Ají putaparió

Martes, miércoles, viernes; da igual. Todos los días son el mismo día. Un vendaval de ausencias, de cuotas de resurrección; una miscelánea sin pasiones ni trampolines. Doy fe de mi estructura molecular incierta y desierta, anclado en una nebulosa pigmea. Ya no hay farsas ni contraofensivas, ya no hay muecas, ya no hay jardines, ya no hay nada que me devuelva al mundo.
Carecer de posibilidades es una posibilidad, y me siento a no esperar, a no buscar. Y los espejos doblan los vértices de una estampilla; corroen la sangre en bulla, fría, dormida, enjuagada en colores sin forma, sin candores ni espulgabueyes. Arrinconado enciendo un último cigarrillo y observo cómo caen las hojas de un viejo sauce, gritando tazas y martillos, rumiando como cerdos en corral. Deslomo mis hespiridinas, templo el grosor de mis venas y encadeno mis huesos a la intemperie.

Angst, angst!

El sol se ha hecho monolito, trenzándose con el viento en luchas de tercera. ¿Para qué contemplar la primavera, si caerá tan estridentemente como el Sacro Imperio? Prefiero estancarme a ser pollo de rotisería. Eso es todo. Sin embargo, debo admitir, me hallo tan dorado por dentro como en parrilla… pero ya soy un plato frío y sin sabor…