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¿Cómo se hace a ser poeta en este último atisbo de posmodernidad? ¿Cómo trascender si ya hemos inmortalizado algo de nosotros en ese éter infinito e impreciso que es Internet?
REVOLUCIÓN es la respuesta: pensar un poco más allá, tomar los pedazos y construir el ciego

P  .

A           O

N               C

Ó             I

P     T

agarrar todos los materiales y amalgamarnos en un movimiento cuyo Fin sea el despertarnos del letargo,

(esa bocanada andrógina de humo

sensual vestido de gris rascacielos)

En la primera línea, en un desplazamiento de ataque, estamos dispuestos a dar lucha. Vanguardia.
Estamos en una Nueva Primavera. Las armas que se toman     son biromes
Y la educación debe alimentar a los pueblos cuyo opio es la imagen, exacerbación del paganismo otrora cristiano, hoy empresarial.

Tenemos las manos sangrantes de esperar       los ojos secos y las mentes prestas a crear.

- El lenguaje muta –

- El amor muta –

- El arte muta –

Pero vibra el llamado de todo él para instaurar un nuevo orden.
      En nuestras venas corre sangre setentista
y en esas venas fluían las ideas de antes      y de antes      y de antes.

¿No ven? Converge en el brazo que se levanta firme, es una catarata de rebelión,
       Un manantial de Ideas.
Es hora de la Revolución del Arte.

• Los poetas al frente de batalla – el campo donde esta se libra es el intelectual; pero como Artistas que se alimentan de lo terrenal las abstracciones no serán lo que valga. La Revolución Cultural será total o no será nada, será POR y PARA el pueblo.

Y los cobardes serán desterrados y marcados a fuego como pseudointelectuales, residuos y ejemplo del banal mundo posmoderno, serán exhibidos y estudiados, recordados, condenados al eterno suplicio de la vergüenza.


Superaremos las barreras virtuales y nos aprovecharemos de ellas;
¡Poetas del mundo, uníos! La batalla será larga y fría, pero triunfaremos al fin, resistiremos, pues no hay mejor trinchera que la infranqueable barricada del Arte.

La Revolución será del Arte o no será Nada.

La Revolución será TOTAL o no será nada.

Será para el pueblo

   O no será.

Cabildo y Congreso

La taza era jugada como se juega un palabra impúdica,
por esa mano segura que te conozco.

Terrible helada en la ciudad de los caminantes.

La quemazón de la palabra estaba entre nosotros...

yo no quise mirarte cundo dijiste hasta luego..

No quise saber si habría una daga

Esperándome en tu boca.

Un lobo en la cartera,

una caricia de fuego.

Un destino que nos suicide de pronto..

Ese dolor inmoral que me abraza,

y que no digo a nadie,

cuando tu me tocas.

Quién habrá sido el atrevido

Estimados señores del Consejo Mundial del Color:

Me dirijo a ustedes a través del presente escrito para comunicarles mi indignación. He estado pensando esto durante largos años, y luego de una serie de conversaciones que sostuve con familiares, amigos e incluso con funcionarios de su Honorable Consejo, he decidido expresar mi descontento oficialmente.

Creo que su organismo, en tanto ente regulador de todo lo que refiere al color y a las convenciones que a partir de ellos se establecen, le debe una explicación al mundo. Digo al mundo porque si bien es cierto que la presente es una manifestación individual que nace de mi persona, también creo que desde su gestión se ha instalado impúnemente una cuestión nefasta que ahora se pasea inmutable dentro de las estructuras significantes del lenguaje, y por extensión por la de cada habitante a lo largo y ancho de las tierras por el hombre transformadas.

Me refiero (y sospecho que son conscientes de tal crimen) a lo que su gente ha hecho con -y a partir de- el color grís: una de las atrocidades mas injustas cometidas como si nada por un órgano mundial de su jerarquía e ingerencia. ¿De qué mente perversa puede nacer la idea de relacionar un color tan bello, tan vivo y con tantas cosas para decir como lo es el gris, con sensaciones y emociones indeseables como la soledad, la tristeza, el desamor o, peor aún, identificarlo con la indefinición, la indecisión o la hibridez en contraste con otros colores en teoría “concretos” (¡por favor!) como el blanco o el negro? Grandes teóricos se han animado, incluso, a condenar al gris a la objetividad. ¡Exijo una explicación, el mundo la merece! Semejante saqueo a la humanidad ha de tener un responsable, y ese sujeto debe ser juzgado por su crímen y condenado por la eternidad, sin duda alguna.

Pienso que es deber de ustedes, miembros del consejo, la de mirarse las caras y hacer autocrítica de su accionar y de sus consecuencias. Han arrebatado a la especie la posibilidad de disfrutar de un cielo cubierto, de gozar un dulce caminar bajo una inminente tormenta; de sonreír un domingo nublado por la tarde, acaso una de las postales más bellas jamás concebida.

Me pregunto: si yo acatara su mandato, ¿cómo hubiese logrado entonces alcanzar la alegría el día de hoy? La lluvia es inminente, el color gris cubre los cielos y se refleja en casas, parques y rostros y sin embargo camino y sonrío sólo como un tonto, ¿soy yo acaso el equivocado?

Un libro a mi lado es de tapa gris y es tremendamente bello, los ojos grises son inigualables en su expresividad, se han creado mundos completamente nuevos e inimaginables con un simple lápiz negro que, ¡oh casualidad, es gris! Tiendo a pensar, de a ratos, que incluso el alma ha de ser de color gris. Pero esa es otra discusión. ¿El loco soy yo? No lo creo, he logrado abrirle los ojos a varios ujetos que de inmediato se lamentaron furiosos y tristes todo el gris maltratado y manoseado.

Poco más que comunicarles, no más que la invitación a reflexionar, si es que tienen algún interés en la humanidad (cosa que dudo de cualquier aparato burocrático), acerca de lo que han hecho con el gris. Sugiriéndo así mismo un cambio de política con respecto al mismo.


Sin más, mis saludos cordiales (y por tanto, no-grises, ya que el gris de cordial no tiene nada, sí de travieso y desalineado).



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La Vida y Todo lo Demás - Estoy de vuelta, dado vuelta

Estoy de vuelta, dado vuelta

Fluyen mis ríos de versos, paradigmas de mis deseos y mis terrores.

Enteros en primavera y desechos en invierno.

Y el verano, tan bello, solo crea y recrea esta alegría inmensa de saber que la decisión,

     Me lleva,

          Me ataja,

               Me atraviesa,

     Me ama.

Fui rio, fui mar.

También de a veces estuve acá y allá,

Creo que puedo saltar sin matar.

               Supuse el fin, creí en mí.


Y en ese instante pude ser más que uno, más que dos,

Solo y todos.

Pero siempre en ese instante un perfecto asesino acabo conmigo.

Entonces lo supe.

               Las Libélulas, solo vuelan en primavera.

(P/M)aternidad

Crear enfermos en base a enfermos. Engendrar, generar vida muerta por el terrible egoísmo de sentirse Dioses, todopoderosos>omnipresentes>omniscientes (Como si fuera a funcionar). Es por usar a su antojo la vida de los bienvenidos, para no sentirse tan solos en un mundo que los caga a palos, que los traiciona, ser padres para imponerles a los hijos, como alguna vez les fue impuesto a ellos mismos, una cosmovisión, una historia innata. Que injusta es la infancia. Antes de ponerse a buscar un pibe, usted, madre, padre, o como sea que se organice la familia (si la hay), debería preguntarse en donde, en qué contexto y con qué fin se está creando vida. La gente que planifica a sus hijos suele tenerlos en el punto en el que sus vidas comienzan a carecer de sentido (profesional adulto realizado, en pareja estable, solo que...), y los usan como coartada para no arriesgarse, para no hacer lo que en realidad tienen ganas de hacer. Y los hijos, pobres diablos, se miran entre sí y saben que esto no está bien, que esto no puede estar bien, que esto no anda bien desde hace mucho tiempo... que el esquema convencional de familia es una traición que no sirve a ninguno, es una obligación moral que nos impide ser libres porque nos debemos a nuestros hijos, a nuestros padres, que nos aman porque nosotros somos la reivindicación, somos lo que ellos no fueron pero no lo que ellos no se animaron a ser, porque heredamos el temor como se heredan la cultura occidental y las costumbres nacionales. Hijos herederos de la mierda que flota en el aire desde los Sumerios, los prejuicios, la represión y el odio son la tortura que aprehendemos a medida que nos vamos adaptando a la sociedad. La violencia nos surge, se nos mete, nos rodea, nos abduce porque es ella la reacción natural del hombre ante la opresión, ante la imposición, ante la incomodidad de saberse atados a tabúes y preceptos incoherentes, imposibles en una realidad que reclama libertad, que se denuncia a sí misma todo el tiempo, que se cansa, y que nos cansa. Lo malo, lo irresponsable, no es tener hijos, sino tenerlos en el marco social en el que vivimos, sabiendo que el mundo está corrupto y manejado por piolines de oro y billetes con los rostros de los aristócratas y terratenientes más poderosos, de los intelectuales y los militares que se ocuparon de saquear Latinoamérica y que la poseen en cada simbolismo, en cada bandera, en cada frontera.


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La Espera

 En lo sucesivo me preguntaré cómo debo esperar.

los espejos sin orillas

   el color blanco de los amantes

       los olvidos de la cruz del sur

            los fantasmas a la intemperie

                la desgracia bajo la esquina

                   las guerras en el papelito

                        la almohada que mira la sábana

                               el no te humo en el corazón

las espaldas como hélices

las lenguas como rúculas

                                      y el muerto en la fatiga

                                          y la extremidad en el carrousell

                                               la brisa naranja de tucumán

                                                    y el hilo entre los dientes

                                                         la vida entre las medias de los niños

                                                             y la poesía en cintura viva

El jazz predestina ese gusto a podrido de los ingenios.

  

A la mañana las estrellas no se notan, pero giran.

Yo preguntaré cómo esperar.

Sentido I

Definido en el hueco nocturno de lo cotidiano, el sentido puede ser visto como una curiosa superposición de saliva y memoria. El resplandor de un inexistente que ahuyenta lo cognoscible para dejar volver –apenas un segundo– lo conocido tan lejano. La ausencia de lo que faltaba –entonces– cuando el acto era atributo del vértigo.
La vuelta de lo que no pudo haber llegado.
La carencia del proceso inglés,
los argumentos sin léxico,
lo inobservable duplicado en saturación y clausura.
Resplandor de lo que no puede ser,
diferencia de lo siempre igual.
La piedra en el medio del camino.
La muerte en portugués.
Lo concreto socavando su anticipación,
la gota repetida.
El lado sudamericano,
lo invertebrado del signo,
Juan Sin Tierra,
Proust en ojotas olvidado de todo.
Adorno y Horkheimer en la rave.
Derivación
¿Convergencia?

Mentiras, traiciones, engaños.
No te queda mas remedio que esconder tu situación.
¿Con qué objeto sacrificas lo construido?
Sensaciones que viajan a la deriva,
cual espectros de un ayer.

Energía puesta en vano,
sobre las extremidades de la incertidumbre.
Volver el tiempo atrás,
escuchar tus promesas y tus silencios.
El disfraz se pegó a tu piel,
no hay opción, sino continuar actuando.

¿De que sirve, entonces, viajar por la vida
sintiendo tu presencia, si en el final,
todo parece ser ficción?

Narrativa de lo acontecido,
de como el viento usurpó tu esencia.
¿El viento, o por lo contrario, tu propio ser?
¿Es que no te has dado cuenta, aún,
que mi persona espera por tu versión?

El mar de tu inconciencia inundó tu identidad.
Triste desolación, intensa verdad.
Debo continuar caminando sin la confianza,
de encontrarte al terminar,
pero con la certeza de que sabré la verdad.

Oesía en mi idioma

estuviste escuchando y leyendo
elegías contusas y con acento
recias y peripecias
osas y con fermento
Pudiste ver de refilo el borde redondeado
y dejaste escapar airecito por un costado
Como sin ver y sin tocar
con ruido grotesco en el mirar
son líneas pasaderas
tistas y pasas, van
y ahora que algo sintético te abre
paseas sentada sin andar
porque no has henchido tu carne
sino dormido un lugar

Te voy a decir cosas
algunas malogradas y caducas
pero cosas que me transitan
y las vas a recibir como el baldazo
la catarata impune
Vas a tratar de no ahogarte
con diamantes incrustados en tus poros
y sin direcciones vas a doblarte
y jugar

entonces nos vamos a prestar los ojos
vistos y vistosos
con un brillo que ilumine los caminos
para darnos cuenta que no es lo dicho
sino lo que es
El resto de todo aquello que significa
es el puñadito que se escapa
y se ríe
para llevarse lo valioso
lo indecible
Las nucas anudadas y otra vez
no es lo dicho
sino lo que es.

Yo creo que la literatura (también pasa con otras formas de expresión, pero es mas notable con la literatura) fracasa desde el momento que se convierte en una competencia, en una carrera para ver quien lee al autor mas raro, para jactarse de haber CONSUMIDO un número grande de libros (mejor si superan las 380 páginas y están amarillentos). Y al tratarse de una carrera no hay tiempo para detenerse y analizar lo que se esta haciendo, mirá si en el tiempo que perdés vacilando alguien te alcanza o supera tu marca, mirá si alguien más se entera que existe ese escritor ruso de nombre tan raro que, exceptuando vos mismo, nadie mas conoce. Por esa razon hay que devorar libros y nunca digerir, antes de incorporar del todo la idea del que terminaste hay que empezar con otro, dentro de lo posible menos conocido. Esta clase de personas, tan ofuscada en su mundo de títulos y autores, suele dejar de lado o rechazar otros tipos de conocimiento humano por considerar que no es lo suficientemente culto.Y muchas veces este tipo de conocimiento resulta más puro y verdadero que el que viene ligado a los libros, o sea conocimiento práctico y no teórico. Esto se ve mucho en la gente que vive en ambientes naturales, la cual se vale de lo que ofrece el medio y no está inmersa en las contradicciones y comodidades de las zonas urbanizadas.
Por otro lado existen algunas características que terminan siendo requisitos, reglamentaciones del ambiente artístico sin las cuales no sos del palo o no vivís acorde a lo que decís. El hecho de que en el 80 por ciento de los eventos culturales se empiece a oler porro a la media hora es un ejemplo. Parecería ser que hoy en día la frase se simplificó y EL OPIO ES EL OPIO DE LOS PUEBLOS. Que vas a poder cambiar si se juega con las reglas de los de arriba y te mantienen dormido, sin poder hilar mas de dos pensamientos distintos en 5 minutos. Te apaciguan dejandote usar barbita y fumar cuanto quieras, con eso ya sos lo suficientemente distinto y podes dormir tranquilo, sin embargo cuando se le acabe la nafta al coche te ves obligado a ir a la Shell y cargar medio tanque.

Locura

Toda vez que veo a una mujer morena ensimismada en cualquier terraza en cualquier ciudad me acuerdo de Lucía. Realidad y recuerdo se combinan para perturbarme cuando contemplo dicha imagen en una terraza en el barrio de Gracia, Barcelona. Conversar con Lucía es como vivir cerca del cielo, es retorcerme por el dolor que provoca rozar con mis huellas la felicidad y no lograrla al ciento por ciento. Las palabras nacen en su garganta y mueren en mis oídos y viceversa, todas nuestras partidas terminan en empate. El embelesamiento es mutuo aunque reconozco que mi entrega es equiparable a la fuerza con la que un cocodrilo destroza los músculos, nervios y huesos del brazo de un novato domador de reptiles. Ocasionalmente, me sorprende con alucinantes souvenires emocionales en forma de canciones, libros y películas. Por mi parte, humildemente la agasajo con trozos de papel garabateados con lírica infantil. Es la perfección, es la aurora boreal, es un glaciar despellejándose , es todos los sinónimos que saldrían de la boca de un ciego que recuperase la vista y alguien le preguntase: ¿Qué te parece lo que ves? . Nunca tenemos una discusión y esto no es por ocultarnos las debilidades emocionales mutuas, simplemente se debe a que nuestro amor epata y nos aísla insertados en una burbuja que nos protege de la malevolencia. Caminar hacia mi encuentro con ella es como cuando caminas por las cintas de transporte de pasajeros y equipaje de cualquier aeropuerto internacional, ligero, veloz y en calma. No abusamos de las caricias, arrumacos y edulcoradas muestras de cariño ni en público ni en privado. Me deleito a partes iguales así como de su belleza como de su presencia y el elevado nivel de su inteligencia me arrebata el juicio sin atenerme más que a las consecuencias de estar enamorado de una mujer sin precedentes. Departimos en las terrazas, intercambiamos pareceres en el metro, caminar entre los pasillos del supermercado es toda un experiencia con ella y el Borne parece cambiar de color cada vez que ella sonríe. Recuerdo una tarde de Mayo de hace dos años en la Plaza del Rey donde el implacable y tenaz pintor dirigió su pincel dibujando en su rostro una expresión que otorgó a mi cerebro una estúpida duda, posteriormente convertida en deleznable idea y lamentablemente narrada en palabras a modo de propuesta. Su reacción no hizo más que maravillarme todavía más:

¿Sabes? Cuando te conocí y antes de conocerte de manera apropiada, ya sabía de antemano qué respuesta darte cuando pronunciases esas palabras. Y sonrió.

No dijo SÍ, no nos hizo falta. Me sentí personaje de una novela que ella había leído de antemano, me contemplé como un títere en manos ajenas pero dichos pensamientos no me importunaron más que un par de días. Nada podría perturbar la serenidad del privilegiado, compañero, amante y esposo eternamente drogado con la mirada de la bella Lucía.



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Locura

Cualquier cosa por estar contigo, cualquier día me levanto y comienzo a correr, a creerme que soy grande; alguna vez tendré fuerza para ver la realidad que aparece cada lunes con disimulo. Quiero reinar en el país de los sueños rotos, con ese sombrero pareces un bohemio desdichado. No nos podemos agarrar a estos clavos que arden, nos apoyaremos en cualquier barra de un bar cerrado. Cada vez que gira el mundo se me van los ojos detrás de ti, tu pelo me observa desde todos los rincones posibles, las complicidades matan, no puedo aguantar las miradas de desaprobación; hagámoslo en la ventana, finjamos que nos queremos.
Rompe el mar, rompe con fuerza. El silencio amenaza con volver a cubrir su manto. Mírame, necesito ver de nuevo la luz. Cuando ya nada tenga sentido y me veas llorando en la esquina, bésame , bésame fuerte, atrápame con las palabras que inventamos, pégame hasta que mi sangre reconozca tu tacto. Necesito despertar de la agonía que ha sembrado el tiempo. Yo solía ser el soñador, el que te miraba desde las cortinas, un tímido enfermizo amante de las soledades. Y cuando comenzó esta pequeña guerra, cuando acepté el cargo de capitán de mi barco hundido, cuando te cogí de las manos y follamos encima de la mesa. Los recuerdos pinchan mi manto de inconexiones apáticas. Cuánto daría por unos minutos de tranquilidad, sólo me reconozco detrás de los cristales oblicuos, aguardando las sombras del mañana, lamentando el tiempo que no pasé contigo. Amor es una palabra demasiado intensa para dos animales. Sólo nos podemos permitir el lujo de lamernos las heridas y jugar a que somos fuertes. Cuando esquivo las balas de la rutina y voy a buscarte a tu portal sólo falta que el mundo estalle. Ese odio se convirtió en compasión; las horas ejercieron de elemento químico para transformar la desesperación en estilo. Tu perfume me recuerda tantas cosas que tú ya no eres tú, yo no me parezco a aquel individuo perdido en sus sueños. No sé cómo parar esta locura que se apodera de mi cerebro y de mis intestinos. Necesito hacerlo más dulce, susurrar canciones y tomar un café.
Lo peor es la adicción, no poder dejar de escribirte poemas por las paredes. El día que deje de luchar pégame un tiro, vuélame la cabeza con delicadeza. Si estoy enganchado a la lentitud es porque mis piernas no me responden. Sabías desde un principio que prefería morirme en tus orillas que volver a cruzar el río. El autocontrol lo perdí en tu ombligo, la locura me lleva a morirme de sed. No te compadezcas y dame un trozo de tu aliento.


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Víctor Hugo

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Poema de los tiempos:

Los tres en el bar,
Calaveras de sonrisa
Inevitable,
Fumando,
Tomando cerveza,
Contemplándome
Como en una foto,
Igual mi primer amor,
Con cráneo, aún
Con pelo castaño,
Ropita alternativa,
Bufanda,
Que sostiene sin embargo
A su perra
Con mano esquelética,
Es el pasado,
Lo pisado,
Ya tierra,
Ya viento que pasó,
Sopló, pegó
Y se fue lejos,
Qué bellos esqueletos,
Qué relucientes
Cuencos vacíos
Observaron
Ese tiempo,
Qué bella articulación
Forjó,
Obró
En esos paisajes,
Qué hermoso cadáver fui,
Limpio, terso,
Sin moscas,
Sin gusanos,
Pero no hay nada
Que no cambie,
Y no hay nada
Que no se acabe,
Y no para,
No deja
De pasar,
De fluir,
Ya
Soy otro,
El que empezó esto
Ya es
Parte del viento,
Cuando a alguien llegue
Seré solo silencio,
Cuando termine esto
Seré un muerto
Que te parla
Y que podés
Cruzarte aún
Como un fantasma.


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Nocivo

¿Acaso tengo que recordártelo?
Nacimos juntos pero morí yo primero.
¡Si! Aunque te digan lo contrario…

Es cierto
Aunque mi cuerpo se desplace aún entre la gente,
Vacío en su interior, portador tan solo de órganos…
(Desplazar, arrastrar, caminar, mover,
Dependiendo el momento del día.)

Y aquí sigue aquel que no soy yo,
Que seguramente alguna vez fui
Con la Belle Indifférence
Que caracteriza a los histéricos,
Soñando solo de a ratos que no te fuiste…

¿Y ahora te das cuenta?
Vos que siempre creíste que yo era fuerte,
Mírame a los ojos vacíos y verás que no miento.
¿Lo ves? Donde ayer hubo alma
Hoy hay desiertos sin arena,
Pétalos de jeringas y aire espeso de rutina.

Siempre fui muy transparente
Y sin querer te quise y no pude negarlo.
Pero este vidrio opaco,
Verde y donde a veces asoma el mar,
Deja entrever que nada es lo que era,

Que todo aquello es lo que temía,
Que existe un vos, destilado de un nosotros,
Que ya no hay un yo, que,
¡Inteligentemente cobarde!
Entre sollozos y pantomimas se dio a la fuga.

Prefirió huir a pelear, dormir a bailar,
Padecer a besar…

Ese yo por demás temeroso
Que guardo el valor en el que creyó
Huyó y con sus últimas fuerzas,
Dejó un anónimo firmado por tu voz…

Anónimo

Madrugadas

He ido y vuelto. Si detengo mis vueltas, los fantasmas comenzarán a rondarme. No estoy loco, en absoluto, estoy más cuerdo que todos ustedes si hasta soy capaz de verlos. Me revuelven el estómago mientras yazgo en cama esperando dejar mi cuerpo en paz. Pero cómo dejarlo en paz con esas presencias de siempres dominándome, reduciéndome, restringiendo mi voluntad a sí misma. He de elegir si someterme a su gravedad o erigir la mía propia deambulando por los pasillos de mi casa. Contemplé la posibilidad de escapar por la fibrosidad de hojas rayadas con la magia de la delicada vertiente de sangre azul. Pero me sentí incapaz de concretar tal idea. Traté como fuera de evitar el mecanismo electrónico al cual estoy recurriendo pues es frío y enfría mi vorágine. Los espectros aún están cerca, como si me hubieran visto dejar esta habitación y esperado mi regreso con total convicción. Parecen esperar que se apaguen las luces y se recueste mi cuerpo. He sentido el contacto frío de sus ultradimensionales extremidades, como una viscosidad gaseosa. Nacen del pasado para lanzar mis pensamientos hacia futuros inexistentes. Y cual lanza mi cerebro mutilado se clava nomás en suelos fantasiosos, atraviesan compañías que nunca hubieron, presencias pendientes en la agenda cósmica de los devenires. Cierta inmaterialidad presente y la memoria de algunas materialidades se confunden, se co-funden diría yo, en ese espacio virtuoso de mi mente. Espacio que parece ubicarse dentro de mi cavidad craneana pero que sin embargo tiene la extensión del infinito y más aún. Y en ese tiempo que escapé de este habitáculo probé mi identidad en una suerte de papel. Y descubrí que soy cuatro infinitos. Y deliré que esos cuatro infinitos se corresponden con cuatro elementos fundamentales. Y a su vez estos elementos se correspondían con cuatro puntos cardinales. Y temí que yo fuera más de lo que creía. Pero el temor no duro sino hasta que levanté la mirada y contemple la solidez y sequedad de las paredes de mi hogar. Levanté mi carne con mis huesos y escenifiqué en las baldosas de mi hogar otro lugar, y en el actué un baile, interpreté una obra que honraba la magnificencia de esas malditas paredes. Me imaginé y me deseé transmitiendo ese mundo de significados a tantos otros, tantos que apreciarían tal conocimiento si tan sólo pudieran creer en su existencia. Pero sin creer no se puede ver ni lo que esté ante los ojos, bajo las narices, sobre el suelo a nuestros pies. Cómo creer lo que no sentimos en esa nebulosa sideral que es nuestra alma. La sideralidad misma que traé a mí los crueles espejismos de este tiempo recurrido, los De-Javú’s ¿Cómo pude vivir lejos de todo esto alguna vez? ¿Cómo puedo salirme de esto para vivir de nuevo? El espacio eterno y el tiempo infinito me están tragando, me degluten, y siento los potentes músculos de sus esófagos combinados comprimiéndome y empujandome a la fosa de la perdición, donde mi materialidad será digerida y mi espíritu será absorbido por el todo que me pario, por la energía absoluta a la que siempre pertenecí. A la que todos pertenecemos, donde están todos los que alguna vez fueron. Y ahí no van a importar las ideas pues habrán sólo verdades. Y no importará si alguna vez quisiste resolver diferencias con el exterminio. Pero no, no me quiero dejar tragar. Tengo que terminar esta vida, que dijeron que es un libro abierto que no he de cerrar hasta que haya terminado. Pero no es un libro, es una condenada biblioteca de libros desordenados con capítulos que se continuan en otros libros para retomar su discursión en estos libros inconclusos de leer. Ah, es todo un viaje pensar, un viaje que no aparenta retorno pero que forzosamente y contra toda prevención y voluntad nos trae de regreso cuando la carne arde de frío en ausencia de su alma. Y no parece traerme a mi habitáculo, mi espacio de habitación, sino a una sala de infinitas puertas que nunca se abriran, que están de adorno, que ni goznes tienen. Con una mesa en medio, no cuadrada ni redonda, sino un perfecto polígono con un lado encarando a cada una de esas repudiables puertas. Y mientras la luz pierde su brumosidad, o mis propios ojos logran hacer foco en torno, una música comienza a sonar con claridad, una melodía que parece caprichosa pero tierna y suave como la infancia, una melodía que deja entrever en las paredes ese infinito que se empecina en no abandonarme. Y, sobre la mesa ante mí, hay una taza. Y, aunque no me guste el té, es de peperina. Y no estoy solo.

Nick Hornby dijo que escuchar Nick Drake es “destapar el frasco de todos los momentos nostálgicos de tu vida”. Yo me le paro de manos a Nick (Hornby) y digo que no, que realmente escuchar Nick Drake es sumergirse en un atardecer dorado, tal vez algo traicionero y tétrico (porque definitivamente algo hay detrás de la música de Nick Drake, en el fondo, en los silencios, en lo que no canta).
La primera vez que leí su nombre fue en una biografía de Luca Prodan. Se comparaba las primeras canciones de Luca (esas canciones despojadas) con Nick Drake, con Peter Hamill, con John Martyn. Por supuesto, en mi nociva costumbre de mezclar informática y música, escribí en Google su nombre. Apareció un tipo alto, desgarbado, con rostro despejado. Algo así como el primo tímido de Jim Morrison.
(Insisto en los silencios. ¿Escucharon alguna vez música en vinilos? ¿Vieron el sonido crepitante de la púa sobre el disco? Bueno, los silencios, los espacios en blanco entre las canciones de Nick Drake son algo muy parecido a eso. Son eso, y un poco de profecía no cumplida.)
Existen dos Nick Drakes: el letrista y el músico. El primero, como casi toda esa generación, fue influido por los románticos ingleses en general y por William Blake en particular. Otra clara influencia son los simbolistas franceses: es frecuente encontrar en Drake metáforas naturales.
El músico era un guitarrista exquisito, que aderezaba sus progresiones armónicas con esa voz cálida que, aunque intente, no se me ocurre con quien compararla. Tal vez, (y aquí, inevitablemente, lo volvemos a nombrar) Jim Morrison, pero sin la parafernalia rockera. Eddie Vedder, por nombrar otro, en su faceta más folk podría ser una comparación. Lo que se me ocurre decir es que también, en la voz de Drake, se asoman los bluseros clásicos: un poquito de Robert Johnson, un poquito de Leadbelly.
A los afortunados que no lo hayan oído nunca (digo afortunados porque escucharlo por primera vez es algo verdaderamente muy intenso) les cuento que el disco que hoy nos ocupa, Pink Moon, fue grabado en dos noches. El tipo, un tímido literalmente incurable, lo grabó solo con su guitarra, lo terminó y lo presentó a su disquera. Se ve que lo terminó un viernes, porque el disco estuvo todo el fin de semana ahí y lo encontraron recién la semana siguiente.
Ese fueron sus últimas palabras: dejó la música y tres años después moría en la casa de sus padres por intoxicación (no se sabe muy bien si voluntaria o involuntaria) de antidepresivos.
Así, en el 74’, mientras el rock progresivo invadía el mundo (King Crimson, Yes, Emerson Lake and Palmer), Drake hacía un disco más parecido a Syd Barret: un disco intimista, con claroscuros, unos arreglos de guitarra del carajo y unas letras enigmáticas y lúcidas.
Un disco que, según el oyente, puede ser una descarga de esperanza o un ataque de claustrofobia. O quien sabe cuantas cosas más.
Ahora bien, fiel y prudente lector que me sigues, podría agotar la cantera de los adjetivos y no me acercaría ni un poco a lo que experimentarás si lo escuchas.
Pero, antes de abandonarte a tu suerte, permitime decirte dos cosas más:

- El nombre del disco, Luna rosa, se debe a que Nick pensaba que, en un futuro no muy lejano, las emanaciones radioactivas teñirían la luna de color rosa.

- Nick Drake tiene dos discos más (si no contamos las infinitas recopilaciones). A diferencia de este, cuenta con una banda (incluso John Cale, de la Velvet, toca un par de instrumentos en uno de ellos). Sin embargo, humildemente creo que esta es su verdadera personalidad. Sin embargo, no escuchen la palabra de quien les habla y sírvanse de escucharlos. No se van a arrepentir.

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cómo explicarle al viejo que vende pirulines

que seguís sintiendo los cachetes iguales
que de niña cuando le pedías un pirulín
tras las rejas de tu colegio
donde enrejada y encontrada por la falta de fe
desististe acerca del sentido de la rayuela


¿pisar números? ¿qué era eso?
si, con zapatillas y sin dudar.


cómo puedo yo qué hacer
decirle al gato que acercarse a esos hongos
por los que pasa y pasa su patita
le va a hacer mal
cómo en que punto
puedo yo decirle a pablo
que se está matando muriendo en cuotas
con esa mentira de los préstamos y del banco
no te mueras tan así de golpe
le vas a hacer daño a los nenes
y a tu novela nunca editada.


bajtin hablando del discurso interno
mientras nos atravieza la urbe.


¿es esa la manera? - le pregunto en silencio -
a la chica que me mira sin mirarme
es esa mujer mujer mujer ¿es esa?
¿tu forma de reclamar justicia?
respirando fuerte a mi lado
mirándome con la cara de todas las mujeres del país
( incorruptible país )
¿esa es tu manera de gritarme el canto
el norte el baile el altiplano de la muerte
tu dolor existencial a medida que te alejas
para hundirte en el pantano que sabe a la sal
de todas las pestañas que perdiste
en la ducha llorando el fracaso totalitario
del feminismo en tu nombre?


se arranca desde la tierra, querida...
pero venimos del agua, bueno
se complica ser racional entonces.


yo tiré más de cinco monedas a distintas fuentes
y los deseos no vinieron y vuelvo a las fuentes
y los deseos no vienen y a eso sumarle
los 19 años de pedir los tres deseos del cumpleaños
la bicicleta que me olvide en el patio de nerina
y todas las huellas que vivo dejando en las esquinas
al recorrer las mismas calles para luego ir a buscarlas
y siempre olvidar qué es lo que había dejado escondido
tarjetas germinaciones cigarrillos libros.


¡libro libre argentino!
así encontré en la recoleta un libro de poemas de blake
en la lápida de sarmiento.


la colectividad si que sabe donde dejar las cosas para que las vean otros.
vamos, una sabe los techos el prisma
en el que todavía se puede guarecer de la lluvia
de los cascotazos sin freno
de la siniestra cara de borges
y del entrecerrado ojo del sapo
que me mira hace kilómetros desde el pasto
parado en el mismo lugar como una piedra
donde también llueve hace cinco años
( y nunca se escuchó cantar un pintor
volar a un violín ni llegar un poco al vértice de alguna estrella )


asunto cerrado pues:
la bombilla se tumba en todo el planeta
justito a la mitad del mate, y no hay con qué darle.

AQUÍ fotos y videos de La Fête d'Evohé IV

Beyond

Sabe que su expresión
Influye en las vidas,
En el misterio del universo
En mí.
No quiero verla más,
Con esas lágrimas espesas
Incrustadas en la piel,
Al final sí se termina todo.
Para siempre.
Es desolador.

La perpetuidad de los momentos

Como persona que tiene la compulsión de escribir (he desistido de auto postularme "escritor" o lo que sea), me encuentro frecuentemente en la encrucijada de que es lo verdaderamente importante, es decir, lo que merece la pena ser publicado y lo que no. Alguna vez Chris Martin, líder del grupo Coldplay, declaro que sus letras jamás eran publicadas en el booklet de sus discos ya que a su parecer eran solo un puñado de "pensamientos sueltos, puestos juntos" (algo parecido a lo que alguna vez también declaro Kurt Cobain) y que solo letras como las de Bob Dylan merecían ser impresas. Por otro lado también están quienes que creen que todo lo escrito debe ser publicado, más si es en un blog, y aún más en mi etapa de estudiante de la materia (comunicaciones y periodismo), a manera de prueba o experimento digamos.
Fuera de eso, la cuestión que más me preocupa y desvela es una más personal y ajena a las opiniones y el debate de otros... es el miedo a quedar preso de un momento y perder calidad por veracidad.
La inspiración tiene la costumbre de tomarme por sorpresa donde menos lo espero, puedo llegar a estar todo el día pensando una idea, hasta que realmente llega el momento (¡y el tiempo!) de escribirla. Ya sea como mero observador de un hecho en particular, o como actor de algo que inquieta el hemisferio izquierdo de mi cerebro.
Plasmar un momento de mi vida, un sentimiento o una reflexión, puede ser perjudicial para la buena salud del texto en sí. Uno puede llegar a escribir ciertas "cosas" preso de un momento, "cosas" de las que después se puede arrepentir. Por eso mismo, siempre pienso dos veces antes de escribir y vomitar lo que está en mi mente y en esa discusión conmigo mismo, planteo dos posturas (cual ángel y demonio sobre mis hombros)...
No quiero perder el objetivo de los textos, el estilo de los mismos (si decido hacer un cuento, un texto de actualidad, una reflexión personal, o un texto libre, etc.), ni diluir sus identidades (con sus respectivos personajes) o el mensaje final que quiero dejar, en solo una mera declaración personal, una catarsis pura sin ningún filtro literario.
Aceptando el hecho de que es natural que las opiniones cambien con el paso del tiempo, el hecho de que siempre voy a seguir reescribiendo lo ya publicado (obsesivo se dice), y fundamentalmente a la hora de escribir recibo una gran inspiración de mi vida diaria, lo quiera o no, directa o indirectamente. Y tratar de escapar de ella, disfrazarla demasiado o adornarla sería una estafa a mí mismo. Lo mismo pasaría si solo decidiera hacer una especie de diario personal abierto para todo el publico...
Por eso creo que es inútil escaparle a los momentos, los raptos de inspiración, la sensación imparable de escribir algo ya, de sacarlo de nuestras cabezas porque, aunque luego nos arrepintamos, ese momento pide a gritos ser eterno y solo mediante la palabra escrita lo será. Y allí quedara un registro de una parte de nosotros y nuestro tiempo... Más adelante quizás escribamos una segunda parte o una respuesta a nosotros mismos ¿Quién sabe?..
No debemos tener miedo de perpetuar un momento (porque indefectiblemente así lo haremos con miles de ellos) sino de perpetuarnos en un momento.

http://unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

un domingo para No Morir

cada uno con sus miserias,
y ninguno se anima a suicidarse, aunque tantos quisieran poder terminar con la tristeza, con los problemas y las no-soluciones.

todos vamos desfilando hacia un sinlugar
tratando de ocultar todas las mierditas que nos paralizan el corazon,
que nos hacen sentir diferentes de ''los demas''

pero aunque todos queramos que aquello termine, nadie (salvo unos pocos), tiene tanta fuerza para sostener el desastre en una mano y la pistola en la otra, es más, incluso por eso quizas es más facil tirarse por la ventana sin tratar de sostener nada.
(sin tratar de que nada te sostenga, ni siquiera el viento)

como no nos animamos a morir, definitivamente Morir, aprendemos a intentar. y entonces cortamos la tristeza con una sonrisa, cortamos los problemas con esperanza, y la unica solucion que poseemos es hacer algo con el nuevo dia que nos espera siempre, afuera de casa. pero Hacer algo para que nos guste estar vivos devuelta.

y claro que eso también forma parte del desfile, pues, es cuando ya nos olvidamos a donde vamos, o con qué cosas cargamos, ''que las mierditas se vean'' pensamos, total lo unico que realmente queremos entonces, es poder ser nosotros mismos, con las ganas que sean, pero ya sin miedo a ser, delante del resto, todo aquello que en nuestro interior se mueve y reluce, y se ensucia, sangra... y esta vivo.

"De aquí me sacan cadáver o Presidente"  dijo Correa.

Repudiamos a los golpistas que intentaron derrocar al gobierno de Rafael Correa, presidente de Ecuador.


"Están tratando de tumbar al Presidente Correa. Alerta los pueblos de la Alianza Bolivariana! Alerta los pueblos de UNASUR! Viva Correa!!" Escribió Hugo Chávez en su twitter, otro presidente Latinoamericano cuyo gobierno sufrió un intento de golpe de estado algunos años atrás.


Latinoamérica unida jamás será vencida. ¡Hasta la victoria siempre! Salúd al pueblo ecuatoriano.