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Esto que me surge

Desde la butaca de este teatro
Veo unos locos fabular
Las ideas se entremeten
A través de su tristeza
De su actos de su música
Lo sé porque también yo soy parte
De esta tragicomedia


Y al andar veo


la desterrada paloma tomar agua
en un zanjón con sabor a plomo
¿Cuándo se apagó la conciencia?


Y al sentir veo


un cielo pintado de palabras
algunas azules otras grises
Momentos que enriquecen
mundos que se cierran
Que se abren y se mezclan
que se piensan que se esperan
En plazas en cafés
En alguna esquina fría
En el viaje de un bondi
en otras rutas en otras tierras
En lugares imaginarios
En fin
En esto que me surge durante el viaje



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La mujer de Connecticut / es la más eclécticat / shalalala.

Les Luthiers - Manuel Darío

Me desgarra el cuerpo sentir la mirada perdida
        saber intuir y ser tan despreciable como para obviar
perder el deseo, y lo deseo
por desear tantas cosas y tener rota la balanza.
Realmente, estoy enfermando
de incertidumbre y bronca, desesperación en estornudos
sonarme la nariz hasta el hartazgo y no poder llorar
Quiero gritar la contractura muscular que estoy sufriendo
el desgano la falta de voluntad
estoy sentada y afuera hay Sol
raja la tierra
tos        y        columnas desviadas
quiero tocarte y no puedo
dejame.
La lírica me está matando
me abandona. La puta madre que los parió.
Quiero (palabra
ser (palabra
feliz (estado)))
Puedo nada más cuando sueño
- y estoy durmiendo –
Me duelen los huesos
estoy perdida, agotada de este espacio reducido
del ahogo infinito que se traduce en
la nada en mates que se enfrían enseguida.
Mi vida se está terminando; lo huelo
Necesito escaparme de la infamia
(de la mía propia, es lo más terrible)
y volver a empezar la epopeya inconclusa de trascendencia.
Es tan poco.
        1 – Necesito paz, y me estás consumiendo, casi llegás al filtro, yo necesito
algo más de vos. Un vestido rojo, un bandoneón gritando con voz de mujer.
        2 – Que me mires. Sosteneme la mirada. Que me digas en silencio que también tu alma
precisa alimentarse de una sonrisa, de una caricia, de risas. Que sin otra
intención más que esa, me abraces en el andén para volver a casa.
Yo veo el mundo de manera constante, pero hay algo más que percibir.
Hay razones indisolubles, hay átomos que no es poco. Hay magia.
Hay puntos que finalizan oraciones y hay gente que utiliza la sintaxis para comunicarse con Dios.
Y están los demás, entre los que me tenés a mi; porque me tenés podés agarrarme
porque podrías agarrarme tenés que tener cuidado,
si me caigo me rompo en pedacitos tristes
¿quién recogerá las pequeñas partes de mi, quién
va a pegarme con la gotita pega pega nada nada lo despega?
Quién le va a explicar a mis amigos y familiares que estoy
desperdigada por el universo en formas moleculares
quién, decime quién, quién me va a curar de esto
quién en toda la estratosfera va a danzar
No hables ¡hablá! no susurres, no en mi oído.
No resplandezcas con tu presencia no me enamores
no me beses para después irte
no me engendres si luego voy a morir no desaparezcas, no me malentiendas.
Estoy en un subnivel en el que no acepto las coincidencias
caprichosamente convencida de que todo tiene una indiscutible forma
y que el sentido de la vida es descubrirlo
pero estas cosas son los obstáculos que hay que sortear.
Te necesito bajo un árbol esta noche
necesito decirte sin que te fijes en las palabras
sin que las fijes en tu mente
olvidate, pero tenelo en cuenta,
todo no puede ser sólo una cerveza en la vereda
no puede ser esto a lo que parezco condenada
tal vez el significado sea la confusión
y la confusión venga dada por el encierro
el cubículo de acotadas opciones que se me ofrecen
por estar atrapada
por tener fiebre, y miedo
por llorar mientras escribo
por vivir así, tan cerca de todo
y a la vez
tan
boba
que no puedo estirar la mano para tomar un vaso de agua
se me seca la garganta.
¿Qué hacer con las confesiones escritas, enviárselas a los o el destinatario o
esperar a que no-casualmente las descubran?
No vaya a ser cosa que el correo o la lujuria
las pierdan en sus carros cuidadosos
de dudosa índole.

Pasión, virtud olvidada (wondering spirits)

Pasión: “Emoción o sentimiento muy fuerte; Afición o interés desmedido por algo.”

Desde la época de los Griegos hasta nuestros días se han resaltado varias virtudes como necesarias y destacadas en el hombre. Una de ellas, es la pasión.

Últimamente en el mercado de las virtudes, la pasión ha caído en desgracia y frente a ella se erigen imponentes el éxito, la ambición o el virtuosismo.

El genial escritor y sociólogo argentino, José Ingenieros (1877-1925) escribía en un capítulo de su libro “El Hombre Mediocre”, titulado “La emoción del ideal”:

“Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes el ala

hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la

mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un ideal”.

Resaltando así, el objetivo, el ideal por sobre el resultado de la búsqueda y por sobre la realización del mismo.

El filosofo francés René Descartes por su parte, postulaba en “Las pasiones del alma” (1649, también conocido como “Tratado de las pasiones”) que:

“Es el único modo de la sensibilidad que se presenta como una invitación, a la cual la voluntad debe imperativamente responder. La pasión es entonces una percepción, pero no es una idea.”

Claro que las pasiones también han sido llevadas al extremo del fundamentalismo, la irracionalidad y (lo que es peor) de la estupidez: "Las pasiones son como los vientos, que son necesarios para dar movimiento a todo, aunque a menudo sean causa de huracanes" reza una frase anónima que hace mucho viene resonando en distintos ámbitos.

El filosofo y teólogo, Santo Tomas de Aquino, explica en uno de sus primeros ensayos sobre las virtudes que:

“La pasión es un movimiento del apetito sensitivo. Las pasiones, por sí mismas, no son buenas ni malas, pues el bien y el mal del hombre se toma de la conformidad con la razón, y de ahí que las pasiones, en sí mismas consideradas, puedan ser buenas o ser malas, según que se conformen o no con la razón. El movimiento de pasión, en cuanto pasión, tiene su principio en el apetito mismo, y su término en la razón, a cuya conformidad tiende el apetito.”

Reafirmemos entonces la pasión como motor individual y colectivo de realización y libertad, de felicidad y raciocinio. Por sobre todo.”

Es entonces pertinente, en tiempos de inmediatez resultadista, de precios por sobre valores, reflotar la virtud de la pasión, de la realización del ser humano por sobre todo lo demás que nos distrae.

Sí tan solo los relámpagos del consuelo vinieran,
quizás podría acercarme a tu piel.
Pero la infiel paranoia hace trampa en este juego de cartas
dónde la suma de mis miedos cosechan mi vida.

¿Acaso la vida es un casino, o creemos vivir en un juego?
¿Intentará tu infinita prescencia acercarse a mi humilde desdicha?

Aunque el color de mis ojos siga siendo igual,
por dentro desbordan de oscuridad.
Negrura de tus pupilas dilatadas.
Centro de tu iris fluorescente.

Como una brisa fugitiva, que danza divertida
sin esconderse
tu humeante pelo rozó así mi pierna
tallando una cicatriz en mi, la cuál nunca pude borrar.

En este infinito casino otoñal, busco tu sombra.
Androide pasional de tu recuerdo.
Los ases de tu ingenuidad atraviesan mi cuerpo,
formando retoques de esperanza

¿Dónde es que podré encontrar unos ojos de neon,
tan apabullantes como los tuyos?

Si tan sólo pudiera oír tu voz,
cual escala armónica,
podrían mis labios comunicarte mis deseos.

¿te aterra, como a mí, vivir en una infinita
incertidumbre,
de no saber cuál carta tocará,
ni qué juegos realizarás?

Azar.

At the Tip

Una delgada boca
cerrada
como conteniendo
un secreto
tiene pelusa
del calzoncillo.

Del hijo que sacrificó la memoria para seguir siendo NOBLE

Me niego a revolver la mierda y salpicar mis apellidos sobrevenidos, ambos de burguesa prosapia. ¿Que pretenden, necios? Un milenio atrás se me podría haber proclamado de origen divino. Mañana mismo podría ser nombrado secretario privado de Dios, o al menos su vocero secular. Se me quiere insultar develando mi origen. Quieren saquear mi bolsa, y creen que podrán llenarla con los ideales que sustentaron unos padres desconocidos hasta hoy. No, las utópicas ilusiones de quienes podrían haberme concebido no ocupan lugar en mi arcón, destinado a llenarse de oro, no de locas ideas de dudosa materialidad. Otras cuestiones que invocan no han logrado conmoverme. ¿La memoria? Mera relación humana, no más que una relación química entre islotes de comprensión. De todas formas solo podrá recordarse aquello que se les indique, si soy acaso el heredero de quienes eligen los contenidos de la historia, los que deciden que será significativo y que, o quienes, se disolverán tarde o temprano para no llegar jamás a la entidad de recuerdos. ¿Quieren conocer la verdad? Lean entonces los titulares, escuchen simplemente los frenéticos discursos de mis súbditos, fieles y esmerados. Nadie puede descreer de personas tan atildadas, tan bien vestidas, capaces de mirar a cámara con semejante convicción, al menos veinte veces al día y con el mismo tono de voz. Tanto empeño para saberme engendrado quizás por un par de adolescentes encendidos de amor uno por el otro, y los dos por todos aquellos que llegaron tarde al banquete. Tanto esfuerzo para que me pueda pensar proyectado por un par de chicos soñadores, con otro nombre y otros objetivos para mi vida, un destino distinto al que me tocó en suerte. ¿ Que ganaría yo con saber de su martirio, para que me serviría visitar su Gólgota, pisar el remedo de celda donde los retuvieron, escuchar el eco de sus gritos como manifiestos, oler el acre espanto de sus carnes picaneadas, agredirme con el rojo de su sangre derramada en torturas ? Según el criterio de mis acosadores, debería conformarme con la certeza de su identidad y la imagen de gastadas fotografías, ya que ni siquiera me ofrecen una tumba, una urna, una locación cierta de algún signo material de su existencia. No admito encontrarme en los rasgos de una abuela o de un primo, no toleraría leer las cartas, enjugar las lágrimas ni desandar el sendero abrupto que los llevó hasta mí. Déjenme, en fin, insensatos, seguir siendo Noble, sin más pasado ni memoria que mi propia construcción de la realidad, estacionado en mi dorada sentina, alcahuete privilegiado de mi poderosa apropiadora

Rendición

Al final tenías razón cuando dijiste eso con lo que querías lastimarme. “No es cierto, no es cierto”, decías después de dicha la peor verdad, mientras mis mocos deshacían en desecho líquido toda tu desmentida. Siempre tuviste, ésta también, esa superioridad. No cualquiera renuncia con grandeza y contra toda evidencia a los poderes que podría ejercer con la mortal eficacia de la pequeñez. Tan chiquita y tan grande. Siempre tan hermosa (y levemente absurda).
Los demonios siempre están volviendo. Y al final de los finales, al principio de ese principio del para siempre, terminan por llegar a casa. Aunque lo pensemos y sea imposible. Aunque no se pueda volver sin jamás haberse ido.
El problema es la falta de una épica. Cuando la más nula altura del conflicto me supera, cuando no hay enemigos y solamente estoy ahí, eterna y dolorosamente por debajo de la altura esperada. Con el resto mínimo para imaginar la magia de un fondo apenas menos oscuro para la desidia estrepitosa de mi bandera blanca.

¿Tú?

¿Cómo podré reconocerte?
Si te atas la lengua todas las veces posibles,
si caminas siempre por la vereda
pensando en no tropezar.
Si piensas más en el otro mundo que en este,
como si existiese otra cosa,
¡como si importara otro momento!
debo decir que lo lamento,
haberte pensado de una forma
un poco más viviente,
siendo que tu mente
sigue siendo lo que tienes más presente


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Actitud bondiola.

Donde soy sin estar / cuando estoy sin ser

Me miran
Me dibujan
Las estrellas

Esto es el mundo
Yo
La oscuridad
Una colina

El romance al que me lleva la mente
Las estrellas lloviéndome
Todo aconteciendo
y yo de espectador

Siento que fue en vano
escapé del libro y estoy paralizado
Quiero tocarla con solo estirarme
Pero ella está lejos
Lejos como esas estrellas

Y esto no es una colina
Es el techo de una gastada casa

Y esas no son estrellas
Las nubes no lo permiten

Esos son mis ojos
Ese es mi brazo estirado
queriendo tocarla
Pero ella no existe

Y ese podrido techo
recuerda una musgosa colina
Y yo ahí
ahí es donde me dibujé

Pero ese no soy yo
Y ella está acá al lado
Aunque no existe
Las nubes no lo permiten
Estoy muy lejos para verme

hora cero

- usted amo ultimamente?

uno trata de amar algo todos los dias, sino no se puede vivir, vio?
pero ultimamente no me sale abrir el pecho, lo tengo cargado de prisas,
lo siento morir un poco,
no me preguntes como es..
apenas dejo salir estas palabras
y con dolor,
porque tengo la imagen de alguien en la cabeza y me esta ametrallando por dentro


volame, volame los sesos ahora
para que no te piense mas
para que no me duela más no poder decirte que lo siento,
siento no haberme muerto enfrente tuyo,
siento que sean tus manos lo ultimo que quisiera tocar en este planeta,
y en esta vida.
volame los sesos contra la pared
antes que yo haga estallar los tuyos,
volame, volame la mente,
antes que te diga que te quiero