27 noviembre 2009

La mer no es la merde

Me han forzado

Me encuentro ante el mar

El cielo típicamente aterciopelado

Las olas de húmedo aire

rompiendo en mí

Me reconozco solo

Percibo rostros con la vista

Todo a mi alrededor sólo rostros

Me han forzado hasta aquí

Como a punto de devolver

al big fish

Fluí todo el camino

He percibido muchos cuerpos con el tacto

Arrastrándome

era como la alfombra mágica

Floté todo el camino

De cara al interminable celestial celeste

Ya frente al mar

Pierdo toda percepción del pasado

Veo el horizonte mortal

tragar mi futuro

Y poco a poco

Lentamente

Gradualmente

De a porciones

Eternamente

Me convierto en arenas del pasado

Me licúo en el oceano del futuro

De mí cada vez queda menos

De mí siempre sigue quedando algo

1 comentario:

Lena dijo...: MUY piola, muy re piola. Hasta te diría que deja atrás Da Babl.; 27 de noviembre de 2009, 10:00 p. m.

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Poets to come

¡Poetas del futuro! ¡Oradores, cantantes, músicos futuros!
No es el presente el que me justifica ni el que asegura que
yo esté un día con vosotros,
Son ustedes, la raza nueva y autóctona, atlética, continental,
la mayor de cuantas son conocidas;
¡Arriba! Porque ustedes me justificarán.
Yo no hago más que escribir una o dos palabras para el
futuro,
Sólo me adelanto un instante, para retornar luego a las
sombras.
Soy un hombre que, vagabundo, siempre sin hacer alto,
echo sobre ustedes una mirada al azar, y sigo,
Dejándoles la encomienda de probarla y definirla,
Aguardando de vosotros la realización de la magna obra.

Walt Whitman

El ramo azul

Vibraba la noche, llena de hojas e insectos. Los grillos vivaqueaban entre las hierbas altas. Alcé la cara: arriba también habían establecido campamento las estrellas. Pensé que el universo era un vasto sistema de señales, una conversación de seres inmensos. Mis actos, el serrucho del grillo, el parpadeo de la estrella, no eran sino pausas y sílabas, frases dispersas de aquel diálogo. ¿Cuál sería esa palabra de la cual yo era una sílaba? ¿Quién dice esa palabra y a quién se la dice?

Octavio Paz

OJOS DE PERRO AZUL

(...)

Afuera el viento aleteó un instante, se quedó quieto después y se oyó la respiración de un durmiente que acababa de darse vuelta en la cama. El viento del campo se suspendió. Ya no hubo más olores. «Mañana te reconoceré por eso ―dije―. Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: “Ojos de perro azul”». Y ella, con una sonrisa triste ―que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable―, dijo: «Sin embargo no recordarás nada durante el día». Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga: «Eres el único hombre que, al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado».

Gabriel García Márquez

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27 noviembre 2009

La mer no es la merde

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