Pareciera que la cultura
está en los museos
en el medio
de la chispa y la fábula
hay algunas vidrieras de insomnio
y pareciera que la cultura ronda
en una sala municipal
llena de paredes
y olor a muerte/ en cada ritmo
en éste tiempo que va pasando,
y de un espasmo
a veinte siglos de historia
Todo lo que vaya por fuera
de un cuerpo deseando a otro
es falso
o visión de talismán.
La identidad se murió en un museo
Y ese polvo nos mira
Nos pregunta algo el retorno/
algo que nunca nadie podrá responder
Ni siquiera la palabra
La más verdadera de los escribas
Y nadie ni nada
podrá detener ese espacio
que cesa en el olvido de los soles/
Sobre la lluvia,
en la memoria del encierro/ de esa huella
se esconde
el ojo que espía,
sobre el atril
en el que hay debajo un nombre
- de muchas silabas indescifrables -
y medida 30 x 40.
Hasta que un día
de imprevisto
se inmacule
un jadeo de hominización
Y florezca,
entre tanto registro de latín
La forma
que se perdió en el aire.
2 comentarios:
creo que es uno de tus escritos que mas mas me gusto, te felicito che, un piedraso contras las "vidrieras de insomnio" ya era hora
akira
Aunque Nostradamus tenga razón, y del ámbar nazcan dinosaurios, la esencia de tus ojos persistirá en el aire.
Publicar un comentario