Yo sin nombre propio todavía un animal
cosido al silencio con el silencioso hilo de los muertos

aquí, sí, aquí confieso:
sólo tengo las piernas abiertas
en un brutal gesto de parirme





del libro Padre Tótem / Oscuros umbrales de revelación (2004, Libros de Tierra Firme)


http://www.flickr.com/photos/fedenistico

El otro es el que escribe

¿Usted sabe cuál es mi problema? que no soy original… claro, no soy original. Es decir, si soy yo cuando escribo, pero es como que me copio un poquito de algunas cosas que leo. No… obvio, tengo mi estilo característico, y no voy a andar diciendo que copio al pié de la letra, tal vez me expresé mal, adapto algunas cositas que leo. Adapto ideas, sensaciones, sentimientos, palabras…No ya se que no es lo mismo, pero adaptar, es copiar en una escala menor. Si ya se, hubo grandiosos escritores, los hay todavía, como que está todo inventado y cuesta no copiar, pero ese dejo de originalidad me mata, me asesina dulcemente a fuerza de blues (¿Usted ve? esta frase no se de dónde la saqué, pero estoy seguro de que es de alguien)... siempre me pasa lo mismo, se me ocurre una idea, y ¡chas! me acuerdo que la saqué de algún lado. Y eso molesta, y mucho. ¿Cómo? Disculpe no lo oí… ah, si, por supuesto, lo importante no es la idea si no como se expresa, estamos de acuerdo, pero de pronto ¡chas!, una frase se me cruza de otro libro, una oración de algún autor, y para mi eso es una anatema al arte…¡¿ Ve?!, anatema, yo no uso esa palabra, pero el maldito de Borges se me cuela por las orejas. Lo peor es sentir que estás escribiendo algo bueno, algo con significado y… y… te diste cuenta de que es falacia, de que nunca escribiste tan bien, de que es imposible que ese seas vos; y la ficha te cae, ¿Sabe? la ficha te cae dura y pesada sobre la cabeza y rompes la hoja, la querés quemar, pero el recuerdo de saber que fuiste bueno por un instante… pero no fuiste vos, fue el fantasma de aquel otro; ese fantasma que se esconde en los infinitos rincones de una memoria senil. Y vos que te creías bueno te das cuenta de que sos aquel otro; que la historia esta para repetirse, que las palabras no son suficientes; que las infinitas combinaciones de letras se acaban y no alcanzan para expresar ese algo peculiar… y mientras vos relamías ese texto y te querías un poquito, la ficha te atravesó la garganta, porque algo ya fue escrito; y en esta desnudez del alma te das cuenta de que un texto (TÚ texto) ya fue pensado. Un texto es todos los textos…¿Ve?. Maldito Borges.

20 septiembre 2009

Dialéctica

Mirémoslo al pequeño, al inocente bebé. “Es igual a su padre” dicen las brujas. Miremos como se babea, como se duerme, como se caga. “Tiene tus ojos” me repiten esas aves carroñeras que siempre se presentan ante un nuevo nacimiento. Tías, primas, parientes salidas de la nada que parecen encontrar en los recién nacidos un chispazo de frescura, algo de vida, que es lo que tanto les falta
“Se durmió, ¿no es hermoso?” La gente pierde la cabeza frente a los bebés, olvidan todo lo que los vuelve humanos y los distingue de los cerdos, que disfrutan revolcándose en el barro, comiendo basura o hablándole a un niño con palabras de bobalicón.
No confío en mi hijo. Al principio creí que el ser padre podría llegar a gustarme. Que la paternidad era un regalo que nos otorga la vida, plena de generosidad y amor incondicional, pero esa ilusión terminó pronto. El día del parto me desperté con un mal presentimiento. Una sensación indefinible me acompañó desde la mañana, y en el momento que él nacía, una luz de alerta se iba encendiendo dentro mío. Vi a la criatura por primera vez, y por el modo en que él me miró, tuve la certeza de que sería mi verdugo.

Desde que llegó busco evitar su presencia, pero me es imposible, ha invadido mi casa. Debo tenerlo cerca quiéralo o no, porque fui yo quién lo engendró y ahora es tarde para arrepentirse. Los hijos matan a los padres, y él lo sabe. Conoce mi situación, evalúa mi debilidad y me observa agazapado. Espera, simula, sabe. Sabe cual será exactamente el momento para matarme.
Esto no puedo hablarlo con mi mujer. Desde que apareció ese demonio está irreconocible. Vive por y para el bebé y cayó definitivamente dentro de sus trucos. Él se ha adueñado de la casa, como un rey, que llega a su palacio e impone sus reglas, y si a alguien no le gusta, manda a que le corten la cabeza.

En una primera oportunidad le hablé a mi esposa de mis temores.
- Nora – le dije – creo que el niño quiere matarme.
Pero fue inútil. Fue inútil explicarle esa sangrienta ley básica de la vida. Lo nuevo debe eliminar a lo viejo. Esa es su naturaleza, para eso vienen al mundo, para deshacerse de lo podrido, lo que ya no sirve, y buscar su espacio en este ambiente que les da la espalda. Y en esa espalda es donde, con infinita astucia, clavan sus puñaladas mortales.
Nora no lo entiende. No se da cuenta del peligro que sin pensarlo, durante nueve meses, estuvimos incubando. No ve la amenaza latente que todas las noches duerme, astuto, a pocos pasos de nuestra habitación.

No sé cómo lo hará, ni cuándo, pero sé que esa criatura solo piensa en eliminarme, en hacerme desaparecer. Los hijos entierran a los padres. Con cada nacimiento comienza una batalla. O se impone la voluntad de los padres, o bien, es el hijo el que triunfa sobre la ruina de quienes no pudieron dominarlo. Al ver a ese bebé, supe que esa batalla ya la había perdido.

Escucho el ruido de su llanto, y acostado en la cama, despierto, siento como se roba a mi mujer. Ella se levanta y va a atenderlo. Aprovecho su ausencia, y por tercera noche consecutiva, me visto y me voy.
Al llegar al bar pido lo que sea que tengan que pueda hacer que me relaje, y se ilumine, por un momento, el tono sombrío de mis pensamientos. Pero la bebida solo hace más claro lo que ya es evidente, y me sumerge en aquello que me obsesiona. Pienso en mi propio padre, muerto cuando yo era un niño, y siento una extraña pena. Nunca llegué a conocerlo bien ni a quererlo, pero ahora me gustaría tanto tenerlo acá, para hablarle y decirle que finalmente lo entiendo, que pasé muchos años enojado con él por haberme abandonado, pero que ahora, que la vida me puso en este lugar y me asignó el rol de la víctima en el nefasto juego del gato y el ratón que todos estamos jugando, siento unas enormes ganas de llorar y abrazarlo pidiéndole perdón. Perdón padre, por tanta crueldad, perdón por tanta ignorancia.

Lleno mi vaso nuevamente.

Oposición, contradicción, negación. Recuerdo mis años de estudiante. Negación de la negación: superación. Es extraño, pero me ha llevado 20 años comprender la dialéctica. He debido pasar por muchas cosas, para finalmente, al ver el brillo tétrico en los ojos de mi hijo, que son los míos, y escuchar mi sentencia en su llanto, supe lo que era realmente la dialéctica.
La historia avanza, padre, es inútil resistirse. El mundo seguirá girando con o sin nosotros y de nada sirve aferrarse a esta situación tan efímera que es la vida. ¡Salud padre! Por la contradicción, por todos los que hemos sido negados, por los que nos niegan. ¡Salud! Por los que algún día serán negados, por los contrarios, por el motor de la historia. ¡Salud Padre, por la dialéctica!

Y al ver el sol que ya va apareciendo lentamente, me levanto con dificultad. Camino por las calles vacías que conducen a mi casa. Estoy tranquilo, adormecido por el alcohol. Pienso en mi hijo y siento pena por él. No es bueno crecer sin padre, yo lo sé, no se lo deseo a nadie. Pero no me muevo al ver el camión que se acerca hacía mi. Y cuando sé que mi final es inevitable, hijo, solo te puedo decir que ahora ganaste. Pero no vas a poder estar tranquilo, nunca, porque la naturaleza es cambio, es evolución. Un día vos vas a ser negado, como me negaste, y ese día, por más duro que sea, vas a entender lo que te estoy diciendo. Tené cuidado hijo mío, la dialéctica no perdona.





http://ociosinprisa.blogspot.com/

Mon self Portrait

Me atrae el hedor perverso de las calles donde abundan los miserables, el aliento embriagado de los hombres con arapos y la picardía de los niños hambrientos.
- Sandra deleitaba ese olor a sufrimiento en cada tarde de invierno y con cámara en mano, ella recorría las calles pobres de su ciudad para fotografiar a familias, niños, burdeles, provincianos y recicladores de basura.

La fotografía es el arte de plasmar realidades y no mujeres aristócratas , exhibiendo sus finos vestidos de seda egipciana
De ese tipo de mujeres ya tengo suficiente, - recalcaba- , fotografié desnudas a algunas de ellas, pero no mostraban más que una vanidad estúpida, sin ningún otro objeto que sus selvas reprimidas.
Algunos jóvenes me pedían dinero , yo no tenía ningún problema en ofrecerles una moderada cantidad, pero cuando sus madres aparecían y con un solapón en sus huesudas piernas ellas reclamaban más de lo que podía dar en ese momento.
"no seas burro cabezón, tus hermanos necesitan más que unas miseras monedas"
A veces cedía, otras no. La expresión de muchos chicos provocaban el arrebato caritativo.

Una vez tuve la oportunidad de realizar un desnudo a una niña huérfana en las playas del sur chico, no fue una odisea como me lo imaginé. La niña era muy intrépida y flexible, se acomodó sin engorroserias. Su pequeño cuerpo bronceado y terso recorría en el denso aire de una playa solitaria, Sus cabellos castaños y enredados planchaban la arena tibia de una tarde de luz y cielo. Ella me preguntaba sin recelo ¿a qué hora terminaremos? yo no respondía estaba concentrada en capturar el mejor enfoque de la inocente Fabiola.

No sé por que me abatía al verla correr, saltar, y verla saciar cualquier placer que se asimile a hundir sus frágiles bracitos en la arena mojada. Quizá tuve una existencia parecida como la de cualquier niña, pero no logro recordar mucho. Solo un padre redimido en la tristeza de su esposa muerta y una niña azorada entre los acercamientos vagos de un padre pudoroso y las caricias intensas de una tía casta y silenciosa.

El tiempo pasó tan de prisa que cuando la niña rompió en un fuerte estornudo me di cuenta que el atardecer había caído lechosa y sin remilgo.
Tomé a la niña en un abrazo protector, la cubrí con la toalla y la llevé a mi auto.

Un sueño agudo la llevo a colocar su cabecita en mis piernas. Me concentré por un momento en su rostro apacible y cansado.
De regreso a la casa hogar, devolví a la niña con un temor sepulcral, esa niña estaba desprotegida en el mundo y yo sentía un miedo infinito por ella.
Una de las mamás encargadas - por que así todos los niños las llamaban, muchas veces escuché también "mamita" - me llevó a un cuarto con una luz opaca y en la esquina un escritorio. Esperé allí pocos minutos , pensando interminablemente en Fabiola.
La puerta se abrió y la madre mayor me saludó en forma cordial. Después de toda la buena educación que sus canas y años la habían enseñado se quedó mirándome como si esperara algo más. Recordé que era aquello que deseaba tan fiel. Saqué de mi cartera una chequera y tracé mi firma corta en uno de ellos. Una buena suma cubre los medicamentos del resfriado de la pequeña Fabiola, pensé.

Sin más obstáculos que mi tímida despedida salí apresurada y corrí para robarle un besito en la frente a la pequeña, pero estaba dormida y ya no desprendía esa esencia a algas y arena húmeda sino el de un nene perfumado.
Ya no quedó ni un índice de ese olor a playa impregnado en mi auto, solo los negativos y los recuerdos con un prestigio similar.




http://hoysoneconunblog.blogspot.com/

18 septiembre 2009

incertidumbre cronica y aguda, días nauseabundos y tibios. Encontrar una grieta en la
caja transparente que permite ver como sopla el viento afuera,nunca adentro.
Columnas agrietadas y desoladas sostienen el debil pero constante presente.
Respuestas que presentan incognitas acompañandolas,plenitud alucinatoria y fugaz.
Razones que, sosteniendose de una moralidad impuesta,
fuerzan a dejar de buscar la grieta
de salvacion.
Caminos de escape en circular forma,cuya unica funcion es la de reforzar la resignacion y el aprisionamiento,creando vacias distracciones.

17 septiembre 2009

Anunciando a los rezagados


FIESTA EVOHÉ
(la fête d'evohé)

Tertulia en la que habrá música, lecturas, actuaciones, proyección de cortos e imágenes y tiros, lío y cosa golda. ¡Esperamos tu presencia! Podés venir acompañado de quien quieras.
Y SI TE QUEDA LEJOS NO ES EXCUSA, porque habrá un servicio de transporte que te facilitará el viaje. Tan solo necesitás confirmar con suma anticipación si vas a requerir del servicio. Mandanos un mail a evohe.revistad@gmail.com



DOMINGO (lunes feriado) 11 DE OCTUBRE - 19 HS
en Espacio Cultural SUPERARTE
Belgrano 1705 esq. Av Hipólito Yrigoyen (ex Pavón)
Longchamps

Bono contribución: $8


Recuerden que con la recaudación pretendemos llegar a la impresión de la revista Evohé

Clamor

Atravesó a la noche
una línea recta y brillante
que salpicó lágrimas destello
por toda la calle

Y atravesó a los jóvenes
una noche rápida y reída
que dejó sin palabras adornos
a la música

Y atravesaron los jóvenes
el mundo
que quedó perplejo por siempre
con los ojos abiertos atropellados por la marcha

y quienes pensaron
alguna vez que escaseaba el orden
no pudieron más pensar. Caos
no se pudo más pensar.
La última persona del mundo
en quien confiaría
sería en un dactiloscopista,
delator por excelencia.




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IV

Cuando las costas cesan en los puertos; el pentagrama retrocede su sed de ritmos.
¡Bienaventurada la penuria de las horas!, que calla de un segundo
la quietud de toda una ciudad inhabitada.

16 septiembre 2009

Despotismo

Y ahora el sonido de tu voz es el chisporroteo musical de las gotas golpeando en el techo (imagen trillada, pero mía).
Imaginar el arrastre de tu lengua en el idioma castellano, siendo entonces mi cuerpo quizás la Real Academia Española exigiéndote lo imposible, desgarrándome la gramática para decirte imperativamente y con urgencia que seas parte de mí, que seas mi piel y seas mi aliento, mi respiración la humedad de mis ojos. ¿Cómo pedirte eso, cómo? Si aún no he logrado penetrar por tus poros, recorrerte sin culpa, ser nada o tan sólo eso que somos por las noches: la suspensión del aire, la quietud de la penumbra.
Quiero toda mi existencia intentar entrar en vos y adivinar tu sonrisa tras la espesura tersa de la ceguera.




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LA ESQUINA

Era estrecha como mi alma
Tenía un empedrado incómodo
Incómodo como yo tal vez.
El señor se agarraba a la reja
Y miraba…
No se le escapaba nada.
Yo pensaba,
Que si todo fuera un sueño,
Ése señor imaginario
Estaría así atento,
Yo lo estaría obligando
Yo quiero dirigir el sueño,
Pero la esquina está,
Insertada en alguna parte de mí
Fotográficamente incorporada
A mi ser.
Quiero estar ahí,
Porque las paredes
Están arruinadas
Grises,
Descascaradas,
Como yo…
Y me llaman,
Me invitan a dar la vuelta.

15 septiembre 2009

Manifestándonos

(...)

Exprésanos, donde sea que estén los pétalos, pero exprésanos una forma de percibir la realidad de los sueños, ya sabemos que son ligeros, que son brújulas entre lo conocido y lo desconocido, pero nunca supimos que en el medio hay una silla, que en esa misma nos sentamos para analizar cada caída de un párpado.

(...)

Distráenos del sol por un rato y enséñanos el caparazón de tu atmósfera, crucifícanos en el tiempo muerto y haznos sentir sed en tu infierno, manifiéstanos tu fuerza cerebral, tu maniobra occidental, tu energía oriental, tu navaja universal, adórnate de sanguijuelas sedientas y acuchíllanos en las olas exhaustas, que broten tus sentidos en nuestros ojos nacidos, que no haya más desdichos salvo un crepúsculo adormecido en los dedos de un largo y arduo camino, que bailen las vacas sagradas alrededor de tu fuego y enséñanos que éso es la vida filosa en la que nos echaste a flote invisible.



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Mi oasis, mi desierto

Nada es nunca lo que parece.
Nada es nunca lo que crees.
Ni siquiera remotamente...

Donde ves excesos, solo hay represión…
y donde ves festejos, solo hay prevención.

Donde pensas éxito, yo tengo fracasos
y donde sentís alegría, yo siento el letargo.

Vos decís compañía, yo soledad
vos decís osadía, y yo intimidad.

Vos sociedad, yo reclusión
vos simpatía, yo confusión.

Ves genialidad donde hay solo provocación,
y ves humor donde hay solo intimidación.

Donde ves creatividad solo hay un plagio
y donde ves mi destino, solo hay naufragio.

Donde ves diferente, solo hay timidez
Y donde ves inteligente, estupidez…

Me crees un río y soy desierto
me crees vivo y ya estoy muerto.



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14 septiembre 2009

Juventud

Si bien hemos intentado ser más unidos, tendré que confesar que no dió ningún fruto.
César estaba listo para partir esa tarde calurosa de verano y escapar de este pueblo seco, infertil, inproductivo. Tenía la oportunidad de huir, escapar de esta bulla silenciosa, tierra sorda de mujeres fértiles y maridos pescadores, que no tenían otro miedo que pasar de las costas que dibujaba parte de nuestro puerto "sinbote".
Ese era el nombre de uno de los puertos ubicados en el triángulo extrabiado de las bermudas, la perdición y de donde nadie querrá ser residente permanente y si es que se logra descubrir el camino hacia este lado del mar. César era mi novio, un joven aventurero, sin duda de otras tierras, el enjendro extraviado de la comunidad pescadora. El me amaba, de eso estoy muy segura, me lo repetía cada noche antes de demostrarselo en las arenas húmedas de medianoche. No hubiera querido irse sin mi, de eso también estoy segura, pero el sabe que soy muy quisquillosa con las largas caminatas y no soportaría ni un par de horas de extenso camino. Pero es que soy de este pueblo, lo desconocido y las aventuras no van conmigo, esta sangre de pueblo es lo que mantiene atada, sin ir a ningun lado, sin mover más que las manos para lavar la ropa en la asequia, sin rezar mas que para que todo continue igual.
"Me iré , pero regresaré por ti Lucía, soy un hombre de palabra"
ese era mi hombre, dispuesto a cruzar estas fronteras saladas y del que no se sabrá(a menos que vuelva) que le depara en el más allá.
La luna cansada de brillar, alumbraba mi vieja cabaña, pero también me traía los recuerdos de aquellas noches en las que en su presencia, César me capturaba en cuerpo y alma.
Aguas tomentosas, olas que chocan unas a otras y con el plaser de verlas bailar en todos los ocasos. Nuestro escenario favorito es ahora el mio, las olas solo bailan cuando mi atención se pierde en los recuerdos.
En una sola cosa era honesta: el nunca regresaría. Yo sufriré el resto de mi vida por su ausencia. Pero le agradecería no volver, el no pertenece a este lugar, yo lo convencí de que huyera, esa fue mi idea y es lo mejor para los dos.
Algunas madrugadas despierto de una de esas pesadillas que atrapan el espíritu de uno. lo llamamos la pesadilla de un niño, despertamos gritando y sudando a cantaros.
Aun así cierro nuevamente los ojos y de pronto apareces, la imagen nítida que tu forma proyecta a una distancia corta. Has vuelto, sin embargo, mucho más jóven con el rostro birllante y rebosante de alegría. Corres hacia mi, tomas mi mano pálida, arrugada y débil, te escondes en mis cabellos blancos y es allí donde compruebo que tomaste el elixir de la eterna juventud.



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12 septiembre 2009

Patos II

La interpretación de los patos en los sueños:

La aparición de los patos en los sueños tiene un significado completamente desconocido en la actualidad. No son criaturas con ninguna fama mística: no tienen constelaciones propias, y nunca aparecen en las borras de café. Sin embargo, nunca se negó que puedan representar algún tipo de preludio.
Los patos pueden manifestarse de diferentes formas. En los enredos de la psicología humana, los diversos símbolos que pueden aparecer en los sueños toman un rol casi definitorio dentro de la vida de un ser. Ergo, encontrar el verdadero significado de los patos, no sería hacer justicia solo para ellos, sino también para todos aquellos que quieren sentir que soñar con un pato podría aportar emoción a sus vidas




Apéndice:
El pato aparece.

Los árboles se alinean infinitamente. Sus ramas se mezclan, sus copos se unifican y forman una cúpula, por la cual la luz se filtra de a retazos. Baja como haces perpendiculares que cortan levemente la oscuridad.
Ella camina con los pies descalzos sobre la hierba, su pelo castaño ondeando al viento. Cae de rodillas. Se encuentra ante las narices de la muerte.
Una mano fría despeja su frente del cabello que cae sobre sus ojos cerrados. Las hojas comienzan a caer, se encienden en llamas mientras zigzaguean hasta llegar al suelo.
Los alrededores desaparecen, la luz comienza a filtrarse violentamente, casi se ve su deseo de llegar en plenitud. Comienzan a caer plumas, donde había nada, nace un lago. Los patos nadan con calma, en silencio.

- No hay dirección al deseo
- Hablas con el pelo rubio
- No hay dirección al pasado
- El temblor en los labios
- No hay dirección a las sombras
- Los párpados dormidos

La vibración gélida de aquella voz se aleja. Ella cae, rendida, sobre las hojas muertas. Los patos la observan desde se humilde percepción, y nadan. Nadan. Nadan.



El pato coexiste.

Un pato amarillo recorre los pasillos de una casa que parece no terminar. Grazna, y observa detenidamente. Se para frente a una puerta y espera. Los minutos caen sobre el, lo mojan de tiempo. El pato vuelve a graznar, empuja la puerta y entra.
La habitación se encuentra llena de panaderos, el pato camina sin advertirlo. Algunos niños se levantan de su lecho y bailan erráticamente. De pronto la habitación se mueve, y es un tren. El pato sabe que es un tren, silba un tango, se sube a una tarima y comienza a cantar. Los niños resbalan con el traqueteo y se esfuerzan por mantenerse en pie.
Los alrededores desaparecen. El pato queda solo, caminando sobre un libro en blanco. Una cereza rueda hacia el, y el sabe, por supuesto, que se trata de la cereza del zar. Pero el zar ha desaparecido ya, en busca de sus anteojos.

11 septiembre 2009

Esta noche

Porque las musas no tienen despertador

yo te escribo cada noche en tu ventana

y te odiaré mañana si no llegas hoy

y si llegas atrasaré tu reloj


Que la vida no es más que vos y yo

que no me vengan con trabajo y oficina

no toques madera, yo soy tu resina

y no me nombres hasta que salga el sol


Sabes que no tengo más que paladar

que me sonríe tu silueta en el hogar

que sueño con tu espalda en la penumbra

que me pierdo si tu mirada no me alumbra


Así que apaga ese teléfono

y dime que me has echado de menos

que te queda una deuda pendiente

que la pagarán los que esta noche no duermen





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Vida

Y si quizas nos animaramos a vivir. Viviriamos mejor.
Y si quizas no temeriamos. Viviriamos mejor.
Y si quizas no tendriamos penas. Viviriamos mejor.
Y si quizas no escapariamos. Viviriamos mejor.
Y si quizas no callariamos. Viviriamos mejor.
Y si quizas no pasara el tiempo. Viviriamos mejor.
Y si quizas no pasaramos necesidades. Viviriamos mejor.
Y si quizas alguien nos amara...
¡Viviriamos mejor!

Blanco y con rayas verdes

Más temprano estuvo esperado el micro de la línea 159 en la parada habitual de Correo Central. Apenas llegó miró su reloj para tener consciencia de la espera que nunca era importante y, sobre todo, del horario en el que llegaría a su casa quilmeña, en el que podría acostarse en la agradable soledad de su cama en compañía de alguno de sus discos de jazz para compensar las desagradables idas y vueltas del largo día de trabajo en el Houston Bank. Su viejo reloj de pulsera le indicó que eran las 7:30 y calculó que en menos de una hora estaría en su casa envuelto en una frazada con una modesta sopa y el Ko Ko del pájaro que emitía su viejo reproductor Sony. Los primeros diez, quince, minutos los toleró con naturalidad; ya se había acostumbrado luego de dos largos años trabajando en la sucursal de Av. Córdoba del Houston Bank a esa espera que remediaba siempre con algún que otro libro o con la gratificante tarea de rememorar las discusiones del día con sus colegas del banco y convencerse de que él estaba en lo cierto y que Ferro, Gomez, Basavilbaso y Finochietto no eran más que un puñado de imbéciles incapaces de ver más allá de sus propios cubículos de trabajo.
A eso de las ocho, revisó su reloj asombrado de la impuntualidad de su micro y comenzó a preocuparse: quizás había ocurrido un accidente y el micro de había retrasado, siempre pasan esas cosas en esta ciudad. Tal vez habían cambiado el servicio de un día para el otro sin dar ningún previo aviso. No lo sorprendería para nada: ya varias veces durante estos dos años de viajes lo habían sorprendido con un aumento en el precio del boleto, una reducción de la frecuencia de los viajes y modificaciones de ese tipo. Para remediar la espera y terminar con las preocupaciones que sabía no llegarían a nada, sacó un libro pequeño de tapa amarilla que le había interesado hacía un par de días cuando lo encontró en la biblioteca de la casa su padre entre incontables libros de ajedrez. Obvió algunas cartas iniciales que incluía la edición y comenzó a leer el primer cuento titulado "No".
Con tan solo unas pocas líneas leídas lo interrumpieron tres mujeres que supuso habían terminado sus tareas y se dirigían a su casa. Cruzaron delante de él, casi tocándolo pero ignorándolo por completo: dos hablaban y la tercera cantaba, bajito para ella sola. Pensó que la tercera estaba disfrutando como nadie la dicha de haber terminado un día de trabajo. En ese momento se percató de que ya no era el único esperando en aquella parada; habían llegado dos hombres más y una mujer que retaba a sus dos chicos pequeños. Se asombró de haber estado solo tanto tiempo allí; por lo general siempre había en la parada ocho o nueve personas esperando cuando él llegaba. Sin embargo, se sintió vagamente contento de tener cinco compañeros en la desgracia de esperar este colectivo que definitivamente tenía que estar atascado en algún accidente de tránsito en algún tramo de la autopista.
Siguió leyendo. Interrumpía su lectura cada tanto para levantar la mirada y confirmar siempre que el micro blanco y con rayas verdes de la línea 159 no bajaba por Alem hacía su parada. Cuando ya estaba cerca de terminar el cuento que no le resultó para nada destacable notó que sus cinco compañeros ya no estaban en la parada. Primero se sorprendió pero luego pensó que quizás habrían caminado hacia otra parada hartos de esperar allí. Recordó un cuento infantil que le había leído a uno de sus sobrinos sobre un colectivo amarillo que se volvía invisible al llegar a sus paradas. Miró su reloj, ya eran las 8:40. Imaginó que quizás ese era el caso de este desaparecido 159 y no tardó en reirse de su rídicula ocurrencia. Esta espera me esta haciendo delirar, pensó y pasó a reconfortarse con la idea de volver !por fin! a su hogar, a su cama y a las benditas trompetas de jazz que tan bien le hacían. Afortunadamente no estuvo mucho tiempo más en aquella parada.
Ahora, ya en su cama, relajado, luego de una modesta pero agradable sopa y de un par de discos de jazz, intenta conciliar sueño. Primero se queja del calor y decide prender el ventilador de pie. Luego gira y se mueve casi histéricamente en busca de una posición que lo ayude a quedarse dormido: de costado hacia la derecha en dirección a su equipo de música, luego hacia la izquierda mirando la pared, con la mano derecha entre las piernas y la mano izquierda debajo de la almohada, al revés, boca arriba con ambas manos debajo de su cabeza, con ambas manos a sus costados, boca arriba. Está cansado de esta espera diaria que ya sabe no hay nada que remedie; todos las noches debe esperar por lo menos un par de horas en la cama antes de quedarse dormido invariablemente del día que haya tenido, de los discos de jazz que haya escuchado, de las pastillas o los tés que haya ingerido o de lo que haya cenado. Como todas las noches, luego de un tiempo, decide que todos esos movimientos, todos esos posicionamientos y reposicionamientos, esos caprichos con el calor o el frío no hacen más que distraerlo y alejarlo de su sueño y que lo que debe hacer es elegir una sola posición y permanecer así hasta dormirse. Terca y bruscamente gira hacia la derecha, coloca su mano derecha debajo de su almohada y mira hacia Alem por donde el micro blanco y con rayas verdes sigue sin aparecer. Piensa que lo mejor sería llamarla a su novia Amanda y pedirle que lo aloje por esta noche en su departamento sobre la avenida Pueyrredón.




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09 septiembre 2009

A QUIEN HA OLVIDADO SER POETA

A ti, que ya no fantaseas, que masticas
peldaños de oficina
vistes carroña
sacas de furia tu leñosa piel soleada
has fingido muertos, babeas vómitos ya usados
¡Eres la antítesis de la vida si vas a olvidarte
a tus páginas ardientes en el armario!
¡Maldición, sólido pedazo de despertares!
Ya no eres irreverente, te ves ridículo en tus pies
que hasta parecen libracos de filosofía existencialista
¡Que caiga sobre ti la estatua de algún Girondo!
Ahora almuerzas una holgada exageración al pesto
que no tiene nada de tu sangre, tu don, tu saliva
Hasta tu librito de textos de Benedetti te grita: “¡Chancho burgués!”
te has condenado al celibato de la emoción
¡Huye ya mismo de esta pereza nacional que hilaste
con tus intestinos ferrozos de caníbal!
Espero, mueras, ahorcado, pendiendo desde el borde acuoso de lo real
llena tu redonda vena caba de perfume de mujer
y una maraña de manos de cangrejo
en el lugar rumoroso y húmedo que usabas para amar a los cuerpos
¡Esto no se trata de “Tengo razón”!
¡La poesía era transformarnos la realidad! ¡Hacer un pacto con los sueños!
como quien le pone moño a las decisiones
y las entrega de regalo a su suegra.
Ahora, te dedicas a comprarte huesos de destino

Paréntesis

Recorre tu paréntesis
de crema con savia
(un carbón temblando)

Muerde las uvas
tan jugosas
como los ojos entrecerrados.

Finísimos, dátiles.

Y nieva
(aunque no se por qué)

Este cuaderno me arde
Yo lo embisto
Y lo perforo.
(¿Qué nubes?
¿Qué cristal?
¿Qué lápida o marea puede plantarse
en el humo vacío?)

Escalofriando
Dubitando
Recogiéndome

Me alejo de un horror
Con cara de gota de lluvia
Para suspenderme
(entre paréntesis)

Mejor, y más, mejor.
Y más.
Que la electricidad de tus yemas
Y la hipnosis me descansa
Como un proceso
(de quedarme dormido por tu voz)




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07 septiembre 2009

Y

es por eso que no tengo máquinas
ni pulso
solo tu semilla me eleva
me hace

no
puede ser

siento arréstenlo toda la noche
porque quiero ahora
gallinas muertas y nada más en la ida
cantando en la piedra que no puede ver
una luz entre nosotros
y
malditos sean
los tipos que no callan cuando callo
cuando la ironía y cuando el barro
con la araña en el techo y la vida
y la langosta cuánto cuesta
trampolín de la mente que me
lleva te transporta
a cerrar la noche morir
en el frío témpano de ébano y rebanadas
más y otra menos

y esperando como todo el mundo espera:
otro beso y torcer el pescuezo a
ese maldito
pereza de novato y pintará
en su cara una puerta que
te lleva te hace de agua los pies
y los hombres de arena
se mangostean y prestobarbean
su barba
y.




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desperté aturdido
tu cuerpo, al lado del mío,
había atraído miles de palabras,
las había traído a tu cama mientras dormías
y pululaban inquietas, como abejas, alrededor de nosotros.
Salí con frío, con una birome y una hoja
me senté en el pasillo para no despertarte
y ¡ay! ellas también fueron mías




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Caballos

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Lobo

soy...
un lobo de la estepa
solitario
recorriendo las nieves
de un invierno cruel,
aullando a una luna
que no se deja ver
ahogada por el acero
de grises nuebes
mientras la plata chorrea
de sus fauces,
(de mis fauces)
al acordarse,
de lo que es comer.
La sangre tibia
que caliente ese invierno
(este invierno, este frío
que me quema y me duerme)
la carne dulce
que caliente esta noche
(mi noche)
hasta que otro lobo se acerque
para luego alejarse de nuevo
en busca de nueva sangre
que entibie este invierno.

06 septiembre 2009

Leve ensoñación

Te escribo para no dilatar mi recuerdo, y las caricias que te mereces.
Te extraño terriblemente, sin ti no es lo mismo que decir sin nada, teniéndolo todo.
Soy poco escribidor, y tengo un mundo de cosas que tu comprensión talentosa debe perdonar.
Vivo aplastado de recuerdos que me ahogan, nunca tuve un triunfo mayor que el que me has dado con quererme, pero estoy envejecido y seco de no verte.
¡Cómo te quiero, cómo te quise y cómo te querré!
¡Bendita Luna que te pone a mi lado desde que dejé de besarte!
He llorado sobre ti, aún te percibo en el abrazo tibio de esas caricias dulces que me diste entre tus brazos llenos de amor.

Te conocí una tarde,
cual brisa que arrulla los campos del trigal.
Tú dijiste muy quedo, yo me llamo María
Y fue una caricia tu voz celestial.

Fue en el mes de septiembre,
El de la primavera
Y ya nunca olvido, qué divina estabas
Que sentí en mi pecho, que sentí en mi alma,
Mis sentidos, todos, todos me dijeron:
¡Es ella, es ella la amada!

Osvaldo Cicero (20/10/1931-5/09/2009)

Abuelo, he aquí un homenaje para vos. Subí algo que escribiste. Siempre vas a estar en mi mente y en mi corazón. Facundo

05 septiembre 2009





Q.E.P.D Zapallo Cloromiro, masacrado en un puré.

Camilo "Beto" Gaite: musicalización, maquillaje.
Facundo Martinez: actor.
Esteban "Kuku" Kukuriczka: camarografía, edición.
Lena: dirección, camarografía.
Muriel Romano: asistencia técnica, efectos especiales.

GUION ESCRITO EN COLABORACION.

Amar, es como un 7 de Agosto de 1945 perpetuo


Aún después de la devastación,
una flor creció en Hiroshima.




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Monotipo - 4 -


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AMOR

pierdes el tiempo
allá abajo, ni tan abajo, se ha perdido una llama en llamas, irrecuperable
bebes de mis ojos, que no miran más que un horizonte privado
lo tuyo
oh, la cuna de todo vibrar de las venas, de toda ninfa algo ebria que narra y fornica


has de ser la vida eternamente
y más allá de cualquier Venus

DIÁLOGO, MAYÉUTICA.

-¿Qué es un artista? ¿Quien hace arte o quien ve el arte?
- Quien lo hace.

-¿Qué hace?
-Traslada un concepto a lo "común"
-¿Qué concepto?
- El que está en la mente, en un sueño.
-¿Qué es lo "común"?
-Lo que se percibe con los sentidos.
-¿Quién percibe?
-El que lo ve.
-¿Sólo percibe?
-Es más difícil que ser artista, ser quien percibe.
-¿Por qué?
-Porque debe transformar lo "común" en concepto.
-¿Es eso difícil?
-Sin duda. Debe hacer el camino del artista, pero al revés.
-¿Es más fácil ser artista?
-Sí, todos lo somos.
-¿Por qué?
-Porque hacemos de conceptos, esculturas, pinturas, música, poesías, palabras o gestos.
-¿Eso es lo "común"?
-Sí, lo es.
-¿Por qué?
-Porque todos saben qué es cada una de esas cosas.
-¿Y qué son?
-Son símbolos, significados.
-¿Qué significan?
-Lo que señalan.
-¿Qué señalan?
-Lo soñado, el concepto, la idea, etcétera.
-¿Desde dónde señalan?
-Desde lo real.
-¿Hacia dónde lo hacen?
-Hacia lo onírico.
-¿En dónde está el arte: en lo soñado señalado o en lo real que señala?
-En ninguno de esos sitios.
-¿En donde se encuentra?
-¡Eso! Se encuentra… es encuentro, no es ni en lo común (real) ni en el concepto (sueño), es el salto de un “lado” a "otro”.
-¿Ese salto quién lo da?
-Nadie, ese salto lo muestra el artista, a saber: todos cuando esculpimos, pintamos, cantamos, escribimos, hablamos o nos movemos.
-¿Y ese salto quién lo ve?
-Sólo los que pueden realizar esa tarea sublime, la tarea de apreciar el arte (transformación de concepto en cosa).
-No me respondes… si ellos, quienes ven el arte, no son artistas, ¿quiénes son?
-No hay una palabra para ellos, porque las palabras los encasillarían, y ellos nunca serán definidos.
-¿Por qué?
-Porque las palabras son: ora para lo común (la cosa), ora para lo onírico (el concepto), y no son para quienes ven el salto, el encuentro entre ello. Las palabras no pueden encasillar a los que ven el arte, porque se encuentran en el medio de todo. Ya lo hicieron con ese “salto” (todos lo llaman Arte), y ya lo hicieron con quienes lo muestran (todos los llaman artistas), pero no lo harán nunca con quienes lo ven.
-¿Conocés a alguno de estos no definidos personajes?
-Sí, pero te pregunto algo antes.
-Pregúntame.
-¿Entiendes lo que respondo cuando preguntas?
-Sí, lo hago claramente.
-Entonces, yo soy un artista, esta conversación es arte y tú eres uno de esos indefinidos personajes.



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03 septiembre 2009

Confianza

¿Por qué te empeñás en negar lo que sabés?
Dulce mentiroso,
Perdoná la pluma con la que
Trazás tus líneas,
Abrazá el campo abierto
Que linda con tu senda.

Descansá esta noche a mi lado,
Y respirá del humo del cigarro.

El tiempo necesario vendrá,
Pero ahora es tiempo de que abandones
Tus cuerpos bajos
Y absorbas un trago
de esa energía que emanás.

Necio dulce,
Sentate un momento a escucharte
Y dejá que descansen
Las voces que observas con ansia.
Para que tu propia voz surja,
Poderosa,
Renacida de entre las hierbas muertas.

Sos bello y brillante
Si perseguís la luna,
¡Tomala!
Sentila latir en tus brazos.
Soplá desde el viento
Para mover las nubes densas.

Estás ahí, puedo verte,
Seguí el rumbo que conocés.

Esperá, escuchá, confiá.



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Space

Máquinas por todas partes.
Ya casi no hay espacio en ningún lado.
Todos amontonados, cuerpos y metales,
Y plásticos, y cartones…
Pieles y pelajes,
Cerebros…
Realmente no puedo terminar con éste poema
No puedo finalizar esta idea
Porque me quedé sin cigarrillos
Y justo ahora, ya,
Necesitaba humo
Para poder marcar mi espacio.
Pulmones adentro
Todo debe ser diferente.

Ven

Ven, que me han contado que hay hojas que renacen,
que la ciudad tiembla con su asfalto ante tus pasos,
que el espejo sigue buscando tus retazos,
que no soporto solo mi ropa en mi armario.

Ven, que hay polvo de mariposas en el aire,
que quiero acariciar el suelo de tu tierra,
que quiero tenerte para la guerra,
que sin vos no soy de nadie.

Ven, que he cerrado las persianas,
no quedan puertas ni ventanas,
solo vos, solo yo, solo nosotros,
solo el mar y sus escombros.

Ven, que ya llega tu primavera,
que te espero la vida entera,
que me tiemblan las manos de pensarte,
que me estremece tocarte.

Ven, que seré yo quien te descalce,
que hare nadar estrellas en tu ropa,
que el café huele a borra,
que esta noche juro que no amanece.

Ven.




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01 septiembre 2009

Se deshace el invierno

Juan, predestinado al mate lavado, ¡chambón, que hierve el agua!

Es domingo, y ya ha pasado lo peor. Se despierta con la boca pastosa, y por la ventana entreabierta entra un celoso rayo de sol. El largo invierno está pasando ya, la pintura resquebrajada del techo no se ha caído del todo y eso es algo bueno, siendo tal el clima y la desidia. Acostado en la cama, Juan decide levantarse. Baja a la cocina, pone la pava que por supuesto queda sobre la hornalla hasta que un agudo pitido despierta al joven de su somnolencia. La yerba quemada casi desde el primer mate hace que desayune con una sonrisa de sorna, como burlándose de su destino, de sus mañas.
Mientras lava los platos sucios de la noche anterior, se pregunta que hará con semejante hermoso día por delante. De repente deja la tarea que está haciendo, se seca las manos con un repasador sucio que huele a terrible humedad, se apoya en la mesada y dice
- Carajo, en septiembre no hay feriados.
Va a casa de unos amigos, y se queda allí hasta que ya está muy dentro de su ser la tarde.

Praga está eternamente llena de fiaca, se levanta y en pantuflas prende la radio, toma unos amargos, habla con periodistas que no la oyen.

El sol está por ponerse, entonces ella se calza unos zapatos cómodos y abrigados que pronto tendrá que tirar pues están a punto de romperse. Praga se encariña con sus compañeros de ropero, que estén en la basura le parece una aberración. Es por eso que recicla todo su vestuario, aunque es una pésima costurera.
Sale a caminar, no es un día ni tan frío ni tan gris como ya se acostumbró a vivir. Tan solo es domingo, y sabe bien que los faroles se encenderán de un momento a otro.
Entra en un bazar, compra un par de cosas que necesita para su hogar. Encuentra una panadería abierta, y la hace feliz poder ir comiendo pan recién sacado del horno y con mucha grasa.
En una plaza hay un anciano tocando el bandoneón. Se acerca, se emociona por la pasión octogenaria. Hay bastante público escuchando, y perdido entre esa nimia muchedumbre se encuentra Juan, que finge no verla. El presencia el momento en que Praga, al finalizar el viejo su tocata, con lágrimas en los ojos busca en su ridículo monedero un billete, un papel, una lapicera. La ve hablar con el viejo, darle el papel, el billete, abrazarlo, e irse con una sonrisa.
Praga vuelve a su casa, ya no llora, pero continúa pensando en el bandoneonista y en el tonto de Juan (así dice ella) que hizo como si no. Al llegar, pone a hervir fideos, llama nuevamente a Lucía que se deshace en insultos.
- Venite ya, y traé un tinto.


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nadar me toca

vamos a leer
(un poco)
vamos a cantar
(un rato)
vamos a escribir
(no duele)
vamos a gritar
(conviene)
vamos a oír
(música de cualquier parte)
vamos a saltar
(no oxida)
podemos amar
(es gratis)
tantas cosas,
de un soplo
tanta vida,
reposando en una caja,
esperando por ser abierta,
y nosotros, hombres
devorándonos entre nosotros

por un pedazo de nada.


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persecución

una vez
hacía frío
y vi cómo un avión no muy grande
se sumergía en el lago.

otra vez
vi al avión salir gallardo
chorreando agua
y arrastrando un monstruo que lloraba a gritos.

Atomicidad

Una línea extensa y rígida
Se extiende hasta flexionarse
Solitaria la línea, está acompañada
Se apilan a ambos lados otras líneas
De iguales propiedades
Yuxtapuestas otras líneas
De semejantes propiedades
Cada una infinita
El final es el mismo comienzo
Dan vida…
…a un punto
Un punto gordo y maciso
Rodeado por doquier de
puntos gordos y macisos
De iguales propiedades
De semejantes propiedades
Vibrando, bailando, desfilando
Extendiendose…
…en una solitaria línea
Acompañada de otras líneas
Yuxtapuesta por otras líneas
Identicas o parecidas
Cuyo final es el mismo comienzo

Sonídico


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¿dónde debo apoyar los pies?
mi cabeza está apoyada en el mundo
tratando de escucharlo
pero los pies ¿dónde?
¿dónde debo apoyar los pies?
mi cabeza busca oír algo desde el núcleo
quizá en el núcleo sí, me digo
me digo en el núcleo siempre sí,
porque en la superficie todo es no

¿dónde debo apoyar los pies?
mis manos están sobre ella
y no pretendo moverlas de ahí.
mi abdomen en el elástico césped
mi espalda
el tibio aire
mi cabeza aplastando mi oreja
para escuchar
no
perder
detalle
¿qué hay adentro del mundo?
qué agradable es estar así,
echado
cuerpo a tierra
sin que nadie me lo haya ordenado
y que horrible
es tener que preguntar:
¿dónde debo apoyar los pies?

he caído muerto antes de nacer.



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Lejos

a AMC

mientras revolvía tu té,
me hablabas del sur:
de viajar al sur,
de respirar el sur,
de vivir el sur...
yo pensaba:
¿para qué tanta piel,
tantos huesos,
tanta carne?

para mí siempre vas a estar insuficientemente desnuda

(y yo, siempre, voy vivir para desnudarte,
luchando contra las absurdas reglas de la anatomía
que nos tienen tan lejos,
tan lejos,
tan lejos)


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