Marzo negro en el maremoto azul

Siempre me planteo que mañana dejaré de ser esta triste loca que soy
pero ¿quién puede despojarse de las uvas negras que se filtran en la esencia
por los poros abiertos de la piel?
Mañana la gracia habré perdido de caminar entre flores
de mirar cielos sin soles
y tus manos muertas.
Con el cuerpo resquebrajado de ira, intento contener
el abismo de tus cuencas vacías, que me miran.
Todo lo que me olvida es dios
o un invierno transparente.
Los delfines se suicidan en el mar por mi culpa,
los usé en poesías y los condené a la angustia
de ser una palabra que nadie puede ver ni entender.
¿Qué es el sol sino un no ser la noche?
¿Qué sos vos sino un errar mi palabra?
¿Qué soy yo sino un grito contenido?
O una voz que desfallece dentro de la mañana mortecina que se avista a lo lejos.
Tal vez yo no soy nada, ni la música es nada
ni la flor es nada
condenada al silencio de estas manos.
Me gustaría darle vida a todo esto de mi alrededor
pero caigo en la cuenta de que la única acá que necesita vida
soy yo.