Para quien me agua la mamúa.
Total y completamente masoquista:
poner los temas más tristes que escuchaste algún día
y reirte de tu patetismo
La literatura es un bicho que induce a la muerte
ya se ha dicho,
means cleavage cleavage cleavage
entre copas (una película) de líquidos
color café ámbar
y algunos gritos de desesperación.
Lástima que el invierno traiga
gargantas irritadas
y un síndrome de abstinencia de ponerse
de cara a la lluvia
(para algunos)
Al camarón que se duerme
hasta el azar le sale mal *
no hay corriente que lo deje bien parado
estúpido animal,
en vela tanto tiempo
para caer narcotizado justo cuando hay que remar
(o mover el cuerpecito)
para el lado contrario
como si abriera una página de un libro
eligiéndola con displicencia
y la cuarta línea dijera:
un laberinto más mental que mítico
Qué podemos perder más que
esta vidaporquería
estas canciones que nos cuentan esta vidaporquería
o los largos ratos de mirar los Simpson (!)
o terminar ese libro de Prevert que vuela la peluca.
La perinola mental está rota, habrá que aceptarlo.
Cómo será de graciosa la rebelión del alma,
que al camarón que se duerme
(no calamar)
hasta el azar le sale mal.
http://vaciocosmico.blogspot.com/
3 comentarios:
Jajaja. No sólo es gracioso, sino que muy bello, algo así como las letras de quién lo escribe. Y que me pones al Cortázar ahi, siempre el julio diciendo la justa érrata, el último eslabón, describiendo la nadatodonadabellacosa o vidaporqueria, dándote la mano a vos. Gracias Molinisima. Te extraño, te felicito nuevamente y me voy más abajo a
elegir una identidad.
-vamos al campo? ves como sale el sol?
(rock)
¡frutillas rojas de chapadmalal!
and roll
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