Escrito XII - El pecado del ensueño

Cautivo su filántropo se arrastra entre su brillo clandestino. Y es que fueron sus manos una risa enloquecida que en su cumbre, altísima pilastra de zafiro, revolotean marcando su paso mundano.
Salpica nuestros cuerpos algún destello de inocencia y neotenia profunda, cree alimentar esa lujuria con su fértil fenómeno, con sus modelos de mar…. su lluvia; pero es nuestro instinto que excede las mímicas y la elección de la aventura, esa frescura insolente carga con el éxito de la osadía, y es tuya, es mía, de nuestras prendas revolcadas, de la gota voluptuosa y la botella vespertina.
Lulaine, en el juicio de los lamentos recordare festivo ese verde húmedo, nuestros perfiles mojados.