Fósforos quemados

Traga saliva.
Si las botas no aplastaron tu cabeza,
no lo harán con tu corazón.


Marionetas del tiempo,
príncipes del abismo, y
sangre en los labios de tanto callar.



No esperarán un mañana mejor,
si qué mañana puede haber,
tan llenos de insensato odio,
tan vacíos, sin su marioneta.


Salir de la cueva es doloroso,
pero qué bien se siente.
Y hay aire y lluvia que nos golpean el rostro,
y siento que estamos cerca,
-paisaje no-horizon-line, ma chèrie-.


Y después arder, y esparcirnos
como cenizas de fósforos quemados
por la necesaria combustión.
Y relamer los vestigios de conciencia
remanentes en el aire acartonado.