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¿Cómo se hace a ser poeta en este último atisbo de posmodernidad? ¿Cómo trascender si ya hemos inmortalizado algo de nosotros en ese éter infinito e impreciso que es Internet?
REVOLUCIÓN es la respuesta: pensar un poco más allá, tomar los pedazos y construir el ciego

P  .

A           O

N               C

Ó             I

P     T

agarrar todos los materiales y amalgamarnos en un movimiento cuyo Fin sea el despertarnos del letargo,

(esa bocanada andrógina de humo

sensual vestido de gris rascacielos)

En la primera línea, en un desplazamiento de ataque, estamos dispuestos a dar lucha. Vanguardia.
Estamos en una Nueva Primavera. Las armas que se toman     son biromes
Y la educación debe alimentar a los pueblos cuyo opio es la imagen, exacerbación del paganismo otrora cristiano, hoy empresarial.

Tenemos las manos sangrantes de esperar       los ojos secos y las mentes prestas a crear.

- El lenguaje muta –

- El amor muta –

- El arte muta –

Pero vibra el llamado de todo él para instaurar un nuevo orden.
      En nuestras venas corre sangre setentista
y en esas venas fluían las ideas de antes      y de antes      y de antes.

¿No ven? Converge en el brazo que se levanta firme, es una catarata de rebelión,
       Un manantial de Ideas.
Es hora de la Revolución del Arte.

• Los poetas al frente de batalla – el campo donde esta se libra es el intelectual; pero como Artistas que se alimentan de lo terrenal las abstracciones no serán lo que valga. La Revolución Cultural será total o no será nada, será POR y PARA el pueblo.

Y los cobardes serán desterrados y marcados a fuego como pseudointelectuales, residuos y ejemplo del banal mundo posmoderno, serán exhibidos y estudiados, recordados, condenados al eterno suplicio de la vergüenza.


Superaremos las barreras virtuales y nos aprovecharemos de ellas;
¡Poetas del mundo, uníos! La batalla será larga y fría, pero triunfaremos al fin, resistiremos, pues no hay mejor trinchera que la infranqueable barricada del Arte.

La Revolución será del Arte o no será Nada.

La Revolución será TOTAL o no será nada.

Será para el pueblo

   O no será.

Cabildo y Congreso

La taza era jugada como se juega un palabra impúdica,
por esa mano segura que te conozco.

Terrible helada en la ciudad de los caminantes.

La quemazón de la palabra estaba entre nosotros...

yo no quise mirarte cundo dijiste hasta luego..

No quise saber si habría una daga

Esperándome en tu boca.

Un lobo en la cartera,

una caricia de fuego.

Un destino que nos suicide de pronto..

Ese dolor inmoral que me abraza,

y que no digo a nadie,

cuando tu me tocas.

Quién habrá sido el atrevido

Estimados señores del Consejo Mundial del Color:

Me dirijo a ustedes a través del presente escrito para comunicarles mi indignación. He estado pensando esto durante largos años, y luego de una serie de conversaciones que sostuve con familiares, amigos e incluso con funcionarios de su Honorable Consejo, he decidido expresar mi descontento oficialmente.

Creo que su organismo, en tanto ente regulador de todo lo que refiere al color y a las convenciones que a partir de ellos se establecen, le debe una explicación al mundo. Digo al mundo porque si bien es cierto que la presente es una manifestación individual que nace de mi persona, también creo que desde su gestión se ha instalado impúnemente una cuestión nefasta que ahora se pasea inmutable dentro de las estructuras significantes del lenguaje, y por extensión por la de cada habitante a lo largo y ancho de las tierras por el hombre transformadas.

Me refiero (y sospecho que son conscientes de tal crimen) a lo que su gente ha hecho con -y a partir de- el color grís: una de las atrocidades mas injustas cometidas como si nada por un órgano mundial de su jerarquía e ingerencia. ¿De qué mente perversa puede nacer la idea de relacionar un color tan bello, tan vivo y con tantas cosas para decir como lo es el gris, con sensaciones y emociones indeseables como la soledad, la tristeza, el desamor o, peor aún, identificarlo con la indefinición, la indecisión o la hibridez en contraste con otros colores en teoría “concretos” (¡por favor!) como el blanco o el negro? Grandes teóricos se han animado, incluso, a condenar al gris a la objetividad. ¡Exijo una explicación, el mundo la merece! Semejante saqueo a la humanidad ha de tener un responsable, y ese sujeto debe ser juzgado por su crímen y condenado por la eternidad, sin duda alguna.

Pienso que es deber de ustedes, miembros del consejo, la de mirarse las caras y hacer autocrítica de su accionar y de sus consecuencias. Han arrebatado a la especie la posibilidad de disfrutar de un cielo cubierto, de gozar un dulce caminar bajo una inminente tormenta; de sonreír un domingo nublado por la tarde, acaso una de las postales más bellas jamás concebida.

Me pregunto: si yo acatara su mandato, ¿cómo hubiese logrado entonces alcanzar la alegría el día de hoy? La lluvia es inminente, el color gris cubre los cielos y se refleja en casas, parques y rostros y sin embargo camino y sonrío sólo como un tonto, ¿soy yo acaso el equivocado?

Un libro a mi lado es de tapa gris y es tremendamente bello, los ojos grises son inigualables en su expresividad, se han creado mundos completamente nuevos e inimaginables con un simple lápiz negro que, ¡oh casualidad, es gris! Tiendo a pensar, de a ratos, que incluso el alma ha de ser de color gris. Pero esa es otra discusión. ¿El loco soy yo? No lo creo, he logrado abrirle los ojos a varios ujetos que de inmediato se lamentaron furiosos y tristes todo el gris maltratado y manoseado.

Poco más que comunicarles, no más que la invitación a reflexionar, si es que tienen algún interés en la humanidad (cosa que dudo de cualquier aparato burocrático), acerca de lo que han hecho con el gris. Sugiriéndo así mismo un cambio de política con respecto al mismo.


Sin más, mis saludos cordiales (y por tanto, no-grises, ya que el gris de cordial no tiene nada, sí de travieso y desalineado).



http://mosquitero.wordpress.com/

La Vida y Todo lo Demás - Estoy de vuelta, dado vuelta

Estoy de vuelta, dado vuelta

Fluyen mis ríos de versos, paradigmas de mis deseos y mis terrores.

Enteros en primavera y desechos en invierno.

Y el verano, tan bello, solo crea y recrea esta alegría inmensa de saber que la decisión,

     Me lleva,

          Me ataja,

               Me atraviesa,

     Me ama.

Fui rio, fui mar.

También de a veces estuve acá y allá,

Creo que puedo saltar sin matar.

               Supuse el fin, creí en mí.


Y en ese instante pude ser más que uno, más que dos,

Solo y todos.

Pero siempre en ese instante un perfecto asesino acabo conmigo.

Entonces lo supe.

               Las Libélulas, solo vuelan en primavera.

(P/M)aternidad

Crear enfermos en base a enfermos. Engendrar, generar vida muerta por el terrible egoísmo de sentirse Dioses, todopoderosos>omnipresentes>omniscientes (Como si fuera a funcionar). Es por usar a su antojo la vida de los bienvenidos, para no sentirse tan solos en un mundo que los caga a palos, que los traiciona, ser padres para imponerles a los hijos, como alguna vez les fue impuesto a ellos mismos, una cosmovisión, una historia innata. Que injusta es la infancia. Antes de ponerse a buscar un pibe, usted, madre, padre, o como sea que se organice la familia (si la hay), debería preguntarse en donde, en qué contexto y con qué fin se está creando vida. La gente que planifica a sus hijos suele tenerlos en el punto en el que sus vidas comienzan a carecer de sentido (profesional adulto realizado, en pareja estable, solo que...), y los usan como coartada para no arriesgarse, para no hacer lo que en realidad tienen ganas de hacer. Y los hijos, pobres diablos, se miran entre sí y saben que esto no está bien, que esto no puede estar bien, que esto no anda bien desde hace mucho tiempo... que el esquema convencional de familia es una traición que no sirve a ninguno, es una obligación moral que nos impide ser libres porque nos debemos a nuestros hijos, a nuestros padres, que nos aman porque nosotros somos la reivindicación, somos lo que ellos no fueron pero no lo que ellos no se animaron a ser, porque heredamos el temor como se heredan la cultura occidental y las costumbres nacionales. Hijos herederos de la mierda que flota en el aire desde los Sumerios, los prejuicios, la represión y el odio son la tortura que aprehendemos a medida que nos vamos adaptando a la sociedad. La violencia nos surge, se nos mete, nos rodea, nos abduce porque es ella la reacción natural del hombre ante la opresión, ante la imposición, ante la incomodidad de saberse atados a tabúes y preceptos incoherentes, imposibles en una realidad que reclama libertad, que se denuncia a sí misma todo el tiempo, que se cansa, y que nos cansa. Lo malo, lo irresponsable, no es tener hijos, sino tenerlos en el marco social en el que vivimos, sabiendo que el mundo está corrupto y manejado por piolines de oro y billetes con los rostros de los aristócratas y terratenientes más poderosos, de los intelectuales y los militares que se ocuparon de saquear Latinoamérica y que la poseen en cada simbolismo, en cada bandera, en cada frontera.


http://formicario.blogspot.com/

La Espera

 En lo sucesivo me preguntaré cómo debo esperar.

los espejos sin orillas

   el color blanco de los amantes

       los olvidos de la cruz del sur

            los fantasmas a la intemperie

                la desgracia bajo la esquina

                   las guerras en el papelito

                        la almohada que mira la sábana

                               el no te humo en el corazón

las espaldas como hélices

las lenguas como rúculas

                                      y el muerto en la fatiga

                                          y la extremidad en el carrousell

                                               la brisa naranja de tucumán

                                                    y el hilo entre los dientes

                                                         la vida entre las medias de los niños

                                                             y la poesía en cintura viva

El jazz predestina ese gusto a podrido de los ingenios.

  

A la mañana las estrellas no se notan, pero giran.

Yo preguntaré cómo esperar.

Sentido I

Definido en el hueco nocturno de lo cotidiano, el sentido puede ser visto como una curiosa superposición de saliva y memoria. El resplandor de un inexistente que ahuyenta lo cognoscible para dejar volver –apenas un segundo– lo conocido tan lejano. La ausencia de lo que faltaba –entonces– cuando el acto era atributo del vértigo.
La vuelta de lo que no pudo haber llegado.
La carencia del proceso inglés,
los argumentos sin léxico,
lo inobservable duplicado en saturación y clausura.
Resplandor de lo que no puede ser,
diferencia de lo siempre igual.
La piedra en el medio del camino.
La muerte en portugués.
Lo concreto socavando su anticipación,
la gota repetida.
El lado sudamericano,
lo invertebrado del signo,
Juan Sin Tierra,
Proust en ojotas olvidado de todo.
Adorno y Horkheimer en la rave.
Derivación
¿Convergencia?

Mentiras, traiciones, engaños.
No te queda mas remedio que esconder tu situación.
¿Con qué objeto sacrificas lo construido?
Sensaciones que viajan a la deriva,
cual espectros de un ayer.

Energía puesta en vano,
sobre las extremidades de la incertidumbre.
Volver el tiempo atrás,
escuchar tus promesas y tus silencios.
El disfraz se pegó a tu piel,
no hay opción, sino continuar actuando.

¿De que sirve, entonces, viajar por la vida
sintiendo tu presencia, si en el final,
todo parece ser ficción?

Narrativa de lo acontecido,
de como el viento usurpó tu esencia.
¿El viento, o por lo contrario, tu propio ser?
¿Es que no te has dado cuenta, aún,
que mi persona espera por tu versión?

El mar de tu inconciencia inundó tu identidad.
Triste desolación, intensa verdad.
Debo continuar caminando sin la confianza,
de encontrarte al terminar,
pero con la certeza de que sabré la verdad.

Oesía en mi idioma

estuviste escuchando y leyendo
elegías contusas y con acento
recias y peripecias
osas y con fermento
Pudiste ver de refilo el borde redondeado
y dejaste escapar airecito por un costado
Como sin ver y sin tocar
con ruido grotesco en el mirar
son líneas pasaderas
tistas y pasas, van
y ahora que algo sintético te abre
paseas sentada sin andar
porque no has henchido tu carne
sino dormido un lugar

Te voy a decir cosas
algunas malogradas y caducas
pero cosas que me transitan
y las vas a recibir como el baldazo
la catarata impune
Vas a tratar de no ahogarte
con diamantes incrustados en tus poros
y sin direcciones vas a doblarte
y jugar

entonces nos vamos a prestar los ojos
vistos y vistosos
con un brillo que ilumine los caminos
para darnos cuenta que no es lo dicho
sino lo que es
El resto de todo aquello que significa
es el puñadito que se escapa
y se ríe
para llevarse lo valioso
lo indecible
Las nucas anudadas y otra vez
no es lo dicho
sino lo que es.

Yo creo que la literatura (también pasa con otras formas de expresión, pero es mas notable con la literatura) fracasa desde el momento que se convierte en una competencia, en una carrera para ver quien lee al autor mas raro, para jactarse de haber CONSUMIDO un número grande de libros (mejor si superan las 380 páginas y están amarillentos). Y al tratarse de una carrera no hay tiempo para detenerse y analizar lo que se esta haciendo, mirá si en el tiempo que perdés vacilando alguien te alcanza o supera tu marca, mirá si alguien más se entera que existe ese escritor ruso de nombre tan raro que, exceptuando vos mismo, nadie mas conoce. Por esa razon hay que devorar libros y nunca digerir, antes de incorporar del todo la idea del que terminaste hay que empezar con otro, dentro de lo posible menos conocido. Esta clase de personas, tan ofuscada en su mundo de títulos y autores, suele dejar de lado o rechazar otros tipos de conocimiento humano por considerar que no es lo suficientemente culto.Y muchas veces este tipo de conocimiento resulta más puro y verdadero que el que viene ligado a los libros, o sea conocimiento práctico y no teórico. Esto se ve mucho en la gente que vive en ambientes naturales, la cual se vale de lo que ofrece el medio y no está inmersa en las contradicciones y comodidades de las zonas urbanizadas.
Por otro lado existen algunas características que terminan siendo requisitos, reglamentaciones del ambiente artístico sin las cuales no sos del palo o no vivís acorde a lo que decís. El hecho de que en el 80 por ciento de los eventos culturales se empiece a oler porro a la media hora es un ejemplo. Parecería ser que hoy en día la frase se simplificó y EL OPIO ES EL OPIO DE LOS PUEBLOS. Que vas a poder cambiar si se juega con las reglas de los de arriba y te mantienen dormido, sin poder hilar mas de dos pensamientos distintos en 5 minutos. Te apaciguan dejandote usar barbita y fumar cuanto quieras, con eso ya sos lo suficientemente distinto y podes dormir tranquilo, sin embargo cuando se le acabe la nafta al coche te ves obligado a ir a la Shell y cargar medio tanque.