DIÁLOGO, MAYÉUTICA.

-¿Qué es un artista? ¿Quien hace arte o quien ve el arte?
- Quien lo hace.
-¿Qué hace?
-Traslada un concepto a lo "común"
-¿Qué concepto?
- El que está en la mente, en un sueño.
-¿Qué es lo "común"?
-Lo que se percibe con los sentidos.
-¿Quién percibe?
-El que lo ve.
-¿Sólo percibe?
-Es más difícil que ser artista, ser quien percibe.
-¿Por qué?
-Porque debe transformar lo "común" en concepto.
-¿Es eso difícil?
-Sin duda. Debe hacer el camino del artista, pero al revés.
-¿Es más fácil ser artista?
-Sí, todos lo somos.
-¿Por qué?
-Porque hacemos de conceptos, esculturas, pinturas, música, poesías, palabras o gestos.
-¿Eso es lo "común"?
-Sí, lo es.
-¿Por qué?
-Porque todos saben qué es cada una de esas cosas.
-¿Y qué son?
-Son símbolos, significados.
-¿Qué significan?
-Lo que señalan.
-¿Qué señalan?
-Lo soñado, el concepto, la idea, etcétera.
-¿Desde dónde señalan?
-Desde lo real.
-¿Hacia dónde lo hacen?
-Hacia lo onírico.
-¿En dónde está el arte: en lo soñado señalado o en lo real que señala?
-En ninguno de esos sitios.
-¿En donde se encuentra?
-¡Eso! Se encuentra… es encuentro, no es ni en lo común (real) ni en el concepto (sueño), es el salto de un “lado” a "otro”.
-¿Ese salto quién lo da?
-Nadie, ese salto lo muestra el artista, a saber: todos cuando esculpimos, pintamos, cantamos, escribimos, hablamos o nos movemos.
-¿Y ese salto quién lo ve?
-Sólo los que pueden realizar esa tarea sublime, la tarea de apreciar el arte (transformación de concepto en cosa).
-No me respondes… si ellos, quienes ven el arte, no son artistas, ¿quiénes son?
-No hay una palabra para ellos, porque las palabras los encasillarían, y ellos nunca serán definidos.
-¿Por qué?
-Porque las palabras son: ora para lo común (la cosa), ora para lo onírico (el concepto), y no son para quienes ven el salto, el encuentro entre ello. Las palabras no pueden encasillar a los que ven el arte, porque se encuentran en el medio de todo. Ya lo hicieron con ese “salto” (todos lo llaman Arte), y ya lo hicieron con quienes lo muestran (todos los llaman artistas), pero no lo harán nunca con quienes lo ven.
-¿Conocés a alguno de estos no definidos personajes?
-Sí, pero te pregunto algo antes.
-Pregúntame.
-¿Entiendes lo que respondo cuando preguntas?
-Sí, lo hago claramente.
-Entonces, yo soy un artista, esta conversación es arte y tú eres uno de esos indefinidos personajes.



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Confianza

¿Por qué te empeñás en negar lo que sabés?
Dulce mentiroso,
Perdoná la pluma con la que
Trazás tus líneas,
Abrazá el campo abierto
Que linda con tu senda.

Descansá esta noche a mi lado,
Y respirá del humo del cigarro.

El tiempo necesario vendrá,
Pero ahora es tiempo de que abandones
Tus cuerpos bajos
Y absorbas un trago
de esa energía que emanás.

Necio dulce,
Sentate un momento a escucharte
Y dejá que descansen
Las voces que observas con ansia.
Para que tu propia voz surja,
Poderosa,
Renacida de entre las hierbas muertas.

Sos bello y brillante
Si perseguís la luna,
¡Tomala!
Sentila latir en tus brazos.
Soplá desde el viento
Para mover las nubes densas.

Estás ahí, puedo verte,
Seguí el rumbo que conocés.

Esperá, escuchá, confiá.



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Space

Máquinas por todas partes.
Ya casi no hay espacio en ningún lado.
Todos amontonados, cuerpos y metales,
Y plásticos, y cartones…
Pieles y pelajes,
Cerebros…
Realmente no puedo terminar con éste poema
No puedo finalizar esta idea
Porque me quedé sin cigarrillos
Y justo ahora, ya,
Necesitaba humo
Para poder marcar mi espacio.
Pulmones adentro
Todo debe ser diferente.

Ven

Ven, que me han contado que hay hojas que renacen,
que la ciudad tiembla con su asfalto ante tus pasos,
que el espejo sigue buscando tus retazos,
que no soporto solo mi ropa en mi armario.

Ven, que hay polvo de mariposas en el aire,
que quiero acariciar el suelo de tu tierra,
que quiero tenerte para la guerra,
que sin vos no soy de nadie.

Ven, que he cerrado las persianas,
no quedan puertas ni ventanas,
solo vos, solo yo, solo nosotros,
solo el mar y sus escombros.

Ven, que ya llega tu primavera,
que te espero la vida entera,
que me tiemblan las manos de pensarte,
que me estremece tocarte.

Ven, que seré yo quien te descalce,
que hare nadar estrellas en tu ropa,
que el café huele a borra,
que esta noche juro que no amanece.

Ven.




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Himmelsk

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Se deshace el invierno

Juan, predestinado al mate lavado, ¡chambón, que hierve el agua!

Es domingo, y ya ha pasado lo peor. Se despierta con la boca pastosa, y por la ventana entreabierta entra un celoso rayo de sol. El largo invierno está pasando ya, la pintura resquebrajada del techo no se ha caído del todo y eso es algo bueno, siendo tal el clima y la desidia. Acostado en la cama, Juan decide levantarse. Baja a la cocina, pone la pava que por supuesto queda sobre la hornalla hasta que un agudo pitido despierta al joven de su somnolencia. La yerba quemada casi desde el primer mate hace que desayune con una sonrisa de sorna, como burlándose de su destino, de sus mañas.
Mientras lava los platos sucios de la noche anterior, se pregunta que hará con semejante hermoso día por delante. De repente deja la tarea que está haciendo, se seca las manos con un repasador sucio que huele a terrible humedad, se apoya en la mesada y dice
- Carajo, en septiembre no hay feriados.
Va a casa de unos amigos, y se queda allí hasta que ya está muy dentro de su ser la tarde.

Praga está eternamente llena de fiaca, se levanta y en pantuflas prende la radio, toma unos amargos, habla con periodistas que no la oyen.

El sol está por ponerse, entonces ella se calza unos zapatos cómodos y abrigados que pronto tendrá que tirar pues están a punto de romperse. Praga se encariña con sus compañeros de ropero, que estén en la basura le parece una aberración. Es por eso que recicla todo su vestuario, aunque es una pésima costurera.
Sale a caminar, no es un día ni tan frío ni tan gris como ya se acostumbró a vivir. Tan solo es domingo, y sabe bien que los faroles se encenderán de un momento a otro.
Entra en un bazar, compra un par de cosas que necesita para su hogar. Encuentra una panadería abierta, y la hace feliz poder ir comiendo pan recién sacado del horno y con mucha grasa.
En una plaza hay un anciano tocando el bandoneón. Se acerca, se emociona por la pasión octogenaria. Hay bastante público escuchando, y perdido entre esa nimia muchedumbre se encuentra Juan, que finge no verla. El presencia el momento en que Praga, al finalizar el viejo su tocata, con lágrimas en los ojos busca en su ridículo monedero un billete, un papel, una lapicera. La ve hablar con el viejo, darle el papel, el billete, abrazarlo, e irse con una sonrisa.
Praga vuelve a su casa, ya no llora, pero continúa pensando en el bandoneonista y en el tonto de Juan (así dice ella) que hizo como si no. Al llegar, pone a hervir fideos, llama nuevamente a Lucía que se deshace en insultos.
- Venite ya, y traé un tinto.


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nadar me toca

vamos a leer
(un poco)
vamos a cantar
(un rato)
vamos a escribir
(no duele)
vamos a gritar
(conviene)
vamos a oír
(música de cualquier parte)
vamos a saltar
(no oxida)
podemos amar
(es gratis)
tantas cosas,
de un soplo
tanta vida,
reposando en una caja,
esperando por ser abierta,
y nosotros, hombres
devorándonos entre nosotros

por un pedazo de nada.


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persecución

una vez
hacía frío
y vi cómo un avión no muy grande
se sumergía en el lago.

otra vez
vi al avión salir gallardo
chorreando agua
y arrastrando un monstruo que lloraba a gritos.

Atomicidad

Una línea extensa y rígida
Se extiende hasta flexionarse
Solitaria la línea, está acompañada
Se apilan a ambos lados otras líneas
De iguales propiedades
Yuxtapuestas otras líneas
De semejantes propiedades
Cada una infinita
El final es el mismo comienzo
Dan vida…
…a un punto
Un punto gordo y maciso
Rodeado por doquier de
puntos gordos y macisos
De iguales propiedades
De semejantes propiedades
Vibrando, bailando, desfilando
Extendiendose…
…en una solitaria línea
Acompañada de otras líneas
Yuxtapuesta por otras líneas
Identicas o parecidas
Cuyo final es el mismo comienzo

Sonídico

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¿dónde debo apoyar los pies?
mi cabeza está apoyada en el mundo
tratando de escucharlo
pero los pies ¿dónde?
¿dónde debo apoyar los pies?
mi cabeza busca oír algo desde el núcleo
quizá en el núcleo sí, me digo
me digo en el núcleo siempre sí,
porque en la superficie todo es no

¿dónde debo apoyar los pies?
mis manos están sobre ella
y no pretendo moverlas de ahí.
mi abdomen en el elástico césped
mi espalda
el tibio aire
mi cabeza aplastando mi oreja
para escuchar
no
perder
detalle
¿qué hay adentro del mundo?
qué agradable es estar así,
echado
cuerpo a tierra
sin que nadie me lo haya ordenado
y que horrible
es tener que preguntar:
¿dónde debo apoyar los pies?

he caído muerto antes de nacer.



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Lejos

a AMC

mientras revolvía tu té,
me hablabas del sur:
de viajar al sur,
de respirar el sur,
de vivir el sur...
yo pensaba:
¿para qué tanta piel,
tantos huesos,
tanta carne?

para mí siempre vas a estar insuficientemente desnuda

(y yo, siempre, voy vivir para desnudarte,
luchando contra las absurdas reglas de la anatomía
que nos tienen tan lejos,
tan lejos,
tan lejos)


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