¡Evohé! (tertuliadigital)

11 marzo 2010

I

La poesía no es un camino.
La vida tampoco.

Yo no sé si hay algo
detrás de la bruma
por nacer.

Yo mismo estoy yendo
detrás de la bruma
por nacer.

II

Pero nace:

con y sin espejos
y memoria
y el mar a veces
con y sin poemas
y luz
y sombra.

3 comentarios:

Anónimo dijo...: Es algo demasiado hermoso.
Y está perfectamente justificado, desde que vos sos muy hermoso. Oh, oh. Te felicito como siempre, poeta.

Agustina.; 11 de marzo de 2010, 6:35 p. m.
Lucas Kosma dijo...: Nace.
Sí que es hermoso.; 12 de marzo de 2010, 9:51 p. m.
Anónimo dijo...: "yo mismo estoy yendo
detras de la bruma
por nacer"

muy bueno martin, si tuviera que decir como es escribir poesia diria exactamente eso

akira; 14 de marzo de 2010, 10:08 p. m.

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Poets to come

¡Poetas del futuro! ¡Oradores, cantantes, músicos futuros!
No es el presente el que me justifica ni el que asegura que
yo esté un día con vosotros,
Son ustedes, la raza nueva y autóctona, atlética, continental,
la mayor de cuantas son conocidas;
¡Arriba! Porque ustedes me justificarán.
Yo no hago más que escribir una o dos palabras para el
futuro,
Sólo me adelanto un instante, para retornar luego a las
sombras.
Soy un hombre que, vagabundo, siempre sin hacer alto,
echo sobre ustedes una mirada al azar, y sigo,
Dejándoles la encomienda de probarla y definirla,
Aguardando de vosotros la realización de la magna obra.

Walt Whitman

El ramo azul

Vibraba la noche, llena de hojas e insectos. Los grillos vivaqueaban entre las hierbas altas. Alcé la cara: arriba también habían establecido campamento las estrellas. Pensé que el universo era un vasto sistema de señales, una conversación de seres inmensos. Mis actos, el serrucho del grillo, el parpadeo de la estrella, no eran sino pausas y sílabas, frases dispersas de aquel diálogo. ¿Cuál sería esa palabra de la cual yo era una sílaba? ¿Quién dice esa palabra y a quién se la dice?

Octavio Paz

OJOS DE PERRO AZUL

(...)

Afuera el viento aleteó un instante, se quedó quieto después y se oyó la respiración de un durmiente que acababa de darse vuelta en la cama. El viento del campo se suspendió. Ya no hubo más olores. «Mañana te reconoceré por eso ―dije―. Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: “Ojos de perro azul”». Y ella, con una sonrisa triste ―que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable―, dijo: «Sin embargo no recordarás nada durante el día». Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga: «Eres el único hombre que, al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado».

Gabriel García Márquez

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11 marzo 2010

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