05 abril 2010
La tristeza del mundo
Tenés que conseguir plata dijo… encontrar la manera de conseguir plata.
Y todo es sobre eso.
Sobre la plata.
Estoy harta de la plata. No quiero plata. La gente solamente ve eso.
La plata y lo que puede comprar con la plata.
Comprar cosas, belleza, ropa y accesorios para su imagen personal... para su identidad, comprar casas y tierras y se llenan la cabeza de plata y sexo.
Cogen, cogen y ni siquiera saben a quién se están cogiendo, ni les importa.
Ni saber que el otro también siente y siente dolor y el dolor es real y es difícil de llevar.
Y tienen que hacer plata y derrochar orgasmos para sentirse realizados y no tienen tiempo para frenar y ver en los ojos del otro, verse a los ojos y amar.
Sin el amor no hay nada.
Por más plata que tengan, no hay nada si no pueden amar y ser amados.
No quiero plata.
Estoy harta de la plata.
Todos se matan la cabeza y se cogen por el culo ahí afuera, no quiero ir ahí afuera.
No me interesa, no es algo por lo que valga la pena vivir todo esto.
Es muy triste.
Estoy realmente triste.
Nadie puede verse, me da mucha tristeza.
No puedo hacer esto de seguir la corriente como si estuviera bien.
No entiendo a esta raza, a los humanos.
Todos se quejan en algún momento pero nunca hacen nada, solamente resoplan y siguen trabajando y cogiendo… Pero no paran, no paran…si no paran ¿cómo van a poder verse a los ojos si no paran? Y si no se ven a los ojos, cómo se van a poder amar?
Qué? Me dicen que esto es lo que hay? ESTO es lo que hay? Hay lo que ustedes hacen que haya por si no lo sabían…Son ustedes los que hacen esto, son ustedes los que no aman, son ustedes sus propios jueces y verdugos y los que hacen que un papel tenga el valor suficiente como para matar a un hermano por él…Si dejaran de usar plata todo esto se terminaría… Son ustedes, ustedes mismos son el filo de la cuchilla con la que cortan la piel de la madre y la dejan desangrarse… Hasta cuándo van a dejar que sangre? Hasta que muera? Van a dejar que muera? Se les dio un cuerpo en esta Tierra y ESTO es lo mejor que pueden hacer con él?
No. No quiero trabajar para tener plata sabiendo que no hay amor ahí afuera.
De qué me sirve? De qué sirve cualquier cosa si no hay amor?
No me interesa la plata.
Ya nada de esto me importa.
Me rindo, me rindo.
Quise tratar, y fingir que estaba bien pero no.
Me rindo.
Estoy triste y voy a seguir estando triste por los días de los días hasta que el hombre pueda parar y mirar en los ojos del otro y amarse.
Hasta que ese día no llegue no voy a erradicar la tristeza que hay dentro de mí.
Me rindo.
Y todo es sobre eso.
Sobre la plata.
Estoy harta de la plata. No quiero plata. La gente solamente ve eso.
La plata y lo que puede comprar con la plata.
Comprar cosas, belleza, ropa y accesorios para su imagen personal... para su identidad, comprar casas y tierras y se llenan la cabeza de plata y sexo.
Cogen, cogen y ni siquiera saben a quién se están cogiendo, ni les importa.
Ni saber que el otro también siente y siente dolor y el dolor es real y es difícil de llevar.
Y tienen que hacer plata y derrochar orgasmos para sentirse realizados y no tienen tiempo para frenar y ver en los ojos del otro, verse a los ojos y amar.
Sin el amor no hay nada.
Por más plata que tengan, no hay nada si no pueden amar y ser amados.
No quiero plata.
Estoy harta de la plata.
Todos se matan la cabeza y se cogen por el culo ahí afuera, no quiero ir ahí afuera.
No me interesa, no es algo por lo que valga la pena vivir todo esto.
Es muy triste.
Estoy realmente triste.
Nadie puede verse, me da mucha tristeza.
No puedo hacer esto de seguir la corriente como si estuviera bien.
No entiendo a esta raza, a los humanos.
Todos se quejan en algún momento pero nunca hacen nada, solamente resoplan y siguen trabajando y cogiendo… Pero no paran, no paran…si no paran ¿cómo van a poder verse a los ojos si no paran? Y si no se ven a los ojos, cómo se van a poder amar?
Qué? Me dicen que esto es lo que hay? ESTO es lo que hay? Hay lo que ustedes hacen que haya por si no lo sabían…Son ustedes los que hacen esto, son ustedes los que no aman, son ustedes sus propios jueces y verdugos y los que hacen que un papel tenga el valor suficiente como para matar a un hermano por él…Si dejaran de usar plata todo esto se terminaría… Son ustedes, ustedes mismos son el filo de la cuchilla con la que cortan la piel de la madre y la dejan desangrarse… Hasta cuándo van a dejar que sangre? Hasta que muera? Van a dejar que muera? Se les dio un cuerpo en esta Tierra y ESTO es lo mejor que pueden hacer con él?
No. No quiero trabajar para tener plata sabiendo que no hay amor ahí afuera.
De qué me sirve? De qué sirve cualquier cosa si no hay amor?
No me interesa la plata.
Ya nada de esto me importa.
Me rindo, me rindo.
Quise tratar, y fingir que estaba bien pero no.
Me rindo.
Estoy triste y voy a seguir estando triste por los días de los días hasta que el hombre pueda parar y mirar en los ojos del otro y amarse.
Hasta que ese día no llegue no voy a erradicar la tristeza que hay dentro de mí.
Me rindo.
Espejismos entre la máquina de ocasos
Baúl de recuerdos,
cofre de irracionalidad.
Pez que mordió carnada,
ave dispuesta a volar.
Y la llave que se extravió
en un abismo mas grande que el mar.
Podés sonreír, pero sin mirarme a los ojos.
Yo quizás piense siempre
en ese cielo al que no pude llegar.
Espiaste entre las agujas
segundos acercándose al final.
Por qué desesperarse?
si siempre hay una nueva tormenta
que nos viene a buscar.
Solo queda elegir un camino
y correr hasta el inevitable fin.
Correrías el riesgo de encontrar en mí
el vuelo que no esperabas,
equivocarse cuantas veces sea posible hasta morir...
Te alejaste aún mas,
yo observé tu vuelo rápido como semifusa.
Una partitura vacía que no pude interpretar.
Sentirse mejor, sin pretender olvidar.
Sonreí, pero no evites volver.
Me resigné a lo que no pude alcanzar.
Levantaste tu vista,
te atreviste a hablarme.
Así no podré olvidar tu nombre jamás.
No te atrevas a asumir que no lo siento,
si los miles de trazos en la pared fueron ignorados
mientras observaba el cielo para escribir el siguiente.
La máquina de crear ocasos
cerró y su espuma entre nubes dejó.
Si aún la lluvia nos parece amable
podrás vivir en mí.
Buscá tu felicidad,
dale tiempo al tiempo
mientras respiro este viento
donde unas hojas buscan su hogar.
Entonces el ave se cansó de pensar
de elegir siempre mal.
Pero ya no creo sea tan dificil
encontrar el equilibrio
creando un arpegio con el sonido del mar.
04 abril 2010
desde lejos
siempre
ha venido el socorro
en lo más cerca que pudo
aniquilando las especies
con los gritos sin escucha
y en la obstante
al titilar de somas
le reverdece
en polifonía y escarlatas
la escalera de retiros
hacia adentro
donde también estamos todos
aglomeriza el espacio
una sordera
más allá del mínimum
detesto la grafología
y sin suavizante
y en busca de esponjalunas
y con la angustia arpía
voy a agarrar las órbitas
una a una
y las morderé hasta diciembre
para sorprenderme del espacio,
de las fallas del tiempo,
y de las conexiones
ultranubeales
que puede otorgar
la cremación de un paradigma
la decisión tomada
entre ojos de repuesto
y el recorrido entre ellos
hacia la osa menor
que la miran
y sin saber lo que miran, estrellizan,
sigue siendo amarnos
mientras escalamos el océano
siempre
ha venido el socorro
en lo más cerca que pudo
aniquilando las especies
con los gritos sin escucha
y en la obstante
al titilar de somas
le reverdece
en polifonía y escarlatas
la escalera de retiros
hacia adentro
donde también estamos todos
aglomeriza el espacio
una sordera
más allá del mínimum
detesto la grafología
y sin suavizante
y en busca de esponjalunas
y con la angustia arpía
voy a agarrar las órbitas
una a una
y las morderé hasta diciembre
para sorprenderme del espacio,
de las fallas del tiempo,
y de las conexiones
ultranubeales
que puede otorgar
la cremación de un paradigma
la decisión tomada
entre ojos de repuesto
y el recorrido entre ellos
hacia la osa menor
que la miran
y sin saber lo que miran, estrellizan,
sigue siendo amarnos
mientras escalamos el océano
No hay nada en el Centro,
Ni en el almacén,
Canal 2 también está dentro
de un gran cartel.
Se ve la cara de Luis Majul
Ocultando, sin dudas, un baúl
En donde se encuentra oculto Carlos Saúl
Y otros tantos Neoliberales
Que fingen ser colegiales.
En el almacén
Se encuentra el dinero del pastel.
En cada billete
Hay un gran cartel
Que dice,
Que predice:
"En el Grupo Clarín
Hay un gran jardín,
Se ven flores
Ocultando horrores."
Ni en el almacén,
Canal 2 también está dentro
de un gran cartel.
Se ve la cara de Luis Majul
Ocultando, sin dudas, un baúl
En donde se encuentra oculto Carlos Saúl
Y otros tantos Neoliberales
Que fingen ser colegiales.
En el almacén
Se encuentra el dinero del pastel.
En cada billete
Hay un gran cartel
Que dice,
Que predice:
"En el Grupo Clarín
Hay un gran jardín,
Se ven flores
Ocultando horrores."
03 abril 2010
Con el título empieza
Impertinentes me caminan
Las baldosas
La lejanía de la vereda
Atravesando el asfalto de la calle
Me hace sentir vacío
Con cada paso
Retrocedo en el tiempo
Me reciben las caras que despedí
Las palabras que mencioné
No
Corro de este error conceptual
Y vuelvo a las calles
Pasando de largo las plazas
Envidiando las casas de estos barrios
De atrás me alcanzan
Sin agitarse, ni con apuro
Seres que me acompañaban
Compañía que no me incluía
Agredida por mis espinas
Era
¿Cómo se lo permitían?
¿Cómo no salía yo expulsado?
¿Cómo no me ven que estoy cerca?
¿Cómo sueno presente en semejante lontananza?
¿Quién de todos los que me rodea es yo?
¿Quién se permite atravesarme?
¿Quién no se contagió aún?
Impertinentes baldosas
pobres víctimas de las raíces
Las plazas están siendo buscadas a ciegas
por dedos que tantean subterraneos
Toda la naturaleza sufriéndonos por igual
la estresante presión de pies planos
Entre los cuales, algunos que otros
son pies de plomo.
02 abril 2010
Cosmopolita.
La ciudad humedecida
al soplido de un gigante,
Sumergida en el sudor
de las multitudes.
Ciudad culta, ciudad casta
De trenes repletos
Que enseña sus piernas
Al transeúnte
Y me empaña
Y me desarma
Y escupe sus brazos de anchas avenidas,
Mientras traga su cáncer
Y toma impulso con el correr
De pasajeros,
De parejas jóvenes;
Ofrece volantes en las esquinas
Como invitándome
Pero no, la ciudad y su histeria
Atragantada en los buzones desolados.
La ciudad me quiere coger.
al soplido de un gigante,
Sumergida en el sudor
de las multitudes.
Ciudad culta, ciudad casta
De trenes repletos
Que enseña sus piernas
Al transeúnte
Y me empaña
Y me desarma
Y escupe sus brazos de anchas avenidas,
Mientras traga su cáncer
Y toma impulso con el correr
De pasajeros,
De parejas jóvenes;
Ofrece volantes en las esquinas
Como invitándome
Pero no, la ciudad y su histeria
Atragantada en los buzones desolados.
La ciudad me quiere coger.
01 abril 2010
Calla, mujer
Que si no tengo nada que decir
es mejor callar.
¿De dónde haz sacado
semejante estupidez?
Siempre hay algo que decir
(pedirme silencios
es pedirme imposibles)
y si no, lo invento,
porque hablar es mi pasión
es el vínculo que me ata al mundo,
a los demás, al aire,
el aire que aspiro para no
dejar de decir las cosas que
tengo para decir
(que son muchas y
muchas son inservibles
como si los gatos saben
acerca de sus colas)
y si nadie las quiere oír
pues las escribo para nadie
o para ese amigo invisible
o compañía metafísica que
a veces llamamos Dios
(que es un yo desdoblado,
es decir que elevo una
parte de mí a un nivel
como de nube que observa)
y escribo sin forma y compulsivamente,
es así como hablo, aunque conozco a alguien
que habla como de un tirón y llena
el aire que respiro de cosas maravillosas
que me ponen en paz porque es como
en un sueño o en una alegría.
Aparte está el factor pasión
las cosas que amo me pueblan de palabras
y si no las escupo moriré
puesto que mi deber
es decirte todo lo virtuoso
de esas cosas que me llenan de pasión
(se van a la mierda los griegos, las pasiones
son el motor de la historia, tan gracioso
que C.M es Marx y es Menem)
Aunque, hay cierto tiempo muerto o
detención de la vorágine que hace que
elija con más cuidado las palabras,
y es un momento interno, no
algo por fuera como LA inspiración
o LA creación, todo proviene de procesos
mentales (que continúan siendo arcaicos
por la insistencia de pensar en planos,
todo viene de un lugar, es
figurativo o abstracto, ¡tan torpes,
tan ilusos! Hay otra dimensión
que no es dimensión, es algo
más pero no podemos
imaginar)
y creo que en este punto del
discurso, es tonto
aclarar que si algún día
en medio de este correr tan
detestable del tiempo, me quedara
sin palabras, sin algo por decir,
me pegaría un tiro en la cara
(“así, ¿ven?” diría un amigo,
excelente poeta y gran narrador)
Si debo morir que sea
cuando necesite callar.
http://vaciocosmico.blogspot.com/
es mejor callar.
¿De dónde haz sacado
semejante estupidez?
Siempre hay algo que decir
(pedirme silencios
es pedirme imposibles)
y si no, lo invento,
porque hablar es mi pasión
es el vínculo que me ata al mundo,
a los demás, al aire,
el aire que aspiro para no
dejar de decir las cosas que
tengo para decir
(que son muchas y
muchas son inservibles
como si los gatos saben
acerca de sus colas)
y si nadie las quiere oír
pues las escribo para nadie
o para ese amigo invisible
o compañía metafísica que
a veces llamamos Dios
(que es un yo desdoblado,
es decir que elevo una
parte de mí a un nivel
como de nube que observa)
y escribo sin forma y compulsivamente,
es así como hablo, aunque conozco a alguien
que habla como de un tirón y llena
el aire que respiro de cosas maravillosas
que me ponen en paz porque es como
en un sueño o en una alegría.
Aparte está el factor pasión
las cosas que amo me pueblan de palabras
y si no las escupo moriré
puesto que mi deber
es decirte todo lo virtuoso
de esas cosas que me llenan de pasión
(se van a la mierda los griegos, las pasiones
son el motor de la historia, tan gracioso
que C.M es Marx y es Menem)
Aunque, hay cierto tiempo muerto o
detención de la vorágine que hace que
elija con más cuidado las palabras,
y es un momento interno, no
algo por fuera como LA inspiración
o LA creación, todo proviene de procesos
mentales (que continúan siendo arcaicos
por la insistencia de pensar en planos,
todo viene de un lugar, es
figurativo o abstracto, ¡tan torpes,
tan ilusos! Hay otra dimensión
que no es dimensión, es algo
más pero no podemos
imaginar)
y creo que en este punto del
discurso, es tonto
aclarar que si algún día
en medio de este correr tan
detestable del tiempo, me quedara
sin palabras, sin algo por decir,
me pegaría un tiro en la cara
(“así, ¿ven?” diría un amigo,
excelente poeta y gran narrador)
Si debo morir que sea
cuando necesite callar.
http://vaciocosmico.blogspot.com/
Pájaros de Berlín
Ayer era tarde cuando comprendieron
que la aventura era certeza
y la pareja era esperanza.
Seguía cayendo la noche y sus torpezas
cuando ella supo (y él comprobó) que la carne era débil.
Nadie le avisó que el pecado no es malo pero corrompe,
corta el cristal en dos sin romperlo, pero lo quiebra.
El alba escarchó sus más hermosas manos,
su colchón, su sábana, su anhelo, su alegría,
aquella certeza chocó en la primer curva
y en la sala de emergencias informaron la tragedia.
Hoy sonó la hora de emparchar heridas,
de mostrar el vendaje de siempre,
de asentir ante el reproche, cierto pero tardío,
de contener los impulsos malheridos.
Él intenta prometer lo indecible,
ella pierde el aliento con su fe,
me contaron que algunos pájaros siempre vuelven,
y agregaron que su vuelo no es el mismo, y menos cierto.
Él nunca supo dónde esconder las flores,
ella nunca supo dar vuelta la página,
ella no siempre pudo aprender de los errores,
él nunca borró la careta de su cara.
El viento corta sus mejillas y sus caras,
llena de humedad los huesos, la esperanza,
mientras yo ruego que cada pájaro vuelva al nido
con la certeza de saber qué se ha hecho,
qué se fue, qué volvió y quiénes han sido.
http://www.faks87.blogspot.com
http://www.fotolog.com/
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que la aventura era certeza
y la pareja era esperanza.
Seguía cayendo la noche y sus torpezas
cuando ella supo (y él comprobó) que la carne era débil.
Nadie le avisó que el pecado no es malo pero corrompe,
corta el cristal en dos sin romperlo, pero lo quiebra.
El alba escarchó sus más hermosas manos,
su colchón, su sábana, su anhelo, su alegría,
aquella certeza chocó en la primer curva
y en la sala de emergencias informaron la tragedia.
Hoy sonó la hora de emparchar heridas,
de mostrar el vendaje de siempre,
de asentir ante el reproche, cierto pero tardío,
de contener los impulsos malheridos.
Él intenta prometer lo indecible,
ella pierde el aliento con su fe,
me contaron que algunos pájaros siempre vuelven,
y agregaron que su vuelo no es el mismo, y menos cierto.
Él nunca supo dónde esconder las flores,
ella nunca supo dar vuelta la página,
ella no siempre pudo aprender de los errores,
él nunca borró la careta de su cara.
El viento corta sus mejillas y sus caras,
llena de humedad los huesos, la esperanza,
mientras yo ruego que cada pájaro vuelva al nido
con la certeza de saber qué se ha hecho,
qué se fue, qué volvió y quiénes han sido.
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http://www.fotolog.com/
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Mi oasis, mi desierto
Nada es nunca lo que parece,
Nada es nunca lo que crees,
Ni siquiera remotamente…
Donde ves excesos, solo hay represión…
y donde ves festejos, solo hay prevención.
Donde pensas éxito, yo tengo fracasos
y donde sentís alegría, yo siento el letargo.
Vos decís compañía, yo soledad
vos decís osadía, y yo intimidad.
Vos sociedad, yo reclusión
vos simpatía, yo confusión.
Ves genialidad donde hay solo provocación,
y ves humor donde hay solo intimidación.
Donde ves creatividad solo hay un plagio
y donde ves mi destino, solo hay naufragio.
Donde ves diferente, solo hay timidez
Y donde ves inteligente, estupidez…
Me crees un río y soy desierto
me crees vivo y ya estoy muerto.
http://unfrioyrotoaleluya.
Nada es nunca lo que crees,
Ni siquiera remotamente…
Donde ves excesos, solo hay represión…
y donde ves festejos, solo hay prevención.
Donde pensas éxito, yo tengo fracasos
y donde sentís alegría, yo siento el letargo.
Vos decís compañía, yo soledad
vos decís osadía, y yo intimidad.
Vos sociedad, yo reclusión
vos simpatía, yo confusión.
Ves genialidad donde hay solo provocación,
y ves humor donde hay solo intimidación.
Donde ves creatividad solo hay un plagio
y donde ves mi destino, solo hay naufragio.
Donde ves diferente, solo hay timidez
Y donde ves inteligente, estupidez…
Me crees un río y soy desierto
me crees vivo y ya estoy muerto.
"Cualquier cosa que la gente diga que soy, eso es exactamente lo que no soy"
http://unfrioyrotoaleluya.
30 marzo 2010
Manos Hábiles
Pasaron cosas
otras se quedaron
en la puerta de entrada
ella se ha ido
¿Y qué me va a pasar?
recuerdos
alzados
en jauría
olores casi dulces
temblores mediocres y de los otros
aire, agua
pelo, mucho
o
poco.
La sonrisa
la transparencia
y creeremos que es el fin,
la morsa.
Nuestras manos nunca
volverán a parecernos útiles
nuestros cuerpos serán solo cuerpos.
Es el fin,
es el fin dirás, dije y diremos
es el fin
y sin embargo
nos seguimos moviendo.
otras se quedaron
en la puerta de entrada
ella se ha ido
¿Y qué me va a pasar?
recuerdos
alzados
en jauría
olores casi dulces
temblores mediocres y de los otros
aire, agua
pelo, mucho
o
poco.
La sonrisa
la transparencia
y creeremos que es el fin,
la morsa.
Nuestras manos nunca
volverán a parecernos útiles
nuestros cuerpos serán solo cuerpos.
Es el fin,
es el fin dirás, dije y diremos
es el fin
y sin embargo
nos seguimos moviendo.
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