14 junio 2010
Niaga sesion.
Un créptlico de bienaventuranza al fin.
Al omalódimo dijimos reventar psicotersalmente críspitos de neo ámidos entregamalvizados
Por proa en prosa amoríbua diásona de salúhucas.
¿Y quién dijo qué, por sobre las venas acaso?
Casdiantimos a poco pómaros plébitos párbicos
que si no nos renacen aquí mismo lamarabamos entre nosotros el andulacirnos
de lúgubres sombiosinas espartáclicas como queja del roa plea punto cómuljo
a toda pifmáluba benigna,
a toda dicha extralasencia,
caodísina de entersoteries amurandando entre raleosomnes.
Así sómulos y serenos nunervicos esquemantes
tirados desangrados al pasmir del óculo abrisonando esta caltértica,
o esta dedógena faumante amirabónica
que exaspera del acá al por allá,
pasease entre corbituomas nonéulicas amiraldantes etisdalostias
que si no fuera porque se la pasan jujonjoneando entre dormires apasmalúdicos
por lo sinfónico de la hoja muerta, muerta y fléola a la luvimia de súala labia pálida
quiebra el halmálago caidisprendo a puntarandisimas torpezades en las esquinas del nebulójulo,
pero casi a la deriva del día di adimedo por solo acaso en cualquiera sea que acrismatise
por el parhelio postrado, o el aguacero del créptlico;
el nido paralelo
la rama contigua
o el bípedo pleno
(se oxtrebícua)
Pseopléndulo.
13 junio 2010
Abandono I
Como el lomo arqueado y negro
del gato sobre el cable,
como el tono de la línea en la llamada
final de los amantes,
como lo roto del sonido en retirada
del parche del tambor,
como la mueca crispada por la noche
en la cara del traidor.
Como el pelo asomando
del oído último de un viejo,
como el gris televisor sin sintonía
que zumba en el ojo del muerto,
como el destiempo de lo dulce
en el olor agrio de la fruta,
como el vino derramado en la vereda
que actúa el sacrificio de las uvas.
Como el flujo concéntrico
de la sangre espesa del suicida,
como el giro final en los pedales
de una bicicleta de la dicha,
como las siete plagas
o nueve o doce o cinco mil,
como los pasos esperados del asesino
resonando por fin.
Eso.
Así.
http://gramatica-generativa.
del gato sobre el cable,
como el tono de la línea en la llamada
final de los amantes,
como lo roto del sonido en retirada
del parche del tambor,
como la mueca crispada por la noche
en la cara del traidor.
Como el pelo asomando
del oído último de un viejo,
como el gris televisor sin sintonía
que zumba en el ojo del muerto,
como el destiempo de lo dulce
en el olor agrio de la fruta,
como el vino derramado en la vereda
que actúa el sacrificio de las uvas.
Como el flujo concéntrico
de la sangre espesa del suicida,
como el giro final en los pedales
de una bicicleta de la dicha,
como las siete plagas
o nueve o doce o cinco mil,
como los pasos esperados del asesino
resonando por fin.
Eso.
Así.
http://gramatica-generativa.
Las flores/
las flores son
las únicas capaces
de comprender al sol
y no hablan.
testigo de mi
mi más tu y ellos/
la transparencia de los días a venir
los inviernos helados de la pena
la pregunta a cuentagotas
del verso imposible
cristales de un asombro
sorprenden mi desvelo
qué ceguera ésta de sabernos inmortales
cuando las fuerzas no avistan
la frontera del mapa.
ahora hombres
será el enigma
o la muerte
las flores son
las únicas capaces
de comprender al sol
y no hablan.
testigo de mi
mi más tu y ellos/
la transparencia de los días a venir
los inviernos helados de la pena
la pregunta a cuentagotas
del verso imposible
cristales de un asombro
sorprenden mi desvelo
qué ceguera ésta de sabernos inmortales
cuando las fuerzas no avistan
la frontera del mapa.
ahora hombres
será el enigma
o la muerte
11 junio 2010
A LA FUENTE, EL AGUA
En algún momento
supimos cantar y cantarnos,
inocentes, como guadañas,
alegres como asnos.
Te vi en un claro de plaza pública
y jamás hubiera pensado
que serías
el álamo que reboza en mis mejillas…
Llevabas tu saco negro,
la voz carrasposa
y todo el etanol que tu cuerpo puede cargar;
mi mirada pasó inadvertida,
aún inconsciente de lo que llegaría a ser.
Hoy, yo no sé,
subes, lentamente,
con ese halo de tristeza
que conmueve hasta mis huesos;
con esa clara sensibilidad
ampollada en tus pies,
con el fangoso devenir
de tus labios
y tu lengua en barricada
que se escurre
sin regresar desde el último invierno.
Si pudiera entretejerte una mañana,
si pudiera levantar una copa
y degollarte un campanario…
El pequeño encendedor azul me habla,
me recuerda tu endeblez,
y tu fortaleza,
tu bravura
y tu cabeza quemada al sol,
entre radiografías
y canciones folk.
Ten mi mano hoy,
para mañana y pasado;
y estrújame el pescuezo
cuando quieras que me vaya…
supimos cantar y cantarnos,
inocentes, como guadañas,
alegres como asnos.
Te vi en un claro de plaza pública
y jamás hubiera pensado
que serías
el álamo que reboza en mis mejillas…
Llevabas tu saco negro,
la voz carrasposa
y todo el etanol que tu cuerpo puede cargar;
mi mirada pasó inadvertida,
aún inconsciente de lo que llegaría a ser.
Hoy, yo no sé,
subes, lentamente,
con ese halo de tristeza
que conmueve hasta mis huesos;
con esa clara sensibilidad
ampollada en tus pies,
con el fangoso devenir
de tus labios
y tu lengua en barricada
que se escurre
sin regresar desde el último invierno.
Si pudiera entretejerte una mañana,
si pudiera levantar una copa
y degollarte un campanario…
El pequeño encendedor azul me habla,
me recuerda tu endeblez,
y tu fortaleza,
tu bravura
y tu cabeza quemada al sol,
entre radiografías
y canciones folk.
Ten mi mano hoy,
para mañana y pasado;
y estrújame el pescuezo
cuando quieras que me vaya…
08 junio 2010
Escritor no se nace, se hace
Mario Benedetti (1920 – 2009), poeta y escritor uruguayo. Autor de “La Tregua”, “Gracias por el Fuego” y “Poemas de oficina” entre otros.
"Viaje a la Luna"
Ser escritor es, como ya mencione mucho antes, una decisión que no guarda relación con el destino, ni es cosa de iluminados. Algunos deciden serlo para tener mujeres, otros para alejarse de ellas. Algunos para tener dinero, otros para perderlo. Algunos para poder conectarse con el mundo y otros para jamás tener que salir de su casa. Mario Benedetti por su parte, fue un autodidacta, sin educación secundaria ni terciaria, se hizo poeta primero y escritor después, a la fuerza y por amor. Entrego sus palabras y su corazón a un continente en llamas y se comprometió con lo que lo rodeaba, llevo la cruz de ser un escritor popular y por eso fue, a veces, marginado. Hoy esa cruz ya es una bendición. Adiós.
Réquiem para Benedetti. 19 de Mayo de 2009.
http:/unfrioyrotoaleluya.
anoche
las narices frías
el circo de mundos paralelos
la melodía sostenida
las rodillas besan los talones
andamos a ciegas
por los carnavales del río
golpeándonos la niñez contra el pecho
subiendo los techos de los vecinos
las cacerolas aromáticas
que huelen a mermelada de bolitas de leche
el verano se fue
y la máscara de harina
nos tapó el corazón
con esa infancia saltarina
a cuatro notas s e p a r a d a s del diapasón
somos del mismo siglo
circundante
y propenso a la muerte
y la heroína
que se inyecta por debajo de las axilas
sigue siendo la música,
esperanza de latido
y de pueblos
las narices frías
el circo de mundos paralelos
la melodía sostenida
las rodillas besan los talones
andamos a ciegas
por los carnavales del río
golpeándonos la niñez contra el pecho
subiendo los techos de los vecinos
las cacerolas aromáticas
que huelen a mermelada de bolitas de leche
el verano se fue
y la máscara de harina
nos tapó el corazón
con esa infancia saltarina
a cuatro notas s e p a r a d a s del diapasón
somos del mismo siglo
circundante
y propenso a la muerte
y la heroína
que se inyecta por debajo de las axilas
sigue siendo la música,
esperanza de latido
y de pueblos
06 junio 2010
6 - Junio
¡EVOHÉ! - 1 año.
Primer aniversario de esta querida revista-tertulia.
Hemos cumplido muchos de los objetivos propuestos en este corto lapso de tiempo. La comunidad está conformada y en crecimiento. La impresión estará lista para fines de Julio. Las Fête han sido un éxito (más emocional que monetario, pero eso es lo que nos importa).
Agradecemos a todos los que están aquí desde el inicio, y a los que se han ido sumando.
Invitamos a todos a seguir sumándose a este espacio de difusión y debate, mandándonos su material (narraciones, poesías, exposiciones ideológicas, críticas, fotografías, pinturas, videocreaciones, archivos de danza teatro o acrobacia, publicidad, ETCÉTERA) y criticando las publicaciones (son la devolución que precisan los autores de las obras) y la revista en si misma.
Gracias a ustedes, y gracias al guía espiritual, ideológico y artístico de nuestra revista: Julio Cortázar.
04 junio 2010
Mateo
Arrugar mucho la cara es lo más parecido a llorar. Demasiados actores son ejemplo. También, se puede esconder la cara entre las manos pero es caer en la obviedad. Me contaron de unas gotas que usan, que irritan sus ojos para hacerlos cascada. En serio. Me pregunto si el efecto es instantaneo o progresivo. Llorar. Deshacerse en agua salada. Mateo no llora. Pasa sus días siendo juegos y destrucción. Mateo lo destruye todo porque no tiene miedo. A veces, muerde los cables o rompe los vidrios, y no es consiente de que todo eso va a mudarse en fatalidad. En Mateo no existe la fatalidad. Es bastante absurdo, quizás la ausencia de esa fatalidad signifique que Mateo ya está muerto o que Mateo es inmortal. Creo que lo es. Creo que Mateo es inmortal. Está condenado a ser una eternidad de juegos y destrucción.
De todas maneras, estoy seguro de que le duelen mis esporádicas ausencias. Mateo no es bicicleta, pero quiere serlo cuando me ve irme con ella, que parecía tan inofensiva, tan quieta, tan estacionada y que ahora se precipita violentamente en aceleración y ruedas y piernas.
Todavía no conoce el invierno porque nació en verano. Va a haber una guerra entre Mateo y el invierno. Somos bichos de calor y no de groseras mañanas de mil bufandas que suelen terminar en los cordones de la vereda. Porque no hay otro lado, porque la bufanda es de la calle y no de la percha ¿Para qué volver al encierro de la casa, al calor de la estufa, si hay tanto frío que curar?
Mateo lo entiende todo así, todo con alma, todo con amor o con odio. La otra vez vio pasar un avión (¡El primer avión!) y pensó que era un dragón. Lo miró dos segundos y se aburrió, a otra cosa, a hacer un pozo o a jugar a la mancha. Nada lo maravilla demasiado. No es su culpa, lo que pasa es que Mateo es conciente de que todo en él es maravilloso y aprovecha la ternura porque ¿Que le voy a decir? Me mira tan herido con los ojos enormes después de destruirlo todo que no puedo no llenarlo de abrazos y redención. Basta, Mateo. Si, Mateo. Te quiero, Mateo.
http://formicario.blogspot.
1
La casucha
tus labios y el cielo
El sol amanece en tu mirada
7
La casucha
de tablones y chapas,
me mira,
me mira
y me habla
La casucha
¡trémula y diáfana!
me mira, me escucha
y me habla.
¡Ay,
sueños que he olvidado!
¡Ay,
delirios que ya no canto!
2
¡y tu boca sobre mi boca!
los duraznos y el cielo
¡y los ángeles sobre tu boca!
3
Llegaste a mí
como una sombra
en el silencio
de mi alma,
con tus labios
como pétalos
y tus manos
como llamas.
4
¡La noche, desnuda y fragante,
te canta y te espera, morena!
¡Escucha el latir de sus horas
y bebe el licor de sus venas!
5
escribiendo
un camino
anda
en soledad
nuestro silencio
purulento
como una ampolla
rasgando
la carne
del recuerdo
6
cuando tus parpados se abren como alas
derritiendo el hielo de los días
que cubre de dolor toda mi alma.
7
como un rayo de luz
llegaste a mis labios,
con un ramo de sueños
tendido en tus manos
02 junio 2010
El Don de la Violencia
“No puedes cambiar el viaje de una navaja.”
el ñam ñam
en la mesa de negociación
el degollado sin filo,
ver por el retrovisor
nuestro desvíos clausurados,
como empequeñecen los apetitos
lo determinado
en la intimidad del que se tira,
los curiosos que se acercan
a las equis de la ecuación
que se despejan a sí mismas
el progreso
según los imitadores de Elvis,
el cuerpo heredado por los travestís
los llena
del don de la violencia
el lugar del siamés en el sofá,
el reverso
del acto del elefante,
del contorsionista,
el animal print acechado
detrás del pantalón de tu hija
un numero menos de zapatos,
un numero mas de pacifistas
Picante City,
Doña Florinda, Moe,
el Homo-Sapiens
según un talk-show
el que te pisa los talones,
el que te pisa los cordones,
todos resortes
que agujerean el colchón,
que despiertan
este don de la violencia
lo anacrónico
del crash de auto
y adentro
una princesa agonizando
o la medicina
cortando por lo sano,
acero de la ciencia
que hiriendo
con precisión reanima
este don de la violencia
todo ocurrió
en cinco minutos
y sin disparar un solo tiro
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