30 octubre 2009

Ella tiene payasos, de colores varios
Ninguno vio el sol
Él, que si: importancia no le dio



Así también, sufrió
Y sufrirá, si no es capaz
De lo que cuenta, no se da


Él vio el mar
Ése: el incapaz
Que nunca pudo regresar


Aquel mar que devora y mezquina
Aquel sin tregua
Sin fantasía


¿Donde estas?
Yo te quiero,
Encontrar y amarrar


Para que nunca vuelvas
A morir en el crepúsculo
De vuestra amistad

N/N

El martirio de esperarte termino
Y ahora golpeas la puerta con desesperación.
Lúgubres destellos salen de tu negro pelo
Iluminado tenuemente por las velas.

La cena, ya fría e inservible,
Resulta prescindible
Y ya es parte de la decoración
No así la lujuria y la bebida de ocasión.

Tus sonrosadas mejillas y tu mirada angelical
Me conquistan segundo a segundo,
Me doblegan a tu voluntad
Y no me puedo detener…

Y aunque quizás
Nadie conozca el sustento de nuestro amor
Unos momentos, que serán fulgurantes días de sol
Viviré feliz sabiendo que estoy a tu lado.

29 octubre 2009

Descabellado

Los ojos ensalzados,
con una mordaza atónita.
Soy hijo de un beso alquitranado,
amargo, seco, apático.

Metamorfoseado en un jején
soy Pandora sin caja
cuando tu voz penetra su oír
de bípedo irrisorio.

¡Cuidado! Aquí y allá
no se puede estar
(sos mi dios,
pero no sos Dios)

Y mi fe se acaba,
nadie reza por mucho tiempo
si la súplica no se escucha;
sin cruzar la línea.

El tizne gris de la acera
me grita y me susurra tu nombre
tan fuerte, que sigue presente
tan suave, que lo siento lejano.

Tela azul

A los siete años un chico metió en una caja de lata todos sus objetos de valor, cuando estuvo llena, forzosamente la cerro y envuelta en tela azul la enterró en el patiecito del fondo de la casa de su abuelo.

Cuando tenía ochenta años un viejo recordó que a los siete metió en una caja de lata todos sus objetos de valor, y que cuando la caja estuvo llena, forzosamente la cerro y envolviéndola en tela azul la enterró en el patiecito del fondo de la casa de su abuelo. Al recordarlo se levanto de la cama, salio de la casa que su abuelo le había heredado y encontró en el patiecito del fondo a su nieto de siete años, con las manos embarradas, y una caja de lata envuelta en tela azul, se acerco y la tomo, sintiéndola demasiado liviana la abrió, adentro había espejo, desde el que un niño de siete años lo miraba fijamente, cerro la caja, la envolvió en tela azul, la enterró en el patiecito y se fue a remontar un barrilete.

28 octubre 2009

Un demonio

Sangre de las penumbras
Temido por siglos
A nuestro pesar te conocemos
Sin recordar haberte visto

Te creemos cruel por ignorar a Dios
Creemos que respondés al ángel caído
Subestimamos tus dominios
Todopoderoso e impotente

Espeluznante es tu belleza
Que sin vivir
Evita morir
Bañándose en el pegajoso líquido vital
Humedeciendo tu reseca garganta
Simulando vitalidad
A ese cuerpo polimorfo

Odiado o envidiado
Has tenido patéticos fieles
O infieles seguidores
Pero siempre solo entre los tuyos

Ay cómo se desquebraja mi alma
Cuando mi mente suscita más de uno
Siento mi cuerpo rodeado y perdido
Pero aunque sean muchos estás solo

Y es tu desgracia tu soledad
Es el precio de tu eternidad
Es la gracia de tu inhumanidad
Es insignificante para vos
Si no sos humano ¿cuáles son tus valores?
¿Qué es bueno para vos?
¿Cómo podría ofendérsete?
No sos humano, inentendible

Mientras queremos creer
Que no sos real
Sólo el cuento de viejos
Para desvelar niños
Mientras creemos estar a salvo
Sintiéndote falso
Te cruzamos en pesadillas
Inducidas desde tu guarida

Donde tus sueños diurnos
Son de un rojo profundo
Donde tus pesadillas
Son el blanquecino rojo intenso

Confíando en el amparo de algún Dios
Somos presas fáciles
Temiendo efímeros demonios y tabúes
Nos entregamos en bandeja

Más allá de toda verdad está la muerte
Después de la vida, antes de la muerte
Siempre te encontraremos
Y nos harás
pasear a tu merced
bailar a tu son

Más allá aún de la muerte
Volvemos a verte
En el círculo vicioso
Del placer a la agonía
De la agonía de vuelta a la vida
Jugás con nosotros

Así sos
¿O no?
Ya lo veré
Ya te veré

27 octubre 2009

Miro alrededor o "copia adaptada de the wall"; Primera Parte o "disco uno"

Apagué un cigarrillo. Me dije: “este es el último, tengo que dejar de fumar…”. Estaba sentado, con los auriculares puestos. Me cantaba Charly al oído “Te siento respirar… lejos de…”. Cerré los ojos un segundo, los abrí y aparecí en un museo. Había un tipo con auriculares puestos, cantando: “…tu lugar, hoy tuve…”. Se sorprendió al verme; apagó el reproductor y el tiempo y me dijo:
-¡Al fin te decidiste a venir! Al fin te decidís a hacer este recorrido… Seguime, camarada.

I
El primer cuadro era una advertencia. Rezaba: “¿Quieres acompañar, marchar adelante o apartarte? Hay que saber lo que se quiere.”
-Así que querés venir… Está bien, pero te advierto- me decía como un guía- tal vez no quieras realmente hacer este recorrido, pero si realmente querés averiguar qué hay detrás de estos ojos pálidos y perdidos, acercáte y mirá.

II
Me dijo lo siguiente; frente a una pintura en tonos azules y celestes, con una mancha negra en el medio, como un abismo en un mar; que tenía escrito debajo:
-Este cuadro- muestra cuando me di cuenta lo débil que son mis relaciones: si no pude nunca crear una base firme sobre donde caminar y apoyar mis pies, no debí sorprenderme cuando se desvaneció todo bajo mío y me ahogué en mí mismo, ¿verdad? Eso me pasó y en ese momento no me di cuenta… lo valorable se conoce cuando se pierde, como dicen por ahí…

III
Se quedó parado enfrente del cuadro siguiente. Era una figura sin cara de un hombre, sentado en una mesa, con 5 personas alrededor, también difusas, pero menos reconocibles que la primera. Debajo decía: “Quien tanto mira hacia atrás, empieza a pensar en reversa. ¡Da vuelta tu cabeza!”
-A mi padre lo conocí cuando se fue a “la tierra de los nazis”. Sí, eso mismo, lo conocí cuando se fue. Reconocí lo que significaba tener un padre cuando no lo tenía.
Hizo un silencio - no sé cuanto tiempo, para estas cosas no hay medidas - y apenas le escuchaba una respiración agitada, como a punto de llorar. Pero se agitó la cara rápido y siguió con su relato.
-Cambio de tema, porque aunque tenga cosas para decir, son palabras para él, no para vos… en fin, es sólo una cosa más.

IV
-Este óleo – era un patio de escuela y un chico sentado sólo en un banco, y abajo decía: “Odias las virtudes ficticias, porque si no lo haces, sucumbes ante ti mismo” – me hace acordar a mis maestras… que me discriminaban. Pero no en el sentido “negativo” si es que hay más de un sentido para esa palabra. Me segregaban, pero no por ser un pibe que se portaba mal, todo lo contrario. Yo quería ser uno de esos que corrían, gritaban, saltaban, jugaban y todo eso que se hace en la primaria. Pero no, me portaba “bien”. Y por eso me diferenciaban siempre del resto. Malditas maestras, me querían por no ser un pibe normal…

V
Seguimos caminando hasta la próxima imagen: un salón de clases. Y continuó con lo que decía…
-… esto si lo digo ahora, no tiene mucho sentido – prosiguió – pero en esa época yo creía eso, no quería ir a la escuela, no quería que me obliguen a hacerlo, quería tener amigos… en fin, sólo una cosa más.

VI
Este cuadro tenía un corazón negro y rojo. Decía abajo: “Rojo y negro, blanco y negro, silencio y grito”.
-Acá es cuando me enamoré mejor - ¿mejor? Me pregunté - . Claro, no fue ni la primera vez, ni se puede decir “más”… simplemente, mejor. Era insoportable: dependía de ella en todo, le consultaba todo, pensaba que ella era todo para mía… ¡qué idiota! (esto lo pienso ahora, igualmente). Esas veces que me decía que me mantendría a salvo, que estaría siempre conmigo, que me ayudaría si me quedaba sólo… me lo creí. Era imposible no creerle, si me hablaba con esa voz dulce y me decía que “siempre sería su niñito”. ¿¡Cómo no creerle!? En fin, sólo una cosa más.

VII
El cuadro que estaba enfrente nuestro ahora, era totalmente negro, oscuro, y con algunos espectros como volando en él.
-¿Sabés qué es esto? Cuando me tuve que alejar de ella me di cuenta. Lo nuestro tenía como pilar el “Fuego”. De esto salían dos cosas: Pasión y Dolor. Esta oscuridad, en el cuadro, es porque el fuego no iluminó más y sólo había dolor.

VIII
Como dijo, había dos cosas, dolor y pasión. Una ya no estaba. Enfrente del siguiente cuadro (un hueco abismal, vacío, sin fondo estaba dibujado en ese lienzo) le pregunté qué pasó con el lugar vacío. Abajo del cuadro decía: “Ayúdate a ti mismo y todos te ayudarán”.
-Eso es lo que le pregunté a ella, pero no me entendía… ¿Cómo hago ahora si quiero mantenerme a salvo, si quiero escaparme del mundo, resguardarme? ¿Cómo hago para llenar el espacio vacío? En realidad… esto tenía una respuesta fácil.

IX
Antes de seguir con lo que estaba diciendo, de decirme esa “respuesta fácil”, avanzamos hasta el otro cuadro. Había, pintado, un hombre con 3 mujeres alrededor.
-Si lo que faltaba era pasión, saldría a buscarlas y ya. Fijáte en este cuadro: nuevo corte de pelo, ropa nueva y a la moda, perfume hasta la médula, sonrisa falsa: soy yo disfrazado. Quería en ese momento una mujer. No una, sino cualquiera. La busqué en cualquier lado. Obviamente sería difícil encontrar a una mujer si no sabemos cuál queremos. Pero yo sabía, quería cualquiera. La encontré fácilmente, cada fin de semana.

X
Seguimos por el pasillo, otro cuadro más. Estaba dividido en dos. De un lado, había un rojo carmesí encandilante que rodeaba a una mujer, del otro lado, un negro profundo que rodeaba una cabeza partida en dos por un rayo amarillo.
-Pero cuando me despertaba con una mujer diferente cada domingo (me refiero a la primer mitad del cuadro este), me miraba al espejo y me despreciaba; le hablaba a ella, sin tenerla enfrente. Y sentía que el amor a base de fuego se estaba apagando día a día, aunque ya hace rato no estábamos juntos. Creo que cuando pensaba en el amor, no sólo pensaba en ella, pensaba en mí, en el amor por mí mismo. Ahora mirá la segunda parte del cuadro, la del rayo. Uno de esos domingos exalté mis sentidos todos. Entendí qué quería, ¡quería gritar! Y grité como nunca… ¡Nooo! Mi compañera de ese día se fue corriendo por la puerta cuando empecé a romper toda mi habitación. Ella yéndose por la puerta; yo imaginando que no era la del sábado anterior, sino de quien me enamoré mejor aquella vez; y gritando frases inconexas para que se quede. Me di cuenta que estaba perdiendo…

XI
Sin para de hablar, avanzó hasta el otro cuadro. Estaba en blanco, y tenía escrito: ¿Corres delante, lo haces como guía? ¿O se trata de una escapatoria?
-…la cabeza. Empecé a gritar sólo, imploré, pedí razones de la huida, pedí disculpas por ese momento de irradiación de ira. Todo en vano, todo. Cuando me desperté del trance, estaba sólo. Y lo peor es que nadie escuchó lo que gritaba. ¿Cómo pudo tratarme así? ¡Se alejó de nuevo! No… - hizo una pausa y me dijo – No, no se fue de nuevo. Nunca se había ido. Fue culpa del fuego que sólo se ocupó de lastimar y no ya de generar pasión. Ahora lo veo más claro. ¡Qué idiota!

XII
Otro cuadro: Era un capullo de mariposa fosilizado, todo en tonos de grises. Abajo decía: “En su naturaleza salvaje es donde uno se repone más eficazmente de su antinaturalidad, de su antiespiritualidad.”
-Acá es cuando empecé a crecer y le dije no a esas cosas que me molestaban… Me despojé de todo. Después de todo, ya no tenía nada. Me sumergí en la soledad más grande que nunca viví. En fin, sólo una cosa más

XIII
Un cuchillo, un lápiz y una carta aparecían en el siguiente cuadro. Abajo decía: “Me apiado de quienes sucumben ante una carga que no pueden ni llevar ni Arrojar”
-Intenté sui-cidarme. Escribía cartas cada dos días a todos mis conocidos y las firmaba siempre con: “¿se sienten mal? Perdón… aunque… ¿a quién le importa mi perdón? ¡Si ya no podemos arrepentirnos! ¡Adiós!”. Pero las rompía al otro día, cuando no tenía valor de cagarme en todos.
(...)



http://manosdemarfil.blogspot.com/

Azul vacío


25 octubre 2009

Bajo tus pies

¿Dónde estás?
Ven
en busca de lo que es tuyo

Si has nacido, estás muriendo
así que te escupo:
lucha por morir dignamente

Si naciste de un gélido bloque
no reverencies al hielo
Si naciste de un volcán
odia al fuego
Témele
y combátelo,
porque de eso se trata todo:
una guerra.

No sigas a líderes,
sígueme a mí.
Prometo saborear tus mejores virtudes
y amar tus mayores defectos

Eres un Sabio de la Tormenta,
como yo,
y me necesitas.

Debes producir una rebelión
en tu Ser

Convulsiónate
¡No tengas piedad de ti mismo!

Somos la raza del terciopelo,
del poliéster, del pseudo-algodón,
de la televisión, del cáncer.
Somos una raza despreciable en verdad.

La cabeza de los líderes puede rodar
como la tuya
y al igual que la mía, explotar.
Mata al Rey, al Emperador,
al Presidente, al Primer Ministro
Mata con la verdad
Mata a quien tengas ganas de matar
Como sea,
pero no olvides sacar la basura.

Besa la noche,
ámala y sé amante del día también

Prende una vela y observa,
el semen, observa
cómo se derrite y gotea,
al igual que gotean los cadáveres en el techo

Deja que el día se escurra
entre tus dedos.
Deja que te manche
la ropa.

Grita, grita lo más fuerte que puedas
ésa es tu misión
ésa es tu visión
Rebelión
Entiéndelo,
para eso has nacido, enfermo animal,
no esquives lo que eres,
por más vergonzoso que te parezca,
deja que los términos los ponga el Pueblo.
El jodido Pueblo,
Niégate a ser parte de él.

Eres mejor, eres superior
Libera tu libertad
Rebélate a tu rebelión
Explota
Llora
Ríe
Como un loco
Algún día (cuando sea tarde)
te comprenderán
y desde donde estés podrás
vomitarles encima.
ellos tragarán con gusto hasta el último bocado.

No uses guantes, no temas dejar
tus huellas,
nada de malo hay en eso.

Sé inocente, sé un vagabundo,
sé un accidental escape de gas propano.

No seas una mutación abominable
No seas un saco y una corbata
No seas Internet.

Escucha la melodía al revés
Quiero decir: patas para arriba.

Observa los vagones desde el riel
espera a que el tren esté a punto de reventarte
y luego déjalo pasar,
riendo a carcajadas,
las gentuzas te temerán
¿Y qué te importa la policía?

Luego vuelve a reír.
Soy yo quien reirá adentro tuyo
cuando la masturbación llegue a su fin.

¿Estas comprendiendo algo?
Eres lo que eres y ya.

El dinero va y viene
Y no tengas amigos, por favor
tarde o temprano te encarcelarán.

No temas estar solo, pues a nadie
más
necesitas que a mí.
Seré tu Dios y me amarás.

No es una orden, sino una predicción.

Si no me entiendes ahora,
lo harás mañana o cuando sea.
Yo espero.

Baila al compás o bien, desfasadamente,
pero mueve tus piernas como sea,
espera a que se vean como dos esqueletos,
brillantes,
en la oscuridad.
Continúa bailando aún mientras descargues tus vísceras
aún mientras tus cuencas oculares
sean dos terraplenes
y tus globos dos bolas de billar.
Serás hermoso de todas formas.

Ama la madera, prende fácil.
Odia las religiones,
son engranajes oxidados.

¿Y tú?
¿Qué eres?
¿Eres un pedazo de roja carne,
de sucia tela?
¿Eres un hombre, una mujer?
No me vengas con esas trivialidades.
Eres un Artista (con mayúscula, si)
Y por eso
eres mejor

¿Y yo quién soy? Preguntarás
(¿Preguntarás?)
Soy el que viene a liberarte
Soy tu opción a crucificar
Seré lo que pueda ser
y lo que necesites que sea
Seré tu Mesías
(Uno mejor, no un cobarde)

Podrás flagelarme

Bebe hasta que algo muera en ti
Bebe hasta que tu estómago
produzca melancolía.
Hasta que no sientas la piel.
Hasta que reír te dé náuseas.

Hasta siempre
siempre
siempre

No ames por compasión
No llames a mi puerta si no tienes nada interesante que decir.
Si es así, lárgate.
Vuelve por donde has venido
y sigue con tu puta rutina.

Yo estoy para otra cosa
Soy un Alma de Carne
Volaré con todas mis entrañas.
Así que, si no me comprendes
es tu problema.

Yo ya estoy salvado.

¿Cielo o Infierno?
¿Qué idioteces son esas?
Las únicas palabras que puedo recomendarte son:
Vos
y
Yo.
Lo demás no importa.

Si tu saco de órganos no se quiere correr lo cortaré con mis garras
hasta que tanta sangre junta
solo pueda derivar
en una justa exfoliación.

No voy a hablarte de esas idioteces que te metieron en la cabeza
¿Maldad o bondad?
Estamos por encima de esos conceptos.

Y si no eres lo suficientemente hábil
como para unirte a mi (metafórico/ surrealista) rebaño,
no importa
no seré yo el que muera en vida
caminando como un gusano.

Pero ten cuidado
Que me oirás en el aleteo
de los cuervos que sobrevuelen tu morada.
me verás en los reptiles que
intenten comerse tus huevos.
me recordarás cuando un gordo
insensible y burócrata
te escupa en cada consonante,
llenando tu cara de sabor a
tabaco, muela podrida,
acné,
mala alimentación,
estatuto número no-sé-cuanto

Y pensarás que solo habrá oscuridad y reacciones condenables, pero eso será sólo al principio.

Lo que acabo de describir
fue el costado combativo de la actitud que debes tomar
para agarrar la vida por el cuello.

el siguiente movimiento será feliz:

podrás disfrutar del crujir de esas
pequeñas bolitas de tierra seca
bajo tus pies.
Respirar te hará fuerte
y disfrutarás de sentir el fresco aire
congelarte el tracto respiratorio
mientras el sol de enero se derrite en tu cabeza.

Podrás tirarte cual nadador en cualquier parte,
sin que te importe si hay gente reprobando tu
acto de felicidad.

Podrás gemir de placer, reír a borbotones,
acariciar a quien ames
¡Podrás amar, que es lo más importante!
Y serás salvado.

Y serás agua, como yo.

Y serás tierra, como yo.

Y serás aire, como yo.

Y serás fuego, como yo.

Y así, vas a equivocarte una,
dos,
un millón de veces,
y no te importará demasiado
porque sabrás que el naranja
y el azul del amanecer
se filtrarán por tus ojos
y te recorrerán el paquete todo.

La Sinestesia del Alma
irá por tus venas,
por tu sistema digestivo,
por tus nervios.

Será tu Ser la Sinestesia
y así
serás salvado.

Serás salvado,
si no niegas tu posición.
Serás salvado,
si te sacrificas en pos de tu composición
por convicción,
por idealismo,
por amor.

Serás salvado.





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“Querido editor” (homenaje a Bukowski)

Querido editor:
Me llego tu respuesta sobre mis escritos...
Maldito pedazo de mierda.
No podía esperar otra cosa de un forro auto complaciente y cínico como vos.
Sos un pequeño trozo de basura humana, pura escoria.
Crees tener la receta para todos mis males ¿Quien te dio el título de Dios todopoderoso de la literatura?
Estas mas sobreestimado que Shakespeare y mas subestimado que Stephen King.
No quiero aquí tu esnobismo, ni tu elitismo. No quiero definiciones académicas sobre una sensación. No quiero eso en mi vida, ya no lo necesito... no a esta altura... Guárdate tus malditas palabras.
¿Quien en su sano juicio creyó que alguien con tu vida puede saber algo sobre literatura?...
Vos...
Vos y tu sucia vida
En tu oficina,
con tu sonriente esposa,
tus sanísimos hijos,
tú casa burguesa... Recuerdo cuando eras como yo, y golpeábamos la cara de tipos como lo que ahora sos...
Jodidamente inteligente. Siempre te admire por eso, no me avergüenza decirlo... Y mírate ahora, tan solo un nexo, una especie de manager en una vocación que no lo requiere (al fin y al cabo ¿Cual si?), un mercader sin su Venecia.
Ahórrate tus palabras adornadas. Tus palabras perfumadas con fragancias del ayer, esas que ya no usas... No voy a caer en tu trampa... No lo vas a obtener, sea lo que sea, mi respuesta será: "No".

Te entregue mi puta vida, mi sudor. Mi alma y mi corazón. Mis mejores noches de insomnio, mis peores días de alienación... Todo en un pedazo de papel...
Y desde tu comodidad anodina solo recibo sumisión...
¡Hijo de mil puta!... ¡Sumisión!
Perro mal parido, mentiroso, embustero... eso es lo que sos.
¿Que te diferencia ahora de aquel oficinista del cual nos solíamos reír? ¿Acaso tu maleta es ya mas grande que tu razón?...
Espero que te pudras de remordimiento, que se te despierte la conciencia, que no puedas dormir...
¡Cagon! ¡Subite al ring! ¡Ensúciate!
¡Veni! Estoy esperándote...
Y si nada de eso llegara a pasar, por lo menos espero que tu dinero se convierta en cáncer para tu cuerpo (cuando pidas ayuda, allí estaré), que tus premios y distinciones se conviertan en cruces sobre tu espalda y que tus best-sellers se quemen todos frente a tus ojos quebrados en llanto.

Ojalá algún día nos volvamos a juntar a tomar un whisky y a pudrirnos los dientes con ese tabaco exportado del que tanto te gusta alardear, mientras clavamos la lengua en la vida de los demás. ¿Aun recuerdas la bohemia jodido nazi?
...Espero que todavía tengas mi número de teléfono...
Dile a tu jefe lo que pienso de ti, porque es lo mismo que pienso de el.
Junto a la carta te mando adjuntado el texto reescrito, tal y como lo pediste... ¡Burócrata dictador!

Con enfermiza compasión y sincero afecto.
Tu amigo,
Danilo Martín Gatti.
Buenos Aires, Enero 2009.






http://unfrioyrotoaleluya.blogspot.com/

24 octubre 2009

Lluvia triza el frizz del cabello,
rojos pómulos se visten de un negro
artificial a la venta en las esquinas.
Flojas baldosas empapan sus jeans,
frío venidero atormenta una nariz.
Sopla el viento desde el sur.
Sin paraguas es mejor, la brisa.
El cuerpo y la pura naturaleza
fusionan, son uno y se absorven.
No vale la pena, cuerpo al piso y a llorar,
ya no hay diferencia.

23 octubre 2009

En septiembre no hay feriados (fragmento de una futura novela no homónima)

Bajó por las escaleras los pisos que la separaban de la realidad. El ascensor, nuevamente, no funcionaba.

- Buen día… -
- Buenas, señorita – Respondió el portero.

....Otra vez, caminando a través de calles anegadas de superficialidad, llegó a la boca de subte. Siempre los niños durmiendo bajo carteles escritos en inglés.
- Colonización cultural – se dijo

....El olor del centro de la tierra le llegaba claro y cálido. ¿Dónde ir? ¿Lejos de quién?
....Traqueteaba el vagón, nadie miraba por la ventanilla, y eso le causaba gracia. Claro, si no hay verde no es paisaje, pero sin embargo, se perdían de esa simétrica aleación de líneas y de las imágenes paradójicas que los túneles ofrecían. Praga sintió la primera ráfaga de felicidad llenando su cuerpo al ver parado, sólo, sumido en las tinieblas, a un hombre vestido íntegramente de amarillo de pie en medio de los rieles, cerca de los cadáveres de carros ya inutilizables. ¿Qué estaría haciendo ese hombre? ¿qué espera, qué vigila? Tan falto de sentido el estar allí con todos alienadamente dirigiéndose a alguna parte, siempre yendo, siempre volviendo, pero sin nadie que realmente necesite que lleguen allí. Trabajos, máquinas, cafeína, fascismo, retrógrados por doquier y en el centro de la ciudad, dentro de ella, penetrando su caos con estoicismo, ese hombre vestido del color que la farándula llama “de mala suerte”, como si tal cosa existiese, la suerte viene buena o no viene, porque la suerte es como un péndulo, que se aleja, que en su movimiento se acerca y luego nuevamente nos abandona.
....Praga llega a la estación. Baja y asciende nuevamente al caos. Por las escaleras mecánicas, por supuesto.




http://vaciocosmico.blogspot.com

La lejana

Y en Cortázar te expreso y te busco,

en aquella quietud que precede al alba,

o a la tormenta,

mientras el hielo se derrite y me agua el whisky,

mientras te respiro y me disolvés el alma.

Lejana, siempre lejana,

con esa localidad que dan las cosas quietas,

con ese perturbar que dan las cosas quietas,

con esa distancia que das vos,

cuando estás quieta...

y me mirás,y tus ojos me atraviesan

y me parten,

y tus manos no me tocan y me sangran,

de marfil el cuchillo de tu sonrisa,

de ébano la cortina de tus ojos.

Frágil cuando dormís,

frágil mientras dormís,

me atrevo a amar.

22 octubre 2009

En recortes


Cuando oscureció se puso a pensar en la mañana, cuando despertó no pensaba o lo hacia en recortes. Cuando camino hacia la cocina lo hizo por costumbre, cuando se acostumbro dejo de pensar en lo que hacia o comenzó a hacerlo, pero en recortes.

Con los dedos en la taza y los ojos en el te, se acordó de su sueño, pero en recortes.

Para que serian las burbujas y por que saldrían de la palma de su mano, ¿Por qué cada siete burbujas transparentes y perfectas costosamente surgía de su mano una octava deforme y negra?

Cuando la taza se rompió, la levanto del piso, pero en recortes. Cuando se lastimo las manos corrió por el pasillo, pero en recortes. Cuando abrió el botiquín dejo caer la traslucida séptima burbuja, pero en recortes. Cuando intento vendarse resbalo, cuando su cabeza dio en el bidet, murió dejando nacer de su mano la oscuridad, pero en recortes.



http://trazofino07.blogspot.com

Escarchas de otoño

Hace frío aquí, yacen dos rosas

y una planta sin regar, me fui,

la noche corta más que tus uñas rojas

cuando miro al espejo y ya no estás ahí


Quedaba tanto porque fue tan poco

y el alba que espero demorará

Ya no sé si estoy cuerdo o loco

cuando lloro solo en el umbral


No sé si maldecir tu sombra o tu fantasma

que me acechan detrás de cada puerta

se cierran hasta las camas y las sábanas

que no sabrán qué añorar cuando me duerma


Sabrás perdonar, pero es de noche y te odio

porque estarás tan hermosa añorando a otro

con más dudas que certezas y no puedo

concebir que al sueño le tengas tanto miedo


Me cuenta el techo que ya está amaneciendo

siempre desayuno tu futuro y tu recuerdo

yo no sé por qué hice de la esperanza un hogar

si recién estábamos comenzando a comenzar


Pero soy torpe y no sé qué es olvidar

fijate que me ha dado por pensar

Qué ironía, qué casualidad si un día

tus dudas y tu luz me quitan la agonía





http://faks87.blogspot.com
http://www.fotolog.com/piedradesisifo
http://www.fotolog.com/despuesdebogart

Haiku

Y entre la lluvia vos,
llegaste solo,
tempestad que me niega.

-

La palabra profana,
corrompe verbos,
inventa vanos mitos.

-

Los colores del alba,
se llenan de mi,
como un mándala.

-

Creo oírte llegar,
- desde tus manos -
sinestesia musical.


-


En el bosque divino,
yacen sepulturas.
que inmaculan la luz.

-

Escalera de Babel,
persigna siempre
éste emblema de lunas.

-


Sólo veo el vacío,
lluvia que flota,
su oleaje casual.



-

Poesía, te buscaré
desnuda de luz,
con los piernas aladas.


-


Se quedará pensando
lo invisible.
mas, su fe crepitará.


-


Tu rocío se hamaca en mí,
húmedo don,
deja nacer tu suerte.


-

La arena no cae más.
hace antaño,
que freno nuestro reloj.

21 octubre 2009

Y aquel día en el que los mares de fuego te envuelvan en su pecaminosa locura,
llena de corazones grises y humo rojo, te va a gustar tanto que te va enloquecer,
hasta que te encuentres harto y cansado de ese postre que tanto comiste hasta empalagar
el cerebro. Solo una pretenciosa sonrisa con aires malévolos podra ayudar a darte cuenta
de que lo único que necesitás es que la carta del angel blanco que deslumbra de luz opaca para
salvar,venga por vos.
Porque ya sabés, de nada sirve pensar así si despues te va a doler la cabeza de tanto
llorar. Un amor verdadero con el ángel , ese que te mira y ves pasar, te va a salvar, sólo
una tan pequeña forma de expresión que se hace magna y de sólo pensarlo! explotaría su cabeza?
si no fuera por el bocinazo pensaría que había muerto! No es algo dormido, es real,
pero todavía florecen los jardines en primavera y no es un sueño de infantes ni un ideal de prócer.
No es pecado. No está drogado. Es un espíritu de soñador.
Una y una y una vez más.
La última. Basta ya de contar.

Noche y día el mismo panorama, luna y sol. Y hace frío, y hay agua. Escalofriantes fantasmas codean tumultuoso devenir. La frazada ya no abriga, agujeros que traspasan. Y la suciedad se hace amiga, aunque a veces duele. Duele. Duele el dolor del alejamiento. La enajenación. Un hola en soledad, jamás depara respuesta. Y lo nuevo es lujo, no se le conoce el aroma. La comida (nunca en demasía) da más hambre. Ni agua caliente para el mate. Y lo nuevo es lujo, cuando acostumbrado al mismo panorama Don Felipe se recuesta a dormir entre cartones y más cartones en Colombia al 1500. Plazoleta del olvido.

Hermosos momentos radiofónicos junto al habla hispana

Confesión (1)

Estando encerrado en su propio círculo,
un hombrecito vestido de gris dilucidó un cambio
Se dio cuenta que todos estos años no le habían afectado ni un poco
Trató de desvestirse y buscar cómo averiguar si ésto era cierto.

Buscó, buscó y buscó, pero no encontró arrugas.
Estaba completamente desesperado, rasgando su camisa.
A última hora, encontró un hueco en su pecho
Estaba el corazón, los pulmones, los huesos... todo.

Algo no se sentía bien, debería ser su habla.
El sabía que no; le faltaba algo adentro.
El alma, pensó rápidamente. Pero igual de rápido la descartó,
Porque "no creo en el alma", se dijo a si mismo.


Confesión (2)

A las dos semanas de tomar café e inundar sus pulmones con finísimos cigarrillos negros
Supuso que el hueco seguía abierto, ¡Humo salía de este!
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Sus pulmones estaban intactos, ¿era él el que fumaba?

Hurgando dentro de su pecho encontró un hombrecito más pequeño que él
Esto era decir diminuto... imagínenlo al hombrecito dentro del hombrecito
Sería del tamaño de una uña mal arrancada por los nervios
Sobre un dedo meñique maltratado por los trabajos manuales.


Confesión (3)

Números era lo que escribía, de lo que trabajaba,
Igual... no los sentía, sólo los escribía.
Tendría el pecho pesado, ya que el hombrecito dentro suyo empezó a agrandarse.
Demandaba cosas, como con gritos ahogados.

Estos gritos eran completamente inentendibles y como en un idioma extraño
Debería pensar el hombre que era su imaginación, ¡estábase volviendo loco!
Pero no importa, el pecho suyo tenía un agujero,
y al fin, por una vez en la vida... tenía vida dentro de el.


Confesión (4)

Era de día. No conocía la noche.
Salió a pasear a su perro y se quedó dormido en la calle,
En un banquito de plaza. Despertó.
Era de día, conocía ahora la mañana.

Empezó a sentir los números con los que trabajaba.
No sintió cosas buenas, o agradables... ni siquiera amenas.
Todo era odio, irritación y pesadumbre
Revoleó la calculadora por la ventana y compró otra a las dos horas.

No podía revelarse, tendría vida su pecho!
Qué temor, que angustia, que dolor.
Nada tendría sentido ya, todo es difuso
Creo que se va a desmayar, creo que quiere morir.


Confesión (5)

Estaba en la oficina, de traje y zapatos
Cuando de pronto empezó a producirse dentro de el algo nuevo
Una revolución, su pequeño engendro de pecho se revelaría contra el
Tenía que estar preparado.

Compró ristras de ajo, libros de brujerías y cintitas rojas.
Consultó a brujas, umbandas y demás creencias religiosas.
Hasta compró un arma, como para matar al engendro.
Filmaría todo con una cámara y lo grabaría


Confesión (6)

Era el momento. Estaba en su casa, antes de ir a dormir
Whisky en una mano, y en la otra, un control remoto.
Un pie, otro pie, los brazos, las manos, la cabeza, el pelo... ¡zas!
El hombrecito habría salido. El hombrecito (grande) amagó para el arma

Agarró ésta de su mango. Nervioso esbozó un:
"Échate para atrás, te mataré sin pensarlo"
El hombrecito salido del pecho, tranquilo. Contestó con:
"No hay necesidad de matarme. Primero, escucha lo que tengo que decirte"

El hombrecillo comenzó a hablar de cosas sin sentido
Mejor dicho, para el hombrecito grande no tenían sentido
Le habló de cuán hermoso es ver las hojas caer en otoño,
la belleza del atardecer... y demás.

"¿quién eres y de dónde vienes?" Dijo el hombrecito grande
"Soy quién no pudiste ser nunca y siempre guardaste en tu pecho,
producto de tu angustia, tu autoengaño y tu rabia, soy quien te cuida,
quien te odia, y a quien odias. ¿Me entendiste? Me voy"

El hombrecito (grande) no supo que hacer.
Había una sola cosa que sentía que era su deber:
Agarró su calculadora, unos cuadernos y se dirigió (enojado) hacia la mesa del living.
Comenzó a hacer su balance del mes.


http://www.fotolog.com/unhippiedelos60

20 octubre 2009

El Miedo

del infinitum



Abrí mi mente y comencé a caminar por ahí. Que destino el de los muebles que se meneaban en los rincones infinitos del cuarto
oscuro. Una profundidad etérea resaltaba las figuras que suelen habitar este mundo, cuyos umbrales rebotan contra la lógica habitual de las estructuras inmóviles.
Pero hundirse y encontrarse con monstruos y sueños que azotan y ver la tierra aplastada por un manto de mar y los triángulos y las líneas y los ojos que fosforecen en la noche del alma.

¿Quien soportaría su espontáneo pensamiento sin darle con la propia carga policial?

El primer símbolo que allí surge es algo cruel, pero no del todo (desarticulando lo absoluto)
Tus dibujos de muerte y horror delinean la silueta de tu mente
Oscuridad -las tinieblas son soles temidos.
Quien sabe descifrar los tatuajes de las alas de las mariposas?
Tesoros muertos. Nubes secas. Bajare al infierno a buscar tu cruz.
El cielo se abrirá para inundarnos los pies. El miedo es un invento para detenernos.
El miedo es
un invento
para detenernos.




http://elabrelatasdeluniverso.blogspot.com/

XX

¿Y si un día de estos,
gritando desaforadamente,
arrancamos esos lastres
de la cabeza oxidada
con un trajín deleznable?

Mezclamos ansias con costumbre,
y cantidad necesaria de esperma.
Y hacemos una micro nada.
O un hombre que dejará de existir,
cuando la dama de lo alto lo olvide.

Ella peina y maquilla sus angustias,
nos conoce y nos desconoce.
Y a la vez, bosteza nuestras almas,
con un sonido muy gutural,
que la penetra y la deshace.

¿Somos o no somos?
Fugaces como el alba
las sombras de tu boca beso,
y evoco imágenes de tu pecho,
pero, si sos, si es que realmente sos
sólo ella lo sabe.

19 octubre 2009

DA BABL

Soy libre, de todo mandato

Libre de toda orden

Soy libre aquí, en mi esfera metálica


Ingrávido camino

No son pies los que pisan

No con manos te llamo

¿Ojos? Solamente veo

Inmaterial ¿Sustancial?

También insustancial


¿Soy? Seguro que estoy

Bah

Seguro que estuve


Mis nebulosas extremidades

Palpan un frío contenedor

Incálidas caricias esperan

Eléctricos arroyos continúan fluyendo

Las barcas mensajeras encontraran destino

¿Las ideas …?

¿… harán un cuerpo?


Al fin y al cabo

vos fuiste producto de ellas

XIX

Gotas rojas caen,
devoradas por un enjambre
de furias agitadas,
de pasiones sin llanto.

El pasto que es,
o que no es
(dependiendo del observador
y de la luz, que se mueve)

Y cae el castillo de naipes,
y el tiempo nos escupe en la cara
su saliva amarga de lo inútil
cuando tenemos la nariz pegada al suelo.

El señuelo se activa -ella partirá-
y yo seré, o no seré
(dependiendo de su mirada
y de la luz, que se apaga)

Este zapato no calza en mi pie,
este beso no despierta mi sueño.
Y hay tanta sangre y bilis y saliva
que gasto absurdamente...

Mientras tanto, vos volás,
elogiando al San Nadie;
y uno se conforma con uno,
con lo único que tiene.

Dicur Savash



http://findeotonio.blogspot.com
Latidos furiosos anuncian la renuncia de mi cuerpo.
La ausencia de luz, tenues sonidos de fondo, hacen propicio el clima. El frío de las paredes desaparece entre parpadeos y la quietud de las cosas se dinamiza entre ensueños. Jugando con mi ritmo, atentando contra él, intento disimular mi respirar. Hoy por la mañana tendría que haber hecho aquello, o lo otro así no sucedía esto. La solución es volver. Las cajas apiladas me detuvieron por un largo tiempo, cambiándolas de lugar, jugando con ellas, el césped aclamó mi atención, tal como lo hace desde hace años. Amigos por doquier gritando, bailando. Alaridos de fondo, susurros en la cocina. Es peligrosa la visión de mujeres sobre vestidos ajenos, sombreros voluptuosos o llamativos peinados. La simpleza parese que les molestaba; un solo signo de producción era síntoma de enfermedad. Sombras proyectadas en la pared dibujan una aparente realidad melódica que velozmente golpea en mi cuerpo y de un sobresalto cambio mi posición. Esta vez decido fijar mi turbia visión en aquel ángulo mientras aprieto mi pecho en el catre. El respirar de las cortinas simula bailarines estimulados a crear, espontáneamente fijan formas en el universo inverosímil de la realidad. Rodeándome me unen a su danza, un danzante más de aquel ballet endemoniado, poseído. Me siento cansado, no puedo frenar. El papel tapiz cambia de color y posición. Los bailarines se dispersan por todo el lugar, no dejan ningún vació visible, caen a un abismo. Intento no acercarme pero la música me lleva, el gotear de agua es constante. Todo está en orden, las cosas en su lugar. Los sonidos no frenan, se mezclan con el tenue reflejo del exterior confundiendo los sentidos. Puntos de luz, figuras en constante cambio reflejan el jugar de mi mente. Tantos puntos como estrellas forman figuras, palabras, recuerdos, rostros, sonidos, ruidos, golpes, movimientos, luz intensa, papel blanco, nuevamente figuras, manos escribiendo una carta, lagrimas sobre ella, difusa firma, un bollo, un tacho de basura, pasos, verde, mucho verde, un poco de azul, rostros, sonidos, golpes, ruidos, colores, manchas, puntos, abismo, luz, luz intensa, luz tenue, el mecer de una cuna, el danzar de una hoja, el sonido de un lápiz escribiendo, fuerte viento, helicópteros, verde, mucho verde, abismo, sonidos, manchas, rostros, palabras, gritos, luz. Mis piernas se estremecen, me obligan a rotar entre las sombras, respetando su espacio. Trato de reconocer la habitación, los objetos parecen cambiar, achicarse, moverse, bailotear, hablarme. Cuentan su historia, lineal historia, que constantemente sufre cambios. Modelados por la erosión del tiempo muestran cicatrices abiertas. Como grietas en la tierra sedienta del norte, se abren caminos ríos que marcan los pasos del tiempo, desembocando en sus ojos, la perdición. La única conexión aparente son las raíces que proveen de lucidez, de entendimiento. Sus grandes momentos, aquellos que marcan el camino de vida, quedaron guardados no se donde, perdidos en la inmensidad del sufrimiento de su rostro. Las agujas del reloj corren una carrera eterna, inalcanzable, enterrándonos a cada uno de nosotros, pisándonos la espalda y echando la ultima palada de tierra, mientras todos miran y se ríen. Lejanos, se oye el danzar de aquellos bailarines eternos, ajenos a la decisión espontánea y sujetos al hábito, la gente los reconocen, se ponen a bailar con ellos mientras lloran de dolor. Gritan, cantan sobre nuestra tumba, brindan. Una gran tela de araña degenera mi imaginación transformándose en una pista de autos imposible para las posibilidades de aquél universo, ese universo que todos creen conocer, en el que todos dicen vivir. Acordes de una guitarra otorgan movimiento a mi cuerpo. Contorsiones rítmicas, a tiempo con la música, rellenan el lecho y figuran felicidad. Que mejor que descontracturarse con lentos y profundos movimientos imposibles, posibles, artos de ser subestimados, en constante exploración, descubrimiento, inacabables, eternos, sabios, diferentes, iguales, mortales.
El ritmo esta vez anuncia, al igual que mi cuerpo, sencillez, monotonía, estabilidad, luz.

Humedad

parece que llovió a cántaros
y tu boca es un tobogán de placeres mundanos
y no tanto
me gusta imaginarla
sólo mía
como si todo estuviera intacto
y sin embargo yo
condensando deseos
de domingos o feriados o
de cualquier día hábil consumible
a la luz de una vela
que rara vez recordábamos apagar.




http://le-targo.blogspot.com

18 octubre 2009

Madrigal y Escena de Amor

Y no voy a soportar desaparecer. Soy tan fuerte. Es sólo amor: la tierra bajo sus pies. El centro del silencio. El sexo de los santos. El amor de los suicidas.

Me desperté junto a ella. Se levantó, y sus ojeras eran tan profundas…

“Tenemos que pensar adónde vamos a ir”.

No podría esconderme de mí mismo.

La esencia, la esencia del dolor del mundo, del universo frío, del dolor de Dios. Allí estoy siempre, amor. Destrozado amor. Con furia.

Jamás me habían clavado ojos como alfileres, dulce hermana que nunca tuve, alejada para siempre. No me iré con vos.

Me sonríe desde el baño mientras hace pis, y no es mórbida, conoce la tibieza de la mañana. Está adorando cada rayo de sol mientras termino de hacerme una idea de qué es el viento. Somos ese cuchillo de claridades, los dos. Dañinos y enamorados, un soplo de sentido para un sufrimiento sólo palpado por las manos de ángeles insignificantes.

Y esto les parece romántico, nunca lo ven cuando estás jodido, creen que solamente sos libre y que no comés. El dolor más profundo y el miedo más aterrador son hermosos cuando están en una canción, una película. Ellos no nos salvarán, amor, no pueden hacerlo.

“Llorá sin gemir.”

Es que el silencio es demasiado sobrecogedor. He tenido visiones del tiempo, el metal, y las palabras que calla una boca de oro. La vida, desde la nada, acelera, y querré pisar los vidrios rotos. Me abrazo, acurrucado en posición fetal. Soy tan fuerte… por qué no desaparezco de una vez? Por qué no se acaba la eternidad?

Ha preparado el café y ya no está desnuda. Está bien, está rico y su amor existe. Va quedando poco que decir, ya nos vamos. La mañana en la ciudad es verdaderamente bella si no tenés adónde llegar y te queda un cigarrillo. Ah, ella verá los aerosoles, las musas y las flores. La sangre, al fin. Y yo, mientras la veo irse y me quedo, fumando, esperando el colectivo… soy un tango nunca escrito.




http://paranoiaperfecta.blogspot.com (escritos)
http://myspace.com/alenu (música)
Piel con piel
Piensen
Piel con piel
Y el fuego que sendas envuelven
Piel con piel
Piensen
En el fuego que sendas envuelven
Piel con piel

17 octubre 2009



Escribirte sin idioma y desafiar al tiempo con tu cuerpo.

16 octubre 2009

ESPECULTUCULAR

And in London, me and the French existentialists
Düsseldorf - Regina Spektor



Aguarde
aguardiente y vinotinto
los coros mundanos entonando el canto a velocidad
cual bicho que corre en lasautopistas loscaminos
empapados en violento y candente frenesí
una caravana de atentosmuchachos
danzarinasmujeres
ahí mi amiga está, gritándome el pianito
y con retorcidas y exactas palabras
explicándome la naturaleza empírica
.............DE LAS COSAS
en el gesto de todo está bien
todo bien
todo amor, todo mamor
todo mamúa infernal y quema de caretas
y todos los demás misqueridos
keroseneando las camisas con adusto gesto
solemne complacencia a los sentidos
..........................australesculturales
música y palabras más música y palabras
y uno acá corriendo de-un-lado-a-otro
posando la mano en el ombligo (exactamente) y la otra como agarrando
bamboleando lascaderas poniendo esacarade
cerrando los ojitos y al son que incita al sexo
disfrutar la sonrisa muda de todos
los ojosgrandes ..........................bien abiertos
escuchando atentos...................bien atentos
y salimos a caminar para matar el rato
entre lo sideralperfecto
y no che, no te puedo creer,
agarrando la cerveza bebiéndola del pico
nopudiendocreer
nopudiendo
.......................................mis excesos que son parte de mi
.......................................mis versos que son parte de mi
.......................................mis risas que son parte de mi
.......................................mis sonidos mi música que son parte de mi
.......................................mis amigos mis amores que son parte de mi
.......................................mis no amigos mis no amores mis conocidos y
..............................................................................la mar en coche
que también son parte de mi alma
.......................................y yo soy parte de ellos, de sus almas
y soporto sus amores, yo comparto sus amores
yo digo yo como si eso algo significara
no hay nada ya más nimio que la individualidad
una y otra vez ya nada es individualidad
es una metamorfosis inalcanzable
pero nosotros ahora
nosotros ya la tenemos en la palma de los pies
y en los pómulos y en la nariz roja
y en los ojos marrones verdes azules negros pardos
pero también rojos, siempre también
todo tan bien
todo bien
todo psicodélico todo de colores
la noche nos envuelve y el díayallega yaviene
y un cuerpo
sólo un cuerpo
la soledaddelcuerpo ..........................¡pobre cuerpo, está tan solo!

Y su metafísica unidatoda
metafísica toda unidaaotros
sobre todo a algunos
pero a todos los demás que están unidos sobre todo
.............a algunos pero que también están unidos con todos los demás
y así
nunca más
otros demás yo ellos vosotros
ya no YOVOSOTROS
este es el tiempo del infinito
este es el momento de la eternidad
de la revitalizada eternidad
de la resistencia
ahora la resistencia
eternamente la resistencia
hasta la victoria y después
ahora es el momento de la victoria
ahora eternamente nosotros todos
somos resistencia eternidad somos memoria
de una manera u otra manera y todas las maneras
somos
eso somos
sólo somos............. y todo lo que ello implica,
es decir, somos lo que implica
somos lo que implicamos
cada uno es uno somos todos
todos juntos
¡todos juntos ahora!

Orgía creativa y amor y aguardiente y vinotinto
todos ahora SOMOS




http://vaciocosmico.blogspot.com

15 octubre 2009

Patos III

El pato observado.

Un muchacho y una señora con sombrero toman el té de las cinco en el jardín. Se encuentran sentados en majestuosos asientos blancos, frente a una mesa de vidrio transparente. La señora mira al muchacho, sorbe un poco de té de su taza. El la mira, intentando ignorar su sombrero. Ella le habla, y mientras habla su sombrero crece, y crece, y crece…
- ¿Ha pensando usted, joven en esas cosas que no puede ver?
- He pensado más en las cosas que puedo ver, como el ala de su sombrero.
- Es que los seres son tan básicos. Nosotros somos los últimos del escalafón
- ¿Y quienes son los primeros?
El sombrero era ya tan grande que la cabeza de la señora quedo totalmente cubierta. Esta se saca el sombrero y lo deja en el suelo.
- Los primeros son, joven, los seres emplumados.
- Nunca lo noté.
- ¡Oh! Cuánta vida le falta. El peligro radica, así se lo digo, en los patos.
- ¿Superarían nuestra civilización?
- Y en menos de lo que se puede imaginar. Son animales envidiables. Se nota en su mirada, tienen algo extrasensorial.
En el jardín las flores despiertan y se desperezan. La mujer sigue hablando.
- Están totalmente exentos de supersticiones. Ellos viven el azar de sus vidas con una ciclicidad increíble. Debería verlos.
- Los vi muchas veces.
- ¿Y como es que no notó usted ese destello de superioridad que emanan?
- Es que a veces esas cosas pasan, vio… yo veo un pato, y es un pato. Usted ve un pato, ¿y ve?
- Veo tantas cosas. Si usted supiera… si pudiera verlo.
El atardecer oscurece, y se convierte en noche, en el tiempo en el que el muchacho sorbe el té.
- Pero yo también veo cosas.
- ¿Cosas que yo no veo?
- Por supuesto.
- No lo creo posible.
- Ahora la estoy viendo a usted.
La señora entonces se para. Hace una reverencia, y se aleja. El muchacho queda solo, y una taza de té frío. Al sombrero le salen patas, y camina.



El pato observador.

Dos patos caminan en una plaza de Cañuelas. Uno de ellos, con una pipa en el pico, el otro con un chaleco escocés, como un Holmes con su Watson en el conurbano.
Los patos avanzan por la plaza, solos. Hallan dos duraznos y se sientan en ellos. El durazno no se queja.
- Como son las cosas, hace unos años esto ni existía.
- Somos algunos de los pocos que vimos crecer el mundo. Lo importante es que es mundo crezca aún lo suficiente como para que otros ojos lo vean.
- El mundo no puede quedar entre cuatro ojos.
Los patos se levantan y siguen caminando. Deben apurarse, ya se ve que van a empezar a llover migas de pan.

Skunk

Viajando a través de mí,
contemplo el enigma
de tus piernas jóvenes,
aplacando mis días.

Morigerando las voces
que me llevan a tu voz;
-todo es nada- murmuras.
Por detrás, un adiós.

Me cansé de llevar los ojos en sombras,
de que me esquives como a Pepe le Pew.
No te apures, no me esperes, no calles, no corras;
sólo dame un presente ferviente de azul.

De la detracción, a la revolución.

Si acercarnos nos arde,
(Sí, rozarle desarma)
¡Acerquémonos de una vez!
¡Saltemos al abismo de una vez!

Si el rompecabezas se arma
Posando piezas dispersas
(Sí, desordenamos – ordenamos)
¡Volemos alto y caigamos,
Con furia, al suelo, sangremos
Para, cubiertos de rojo, rompernos
Y romper las cadenas!

Si destruyendo se construye,
¡Quebremos en siete partes
El pedestal que construimos!
(¿Vimos construir?)

¡Hagamos caer – derribemos
Esa figura que ordena normas!
Que la gravedad le atraiga
Su cabeza tosca al suelo de una vez

Se cae. Rompamos, cerrémosle los ojos y la boca a esa figura.

Sobre sus ruinas creemos una plataforma,
Allanemos el camino.
Allí aparecerá otra figura sin nombre
Que enaltecerá y contradirá,
Recordará para odiar,
Hablará para olvidar y para amar
A la figura anterior [Dialéctica]
¡Riamos y sonriamos de su desaparición!

Colguemos una pantalla sobre sí misma,
Y una cámara so la pantalla [Eidóforos]
Para que nuestra Figura se muestre
Como es, y se vea como es,
Se admire, por fin, por ser.

Que nos muestre como somos,
Que no nos diga qué somos,
Que nos diga simplemente que somos.

Construyamos un espejo, gigante
Para admirarnos
Para admirar a nuestra figura, nuestra obra
Y seremos seres riendo para siempre.

Habrá sobre -entre, ante y con- nosotros
Un nuevo pedestal.
Sobre él la construcción,
La más sincera, la nuestra.

Se construye, creemos, creamos. Cerremos los ojos y la boca, hablemos.



http://manosdemarfil.blogspot.com/

14 octubre 2009

Lamento Simplista

Espacios confusos
Antes de tiempo
Cualidades de x y de y
En la ecuación del sentir humano

Números gaseosos
Letras líquidas
La sólida realidad descompuesta
Por matemáticos y poetas

Asesinos de la naturaleza
Sistematizan la vida
Amantes de la naturaleza
Viven del sistema

Pobre mente humana
Tan cuadrada
Pobres emociones
Tan encuadradas
Pobres realizados
Tan ilusos
Pobres defensores
Tan atacados
Pobre realidad
Tan abandonada
Pobre de mí
Tan sólo aquí
Con todos ustedes

En el Partenón

Quinteto de violines
Lágrimas en el aire,
Regresan los acordes
Dorando la atmósfera.
Miramos desconcertados
La familiar escena.
Sigiloso cual ninguno,
El sol aparece espléndido.

El borracho

1

Entre la noche calurosa y la neblina
de un pequeño pueblo portuario
marcha hediondo y borracho,
un vagabundo de penosa imagen

Cejas caídas, sobre un tórax arruinado
el traje insípido y semblante torpe
de un hombre, con cuarenta años,
caminando solo, hacia el puerto

una vez allí,
cruzará el muelle
para lanzarse al río
y ahogarse

2

Entre calor y vaho
avanza el ebrio rumiante,
habla alto y se prepara,
para su poético suicidio

Estoy seguro que, entre nosotros,
cualquiera que elija una muerte así,
no diría nada indigno, falso o inútil
de ser dicho en su procesión final

las palabras hablarían como quisiesen,
con la decisión ya consumada
y el tiempo de vida agotándose,
dirían sin atascarse,
aquello que siempre callaron

Dejemos que el borracho hable,
no le queda mucho tiempo,
será lo último que diga,
y todo lo que oigamos de él

3

“Agua negra, ¿qué importa si oyen o no?
quiero ser frío o eterno, pero sin peso
rendición, entrega, muerte, ¿qué más hay?

Y digo la verdad, no tengo razón,
no hablo de cansancio, falta de fe,
viento caluroso, picazón o dolor,
sino del fastidio, que me desenreda

¡el tedio de verme todavía en este reino!

y como estoy deshecho, me deshago,
me desahogo y además, voy camino
hacia el río donde decidí ahogarme

voy a hundirme yo, él hundido,
y en el fondo fundirme con lo que soy,
un ahogado en el río, muerto,
dando los pasos de la procesión

¡No hay que lamentarse por nada!
ni siquiera por mí se justifica
si soy hombre, lagartija o cerdo ¿qué más hay?
lo importante de esto, es que soy aquello del río
que no pudieron conocer, ni podrán.”


4

Entre todo esto, marcha el vagabundo
sin prisa, hasta el muelle caliente
pero una extraña niebla lo envuelve
lo retiene y lo cuestiona

“¿Irás a morir así?
hombre joven y tan tieso
como un tronco turbio de alcohol,
sin nada en los bolsillos,
y vestido como pordiosero?
Por Dios, ¿así te vas a ir?


Sin dinero en algún banco,
con los pies de polvo,
y ni dejando una buena obra,
o una biografía que venerar?

Estás errando, inocente,
mucha vida espera, un dulce trabajo
noches de alegría humilde,
luego el ascenso, ganarte la vida,
una familia, comodidad,

el bello plan de sentar la cabeza, segura,
entre millones de cráteres de cráneos

la sociedad te solicita, hombre
no reniegues de ser miembro valioso,
vital y vitalicio, del más hermoso club,
al que pueda aspirarse,
el conjunto de espantapájaros humanos

y no hay mucho que dar a cambio,
tu vida, tu tiempo, tu voluntad,
Pero dos días a la semana
podrás hacer lo que quieras

¿Qué existe por fuera del club?
es el camino de bestias, la soledad
y los que luego vuelven arrepentidos
pidiendo perdón,

el camino, hombre, es único
es el camino, hombre,
no seas ingenuo, no hay otro,
es el único, alegre, hermoso y fresco camino
¿aún así te vas a ir?”



5

El vagabundo respondió

“Por cientos de miles de años,
estuve oyendo las voces de la niebla
corrí en la carrera, pero no llegué jamás

acumulados trabajos, tareas, diplomas,
respeto, dinero y televisión
¿qué mas hay?

hubo quienes me decían
quién era yo, y punto por punto,
como actuar, siguiendo el plan
de vida humano

pero aún así, todavía
no podía quedarme quieto
en mi habitación

ni siquiera entrar a ella,
¡a mi propia habitación!
mi cuarto de seguridad,
ahora repleto de importancia

cuando me sentí exhausto,
y quise acostarme a dormir,
la importancia inflaba mis ojos,
y la seguridad cerraba mi espalda

siendo minúsculo, frágil e ignorante,
la importancia me hizo inaccesible,
hasta el punto de olvidar mi respiración
y la seguridad nunca me lavó los pies

espejismos de la niebla,
solo son las voces de malos consejos”




6

Entre todo aquello y esto
el vagabundo llegó por fin
al muelle del final

caminó hacia adelante,
y se encontró con el río,
¿y qué mas hay?
saltó


y lo que ahora viene
me parece que es increíble


El cuerpo del vagabundo cae
todo está concluyendo
llega al río
y se hunde

pero cuando se hunde,
se deshunde,
y comienza a subir

vuelve al aire,
se seca, y cae parado
sobre el muelle

sin poder controlar su cuerpo,
el vagabundo embriagado,
comienza a desandar

camina para atrás,
dice cosas incomprensibles,
habla con la niebla
y sigue retrocediendo,

se embriaga y luego llega al bar,
luego se viste, luego se despierta,
y luego sueña, luego se duerme,
luego se acuesta y luego se embriaga


y de este modo, el vagabundo
se vuelve un testigo
de cada momento de su vida
rebobinándose ante él

atrapado en si mismo,
es un observador de la historia
de un hombre,
tan vagamente familiar

sin el poder para cambiar nada,
ni siquiera morir
solo puede observar, rendirse,
entregarse ¿qué mas hay?


7

Entre esto y aquello, cuarenta años pasaron
hacia atrás, y el vagabundo completó su historia,
aunque no lo crean, fue volviéndose sabio

una cosa llevaba a otra,
el pasado y el futuro eran uno
dentro de él

sin nada para perder,
sin poder controlar,
sin lugar al que escaparse
sin distracción y sin ruido
comenzó a oír una voz
y supo que no era la niebla

“Todo esto es un sueño, despierta
es solo un sueño, despierta”

la claridad de la voz
crecía con los años

“es un sueño, despierta
solo es un sueño, despierta”

la voz comenzó a ser una fiesta
y el vagabundo, un niño

“es un sueño, despierta, despierta”

y la voz fue enorme,
y él, un bebé

“todo es un sueño, despierta”

la voz fue suya,
y él vagabundo,
nació, murió
y despertó.




http://ociosinprisa.blogspot.com/

13 octubre 2009

Alegría

El vidrio público suficiente del trance expresionista de ellos que aquella noche fueron rostros sin máscaras desnudos ante la vida y ante el cielo electrificado de su propia energía y la música las letras y el drama el motor impulsor de aquel amalgama de locura aquel desenfreno de almas desenfrenadas en sí mismas que se dieron entonces el lujo de estallar estallar estallar en gotitas estallar hacia fuera hacia todos hacia nosotros mismos y entre las mesas el viento insensible de luces y risas y fiesta endulzaba aún más el vino acariciaba las copas las mecía sobre las bocas y los labios ah los labios siempre obscuros y los ojos cada vez menos fijos en nada más atentos a todo y tantas palabras se escuchaban y tanta música eran las risas que qué cómodo se sentía todo y no se necesitaba pensar no se necesitaba porque el ritmo del aire lo hacía todo nos balanceaba sobre sus hamacas y nosotros solo gritábamos hacia delante y hacia atrás también gritábamos, no queríamos parar.
.......El vidrio público suficiente el único y el resto éramos actores el resto éramos la pintura y la música y la rima la risa el golpe la caricia escondida la sonrisa deprimida la lágrima derramada ante lo maravilloso el baile frente al espejo la ceguera de cara al reflector la palabra que no se vio el insulto que no fue los besos que circularon y los que no las miradas que se encontraban las miradas que se buscaban las conversaciones absurdas las personas absurdas el escenario obscuro el micrófono tan despreciado los cables enredados la cabeza que se apoyó la mano naufragando en el pelo que resbala hasta la punta de la nariz las copas que se vacían la música el escenario iluminado la primera mujer el primer hombre los primeros y después el mar y las olas el arrastre de las mesas hasta el fondo del océano el caos las risas la prisa todos desnudos el último vino, el caos.
.......El vidrio público suficiente y qué más íbamos a esperar si no podíamos evitar fundirnos todos y ser uno no pudimos evitar ser todos a la vez y a la vez ser todo qué más íbamos a esperar si estábamos todos atrapados por la marea ennegrecida éramos todos una gota de viento haciendo círculos entre las mesas éramos el inminente siempre inminente huracán todos el baile los pasos que nunca fueron ensayados y fueron magia fueron la armonía del cosmos deliberada en las voces y en los cuerpos y en la música en los primeros y únicos abrazos en los contactos en la alegría del vernos del sentirnos templados hechos únicamente para estar en aquel lugar justo en ese momento que lo era todo era el acontecimiento y nadie se preocupó en pensar que tuvo principio ni que pudiera alguna vez terminar si nacimos para eso nacimos para el pasto de madrugada y el rocío las sábanas húmedas el frío y el calor de nosotros mismos nacimos para el abrazo la risa y el ritmo si fuimos siempre un grito que no tiene ni busca sentido y eso nos provoca y eso somos y para eso y nada más estamos para ser una rabieta para ser un ritmo desquiciado para ser un idioma inventado para ser un salto una risa y un estallido para ser el reflejo casi vivo en un vidrio para ser el caos armonizado para ser un grito que es silencio y ruido para ser la palabra absurda que saluda: ¡Evohé! ¡Evohé!

RESULTADOS DE LA FÊTE

............GRACIAS
a todos los que concurrieron a LA FÊTE D'EVOHÉ. A Espacio Cultural SUPERARTE por el lugar. A los muchachos que nos deleitaron con su arte:
  • Los muchachos de REY CAMELLO
  • Agustina Otero
  • Kosma Mercer (quien también puso la voz a los textos de Kalule)
  • Mindbleeder
  • Fernando Bender
  • Confesión por un Monstruo Mal Adiestrado
  • Julieta Acosta
  • Recuerdo el Silencio
Gracias a Macarena Canclini, Tomás Rodríguez y Kalule por la literatura
A Caterina Stripeikis por ponerle voz a los textos de Macarena y por la logística tecnológica.
A Sebastián Acevedo por la buena onda con la filmación. También a Vikingo por el sonido.
Nuestras disculpas a Regules y a Palu, ni "Sudor Incoloro" ni "Stress" pudieron emitirse por desperfectos técnicos, nos quedamos con muchas ganas de verlos en pantalla grande.
Gracias Muriel por hacernos el aguante en la combi.

Y gracias a Freddie Egon por la conducción, por ponerle la voz a los textos de Tomás Rodríguez, por todo el laburo "detrás de cámara", la paciencia y el temple.


Acá les dejamos algunas imágenes del domingo a la noche. Si tienen material, enviénnoslo a la dirección de siempre.
Nuevamente expreso mi agradecimiento en nombre de todo lo que EVOHÉ es, y será.

LENA............................................



12 octubre 2009

La habitación donde el tiempo no pasa

A lo lejos, un tren que llega o se va, intenta despertarme y me baja de mi nube... Hay sueños de los que no quisiera despertar.

Mis parpados pesan demasiado, cansados, parecen pegados a mí.
En esta habitación casi a oscuras, solo un débil halo irrespetuoso de luz penetra por la persiana (baja) y anuncia la llegada de un nuevo día. Las cortinas, inmóviles. En todo el lugar, ausencia de colores.
Gris.
Olores.
Muebles que ya son mi cuerpo. Almohadas y sabanas, que son mi alimento...Jamás quisiera despertar de algunos sueños...
Un agujero en mi cama me sirve de refugio para escapar, no quiero levantarme, no quiero volverme a parar.
Mi boca, entre noqueada y anestesiada.
Mi cuerpo, de a poco comienza a responder, al son de una radio AM que susurra noticias con un tono familiar.
Un reloj a lo lejos, resuena como bombas sobre Irak...
TIC-
TAC.
TIC-
TAC.

Podría perderme en estas sabanas hasta el final... podría inventar una danza de movimientos para no levantarme jamás.
Las risas y los gritos de los niños camino a la escuela hacen mis oídos zumbar.

Aquí cada despertar es igual, cada día comienza así, y todo, todo parece tan lejano que de algunos sueños simplemente no me quiero despertar.





http://unfrioyrotoaleluya.blogspot.com/

Malena

Cómo expresarte si sos tan absoluta
que me devora el paroxismo de solo pensarte
y que ni un millón de alejandrinos podrían abarcar
la descripción de una sola de tus virtudes

Si todo lo que puedo decir roza o traspasa o choca
o genera o enhebra
ordenes sacarosos que me sonrojan de suponerlos
fieles ejemplos de cursilería mal llamada romántica

Solo puedo decir, entonces, que sos el infinito
(el único posible)
y que deseo que la lluvia de mis defectos
no te moje
no te manche
no te harte

Me salvaste, me enviaste por el sendero que conduce al reencuentro
con la vida con la pasión
conmigo, en fin (o en principio)

Cómo no amarte si la existencia
se me sale como el aliento
por la boca, cuando tu tersa humanidad de
transparente animalidad
me sublima la metafísica,
cuando el verde paisaje de tu alma se hace presente
en tus ojos que me miran
como nunca nadie me ha mirado

Creo que solo puedo decirte
que el temporio no ha de alcanzarnos
si estamos juntos,
o por lo menos eso es lo que siento
y lo siento con toda esa pureza y dignidad
que me otorgaste al besarme
ese millón de veces en casa beso,
esa eterización establecida como una emancipación
en cada pedazo de perfección que
empecinadamente me regalás
una vez y otra más
hacia lo eterno y lo profundo,
hacia lo que somos vos y yo:
la concreción de las interminables
partículas de la existencia.

11 octubre 2009


hoy - hoy - hoy - hoy - hoy

LA FÊTE D'EVOHÉ

19 hs - Espacio Cultural Superarte
Belgrano 1705 esquina AV. Yrigoyen (ex Pavón/ruta 210) - LONGCHAMPS


La entrada tiene un costo de $8, y todo lo que se recaude de ello, será para la futura impresión de la revista EVOHÉ


Ganó la selección, salió el Sol. Para completar la buena racha, venite a nuestra tertulia.

10 octubre 2009

Reflexión V

El despertar insaciable de todas las mañanas de septiembre: me entristece saber que no te veré más.

Ni los libros ni las películas románticas sin final feliz serán suficientes para tapar este hueco agrietado, Nublada, me acoplo a la incomodidad de un silla fría, las paredes color humo parecen curvarse en el silencio con el único objeto de adormecer el esfuerzo de una mirada pensativa . Cuando nadie sabe que existo es más fácil ser quien nadie se imagina, la confianza de caminar a ciegas y la compasión por quienes no lo merecen son más sencillos de practicar cuando no eres parte del tumulto. solo sigues tu melodía interna, mescolanza de sunny voices con toques pianísticos pero muy cerca del bombo callejero de pasos al compás de la fatiga.

Everybody's rocking all over the world

Transformé el sentido de mi ser en otro que encuentra el deleite en volar y caer para reposar en la veredas de la ciudad ¿será conciente que vive en esta urbe? no lo creo. El pilluelo nació sin nido al igual que todos pero con la humildad de aceptar su única condición terrestre, la oportunidad de apostar por todo lo bueno de este mundo y recostar en ella los sueños.

Soy la niña del tutu celeste haciendo caras ridículas al gatito que no muestra la misma emoción. Solo existe ese momento y me quedaré a observarla no con los ojos de un psicoanalista sino con la que no vivió nada aún.

No remenbro una sola imagen de mi primer cumpleaños, mas bien muchas! las manos que acarician desde el cielo, los gigantes dándome de comer. A ellos no los volví a ver, y si me los señalan por la calle ó en reuniones , los niego, sé que no son los mismos. Ahora ofresco la mano tímida a quienes fueron gigantes, ellos la devuelven con el decoro del momento y voltean a pelliscar las mejillas de los bebes.
jajaja! solo hace falta reirse un poco para deshacer la melancolía de un niño egoísta. Los padres te ofrecen el amor como una regalo especial y que solo cuidandolo lo conservarás, hasta un punto en que se malgasta con el tiempo y debes dejar de usarlo por que no es igual que antes, más bien te hará dependiente. Y luego te llaman egoista!
Todos llevamos en el fondo la crueldad de un infante.


http://www.hoysoneconunblog.blogspot.com/

Musicalización de la vida del Neo-Hombre

"-¿te alcanza la renta...?
-(jajaja) No... ¿a quién?"
(Peluca Telefónica - Charly García)

Estoy riendo, lamentablemente.
Este poeta no podría ser más serio.
Por ahí es que experimento con el tiempo,
o quizás es todo tan eterno... (sufrir)

No quiero empezar con fatalidades,
frases trilladas, estupideces... cualidades perdidas por un hombre demente.
Sólo voy a decir que no quiero perderte,
qué amarte siempre fue mi fuerte.

"Después...¿Qué importa el después?
Mi vida siempre fue el ayer que me retiene en el pasado" (Naranjo en flor - Homero Expósito)

Estará todo el tiempo del mundo antes de encontrarnos.
No sé si nos separan días, meses, o años....
Quiero empezar a creer en los mares, ríos, y lagos
Todo esto es borroso si aquí siempre reinó el caos.

"El que no llora, no mama. Y el que no afana es un gil." (Cambalache - Enrique Santos Discépolo)

Esperé una eternidad para llorar acá.
Estoy aterrado: Esta vida, este mundo... estar allá
Se me secó el cerebro, la carta termina ya.
¿estaré destinado a un mundo sin paz?




http://www.fotolog.com/unhippiedelos60

08 octubre 2009


http://revistapis.blogspot.com/

Las Mantas

La celda era tan fría como aquel jodido febrero. Recordaba la vieja historia que había oido de niño. Hablaba de un hombre que esperaba preso ser ejecutado en unas horas. Su última voluntad fue que le dieran pinturas y una tela sobre la que poder dibujar aquellos campos en los que jugó de chaval. Así fue que pintó el camino de su infancia y por el se escapó. Amaneció el día y los hombres que debían fusilarle encontraron el calabozo vacío.
Tener dos mantas era bueno, pero no podía dibujar como su compañero que aunque pasaba frío por no tener ninguna bosquejaba retratos de Jesús y todos los santos que eran cientos con aquellos lápices tan brillantes. Le pidió al hombre que le dejara sus preciadas herramientas pues necesitaba ver las caras de su mujer y su hijo aunque sólo fueran recuerdos en papel. No le visitaban nunca y estaba comenzando a olvidar sus semblantes.
Se negó a prestárselas, pero le ofreció cambiarlas por las raídas mantas que le resguardaban del relente de la noche. Le pareció un buen trato y apenas las tuvo en su poder empezó a dibujar compulsivamente. De su mente brotaron horrendas imágenes en las que podía ver los cuerpos mutilados de una mujer y de un niño de corta edad, y lentamente fue recordando como mató a su pareja loco de celos una tarde de domingo y fútbol, y más tarde al bebe en la cuna asfixiándolo con su pequeña almohada. Aquella noche sintió el frío más duro y más adentro. Las mantas cubrían a un hombre extraño que dormía tranquilo.




Que gente

Esa familia
unos caníbales
se arrojan colmillos
se devoran
entre ellos
mientras duermen
o andan distraídos

Escriben en su piel un lenguaje infame
un festín de nervios estalla
en
los
ojos
rígidos de esos engendros
tan particulares

Los vecinos
no sospechan
de esta antrofagia familiera
“gente tranquila, nunca se los ve por la calle”
“son raros, pero hace tanto que viven en el barrio”

En el fondo de la casa
esconden
un monstruo
lo alimentan
con moscas y ortigas

El mar lo tuvieron tan lejos
nunca pudieron acercar poemas al sol,
sin embargo
no podrán seguir
en esa tesitura
serán invadidos por conejos
y mariposas
verán remolinos y no podrán escapar.


http://elabrelatasdeluniverso.blogspot.com

06 octubre 2009

Carta al antiguo viajero

Querido antiguo viajero:


(...)


Hay artistas que se creen artistas al dibujar como un Dalí,

pero los surrealistas se babean en la calesita

cuando ven a un Modigliani cogiendo a la mujer lamparita,

y cuando un poeta barato escupe su primer verso (típico métrico)

se cree el campestre del vino, mientras yo le grito: ¡pajarraco histérico!


(...)

Porque arte es devorar la realidad y escupir una saliva no vulgar,

porque arte es transformar una materia en ardor y lengua,

en jarrón enajenado, caída, desmayo y cautela,

en metamorfosis hirviente, en irritación, revolución, dilatación,

en sangre de pesadilla donde todo es ondulación

y nace el miedo del ojo frente a un pellizco algo llorón.

El arte es el sensualismo dentro de un hedonismo algo rabioso,

el desenchufe del odio dentro de un grito de amor,

es el descomponer la química universal en metáfora sideral.

El arte está encarcelado entre los labios y la nada,

nos mastica, nos devora, nos envuelve, nos sacude por dentro,

nos moviliza, nos hedoniza, nos agita, nos gotea en suspenso.

Entonces nuestro deber es escupirlo, liberarlo, traducirlo,

sentir esa fuerza como vuelo infinito, como fiebre sin sentido

para leer al fin la voz de una inspiración que gime

en vómito cósmico, papelito de madera o arbolito en primavera,

en sangre sin venas, en dientes sin muelas, en pene y vagina abierta,

en cucharita de remedio para el fantástico sueño de uranio y prisma.